Chapitre 133
Andrew et Mac levèrent leurs épées.
Entre eux, Enri bandait continuellement la corde de l'arc court qu'il avait apporté à la place d'une arbalète.
Dès qu'il voyait une ouverture, il tirait.
Si un ennemi s'approchait trop près par hasard ou s'il trouvait un adversaire à terre, il lui fracassait le crâne avec une hachette.
Vlan !
Contrairement à Rem, il ne pouvait pas fendre une tête en un seul coup, mais cela ne signifiait pas pour autant que les têtes de ses ennemis restaient intactes.
Crânes fracturés, sang s'infiltrant à travers les interstices des casques, yeux emplis de ressentiment ou de désespoir —
Ils ressemblaient exactement aux bêtes qu'il avait chassées.
Enri détourna le regard de ce spectacle.
De tels sentiments étaient un luxe sur le champ de bataille.
Quoi qu'il en soit, c'était tout ce qu'il faisait.
Le reste était géré par Andrew et Mac.
Ils n'étaient peut-être pas aussi terrifiants que ce qu'on appelait l'Escouade des Troublemakers, mais ils étaient redoutables à leur manière.
« Vous croyez que les Lévriers gris sont une blague, bande de bâtards ?! »
L'un des soldats ennemis hurla.
Il avait déjà abattu plusieurs de leurs hommes.
Ses yeux étaient féroces et le sang coulait de la pointe de sa lance.
Andrew s'avança pour l'affronter.
Cinq échanges suffirent.
Il para deux fois, trancha deux fois, puis termina par une unique estocade.
Cette estocade... d'une certaine manière, elle ressemblait à celle d'Enkrid.
Du moins, aux yeux d'Enri, c'était le cas.
Mac abattit habilement ses ennemis, empêchant Andrew de s'avancer trop loin.
« Ça suffit comme ça. »
Au moment où Mac parla, Andrew s'arrêta net.
Puis, il commença à se frapper la poitrine avec ses deux poings.
« Uwoooah ! »
C'était quoi ce bordel ?
Pourquoi se mettait-il à hurler soudainement ?
Il semblait avoir pris de mauvaises habitudes au contact de Rem.
« Venez me chercher, bande de minables ! »
Une provocation maladroite.
Et plus encore, qu'est-ce que c'était que cette façon de se frapper la poitrine ?
Quoi qu'il en soit, un Andrew surexcité se battait bien.
Enri observait les deux hommes et les autres depuis l'arrière.
Du sang maculait les casques.
« Waaaaah ! »
Cris de triomphe.
« Tuez-les ! Tuez-les tous ! »
Des cris emplis d'intentions meurtrières.
« Hkk... S'il vous plaît, non. »
Murmures de ceux qui s'accrochaient à la vie.
Au milieu de ce bain de sang, Enri eut une révélation.
« C'est ça. »
Alors que certains acclamaient l'Escouade des Troublemakers —
Et que d'autres se sentaient submergés par leur présence —
Enri vit ses propres limites et comprit.
C'était tout ce qu'il pouvait faire.
« Uwoooah ! »
Andrew laissa échapper un nouveau rugissement bestial alors que sa lame tranchait la clavicule et le cou d'un ennemi.
Schlick.
Il retira son épée à moitié enfoncée.
« Guaaaah ! »
Le cri du soldat ennemi suivit le mouvement de la lame.
Ayant atteint ses limites, Enri se surprit à aspirer à retourner dans les prairies en tant que chasseur.
Mais sa terre natale était déjà devenue un champ de bataille.
Peut-être que retourner en ville et vivre comme le mari de la veuve fleuriste ne serait pas si mal.
Cette femme — la veuve qui avait perdu son mari à la guerre et qui élevait désormais son enfant seule avec une force inébranlable.
Enri lui manquait terriblement.
À tel point qu'il voulait quitter cet endroit immédiatement.
Mettre fin à sa vie de chasseur et de soldat ici lui semblait juste.
« Quel sentimentalisme. »
Marmonnant pour lui-même, Enri tourna les yeux vers le champ de bataille, qui se précipitait vers sa conclusion.
Le commandant ennemi était rapide — tant dans ses jambes que dans son jugement.
Quelque part en chemin, son drapeau de commandement et son escorte avaient totalement disparu.
La plupart des soldats restants se rendirent.
Seuls quelques-uns résistèrent.
La bataille touchait à sa fin.
Et au milieu de tout cela —
« Longue vie aux Troublemakers ! »
Un chant qu'il n'avait jamais entendu auparavant déchira l'air.
Un cri de victoire.
Le commandant d'Aspen fuyait pour sauver sa peau.
« Maudits bâtards. »
En tant que chef compétent, il savait exactement comment la situation avait tourné.
Qui avait renversé le cours de la bataille ?
Où les vents du changement avaient-ils commencé à souffler ?
L'homme à la hache et quelques autres.
Il avait besoin de renseignements.
Quelqu'un devait signaler qu'il y avait des individus dangereux parmi les forces ennemies.
Il avait déjà envoyé un pigeon voyageur.
Mais en tant qu'officier commandant ayant été témoin de la scène, il avait une ultime responsabilité —
« Je pensais que cette nuit ne finirait jamais, bande de bâtards ! »
Son cœur manqua un battement.
Un rugissement soudain —
Une unité lourdement armée bloquait la retraite.
Ils ressemblaient à une force indépendante.
Certainement pas des alliés.
L'emblème de l'aigle arboré sur leurs épaules droites le rendait parfaitement clair.
« Vous êtes en train de me dire qu'on a perdu avant même que ces types n'apparaissent ? »
Marmonna amèrement le commandant.
Ses gardes formèrent un cercle serré autour de lui.
Mais c'était leur limite.
« Les Tueurs de la Frontière. »
L'ennemi était la fierté de Naurillia — l'unité de combat d'élite connue sous le nom de Tueurs de la Frontière.
Ils avaient contourné le champ de bataille et tendu une embuscade.
Leur mission initiale était de harceler l'ennemi par l'arrière, en réduisant leurs effectifs et leur moral.
Si l'attaque du géant avait porté ses fruits, cette manœuvre aurait été inutile.
Mais maintenant, c'était un coup fatal.
Même les Tueurs de la Frontière étaient déconcertés.
Ils étaient censés être ceux qui lançaient une attaque surprise sur les arrières ennemis.
Pourtant, les voilà —
Regardant l'ennemi revenir, non pas comme une armée organisée, mais comme une meute de chiens errants en fuite.
Il n'y avait pas de temps pour se poser des questions.
Le capitaine de la défense savait ce qu'il fallait faire.
Après avoir confirmé que l'arrière d'Aspen était resté sans garde, il changea ses plans, passant du harcèlement des lignes de ravitaillement à une embuscade.
Si aucun ennemi ne venait, il avait prévu de retourner vers la force principale.
Mais maintenant, ils étaient arrivés.
« Massacrez-les. »
Les mots du capitaine de la défense frontalière sonnèrent comme une condamnation à mort.
Le commandant ennemi et l'unité d'escorte résistèrent, mais le résultat ne changea pas.
« Retraite ! Retraite ! »
Le commandant hurla alors qu'il se précipitait lui-même au combat. C'était un spectacle impressionnant.
Crier à la retraite tout en chargeant signifiait qu'il essayait de sauver autant de ses soldats que possible.
L'étiquette devait être respectée.
Le capitaine de la défense frontalière s'avança.
Clang ! Clang ! Clang !
Il maniait un fléau, la boule de fer hérissée de pointes tournoyant au bout d'une chaîne qui sifflait en fendant l'air.
« Je vais vous escorter comme il se doit. »
Le capitaine fit ce qu'il avait dit.
Le combat fut court.
D'un côté, un commandant qui s'était élevé par la force pure.
De l'autre, une personne spécialisée dans la tactique.
Vlan.
La boule hérissée au bout du fléau suivit une trajectoire inhabituelle et s'abattit.
Bang !
La tête du commandant d'Aspen vola en éclats, et du sang et de la cervelle éclaboussèrent le sol.
C'était la fin.
« Argh ! »
Il ne fallut pas longtemps pour s'occuper du reste des soldats en fuite.
Vlan !
Avec un dernier coup de hache dans la tête du dernier ennemi, la bataille prit fin.
Était-ce une scène digne du titre de « Tueurs de la Frontière » ?
Laissant derrière lui le champ de bataille jonché de cadavres, le capitaine parla.
« Repli. »
L'unité de défense frontalière fit rapidement demi-tour, revenant sur ses pas comme ordonné.
Ils n'avaient pas prévu de briser les rangs ennemis ou de couper leurs routes de ravitaillement, juste de décapiter le commandant.
Comment le champ de bataille avait-il pu tourner ainsi ?
Curiosité, anticipation et un mélange d'émotions guidaient ses pas.
Finalement, ce qu'ils virent là fut...
Leurs propres forces, acclamant la victoire.
Les traces d'une victoire écrasante étaient visibles sur tout le champ de bataille, indéniables pour quiconque regardait.
Et au cœur de tout cela, nul besoin de demander pour savoir qui était là.
Ceux qui avaient brisé les lames ennemies sur divers fronts.
Et l'homme qui les menait.
Le nom de cette unité résonnait à travers les acclamations.
« L'unité des Troublemakers ! »
« L'unité des Lunatiques ! »
« Ces fous furieux ! »
Le colonel Marcus n'arrêta pas les acclamations.
En fait, il s'assura que les hérauts proclament le nom des véritables héros de cette bataille, les Troublemakers.
Au milieu des acclamations, Enkrid et les Troublemakers se tenaient là.
Les forces alliées formèrent un large cercle.
Torres les vit également, et en observant le visage d'Enkrid, il pensa :
« Ce sont vraiment une bande de fous. »
Où est la santé mentale dans tout ça ?
Et bien que personne ne veuille l'admettre...
D'après son expérience personnelle, Enkrid était lui aussi l'un de ces fous.
Il y avait de nombreuses raisons, mais s'il fallait en choisir une principale...
« Le fait qu'il s'intègre parfaitement avec ces lunatiques », était une preuve suffisante.
« De plus, on aurait dit qu'ils s'entendaient tous très bien. »
Le commandant de la Compagnie des Fées marmonna en observant la victoire et le flux du champ de bataille.
« Il y a de la magie au printemps. »
Le printemps, la saison des vents doux, était revenu.
La bataille, qui avait commencé au petit matin, se termina vers midi.
Alors que le soleil passait au zénith, une brise chaude souffla.
C'était le printemps.
Comme une fleur née en hiver, levant maintenant la tête au printemps.
Après les vents froids et rudes, les vents doux portaient toujours une magie.
Face à la magie du printemps, qui signalait un nouveau départ,
Un homme, empli de cette magie, se tenait droit au milieu des acclamations.
Le regard du commandant des Fées suivit l'homme entouré par la magie du printemps.
Enkrid.
L'homme menant l'Escouade des Troublemakers apparut dans ses yeux.
Enkrid appréciait les acclamations du champ de bataille.
« Pas mal. »
Les gens criaient son nom.
Les gens réclamaient l'Escouade des Troublemakers.
Il savait aussi.
Qui avait changé le cours de cette bataille ?
C'était son escouade qui l'avait fait.
Rem avait terrassé le géant.
Audin avait brisé la formation ennemie.
Jaxen avait dû faire quelque chose aussi.
Il n'avait pas encore demandé ni entendu, mais c'était certain.
Et lui et Ragna avaient abattu les ennemis qui étaient apparus sur le flanc droit du champ de bataille.
Le groupe de mercenaires composé de dix membres maniant des épées de massacre.
S'ils avaient été laissés seuls, ils auraient massacré les alliés à la place.
« Bon travail. »
Ce n'était pas mal.
Alors, apprécier ces acclamations n'était pas une si mauvaise chose.
« Alors, on apprécie les acclamations ? »
Rem gloussa en parlant.
« Ouais. »
Enkrid était aussi honnête que d'habitude.
« Honnêtement, tu es vraiment trop facile à satisfaire. »
Rem le taquina, mais grommela ensuite.
Pourquoi était-il si facile à contenter ?
À ce moment-là, quelques autres revinrent.
« Le Troublemaker Andrew, sous vos ordres, est de retour. »
Malgré les coups de Rem et les douces menaces d'Audin, Andrew, fier de faire partie de l'Escouade des Troublemakers, était de retour.
Rien qu'au sang éclaboussé sur son casque, il était clair qu'ils s'étaient battus avec acharnement.
Enkrid hocha la tête.
« Tu as coupé le petit doigt du commandant ? Ou peut-être les couilles d'un géant ? »
Incapable de taquiner son chef d'escouade, Rem changea de cible pour Andrew.
« On dirait que j'en ai découpé deux cents au lieu d'un seul géant. »
C'était de la bravade.
Tout le monde pouvait voir que c'était de la bravade.
Andrew le savait, les auditeurs le savaient, mais ce n'était pas désagréable à entendre.
Quelque chose dans l'atmosphère au sein de l'escouade s'était adouci.
« Arrête tes conneries. »
Rem gloussa et mit fin à la discussion.
Ragna, lui aussi, semblait s'être calmé, comme s'il avait évacué tout ce qui bouillonnait en lui.
Il était détendu, comme toujours.
Plus notable encore, Jaxen souriait aussi.
Audin, comme prévu, était calme, sa présence presque sainte, comme un chevalier sacré appelé par les dieux, même avec sa massue tachée de sang à la main.
Il jeta un regard doux autour de lui.
Même avec la massue désormais tachée d'un rouge sombre, l'atmosphère restait tranquille.
Krais, debout sur le côté et observant tout le monde, réfléchissait.
« Comment en sommes-nous arrivés à ce résultat ? »
C'était une habitude de Krais de deviner la cause après avoir vu le résultat.
« Est-ce que ça a commencé lors de cette séance d'entraînement ? »
Krais était fier d'être l'observateur le plus perspicace de l'escouade.
Il avait remarqué quelque chose d'étrange dans l'air pendant la séance d'entraînement qui avait commencé après le retour d'Enkrid.
Rem, Ragna, Jaxen et Audin — les quatre figures centrales de leur force — avaient changé.
Ils se sentaient mieux ?
C'est une façon de le dire.
En creusant un peu plus, on aurait dit qu'un certain fardeau avait été levé.
Une simple séance d'entraînement ?
Ils en faisaient tous les jours, alors pourquoi maintenant ?
« Non, ce n'est pas ça. »
Il se souvint du moment où le chef d'escouade s'était battu contre la Grenouille.
Et plus tard, quand il avait vu le chef d'escouade mordre l'oreille d'un chef de peloton ennemi.
Peu importait que la technique soit une escrime de mercenaire de style Valen ou autre chose.
L'important n'était pas la technique.
Krais observait son chef d'escouade depuis longtemps.
Les autres aussi.
« Croissance. »
C'était de la croissance — une croissance rapide.
Bien que Krais sache que le chef d'escouade n'atteindrait jamais leur niveau.
Il continuait pourtant à se battre, refusant d'abandonner.
Il avait espéré voir le jour où il pourrait voir son chef d'escouade se tenir droit, courant et marchant à leurs côtés.
Mais ils le savaient tous.
Ils ne pouvaient pas s'empêcher de le savoir.
Ils en avaient vu tellement qui ne pouvaient pas dépasser les limites de leur talent.
Quoi qu'Enkrid fasse, il ne pourrait jamais se tenir à leur hauteur.
Mais maintenant ?
« Bon travail, tout le monde. »
Enkrid parla, face à tous les membres de l'escouade.
Krais sentit une boule dans sa gorge en observant le dos d'Enkrid.
Il avait l'air du même chef d'escouade que d'habitude.
Mais aussi différent du chef d'escouade habituel.
La lumière du soleil de l'après-midi, la brise chaude, l'odeur du champ de bataille, le fer rouillé et le sang, et l'odeur de la mort.
Tout se mélangeait et s'estompait.
Krais devait admettre qu'il avait été enivré par quelque chose.
Cela devait être le pouvoir du printemps.
Comme le disait le dicton sur le continent.
Le printemps portait une magie.
Et juste comme ça, tout le monde dans l'escouade ressentit la même chose en observant Enkrid.
Non, ce n'était pas seulement eux.
Depuis le côté, où il observait, le Commandant de bataillon Marcus s'approcha, son regard similaire.
« Continuez les acclamations ! »
Marcus s'avança et parla, souriant à Enkrid, qui se tourna vers lui.
« Dédiions cette acclamation au plus grand héros du champ de bataille. »
Au milieu de la courte et bruyante acclamation et des cris appelant le nom de l'Escouade des Troublemakers.
Les mots de Marcus se propagèrent au loin, et le rugissement de triomphe perça le ciel printanier.
Wooooah !
C'était le cri de ceux qui étaient ivres de victoire et de la magie du printemps.
C'était la joie que la victoire apportait.
En fin de compte, c'était l'acclamation pour ceux qui avaient mérité la victoire.
Enkrid appréciait tranquillement les acclamations.
Ce n'était pas mal.
Pas mal du tout.