Chapitre 17
Le souffle de Kieran ralentit. Non pas parce que la peur intense qui l'avait envahi s'était dissipée, mais parce que la cathédrale le lui permettait.
La pulsation de la cathédrale s'estompa ; les constellations au-dessus s'assombrirent. Les symboles se figèrent.
Il se leva.
Le marbre sous ses pieds était chaud ; devant lui, le mur du fond scintillait faiblement. Une nouvelle structure s'était érigée juste devant Kieran. Elle avait été taillée dans la même pierre blanche que la plateforme du monolithe. Cela ressemblait à un autel, mais pas pour le culte.
Pour l'épreuve.
Kieran s'en approcha.
La structure était couverte de glyphes ; certains familiers, d'autres brisés. Au-dessus, en suspension dans l'air, se trouvaient sept disques translucides. Chacun pulsait faiblement, comme un battement de cœur.
Sous les disques, gravée dans la pierre, une phrase brillait :
« Seuls les silencieux peuvent chanter. »
Kieran fixa l'inscription, cherchant à comprendre ce qu'on attendait de lui. Puis les disques se mirent à bourdonner. Non pas avec un son, mais avec des souvenirs. Chacun projetait un instant, faible et vacillant.
Il vit un couloir, une ondulation dans la mer noire, une empreinte de main rouge, trois grandes portes, une feuille verte et une mare épaisse.
Sept fragments et sept vérités, mais une seule était la sienne.
Kieran comprit qu'il s'agissait d'une énigme. Il devait choisir le souvenir qui lui appartenait réellement.
Il tendit la main et toucha le disque montrant la feuille verte ; il pulsa une fois avant de s'éteindre, et les autres disparurent.
L'autel se transforma.
Une seconde phrase apparut :
« Seuls les brisés peuvent être entiers. »
Cette fois, l'autel révéla une série de symboles, de spirales, de ratios et de constellations. Ils se réorganisaient constamment, sans jamais se stabiliser. Kieran observa, cherchant à déceler le motif.
Kieran les fixa longuement, cherchant la moindre différence.
Puis il la vit ; ou plutôt, il la ressentit. Un symbole se répétait, non par sa forme mais par son rythme ; il pulsait en accord avec sa respiration.
Il tendit la main et le toucha ; le symbole se figea et l'autel s'ouvrit. À l'intérieur se trouvait un objet unique, relié par une écorce givrée, gravé d'une spirale dorée.
Il pulsa une fois dans sa main, puis s'immobilisa.
Et la cathédrale écouta.
Kieran ouvrit le livre et lut à voix haute :
« Ceux qui lisent ce livre sont déjà damnés. Lorsque vous franchirez ces portes que vous désirez tant, ce sera votre perte, au plus profond de vous-même. Car vous le verrez, la chose qui est tout. »
Kieran déglutit en continuant sa lecture.
« Elle ne marche pas, car elle n'en a pas besoin ; elle ne respire pas, car elle n'en a pas l'usage. Elle est ici ; elle est là ; par conséquent, elle est partout. Car tu es damné, enfant ; tu peux l'appeler comme tu veux, un roi, un dieu ou plus encore. Elle est... »
La cathédrale s'assombrit. Non pas par une ombre, mais par une absence.
Les constellations au-dessus s'éteignirent, une par une, jusqu'à ce qu'il ne reste qu'une seule spirale, un or brûlant contre le vide.
NE REGARDE PAS DEVANT. NE REGARDE PAS DEVANT. NE REGARDE PAS DEVANT.
NE REGARDE PAS DEVANT. NE REGARDE PAS DEVANT.
NE REGARDE PAS DEVANT.
NE REGARDE PAS DEVANT. NE REGARDE PAS DEVANT.
NE REGARDE PAS DEVANT. NE REGARDE PAS DEVANT. NE REGARDE PAS DEVANT.
Chaque atome du corps de Kieran l'avertissait de ne pas regarder devant, car s'il le faisait...
Kieran regarda devant. Elle était là.
Suspendue dans les airs comme une marionnette sans fils. Une silhouette, allongée et squelettique, ses membres étirés au-delà de toute proportion, son torse tordu comme une question sans réponse. Sa surface scintillait d'os noir et de géométrie fracturée, comme si la réalité elle-même avait échoué à la rendre correctement.
C'était simple : Kieran ne pouvait pas comprendre pleinement la chose devant lui.
En son centre, une plaie, un noyau rouge, pulsant faiblement, semblable à celui que la cathédrale émettait plus tôt.
L'entité ne bougea pas.
Car elle est la connaissance incarnée ; elle le fixa sans yeux, et elle parla sans son.
Kieran le ressentit, non pas dans ses oreilles, mais dans son essence.
« Tu as lu le livre. Tu as ouvert la porte ; tu m'as invité. »
Kieran fixa l'entité. Sa bouche était sèche.
Ses pensées n'étaient plus les siennes. Il essaya de parler, mais les mots sortirent déformés, inversés, comme si le langage lui-même avait été réécrit au milieu de son souffle.
Les murmures revinrent, hurlant de toutes parts.
« Je... Je suis... Je ne suis pas... »
Pas quoi ?
Pas prêt ?
Pas réel ?
Pas seul ?
Kieran vit. Pas avec ses yeux. Avec son identité.
Il vit la cathédrale telle qu'elle était vraiment : un vaisseau, pas un lieu. Une bouche, pas un sanctuaire. Les constellations au-dessus n'étaient pas des étoiles. C'étaient des instructions. Le monolithe ne l'avait pas transporté. Il l'avait traduit.
Il tomba à genoux.
Le livre gisait ouvert à côté de lui, ses pages se tournant d'elles-mêmes, révélant des symboles qui s'entremêlaient, formant des spirales qui murmuraient son nom dans des langues qu'il n'avait jamais apprises mais dont il se souvenait pourtant.
Kieran se prit la tête entre les mains.
L'entité ne bougea pas.
Elle n'en avait pas besoin.
Elle était déjà en lui.
Il revit la forêt. Les pièges. Le mur. La mare.
Mais ce n'étaient pas des souvenirs. C'étaient des préludes.
Cet être observait depuis le début.
Pas de loin. De l'intérieur.
Kieran rit.
Doucement.
Puis plus fort.
Et encore plus fort.
Puis il s'arrêta.
Il se leva. Non pas parce qu'il était prêt. Il devait aider son ami.