Chapitre 51
Kieran s'ennuyait déjà au deuxième cours.
Sa jambe sautillait sans cesse. Les cours s'étiraient en longueur. L'horloge semblait tourner à l'envers. Chaque professeur donnait l'impression de marmonner à travers un brouillard, et tout ce à quoi il pouvait penser, c'était au fait que, quelque part, un combat l'attendait. Un combat dont il se souviendrait toute sa vie, et qui pourrait bien avoir lieu aujourd'hui.
Tanaka avait eu droit à un match amusant ; Roy avait eu... eh bien, il avait eu un match. Mais Kieran ? Kieran craignait que son adversaire ne soit qu'un quelconque inconnu pensant que posséder un art de l'âme suffisait à le rendre fort.
À l'heure du déjeuner, il appuyait sa joue contre sa main en fixant la fenêtre, observant les nuages se déplacer plus vite que l'aiguille des heures sur l'horloge de la classe.
Quand la sonnerie finale retentit enfin, ce fut plus un soulagement qu'autre chose.
Ils se regroupèrent à la station, tous les quatre, s'affaissant sur les bancs en attendant le train.
« Tu es nerveux ? » demanda Tanaka, la bouche à moitié pleine d'un croissant acheté à l'épicerie, en remarquant les jambes agitées de Kieran.
Kieran secoua la tête. « Non. J'espère juste tomber sur quelqu'un qui en vaut la peine. »
« Fais gaffe », marmonna Brock. « Tu ne veux pas porter la poisse. »
Kieran tapota légèrement son pied contre le banc. « C'est vrai, mais c'est toujours mieux que d'espérer une victoire facile. »
Le train arriva dans un grincement de freins strident. Ils montèrent tous à bord, trouvant un coin au fond.
La relation récemment tendue entre Tanaka, Brock et Roy s'était enfin apaisée, du moins d'après ce que savait Kieran. Quelques jours après leur altercation, Roy était allé les voir pour s'excuser, insistant sur le fait qu'il ne voulait pas se battre à la base, et qu'il avait donc offert une victoire facile à l'autre type. Tanaka avait accepté avec un haussement d'épaules las, une pointe d'irritation persistant dans son regard.
Brock, en revanche, refusait de laisser couler aussi facilement. Son silence était plus lourd que n'importe quelle insulte, la mâchoire serrée.
Roy avait tout ce que je n'ai pas, et il a quand même tout gâché.
Brock ne voulait pas l'accepter, mais il le faisait.
Roy portait quelque chose en lui, un désir, un besoin, mais les mots ne franchissaient jamais ses lèvres. Chaque fois qu'il pensait à parler, le regard noir de Brock le coupait net avant même qu'il ne puisse se lancer. Alors il ravalait tout, l'enterrait, et laissait passer le moment. Tout ce qu'il avait espéré se dissolvait dans le silence, ne laissant que l'arrière-goût amer de la reddition.
Les trois marchaient ensemble, mais l'atmosphère entre eux avait légèrement changé, différente de ce qu'elle était auparavant. Le combat était passé, certes, mais les sentiments entre eux n'étaient plus les mêmes.
La conversation dériva sur l'adversaire de Kieran, listé sous le nom de « Cyrus Valen », mais il n'existait aucun dossier précédent à son sujet.
Il était donc tout aussi nouveau qu'eux.
Vingt minutes plus tard, ils arrivèrent à la station proche du lieu de l'événement... et réalisèrent qu'il fallait exactement vingt minutes pour atteindre l'arène. Ce qui signifiait qu'ils étaient déjà en retard.
« Courez », dit simplement Roy, et ils s'exécutèrent.
À travers les rues secondaires et les ruelles étroites. Devant les vendeurs ambulants criant leurs prix et les touristes bloquant le passage, se faisant arnaquer par des escrocs. Kieran menait la marche, Brock lui criant de ralentir et Tanaka les menaçant de ralentir sous peine de se perdre.
Dix minutes de sprint plus tard, ils atteignirent la salle plus petite. Le hall de combat était construit à côté du colossal colisée en pierre blanche où se tiendraient les finales dans quelques semaines.
Kieran se pencha, les mains sur les genoux, reprenant son souffle. « On a réussi. »
Roy, totalement imperturbable face au fait qu'ils étaient arrivés tout juste à temps pour le combat de Kieran, regarda autour de lui. « J'ai faim. »
Kieran le fixa. « Sérieusement ? »
Roy répondit. « Sérieusement. Je serai de retour avant que ça commence. »
« Peu importe. Ne rate pas ça. »
Roy hocha la tête et se dirigea vers une rangée de stands de nourriture installés le long de la place extérieure. Plus il s'approchait, plus l'odeur des épices et de l'huile grésillante le frappait, et malheureusement, les prix étaient exorbitants. Tout avait été augmenté. Économie de base, certes. Un déplacement de la courbe de demande vers la droite augmente le niveau des prix.
N'empêche, c'est agaçant au possible.
Il s'arrêta à un stand où un vieil homme cuisinait une fournée fraîche d'Aloo Gobi dans une sauce rouge orangé.
Roy en commanda deux.
Une chose à propos de Roy, dont il ne savait pas vraiment pourquoi il la suivait, était qu'il ne mangeait jamais de viande le mardi. Quelqu'un lui avait dit un jour, il y a longtemps peut-être, qu'il ne fallait pas. Il ne se souvenait plus de qui. Juste que... cette personne le lui avait dit, et il l'avait suivi aveuglément.
Le vieil homme lui tendit un petit bol d'Aloo Gobi recouvert d'oignons hachés et de coriandre.
Roy prit un cure-dent, piqua l'un des morceaux et le mangea.
Le goût était bon. Mieux que bon. Il remercia le vendeur.
« Merci, mon garçon. Profite bien de ton repas. » Le vieux cuisinier sourit avant de se tourner vers le client suivant.
Roy hocha simplement la tête, s'essuyant la bouche avec la manche de son blazer en retournant vers l'arène.
C'est alors qu'il vit quelqu'un près de la vieille fontaine en pierre au centre de la place animée.
Une silhouette massive et large, vêtue d'un manteau gris sombre et d'un vieux casque de chevalier. Les gens le fixaient en passant à côté de lui.
Il ne passait vraiment pas inaperçu, hein ?
Et peut-être que la main gantée est la cerise sur le gâteau, se demanda Roy.
Il le vit lancer une petite pièce dans la fontaine.
C'était Thatch.
Il n'avait pas de nom de famille. Il n'avait pas de visage. Juste le nom lui-même, comme un titre.
Roy s'arrêta.
Avant qu'il ne puisse l'appeler, la tête casquée de Thatch se tourna dans sa direction. Il l'avait senti ; évidemment qu'il l'avait senti.
Thatch marcha vers lui à grands pas lourds. Pas vite. Pas pressé. Juste inévitable, comme un rocher décidant de bouger.
« Tu es de retour tôt », dit Roy une fois qu'il fut assez proche, gardant la voix basse.
Thatch ne répondit pas tout de suite. Il se contenta de regarder Roy, puis offrit le plus léger signe de tête qu'un homme de sa carrure pouvait esquisser.
Roy jeta un coup d'œil à la fontaine. « C'était une pièce porte-bonheur ? »
Un autre signe de tête.
Roy jeta le récipient vide dans la poubelle voisine et s'essuya les doigts sur son blazer. « Ouais. On va tous en avoir besoin. »
Le casque du chevalier s'inclina légèrement, comme amusé.
Roy commença à marcher vers l'entrée de l'arène, Thatch lui emboîtant le pas. Ils ne parlèrent pas.
Certaines personnes marchent ensemble et remplissent l'air de mots. D'autres comprennent que le silence est une forme de conversation en soi.
Thatch s'arrêta juste avant l'entrée et lui tendit quelque chose.
Un morceau de papier plié, épais et usé sur les bords.
Roy le prit sans réfléchir, le dépliant d'une main.
Une seule phrase écrite dans l'écriture lourde et carrée de Thatch, apprise par lui.
Roy la fixa un instant.
Il ne répondit pas. Ne hocha pas la tête. Mais Thatch sembla comprendre tout de même. Le colosse lui jeta un dernier regard, puis se tourna et se dirigea vers l'entrée latérale réservée au personnel et aux « invités spéciaux », ses pas lourds se fondant dans le brouhaha de la foule.
Roy resta là où il était.
Se présenter, hein...
Il claqua la langue, légèrement agacé. Il avait complètement oublié. Autant il détestait l'admettre, autant Thatch avait raison.
Nova in Veil était resté dans l'ombre assez longtemps. Il fallait bien qu'ils entrent dans la lumière un jour.
Pas comme des rumeurs ou des fantômes, mais comme quelque chose de plus.
Quelque chose que le monde serait forcé de reconnaître.
Mais une présentation devait être faite correctement.
Il fallait le bon timing.
Le bon endroit.
La bonne scène.
Si vous annonciez votre nom devant la mauvaise foule, personne ne s'en souviendrait. Pire, ils oublieraient quelques secondes plus tard.
Il replia le mot encore et encore jusqu'à ne plus pouvoir, puis le glissa dans sa poche, observant l'entrée de l'arène comme quelqu'un fixant une porte verrouillée.
Pas encore.
Il lui fallait quelque chose qui atteindrait tout le monde. Les riches. Les soldats. Les marchands et les parias. Il lui fallait quelque chose qui se graverait dans les mémoires.
Pendant un long moment, Roy resta là, au milieu de la foule, l'expression vide, jusqu'à ce qu'il entende la voix de l'annonceur résonner dans les haut-parleurs de l'arène.
« Et alors que le Grand Tournoi de Richt approche, ces brackets mineurs décideront qui s'élève et qui s'efface ! »
« Des champions seront peut-être forgés aujourd'hui, mais les légendes, les légendes naissent dans le colisée ! »
La foule rugit.
L'expression de Roy ne changea pas... Mais un petit sourire dangereux apparut au coin de ses lèvres.
Trouvé.
C'était la scène qu'il lui fallait.
Un endroit où toute l'attention serait portée, où le monde entier aurait les yeux rivés sur l'arène.
Le sourire s'élargit un peu plus.
C'est là qu'on dira bonjour.
Il se dirigea vers l'intérieur pour regarder le combat de Kieran.