Chapitre 119
« Maintenant, les chances sont de cinquante-cinquante. »
Il n'avait aucune chance de gagner face à un Mitch Hurrier en pleine possession de ses moyens.
Éveillé à son talent, il avait retracé le chemin parcouru par sa main droite, et il avançait désormais avec sa gauche.
Mais le simple fait d'avoir accompli tout cela signifiait-il que sa main gauche pouvait égaler sa droite ?
Pouvait-il alors résister à toute la puissance de l'assaut à deux mains de Mitch Hurrier avec une seule main agrippant son épée ?
« Aucune chance. »
Il avait déjà vécu ce scénario d'innombrables fois.
Pire encore, quoi que ce bâtard ait pu manigancer, il n'avait aucune mauvaise habitude à exploiter.
Même s'il voulait lire ses schémas, c'était difficile.
Chaque mouvement s'enchaînait avec une fluidité parfaite.
Ses bases semblaient toujours reposer sur des styles d'escrime orthodoxes et légers.
Pendant ce temps, le socle d'Enkrid était le style d'épée lourde.
Le désavantage était toujours le sien.
Manier une épée lourde à une seule main.
Bien que Mitch ait perdu un pouce,
Il était toujours capable de manier une épée à deux mains.
Si la situation devenait désespérée, il pouvait endurer la douleur et faire tournoyer sa lame à quelques reprises.
« Pas le choix, alors. »
Il aurait aimé en finir proprement, en tranchant la gorge de son adversaire avec son épée.
Mais si ce n'était pas possible —
Alors il n'avait d'autre choix que de lui montrer le style des mercenaires de Valen, le combat de rue.
« Désolé d'avance. »
« C'est quoi ces conneries ? »
Enkrid était sincère. Juste un peu, mais il se sentait vraiment désolé.
Pour Mitch, il était un obstacle sur le chemin du progrès.
Un rival et un adversaire.
Il n'avait échangé que quelques mots avec lui, mais c'était assez clair. Le type se souvenait même de son nom.
Et quand ils s'étaient rencontrés, c'était comme s'il l'avait attendu, ravi de le voir.
Ce qu'Enkrid ressentait chez lui —
C'était l'esprit combatif de quelqu'un impatient de tester tout ce qu'il avait construit avec son épée.
C'est pourquoi —
« Je me sens vraiment mal pour ça. »
Enkrid avait déjà vu tout ce dont il avait besoin. Les compétences de Mitch, sa progression, son esprit combatif.
Et c'est pourquoi il avait réalisé que sa meilleure chance de gagner résidait dans un combat de rue.
Serait-ce le bon choix de répéter cette journée encore et encore, en essayant de vaincre son adversaire avec sa main gauche et son escrime seule ?
Combien de temps cela prendrait-il ?
Non, ce n'était pas la solution.
Enkrid savait qu'il ne servait à rien de s'attarder dans le présent.
Si sa main gauche devait progresser davantage, elle avait besoin d'un nouveau tournant.
Mitch Hurrier était un bon adversaire, mais —
« Je crois que j'ai tiré tout ce que je pouvais de lui. »
Il ne pouvait pas lire ses schémas, mais il avait mémorisé quelques habitudes.
Par exemple —
« Tu es toujours un drôle de bâtard. »
Comme la façon dont son sourcil gauche tressaillait juste avant une attaque.
Dès que les mots eurent quitté sa bouche, Mitch s'élança du sol et bondit en avant.
Enkrid s'y attendait — non, il en était certain.
Juste au moment où Mitch fit son mouvement, Enkrid racla le sol avec ses orteils.
Un caillou, pris sur la pointe de son pied, vola vers le visage de Mitch.
Clang !
Mitch le dévia avec sa lame, hésitant légèrement.
Mais il continua de charger.
Ses réflexes étaient aussi aiguisés que jamais.
Enkrid planta son épée dans le sol, puis projeta sa hanche en avant avec sa main gauche.
Whiiiiiiz !
Un couteau siffleur.
« Pathétique ! »
Grogna Mitch en tournant son épée pour le dévier. Sa vue était terrifiante de précision.
Clang ! Même le couteau siffleur fut inutile.
Et avant qu'il ne s'en rende compte, Mitch était à portée de frappe.
Enkrid arracha son épée du sol et porta une estocade.
Mitch se tourna sur le côté, tranchant en diagonale avec une vitesse terrifiante, sa lame semblant se courber avec le mouvement.
Enkrid suivit la trajectoire des yeux, décalant son épée pour intercepter.
Clang ! Crack.
Au moment où leurs lames s'entrechoquèrent, il sentit sa force faiblir.
Il ajusta son angle, visant la main de Mitch à la place.
Mitch, agrippant son épée à deux mains, poussa avec une force brute.
Enkrid, sentant la pression, tenta de dévier l'attaque avec une technique d'épée légère. Mitch le sentit et redoubla d'effort.
Alors Enkrid lâcha simplement son épée.
Encore une fois, cherchant une ouverture pour réduire la distance.
Mais — thud ! — Mitch se propulsa du sol, son corps oscillant alors qu'il disparaissait vers l'arrière.
Bien sûr, il ne se ferait pas avoir deux fois par la même ruse.
Enkrid s'y attendait.
Mitch abattit son épée.
Enkrid projeta son épée tombée au sol d'un coup de pied.
Un mouvement calculé.
Smack.
La garde atterrit sur son pied.
La lame fila vers l'avant, visant la nuque de Mitch.
Normalement, on ne devrait jamais lâcher son épée.
C'était un principe de base.
Seuls ceux formés aux techniques d'épée fantôme osaient se battre ainsi.
Mais s'en servir pour attaquer d'un coup de pied ?
Des mouvements non conventionnels exigeaient des réponses non conventionnelles.
« Hah ! »
D'un cri sec, Mitch rattrapa son épée à une main en plein élan et l'abattit comme un coup fendant le crâne.
Son autre main, gantée, intercepta l'épée volante d'Enkrid.
Clang !
Il fit pivoter son poignet, redirigeant la lame sur le côté.
Comme on pouvait l'attendre de Mitch Hurrier.
Bien que le dos de son gantelet soit bosselé, il n'y avait aucune perforation, aucun dommage sérieux.
Enkrid n'était pas surpris.
Tout cela faisait partie de ses calculs.
Le vrai mouvement vint ensuite.
Le coup descendant avait perdu de sa force et de sa vitesse.
Une frappe à deux mains était devenue une frappe à une main.
Au moment où Enkrid avait donné le coup de pied à son épée, il avait déjà commencé à charger en avant.
D'un point de vue temporel, il avait lâché son épée, lui avait donné un coup de pied et avait foncé en avant dans un mouvement fluide.
Pendant ce temps, Mitch avait reculé, balancé son épée dans un arc fendant le crâne, puis utilisé son gantelet pour dévier la lame volante.
Thud !
L'épée de Mitch frappa l'épaule droite d'Enkrid.
Une blessure superficielle.
Au même moment, la main gauche d'Enkrid jaillit en avant.
Sa force de préhension était supérieure.
Il attrapa la gorge de Mitch.
Mitch rejeta la tête en arrière, non — toute sa taille se cambra pour créer de la distance.
Enkrid remercia silencieusement Torres.
Entraîner la sensibilité de sa main gauche n'avait jamais été aussi précieux, et cela avait mené à cette ouverture.
Il fit pivoter son poignet, contractant les muscles en dessous.
Click.
Une dague jaillit.
Elle glissa dans sa main depuis son poignet.
À cet instant, il croisa le regard de Mitch.
Ses pupilles se dilatèrent.
Son regard vacilla.
Enkrid trancha vers ces yeux.
Shwick !
Le bruit de l'acier coupant la chair.
« Ghh... ! »
Un gémissement de douleur étouffé.
« Hm. »
Un petit grognement échappa aussi à Enkrid.
C'était compréhensible.
La dague dans sa main avait entaillé l'œil de Mitch Hurrier.
Plus précisément, de sa joue jusqu'à son sourcil.
Même en perdant un œil, Mitch riposta d'un coup de pied dans l'estomac d'Enkrid, tirant son épée en arrière.
La lame, toujours coincée contre l'épaule d'Enkrid, déchira l'armure de cuir en dessous, laissant une blessure brûlante.
La sensation du métal tranchant la chair.
Son poignet droit déjà inutile, maintenant accompagné d'une épaule entaillée.
« Ce n'est pas bon. »
Avec cette pensée, Enkrid lança sa dague.
Mmmph !
Malgré la perte d'un œil, Mitch balança instinctivement son épée pour intercepter.
Mais la dague s'enfonça dans son avant-bras.
Avec sa perception de la profondeur altérée, sa visée était faussée.
Et cela signifiait — une opportunité.
Combat de rue style mercenaire de Valen.
Tout consistait à se rapprocher, à lutter, à mordre si nécessaire —
Se battre jusqu'à ce qu'il ne reste qu'un seul debout.
Utiliser tout ce qu'il avait, peu importe la rudesse de la méthode —
C'était ce qu'Enkrid faisait.
Une fois de plus, il jeta son épée et chargea en avant.
Son estomac lui faisait encore mal du coup de pied précédent, et son épaule avait été entaillée, mais —
Son cœur battait à tout rompre, pompant le sang dans tout son corps.
Ce n'était pas le moment de garder son calme, mais de faire preuve d'audace.
Alors, Enkrid chargea avec audace.
« Gah ! »
Avec un cri à mi-chemin entre un hurlement et un cri de guerre, Mitch balança son épée.
« Je peux le voir. »
Alors il pouvait l'esquiver.
Tout comme lorsqu'il avait sauvé Leona.
Comme lorsqu'il avait esquivé les dagues volantes.
Activation de sa Focalisation.
Prédire la trajectoire de la lame par instinct —
Et se rapprocher.
Thud.
Son calcul était correct.
Au lieu de la lame, il fut frappé par le poing agrippant l'épée.
Mais il avait rentré le menton et baissé le front.
L'impact n'était donc pas trop grave.
« Si tu dois te faire frapper, encaisse bien. Si tu encaisses bien, la prochaine chance sera la tienne. »
C'était l'enseignement d'Audin.
Ses leçons sur la façon d'encaisser un coup avaient toujours été utiles.
Et juste comme ça, la distance fut réduite.
« Ouais, allez ! C'est ce que je voulais ! »
Mitch lâcha son épée et attrapa l'épaule d'Enkrid avec ses mains.
La blessure se rouvrit, envoyant des vagues de douleur à travers lui.
Mais c'était toujours bien mieux que de mourir.
Plus important encore, la blessure était moins profonde qu'Enkrid ne l'avait prévu.
L'armure de cuir sous ses vêtements avait fait son travail, même en étant déchiquetée.
Leurs bras s'emmêlèrent.
Deux hommes, à bout de souffle, roulèrent sur le sol rocailleux.
Alors qu'ils roulaient, Mitch, bouillonnant de rage, cracha :
« Espèce de sale bâtard, tu pensais pouvoir gagner en faisant de la lutte ? »
« Ouais. »
Enkrid le pensait.
Après avoir échangé quelques prises, il pouvait le dire.
Après avoir appris les arts martiaux de style Valaf et s'être entraîné avec les prises et les immobilisations d'Eil Karaz, il avait réalisé —
Ce genre de combat n'était pas qu'une question de talent.
Cela exigeait une quantité absurde de temps.
Cela devait être ancré dans le corps si profondément que cela apparaissait même dans les rêves.
Enkrid était confiant.
S'il pouvait juste obtenir une prise — sa victoire était assurée.
C'est pourquoi il n'hésita pas à se battre salement.
Crunch.
Alors qu'il essayait de tordre le bras de Mitch, Enkrid mordit l'oreille de son adversaire.
« Gaaah ! »
Mitch hurla.
Enkrid attrapa immédiatement sa cheville.
Tirant la jambe de Mitch vers son côté, pressant le cou-de-pied avec sa main, et enroulant ses propres jambes autour comme un serpent —
Puis pressant avec les deux mains, il verrouilla le tout dans une clé.
L'explication était longue, mais l'action fut instantanée.
Crack.
Crack !
Un son écœurant.
Et sûrement une douleur atroce.
Seuls ceux qui l'avaient vécu le savaient —
Même si ça ne cassait pas, ça faisait un mal de chien.
Avec sa main pressant la cheville, il écrasa l'arrière du talon contre les côtes.
Puis, passant à l'autre jambe —
Swish.
Il enroula ses jambes autour, berça le pied dans ses bras, joignit ses mains et fit pivoter son corps comme un tourbillon.
Crunch.
Cette fois, l'articulation du genou se plia vers l'arrière selon un angle contre-nature.
« Aaaaargh ! »
Un cri d'agonie pure déchira le champ de bataille.
Mitch, bavant, les yeux injectés de sang, parvint tant bien que mal à sortir une dague et poignarda la nuque d'Enkrid.
Enkrid détourna son corps.
La dague s'enfonça dans son avant-bras avant d'être retirée.
Relâchant la jambe de son adversaire, Enkrid roula en arrière.
C'était fini.
Mitch n'était plus capable de se battre.
« Hah... »
Enkrid expira profondément.
Son propre corps n'était pas en grande forme non plus.
Des clés articulaires comme celles-là mettaient aussi à rude épreuve celui qui les utilisait.
Et il avait été entaillé — son bras, son épaule.
La moitié de ses vêtements était déjà trempée.
C'était tout son propre sang.
Bien sûr, même ainsi, sa condition était bien meilleure que celle de Mitch.
« Krais, mon épée. »
Même s'il n'était pas un combattant, s'enfuir n'était pas une option.
Krais, qui était à proximité, attrapa rapidement l'épée d'Enkrid et se précipita.
Dès qu'il l'agrippa de sa main gauche, le sang jaillit de son avant-bras.
Cette blessure était plus profonde qu'il ne l'avait prévu.
« Merde, j'ai cru que j'allais mourir, Commandant. »
Il n'avait même pas l'énergie de répondre.
Enkrid agrippa son épée et s'avança.
Ses bras et ses épaules étaient blessés, mais ses jambes allaient bien.
« Chef de peloton ! »
Quelques soldats ennemis réagirent.
Voyant Mitch Hurrier s'effondrer, ils chargèrent.
Mais ils étaient bien trop tard.
Aucun d'entre eux n'avait pensé que leur chef, Mitch Hurrier, perdrait.
C'était un génie.
Un homme né avec du talent.
Un génie qui ne faisait aucun effort.
C'était ce qu'ils avaient autrefois appelé lui.
Mais après ce qu'il avait vécu sur le champ de bataille, il était revenu et avait balancé son épée jour et nuit.
Il n'était pas censé mourir comme ça.
Il commençait tout juste à briller.
Et pourtant, il n'y eut pas de grand choc d'épées.
Il avait simplement été frappé par une dague lancée.
Et ensuite, ses deux jambes avaient été brisées.
Qu'était-ce que cela ?
Ce n'était pas le combat que leur chef voulait.
Il aurait dû se battre avec son épée.
Un duel approprié, lame contre lame.
C'était ce que ressentaient la plupart de ses hommes.
« Ce... ce n'est pas juste. »
Mitch pensait la même chose.
Croisant le regard d'Enkrid, qui tenait son épée droite, Mitch parla :
« Toi, toi... »
« C'est la guerre. »
Dit Enkrid —
Et il enfonça son épée.
Shlunk.
La lame perça la nuque et ressortit par la gorge, faisant un léger bruit de raclement alors qu'elle heurtait quelques cailloux.
Mitch Hurrier, les yeux écarquillés, cracha du sang et s'effondra.
L'épée était logée dans sa gorge comme un ornement.
Puis sa tête bascula sur le côté.
« ...Tuez-le ! »
Quelques soldats ennemis enragés se précipitèrent sur Enkrid.
« Idiots. »
Enkrid ricana face à eux.
Il avait pensé à cela d'innombrables fois aujourd'hui —
Pensaient-ils vraiment que son commandant était un idiot ?
Qu'ils n'avaient pas anticipé cette embuscade ?
Bien sûr que non.
En fait, ils l'avaient attendue.
Bien sûr, l'ennemi aurait pu le savoir aussi.
Le champ de bataille était toujours un jeu de tromperie et de feintes.
Les tactiques étaient construites sur des mensonges et des fausses pistes.
Alors tout ce qu'ils avaient à faire était de gagner du temps.
Tatatat !
Parmi les soldats ennemis, il n'y avait personne au niveau de Mitch.
La lame de la main gauche d'Enkrid glissa hors du cou de Mitch, puis dansa comme un papillon, parant et déviant les coups de lance entrants.
C'était une escrime raffinée — un mélange étrange de frappes lourdes, de coupes fluides et d'estocades rapides.
« Ralliez-vous ! Éliminez-les ! »
Vengeance était en vie.
Son cri retentit par derrière.
L'ennemi était d'élite, mais ils ne pouvaient pas surmonter le nombre.
Surtout une fois que les archers furent impliqués — il n'y avait pas de réponse à cela.
« Feu. »
Environ quarante arbalétriers, l'équivalent d'une escouade, transformèrent les ennemis restants en pelotes à épingles.
Quelqu'un avait rassemblé les archers et les avait amenés.
Cela décida de la bataille.
Enkrid le savait mieux que quiconque.
Personne ne pouvait bloquer et esquiver toute une pluie de flèches.
Voyant cela, il s'effondra au sol.
Son corps était en ruine.
« Quelle sacrée lutte. »
Pourtant, quelque chose subsistait.
Sa main gauche.
C'était suffisant pour faire apparaître un léger sourire sur ses lèvres.
Il avait survécu à la bagarre.
Survécu et traversé cette journée.
Avancer vers un nouveau chemin.
Comme un rêve en lambeaux, à peine recousu —
C'était ce qu'Enkrid ressentait.