Chapitre 811
Selon les récits historiques, Puman, surnommé il y a des siècles le « Poète Fou », était un individu singulier qui osa sonder des vérités jugées interdites et parvint miraculeusement à survivre. Les légendes racontent que ce poète avait l'habitude étrange de sombrer dans des états oniriques, durant lesquels il prétendait voyager à travers diverses époques et mondes, tous plus bizarres les uns que les autres.
L'héritage de Puman est une vaste collection d'écrits qui a laissé les générations suivantes en admiration. Dès le début de sa carrière, son œuvre affichait un mélange remarquable d'élégance et de profondeur, captivant même les critiques les plus exigeants des diverses Cités-États par sa poésie sophistiquée et profonde. Cependant, à l'approche du crépuscule de sa vie, un changement discernable s'opéra dans ses créations. Ses derniers poèmes commencèrent à explorer des thèmes à la fois bizarres et glaçants, remplis de métaphores déconcertantes et de divagations rappelant les déclarations frénétiques d'un prophète. Il devint obsédé par l'idée de transmettre à l'humanité l'existence d'entités et de royaumes dépassant le cadre de la réalité connue, ses écrits frôlant le sacrilège. Par conséquent, Puman se transforma en une figure enveloppée de désespoir et de crainte.
L'admiration et les louanges qui lui étaient autrefois librement adressées se changèrent en aversion et en appréhension. Ses admirateurs, qui l'avaient autrefois porté aux nues, le considéraient désormais comme une menace. Même les autorités de l'Église tentèrent de limiter son influence, bien qu'elles ne soient jamais parvenues à identifier une essence corrompue ou blasphématoire tangible dans ses écrits.
Les derniers jours de Puman demeurent entourés de mystère, ajoutant une strate supplémentaire à son héritage énigmatique. Certains récits suggèrent qu'il fut enfermé par l'Église, finissant ses jours dans le calme d'un asile sur une île désolée. Pourtant, d'autres témoignages insistent sur le fait qu'il continua de vivre, avec des signalements datant même de l'hiver 1842, où des témoins décrivaient avoir vu le poète, reconnaissable entre tous comme sur ses portraits, debout sur une falaise givrée, plume et papier en main, composant ses vers.
Un « gardien », prétendant avoir été aux côtés de Puman durant ses dernières années, offre un aperçu du chapitre final du poète à travers son autobiographie. Il décrit comment Puman s'absorba de plus en plus dans ses rêves fantastiques, puisant l'inspiration dans ces visions pour façonner sa poésie extraordinaire et singulière. Finalement, Puman succomba à un rêve si captivant qu'il perdit tout désir de revenir à la réalité. Un matin ensoleillé, il disparut de son lit, laissant derrière lui un poème sur la table de chevet — une sorte d'adieu.
Vanna, s'avançant jusqu'à l'endroit précis où Puman fut vu pour la dernière fois, se pencha pour saisir le parchemin froissé et le crayon juste au moment où le vent menaçait de les emporter.
Avec un froncement de sourcils perplexe, elle déroula le parchemin et lut les lignes cryptiques qui y étaient griffonnées : « …Je l'ai vu, le soleil s'est retiré, dans la nuit, tout sombre dans la tranquillité… Le navire navigue depuis le ciel, avec les étoiles comme un rideau, accordant au monde mortel un sommeil éternel… Dans le silence, dans l'immobilité, dans le sommeil, les morts embrassent le monde des défunts… »
Alors que le vent se levait, faisant voleter le papier, Vanna entendit une voix murmurer près de son oreille — une voix qui appartenait au poète fou disparu, bien que sa forme fût invisible. « Regarde, regarde, tu vois ? La scène que j'ai vue… vraiment magnifique, le rideau se levant depuis le bout de la mer, se reflétant sur le monde entier… »
Vanna tourna son regard vers la direction d'où émanait la voix, ses yeux ne rencontrant rien d'autre que la poussière tourbillonnante qui dansait dans le vent chaotique. Ses sourcils se froncèrent, sa voix teintée d'un léger enrouement alors qu'elle demandait : « Es-tu aussi piégé ici ? »
La voix, semblant perdue dans son propre monde, continua de marmonner, ses mots d'abord étouffés et décousus. Après un moment, cependant, la voix retrouva sa clarté.
« J'ai toujours été poursuivi par eux, sans relâche, comme des chiens ayant flairé le sang… Dans chaque rêve, j'ai trébuché à travers une myriade d'endroits, chacun avec sa propre crevasse où chercher refuge. L'épuisement a fini par prendre le dessus, et l'idée d'être rattrapé semblait moins intimidante… Et ainsi, j'ai été englouti par le chien nommé vérité, qui m'a conduit à entrevoir des scènes lointaines avant de m'amener ici… »
Tandis que Vanna absorbait ce discours décousu, elle reconnut la difficulté d'établir une communication claire, mais se sentit contrainte de demander : « Sais-tu comment quitter cet endroit ? »
« Non, non, non, on ne peut pas simplement partir, mon amie… » répondit la voix promptement, avant de s'égarer dans d'autres marmonnements inintelligibles : « …En bas, dans le sous-sol, ceux en robe ont proclamé que c'était un sanctuaire, croyant que des cages de fer pourraient emprisonner mon esprit, l'empêchant de fuir mon enveloppe charnelle dans mes rêves, et que des braseros pourraient repousser les ombres attirées par mon essence, m'épargnant une consommation totale durant mon sommeil… »
Les mots de la voix se mêlèrent au vent et à une cacophonie de sons faibles et indistincts, pour ne redevenir clairs qu'une fois de plus : « …Comprends-tu, après tant d'années… à ce moment-là, j'étais déjà mort depuis longtemps, et des années plus tard, une jeune fille s'est retrouvée piégée dans une cage similaire. À cette époque, la technologie avait considérablement progressé, et elle est sortie du sous-sol en vie… »
« Ah, la pauvre fille, j'ai été témoin de son ascension au pouvoir, puis de sa chute, exécutée par ceux qui l'avaient autrefois louée… J'ai songé à immortaliser cela dans ma poésie… non, non, mieux vaut éviter. Ceux en robe m'ont interdit de tisser les visions de mes rêves dans mes vers, prévenant que cela renforcerait mes liens avec des royaumes au-delà du nôtre, ce qui est indésirable… Mes occasions d'écrire se font rares ; je dois réserver mes mots restants pour des questions de plus grande importance… »
« Écoute ! Le bruit de quelqu'un frappant contre la rambarde, le cliquetis des clés… ding ding, ding ding, ding ding. Les gardes font leur ronde, s'assurant que je reste confiné… »
À cet instant, le vent s'intensifia, transportant avec lui le son distinct de « ding ding ding », rappelant celui de clés.
Et pourtant, la voix folle poursuivait son monologue : « Mais suis-je vraiment là ? Ils pourraient me voir, semblant en paix sur mon lit, mais je suis absent, pas à l'intérieur de cette carcasse ; je réside ici, dans ce royaume de cendres… Qu'est-ce qui t'amène ici ? »
« Tu devrais partir ; cet endroit n'est pas pour toi, ton voyage se situe au-delà. Prends ma poésie, mais mon crayon… ces objets m'appartiennent, ils ne doivent pas être tenus par d'autres… Ils t'enchaîneront, t'entraîneront dans les profondeurs… »
Alors que Vanna se tenait là, le papier et le crayon glissèrent de sa prise, se transformant en sable dans un tourbillon et s'évaporant dans l'air avant qu'elle ne puisse réagir.
« Dans quelle direction dois-je aller ? » demanda-t-elle à la voix, sa question flottant dans le vide, « J'ai perdu le fil de là d'où je viens, et je n'ai aucune idée de la direction à prendre… Comment sortir de cette ville ? »
« N'importe quelle direction, n'importe quelle direction », répondit la voix, semblant désormais s'éloigner rapidement, sa clarté diminuant en un faible écho, « Cet endroit est sans limites… Il est piégé dans un rêve perpétuel de sa propre création. Je viens de le voir — au-delà de la ville s'étend un désert, et au-delà de ce désert, la ville te réclame. L'évasion est une illusion ; plus tu t'aventures loin, plus tu es entraînée profondément… Mais je dois partir, je dois m'éveiller une fois de plus… »
Et sur ces mots, la voix s'éteignit complètement, perdue dans la danse sauvage du vent et du sable.
Laissée seule, Vanna se tenait au milieu de la nuit sans fin, entourée de lumières qui brillaient sur une ville oubliée par le temps, sa silhouette se fondant dans la luminescence alentour. Dans cette lueur, elle entrevit des ombres éphémères de calèches traversant les rues fracturées, des vitrines vibrantes au milieu des ruines, et des mélodies lointaines qui couvraient le hurlement des vents, leur cadence apaisant la vive douleur d'une myriade de petites coupures sur ses bras.
Elle ferma brièvement les yeux, presque prête à succomber à la chaleur séduisante et à la prospérité de cette illusion.
Mais en un instant, ses yeux s'ouvrirent grand.
Quelque chose d'intangible s'était brisé en elle, allumant une volonté qui luttait contre l'attraction douce, mais inexorable, vers l'oubli. Les fantômes dansant dans les lumières s'estompèrent et disparurent. Le froid mordant de la nuit désertique lui trancha le visage, la morsure du vent ravivant la douleur aiguë d'innombrables blessures mineures.
Pourtant, au milieu de cette réalité, elle trouva une raison de sourire — la douleur était un rappel, une confirmation de son existence.
Elle comprit qu'elle n'appartenait pas à cet endroit surréaliste. Bien qu'elle ne se souvienne ni de son nom ni de son origine, une vérité était claire : elle était une étrangère ici.
S'accrocher à cette réalisation était crucial — c'était sa défense contre l'assimilation par cette terre.
Dans ce moment d'éveil, Vanna saisit une autre intuition vitale : la nécessité de trouver son « ancre ».
Il était impératif qu'elle découvre rapidement son identité, qu'elle se souvienne de ses origines.
Progressivement, des souvenirs et des compréhensions commencèrent à revenir, illuminant l'essence de ce vaste désert. Elle reconnut qu'elle était tombée dans un royaume régi par « l'oubli », où la résistance à « oublier » était son seul chemin vers l'avant.
Abandonnant ses errances sans but « hors » de la ville, elle reconnut « l'infinité » de la cité. Comprenant qu'un simple départ physique était insuffisant pour s'échapper, elle conclut qu'il devait exister un autre moyen de sortie.
Baignée dans la lueur ambiguë, Vanna laissa le vent et le sable passer sur elle, érodant sa forme. Dans ce processus, elle trouva une semblance de paix, son esprit s'apaisant graduellement alors qu'elle utilisait ses pensées et ses sens pour naviguer hors de ce labyrinthe.
Elle rassembla des bribes d'informations portées par le vent et incrustées dans les grains de sable — des fragments de texte, des bribes de conversations, et des restes qui semblaient faire écho à différents « temps » et « événements ». Ces fragments semblaient servir de diverses « ancres » au sein de ce vaste désert d'amnésie.
Elle raisonna qu'elle devait, elle aussi, avoir sa propre ancre — un témoignage de son existence quelque part, peut-être dans les souvenirs de certains individus, au sein du… monde lui-même.
Alors que ses paupières s'alourdissaient, une agitation subtile commença à prendre racine au plus profond de son cœur après une durée qui restait indéterminée.
Au milieu de ce désert infini, elle tomba sur une trace qui la reliait directement à elle —
Les yeux de Vanna s'ouvrirent brusquement alors qu'un morceau de papier déchiré passait devant elle. Le saisissant rapidement, elle se concentra sur le texte qu'il portait :
« …La flotte d'exploration des frontières a une fois de plus entamé l'opération "transfrontalière". Le Disparu et l'Étoile Brillante ont franchi le seuil des six milles… s'aventurant vers le bord du monde en quête… »
Simultanément, une voix familière lui parvint, son ton fragmenté comme arraché à un lointain souvenir —
« …Des nouvelles importantes ? »
« …Une dépêche de l'Église de la Tempête… »
« Ils s'en sortiront, essaie de ne pas t'inquiéter, Heidi… »
« Est-ce à cause du célèbre capitaine ? »
« C'est à cause de ton père… »
« Papa et Vanna, ils font partie de quelque chose de vraiment grand… »
Une vague de reconnaissance traversa les yeux de Vanna, son cœur retrouvant son rythme, pulsant d'une vie renouvelée comme s'il s'éveillait d'un long sommeil. Elle se souvint de son nom, et —
« Le Disparu… Capitaine ? »
Tenant le papier, elle murmura pour elle-même, un mélange de réalisation et d'émerveillement dans la voix.
Puis, à la limite de son champ de vision, une lueur de flamme verte spectrale émergea, et presque instantanément, une voix familière mais imposante s'éleva derrière elle : « Je suis là. »