Chapitre 116
« C'est une question de prise en main. »
Le mercenaire de troisième zone, originaire de la ville natale d'Enkrid, ne savait même pas comment tenir correctement une épée.
La première chose qu'il avait apprise de son instructeur :
Comment presser la lame avec son pouce.
Comment saisir la poignée avec la main droite devant et la main gauche derrière.
La manière de tenir le pommeau, comment utiliser le ricasso.
Bien qu'il manie souvent l'épée à deux mains...
« Même à une main... »
Cela semblait possible.
En utilisant la Technique d'Isolation, sa force, déjà considérable, augmentait encore.
Il essaya de manier l'épée longue uniquement avec sa main gauche.
Whoosh.
L'épée décrivit un arc de cercle lors de son mouvement, mais il ne fut pas satisfait du résultat.
Pourtant, c'était possible.
Il porta des estocades, des coups de taille, encore et encore.
Tranchant en diagonale, balayant horizontalement.
Il imita même des techniques de parade.
En imaginant des adversaires, il se dit qu'il ne tiendrait pas un seul échange face à Rem ou aux membres de l'escouade.
Ce n'était pas un problème d'escrime à une main, mais son manque d'habitude avec sa main gauche.
Il passa à un nouvel adversaire — sans visage, mais quelqu'un capable de manier une épée correctement.
À mesure qu'il visualisait, des adversaires semblables à son ancien lui apparurent.
Des déchets aux compétences et personnalités discordantes, comme celui de ses jours de mercenaire qui tirait des épées fines comme des flèches.
Enkrid fit apparaître ces images, balançant son épée à répétition.
Schrrkk !
En traînant le pied sur le sol, il effectua un large mouvement avec son épée.
La sueur ruisselait sur son corps, projetant des gouttelettes dans toutes les directions.
Des cailloux soulevés par ses pieds volèrent dans les airs.
Réagissant par instinct, Enkrid frappa le caillou en plein vol avec le plat de sa lame.
Tick !
Le caillou ricocha sur le bout de sa botte à cause d'un coup imprécis.
« Si tu la tiens correctement, tu devrais être capable de trancher comme tu le souhaites. »
Les mots de l'instructeur résonnèrent dans son esprit.
Même trancher un épouvantail immobile n'était pas une tâche facile.
Mais Enkrid pouvait au moins y parvenir.
Bien que ce fût beaucoup plus difficile avec sa main gauche.
« Les choses ne se passent jamais comme prévu. »
Il commença à reconstruire, retraçant le chemin que sa main droite avait autrefois emprunté, désormais avec sa gauche.
Le processus exigeait de la répétition et de l'adaptation pour retrouver le sens du geste.
Ce qui pourrait ennuyer les autres stimulait Enkrid.
Alors qu'il s'exerçait avec sa main gauche, il réfléchissait aussi à ce qu'il avait manqué avec sa droite.
Peu après, Enkrid ferma les yeux.
Ce qu'il vit n'était pas le présent, mais le passé — son ancien lui.
Plus profondément encore, il plongea dans ses souvenirs.
« Et si j'avais fait comme ça à l'époque ? »
Il revisita les innombrables batailles qu'il avait rejouées dans son esprit :
Champs de bataille, combats, monstres, bêtes, humains.
Les épées qu'il avait maniées contre eux tous.
Les lames, les mains, les corps.
Trébucher, se faire fracasser le crâne.
Survivre de justesse face aux monstres.
Vivre comme s'il avait deux vies.
Enkrid continua d'avancer.
Une concentration singulière s'empara naturellement de lui, occultant tout le reste.
Pourtant, avec le Cœur de la Bête pour le stabiliser, il évita les erreurs nées de l'excitation.
Audace et sang-froid — parmi les armes les plus précieuses de l'arsenal d'Enkrid — agissaient comme un compagnon renforçant sa détermination.
Balançant son épée encore et encore, répétant le processus.
Finalement, il eut l'impression de maîtriser sa main gauche deux fois plus vite qu'il ne l'avait fait avec sa droite.
Snap.
La sueur trempait son corps, et la lanière de cuir de sa poignée céda.
Affaiblie, sa main retomba, la pointe de l'épée frappant le sol.
Bien que ce ne fût pas suffisant pour vraiment épuiser ses muscles,
Il ressentit la tension d'utiliser des muscles qu'il sollicitait rarement.
Son bras gauche picotait légèrement.
« Tu es vraiment fou. »
Une voix tira Enkrid de sa torpeur.
Il tourna son attention vers elle.
« Tu n'as pas déjà assez donné sur le champ de bataille ? »
Le regard d'Enkrid se tourna vers la silhouette, sa tête penchant légèrement.
« Notre escouade est assignée aux positions défensives. Donne-la-moi. »
C'était Vengeance, le chef du 3e peloton, 2e Compagnie.
Enkrid avait déjà remarqué sa présence mais n'y avait pas prêté attention.
S'approchant, Vengeance prit l'épée d'Enkrid et rattacha la lanière de cuir avec une habileté exercée.
La tirant fermement des deux côtés, il l'enroula et la fixa à l'intérieur de la poignée.
« J'aide juste parce que ça avait l'air difficile à faire à une main. »
Depuis quand Vengeance était-il si prévenant ?
Était-ce depuis qu'il l'avait sauvé de l'incendie ?
Curieux, Enkrid demanda :
« Pourquoi me détestais-tu avant ? »
À cela, Vengeance se mordit la lèvre avant de répondre :
« Jenny. »
« Jenny ? »
Qui est Jenny ?
Enkrid cligna des yeux.
Sa mémoire n'était pas mauvaise.
S'il ne s'en souvenait pas, cela signifiait l'une des deux choses suivantes :
Soit elle ne valait pas la peine d'être retenue,
Soit c'était quelqu'un qu'il ne connaissait pas.
C'était la première option.
Toujours l'air perplexe, Enkrid le poussa à continuer, et Vengeance éleva la voix :
« Jenny, la vendeuse d'herbes ! »
Jenny, la vendeuse d'herbes ?
Enkrid garda son expression innocente.
Vengeance marmonna une malédiction entre ses dents avant de crier :
« Je te détestais à cause de ta foutue tête ! »
La personnalité de ce type était totalement instable.
Il venait de l'aider à réparer son épée mais lui criait maintenant dessus.
« C'est cette tête suffisante que tu as — je ne peux tout simplement pas la supporter ! »
Grognant, Vengeance se leva brusquement.
« Occupe-toi de ton épée. »
Il prétendait le détester mais montrait quand même de l'intérêt ?
Alors que Vengeance s'éloignait, Enkrid gloussa doucement et posa son menton sur sa main.
« Je m'en suis jamais soucié. C'est toi qui étais intéressé. Mon intérêt portait sur les herbes, pas sur elle. »
Il n'arrivait pas à croire que Vengeance ne s'en souvenait pas.
Enkrid visitait souvent la ville.
Avec le temps, des femmes développaient des béguins pour lui, charmées par son visage.
Ce n'était rien de plus que le fantasme de jeunes femmes dans une ville isolée.
Maintenant qu'il y pensait, il se souvenait d'une vendeuse d'herbes nommée Jenny.
Mais il avait fait semblant de ne pas savoir pour taquiner Vengeance.
Le titiller était amusant.
On comprenait pourquoi Rem aimait tant taquiner les autres soldats.
« On s'en fout ! »
Cria Vengeance à nouveau, visiblement agité.
Il avait un côté étrangement attachant.
Mais le traiter de « mignon » serait aller trop loin.
Il était vif, compétent et prenait bien soin de ses subordonnés.
« Si sa chance tient, il ne mourra pas facilement. »
Meow.
Perdu dans ses pensées, Enkrid entendit le cri d'Esther.
« Pourquoi es-tu si léthargique ? Tu as faim ? »
Chirp.
À la question d'Enkrid, Esther plissa les yeux, lui lançant un regard qui ressemblait à une réprimande.
« Tu es blessée ? »
Il caressa sa fourrure en parlant.
Esther ronronna et ferma les yeux.
La raison de sa fatigue était simple : elle avait passé la nuit à absorber l'épuisement du corps d'Enkrid dans le sien.
« Stupide humain. »
Bien qu'elle le maudisse intérieurement, elle ne le détestait pas.
Sa quête incessante d'amélioration reflétait la sienne.
Même si explorer le monde des sortilèges l'avait laissée dans cet état,
Sa détermination n'était pas moindre que la sienne.
Baissant la tête, Esther sombra dans le sommeil.
La fatigue s'était accumulée, et la magie d'aujourd'hui était en suspens.
Elle était complètement vidée.
Après tout, puiser dans des parties du monde des sortilèges avec son corps était toujours une solution de fortune.
Beep !
Juste au moment où le sommeil allait l'emporter, un bruit aigu fit sursauter Esther.
La main qui grattait la tête d'Enkrid se figea en réponse.
Relevant la tête, Esther aperçut la mâchoire d'Enkrid.
Il inclina la tête de gauche à droite avant de se lever.
« Commandant ! »
Enkrid déposa doucement Esther au sol.
Au loin, on pouvait voir Krais courir vers eux.
Un sifflement perçant résonna dans l'air.
Beeeep !
Un ton long.
C'était un signal — l'un des systèmes d'alerte militaire de Naurillia utilisant un sifflet.
Un ton continu et prolongé ne signifiait qu'une chose : une embuscade ennemie.
« De quelle direction... »
Enkrid commença à demander à Krais mais s'arrêta au milieu de sa phrase.
Avant même que le sifflement ne s'estompe, les cris de leurs alliés déchirèrent l'air.
« Embuscade ! Forces ennemies ! Forces ennemies ! »
« Contre-attaque ! »
« Tenez vos positions ! »
« Merde, c'est le chaos ! »
La cacophonie chaotique de la panique et de l'urgence remplit la nuit.
Tat-tat-tat !
Au milieu de tout cela, le fracas métallique des armes s'entrechoqua, et le sang commença à gicler sur le champ de bataille.
« Aaaargh ! »
Des cris d'agonie se mêlaient aux râles de la mort.
Les yeux d'Enkrid se fixèrent sur les attaquants qui approchaient.
Leur rythme n'était ni précipité ni lent — régulier et délibéré.
Crunch.
Le bruit des bottes écrasant le gravier annonçait leur présence.
C'était un pas qui semblait détaché du temps lui-même, comme si la silhouette évoluait dans une réalité séparée.
La pluie printanière avait cessé, laissant une brise chaude dans son sillage.
Le chemin de gravier, désormais ensoleillé, conservait encore sa douce chaleur.
En traversant le gravier, la silhouette apparut — un homme aux larges épaules vêtu d'une armure de cuir fine mais robuste.
Son casque, distinctif du Grand-Duché d'Aspen, couvrait sa tête jusqu'au front, ne laissant que ses oreilles exposées.
L'eau ruisselait de ses cheveux bruns délavés, plaqués sur sa tête comme s'il venait de traverser une rivière.
Derrière lui, deux soldats ennemis maniaient des lances courtes, leur expertise évidente dans leurs mouvements précis.
Clang. Thud.
Leurs frappes, parades et estocades portaient les marques révélatrices d'un entraînement d'élite.
Enkrid reconnut ce niveau de compétence.
Les Lévriers Gris, l'unité spéciale implacable d'Aspen connue pour sa ténacité, étaient souvent déployés pour de telles embuscades.
Et parmi eux, le chef marchait droit vers Enkrid.
Rumble !
Esther, qui somnolait à peine quelques instants plus tôt, découvrit ses crocs dans un grognement sourd.
« Esther, reste en arrière », dit Enkrid en la protégeant de son corps.
« Toujours en vie, je vois », dit l'homme.
Enkrid reconnut le visage.
C'était Mitch Hurrier, un chef de peloton des Lévriers Gris.
Un homme qu'Enkrid avait autrefois blessé à la poitrine avec son épée.
Maintenant, trempé de la tête aux pieds, Mitch s'était clairement surpassé — traversant des rivières, marchant toute la nuit et lançant une attaque surprise.
Mais même ainsi, Enkrid était dans un état pire encore.
Mon poignet tiendra-t-il ? se demanda-t-il.
Il n'avait aucune réponse.
Mitch Hurrier, reprenant son souffle, inclina la tête vers le ciel et murmura : « Gratitude. »
Une prière aux dieux, peut-être.
« J'ai voulu te revoir, Enkrid », dit Mitch en baissant son regard.
« C'est un honneur que tu te souviennes de mon nom. »
« Bien sûr. »
Shing.
Le bruit d'une lame que l'on tire.
À l'instant où Mitch tira son épée, Enkrid ressentit la prémonition glaciale de la mort.
Même si son poignet avait été en parfait état, Mitch était un adversaire redoutable.
L'œil exercé d'Enkrid pouvait immédiatement évaluer l'écart de compétence entre eux.
« Tu m'as ouvert les yeux », murmura Mitch de manière énigmatique.
Il n'était pas nécessaire de comprendre ses mots.
Mitch ne s'attendait pas à ce qu'Enkrid le fasse.
C'était simplement l'expression d'une joie dans l'instant — un frisson né de l'affrontement avec l'adversaire qu'il désirait tant vaincre.
Pour Mitch, ce n'était pas juste une embuscade. C'était une chance de faire ses preuves.
La lame de Mitch descendit dans une taille verticale nette.
Clang !
Enkrid changea son épée de main pour parer, mais...
Crack.
L'attelle soutenant son poignet blessé se brisa.
Une douleur fulgurante le traversa, et sa prise s'affaiblit.
Ses doigts tremblèrent.
« Tu es blessé », observa Mitch.
Montrerait-il de la pitié ?
Bien sûr que non.
À la guerre, il n'y a pas de place pour la gentillesse.
Exploiter la faiblesse d'un adversaire n'était pas déshonorant — c'était attendu.
« Bâtard malchanceux », marmonna Mitch avec un léger sourire.
Clang.
Enkrid parvint à parer une autre frappe, mais sa force s'évanouissait.
C'est la fin.
Je vais mourir.
Juste au moment où cette pensée sinistre traversa son esprit —
« Espèce de fils de pute ! »
Vengeance, trempé de sang, chargea Mitch Hurrier, lui plantant une lance dans le dos.
Whoosh !
La pointe de la lance brillait vivement alors qu'elle s'approchait.
Sans même regarder, Mitch pivota sur son pied gauche, tournant pour éviter l'attaque.
Sa lame trancha en diagonale en réponse.
Thwack !
Son épée frappa le milieu du manche de la lance.
Vengeance refusa de lâcher prise, levant la lance pour frapper la poitrine de Mitch.
Mais c'était une lutte futile.
Le jeu de jambes de Mitch se déplaça sans effort, et son épée traça un arc horizontal parfait.
Slice.
Le cou de Vengeance fut tranché.
Bien qu'il essayât de reculer, il était trop tard.
Le sang jaillit alors que son cou à moitié sectionné céda.
Lâchant sa lance, Vengeance agrippa sa gorge et s'effondra sur ses genoux.
Se tenant au-dessus de lui, Mitch regarda Enkrid et dit : « Ton cou suivra. »
Slash !
Mitch termina le travail, sectionnant entièrement la tête de Vengeance.
La tête roula sur le sol.
Même en sachant que la mort ramènerait cette journée misérable, la frustration d'Enkrid bouillonnait.
C'était exaspérant.
Esther, la panthère aux yeux bleus, bondit pour attaquer, mais un soldat ennemi l'intercepta avec une lance courte.
« Stupide bête », marmonna le soldat, repoussant Esther.
Elle ne tiendrait pas beaucoup plus longtemps si elle ne fuyait pas.
« Pars, Esther », dit Enkrid.
Mais Mitch Hurrier était déjà sur lui, levant sa lame haut.
L'homme était un menteur.
Il avait promis de trancher le cou d'Enkrid, mais à la place, il enfonça son épée dans la poitrine d'Enkrid.
« Maintenant que j'y pense, c'était l'endroit où j'avais été poignardé », fit remarquer Mitch avec indifférence, enfonçant la lame à travers le cœur d'Enkrid.
Enkrid ne pouvait même pas rassembler la force de lancer sa dague.
Son poignet blessé le rendait impuissant.
« Dommage qu'on n'ait pas pu se battre correctement. Adieu », dit Mitch en retirant sa lame.
Schlk.
Le sang jaillit de la plaie béante alors qu'Enkrid s'effondrait en avant.
À travers sa vision qui s'obscurcissait, il vit la tête tranchée de Vengeance et Esther jetée sur le côté.
Bon sang.
C'était injuste à en devenir fou.
Et étrangement surréaliste.