Chapitre 45
Les rideaux s'écartèrent.
La lumière du soleil se déversa dans le couloir, et le vacarme frappa comme une vague. Le combat précédent avait apparemment été impressionnant, et la foule conservait le même enthousiasme. Les chants, les acclamations et les piétinements faisaient trembler la pierre sous ses pieds. L'air était épais, chargé de poussière et d'attente, imprégné de l'odeur de la sueur et de l'acier.
Lucian Draeve sortit le premier, les épaules carrées, saluant la foule comme s'il était déjà le vainqueur. Sa veste sombre flottait dans la brise, et les bordures dorées captaient la lumière juste assez pour attirer l'attention. L'homme savait comment faire une entrée.
Roy suivit à quelques pas, les mains dans les poches, le visage impassible. Il balaya l'arène du regard avec le désintérêt nonchalant de quelqu'un qui vérifie la météo.
Au-dessus d'eux, la voix de l'annonceur retentit.
« Mesdames et messieurs, faites du bruit pour le prochain match du Tournoi de Richt ! D'un côté, héritier de la prestigieuse Fondation Draeve, invaincu lors de ses douze derniers duels officiels : Lucian Draeve ! »
La foule rugit. Lucian adressa un signe de tête fluide et rodé.
« Et de l'autre côté... » Un silence. Le bruissement de papiers fut audible dans les haut-parleurs. « Nous avons... Roy. » Nouvelle pause. « ...et il vient de... Wawawa ? C'est qui le putain de... qui a écrit ça ? »
Une onde de confusion se propagea dans les gradins. Roy fixa les commentateurs avec stupeur. D'où est-ce qu'il a dit que je venais ?
Wawawa ? Ça ressemble à un bruit de gosse ou à un idiot qui essaie de rabaisser quelqu'un avec des sons ridicules.
« C'est inhabituel », poursuivit l'annonceur, visiblement amusé. « Normalement, nous avons le parcours du candidat, mais un abruti a trafiqué la fiche de ce pauvre type et a écrit des conneries absolues. »
Quelques rires fusèrent dans le public. Lucian eut un sourire en coin en faisant craquer son cou. Roy resta planté là, passablement énervé contre l'auteur de cette blague et sa réputation désormais ruinée.
La cloche retentit.
Lucian ne perdit pas de temps, s'élançant avec une accélération qui souleva un tourbillon de poussière sur son passage. Son art de l'âme s'embrasa, distordant l'air autour de ses poings avec un miroitement semblable à une brume de chaleur. Chaque mouvement courbait la gravité du monde de manière subtile et dangereuse.
Le premier coup partit bas, un crochet qui tira sur les appuis de Roy, comme si le sol lui-même voulait engloutir ses jambes. Roy fit un pas de côté, son corps bougeant à peine. Le coup passa dans le vide.
Lucian n'hésita pas et enchaîna avec un coup descendant. La gravité autour de son bras monta en flèche, transformant le mouvement en un coup de marteau. Roy se pencha en arrière, le poing sifflant devant son nez.
Une troisième attaque suivit : un coup de pied circulaire. Roy bondit en arrière, atterrissant juste hors de la zone de gravité déformée, la poussière jaillissant sous ses bottes.
Lucian était rapide. Contrôlé. Son rythme était précis, ses mouvements nets. Chaque pas déplaçait son poids de manière contre-nature, certains coups étant plus lourds qu'ils ne devraient l'être, d'autres légers comme une plume jusqu'au dernier instant. Un combattant compétent. Probablement entraîné depuis des années.
Mais pour la foule ? On aurait dit que Lucian frappait des ombres.
Les esquives de Roy étaient minimales, presque paresseuses. Un inclinement de tête, un mouvement d'épaule, un simple pas en arrière. À chaque fois, les attaques de Lucian coupaient l'air vide. Les acclamations dans les gradins commencèrent à s'estomper en murmures, puis en ricanements.
« Il danse juste autour de lui. »
« C'est vraiment tout ce que Lucian a dans le ventre ? »
Roy l'entendit. Lucian l'entendit aussi.
Le sourire de l'héritier Draeve se crispa. Il changea de tactique, inondant l'espace entre eux de bouffées de gravité qui faisaient dévier les grains de poussière en plein vol. Le sol de l'arène gémit sous les changements soudains de poids, ses coups venant d'angles imprévisibles.
Roy se baissa sous l'un, pivota pour éviter l'autre et fit un pas de côté pour le troisième.
Son timing est bon... Mais il télégraphie trop ses intentions dans sa posture. Il doit raccourcir son armé.
Lucian se rua de nouveau, la paume ouverte cette fois. La gravité tira sur la poitrine de Roy comme un aimant cherchant à l'aspirer. Il se déroba hors de portée, laissant la force d'attraction glisser dans le vide.
Cela dura ainsi. Une minute. Deux. Cinq. Lucian attaquait ; Roy esquivait. L'intérêt du public passa de l'admiration à la confusion, puis à l'impatience.
Roy soupira intérieurement. Si je continue comme ça, il va passer pour un idiot. Et c'est lui qui me paie.
Lucian revint à la charge avec un coup d'épaule lourd, imprégné de gravité ; cette fois, Roy ne bougea pas.
L'impact frappa comme un rocher, le soulevant du sol. La gravité distordue le projeta au-delà de la ligne de délimitation en un seul arc. Il atterrit dans la poussière en roulant et s'immobilisa nonchalamment sur le dos, fixant le ciel.
La cloche retentit.
« Lucian Draeve gagne par sortie de ring ! » tonna l'annonceur.
Lucian leva les bras, la foule rugit à nouveau, bien que les acclamations fussent teintées d'une pointe de doute.
Roy se leva, épousseta sa veste et retourna dans les tunnels sans un mot. Argent facile.