Chapitre 775
Nina monta sur le pont et tendit la main droite vers le ciel. Soudain, des flammes intenses jaillirent de sa paume, se transformant en un arc lumineux brillant capable de trancher l'épais brouillard. Cette lumière artificielle dansa au-dessus du Disparu fantomatique, en guise d'hommage et d'adieu à ceux qui avaient péri dans une autre ligne temporelle.
Elle se demanda si le Chant de la Mer, un autre navire lié à cet événement mystérieux, était conscient de ce qui se passait dans ce moment alternatif. Son équipage courait-il vers sa perte ou en revenait-il ? Dans cet instant fugace, alors que les deux lignes temporelles s'effleuraient et que les lumières scintillaient, l'équipage avait-il saisi la réalité de son destin funeste ?
À mesure que le chevauchement temporel s'estompait, la silhouette du navire commença à perdre rapidement en clarté, se dissolvant en lignes vagues et en ombres, pour replonger une fois de plus dans l'abîme de la « mer profonde ».
À l'avant du Disparu, une silhouette particulièrement voûtée et fragile se dressait face au vent, son corps tremblant légèrement. Agrippant fermement la barre, son regard restait fixé sur le Chant de la Mer. Pendant une seconde, il sembla vouloir crier, mais aucun son ne sortit de sa gorge desséchée et flétrie.
Puis, il leva la main dans un geste qu'il souhaitait adresser au navire qu'il avait autrefois servi et aux camarades qu'il avait connus — un salut avec lequel il s'était familiarisé grâce à Vanna. C'était un mouvement simple, traçant le motif des vagues déferlantes sur sa poitrine, un signe destiné à invoquer la protection de la tempête et une prière pour un passage sûr. Pourtant, brusquement, comme secoué par un choc, sa main se rétracta vers la barre, la saisissant à nouveau fermement.
Autour du Disparu, le « mur intérieur » gris-blanc et uniforme du navire s'agita un instant sous l'effet de vagues dangereuses et chaotiques, avant de se calmer rapidement comme si de rien n'était.
Il ne pouvait pas se permettre de lâcher ; c'était lui qui dirigeait le navire.
La brève fenêtre de connexion se referma, et la dernière vision du Chant de la Mer disparut, marquant son départ définitif du royaume des mortels à travers toutes les lignes temporelles concevables.
Jusqu'à la toute fin, le Marin ne relâcha jamais sa prise sur la sombre barre du Disparu.
Puis, des pas approchants brisèrent le silence. Tournant la tête avec une pointe de lenteur, le Marin vit une grande silhouette s'avancer vers lui, l'observant avec un calme imperturbable.
Pris au dépourvu, il se redressa instinctivement, parvenant à articuler : « Capitaine… »
Duncan tendit la main, pressant doucement l'épaule décharnée de la goule à la barre : « Ça va ? »
La goule baissa les yeux sur ses mains, qui serraient toujours la barre. Son visage, une carte de rides, trembla légèrement tandis qu'il répondait : « …Regardez, je tiens bon. J'ai juste desserré ma prise un instant… le navire est resté sur sa trajectoire… et ensuite, je n'ai plus jamais lâché… jamais lâché… »
Duncan resta silencieux, offrant simplement une pression rassurante sur l'épaule de la goule une fois de plus.
Alors qu'il commençait à se détourner, prêt à quitter la barre, le murmure calme de l'Anomalie 077 parvint à ses oreilles. Les mots étaient chuchotés si doucement, comme si le Marin conversait avec ses propres doutes : « Est-ce que ça a un sens ? »
Duncan s'arrêta, son regard revenant vers son timonier.
« Est-ce que tout cela a un sens ? » Cette fois, le Marin plongea son regard directement dans celui de Duncan, sa voix portant une trace de bravoure nouvelle. Ses yeux ne cherchaient pas tant une réponse qu'un phare d'espoir au milieu de la tourmente : « Le Chant de la Mer, les gens de la frontière, les gardiens de la Cité-État qui luttent pour maintenir l'ordre, et… nous, est-ce que tout cela a un sens ? »
Après un bref silence, Duncan hocha la tête calmement : « …Oui. »
Se tournant vers le pont, Duncan s'apprêta à quitter la zone de pilotage. C'est alors qu'il entendit le Marin l'appeler derrière lui : « La première règle de l'équipage du Disparu, n'est-ce pas ? »
Sans un mot, Duncan agita simplement la main en signe d'acquiescement et poursuivit son chemin.
Il descendit les escaliers vers le pont arrière, plongé dans le calme, et murmura dans son cœur : « Lucy. »
La réponse de la Sorcière des Mers fut immédiate : « Oui, je suis là. »
Duncan prit un moment avant de parler d'un ton mesuré : « Je me souviens que tu m'as raconté un jour avoir franchi par inadvertance la limite des six milles dans les profondeurs du Voile Éternel. Tu t'étais perdue, et c'est le fantôme du Disparu qui t'a guidée vers des eaux plus sûres. »
Il y eut une longue pause de la part de Lucrèce avant qu'elle ne prenne enfin la parole : « Oui, j'ai… toujours cru qu'il ne s'agissait que d'un fantôme fugace du Disparu, émergeant brièvement du sous-espace… »
Duncan choisit de ne pas répondre davantage. À en juger par la manière dont Lucrèce s'exprimait, il était clair que la « sorcière » perspicace était parvenue à une réalisation similaire à la sienne.
L'émergence récente du « Chant de la Mer » avait brutalement confronté Duncan à une vérité qu'il connaissait mais n'avait jamais pleinement contemplée auparavant.
Au-delà du seuil des six milles, le tissu du temps se défait et se reforme de manière imprévisible, là où la cause et l'effet s'entremêlent sans cohérence. Les navires qui ont terminé leur voyage peuvent encore parcourir ces eaux à nouveau. C'était ici, au milieu de ce royaume d'anomalies temporelles, que le navire de Lucrèce s'était autrefois retrouvé à la dérive, perdu au-delà de la frontière où le temps linéaire cesse d'avoir cours. À son heure la plus désespérée, c'est le fantôme du Disparu, tel un phare à travers les brumes du chaos, qui l'avait guidée vers la réalité tangible de notre dimension.
Lucrèce avait toujours cru que ce guide spectral était le Disparu lui-même, glissant à travers les voiles du sous-espace pour revenir dans notre monde ou projetant une ombre depuis son voyage énigmatique à travers les royaumes intermédiaires.
Pourtant, une nouvelle théorie émergeait désormais dans l'esprit de Duncan.
Debout au bord du pont, Duncan s'appuya contre la rambarde, ses yeux scrutant l'étendue gris-blanc monotone qui s'étirait au-delà de la coque. Son regard semblait vouloir percer cette frontière, avide d'apercevoir le maelström indompté de brouillard et de chaos qui gisait au-delà, là où le tissu de l'existence elle-même se tordait dans un tumulte perpétuel.
Dans cette vaste étendue obscurcie, le Disparu, sous le commandement de Duncan Abnomar, pouvait encore tracer sa route — peut-être juste au début de son voyage, ou sur le point de revenir. Peut-être était-il sur le point de découvrir une vérité profonde sur la nature de leur monde, ou… peut-être venait-il d'allumer une lanterne à la lisière même de l'existence, illuminant le chemin vers le refuge d'un exilé endormi.
…
Le bruit sec d'une allumette brisa le silence dans le salon, une petite flamme s'approchant de la mèche d'une lampe à huile posée sur la table. La lumière qu'elle diffusait était douce, baignant la pièce d'une chaleur qui, bien que moins éclatante qu'un éclairage électrique, semblait réconfortante.
Heidi se pencha pour allumer la lampe, jetant un coup d'œil autour du salon avant de s'approcher de sa mère.
La lueur de la lampe à huile, bien que modeste comparée à l'éclat des lumières électriques, devenait leur principale source d'illumination suite à une directive du gouvernement visant à rationner l'électricité. Ce mandat faisait suite à un dysfonctionnement affectant plusieurs générateurs dans le district est de la ville, contraignant les autorités à donner la priorité à l'alimentation des services essentiels comme les usines, les abris et les installations de confinement, reléguant ainsi l'éclairage résidentiel à des moyens plus primitifs.
« Je me demande quand le courant sera rétabli… » exprima Heidi avec inquiétude, presque pour elle-même.
Sa mère répondit avec son calme et sa stabilité habituels, incarnant une tranquillité qui semblait inébranlable : « Cela dépend de la rapidité avec laquelle les générateurs pourront être réparés. » Elle fit une pause, puis ajouta : « L'avis précisait-il la gravité des dommages sur les générateurs ? »
« Ils n'ont pas spécifié les dommages exacts, mais j'ai entendu dire que le dysfonctionnement n'était pas lié à des machines ensorcelées, donc ce devrait être un problème opérationnel normal », expliqua Heidi, son ton empreint d'une pointe d'optimisme. « Si l'on en croit les événements passés, cela devrait être réparé dans quelques jours — peut-être deux ou trois jours si nous avons de la chance, une semaine au plus… »
« Les lampes à gaz et les lampes à huile peuvent toujours être utilisées, donc la situation n'est pas si désespérée, n'est-ce pas ? » Sa mère offrit un sourire réconfortant, puis attrapa un morceau de papier sur la table, le tendant à Heidi. « Voici le "Papier à Messages" arrivé ce matin. Pourrais-tu me le lire à voix haute ? Ma vue est trouble ces jours-ci, ce qui me rend la lecture difficile. »
Heidi accepta le « journal » de sa mère.
Alors que la nuit s'étirait, s'adonner à des activités de « lecture » ordinaires était devenu une entreprise périlleuse dans la Cité-État. Avec la fermeture de la majorité des bibliothèques et des marchés aux livres, et la plupart des journaux cessant leur publication nocturne, la soif d'information persistait. Pour assouvir ce besoin dans les limites de la sécurité, l'Hôtel de ville supervisait la création du « Papier à Messages ».
Cette publication était une forme simplifiée de journal, conçue avec des protections à la fois physiques et spirituelles. Le papier lui-même était consacré et béni par la cathédrale, garantissant sa sécurité contre les influences malveillantes. Son contenu était méticuleusement sélectionné pour limiter la durée et la complexité de la lecture, minimisant ainsi le risque de contamination par la connaissance. De plus, le papier était orné de prières sacrées et d'embellissements runiques pour protéger le bien-être mental de ses lecteurs.
Malgré ces précautions étendues, la distribution de ces journaux était strictement réglementée. Ils n'étaient pas disponibles à l'achat public, mais étaient livrés directement aux individus répondant à des qualifications de lecture spécifiques. Ces destinataires étaient censés posséder une compréhension fondamentale du mysticisme et les compétences nécessaires pour gérer les « petits ennuis » qui pourraient survenir.
Bien que le processus et les réglementations entourant le « Papier à Messages » puissent sembler contraignants, ils étaient emblématiques de l'engagement de la Cité-État à préserver le flux d'informations dans les limites de la civilisation moderne. L'information devait être diffusée parmi ceux qualifiés pour l'interpréter, puis relayée à la population plus large, y compris ceux qui n'étaient pas directement impliqués dans la gouvernance de la ville. Bien qu'Heidi ne soit pas officiellement affiliée à l'Hôtel de ville, ses interactions avec les administrateurs de la ville lui avaient donné un aperçu de leur raisonnement.
Les défis de la nuit étaient multiples, pourtant la Cité-État s'efforçait de repousser le déclin « humain » vers les ténèbres aussi longtemps que possible, luttant pour empêcher l'érosion de la civilisation elle-même.
Avec un sens du devoir, Heidi déplia le papier, calma ses nerfs et commença à relayer le contenu à sa mère :
« …Le dysfonctionnement au sein du générateur a été localisé, et les équipes de réparation travaillent rapidement pour résoudre le problème. Les ingénieurs sur place ont fourni un calendrier optimiste, estimant que tous les remplacements et réparations nécessaires seront terminés dans les deux prochains jours… »
« Le défi de la distribution alimentaire dans la partie nord de la ville a été relevé avec succès, garantissant que les réserves alimentaires de la Cité-État sont désormais adéquatement approvisionnées… L'infrastructure d'éclairage est pleinement opérationnelle, confirmant que la production des fermes verticales reste inchangée… De plus, il y a de bonnes nouvelles concernant nos efforts de culture de champignons, qui ont connu une augmentation notable du rendement… »
« Dans les eaux internationales, une situation tendue s'est déroulée dans les mers du nord. Les forces navales du Port Froid et du Port de Morphée ont convergé près d'un "fragment de soleil". La flotte de l'Église de la Mort est intervenue en tant que force de médiation, empêchant la situation de s'aggraver davantage… »
À mesure qu'Heidi lisait chaque nouvelle à voix haute, elle faisait parfois des pauses pour offrir des prières silencieuses et des invocations à Lahem, la divinité de la sagesse, cherchant conseil et protection. Cependant, en atteignant un segment particulier du rapport, elle s'arrêta brusquement.
Sentant le changement dans l'attitude d'Heidi, sa mère demanda doucement : « Y a-t-il une nouvelle spéciale ? »
Il y eut un bref silence tandis qu'Heidi absorbait la signification de la dernière nouvelle sur le papier. Après un moment de contemplation, elle expira doucement, sa voix teintée d'un mélange d'inquiétude et d'admiration.
« …Une dépêche de l'Église de la Tempête a annoncé que la flotte d'exploration frontalière s'est lancée dans une nouvelle mission audacieuse de "trans-frontière". Le Disparu et l'Étoile Brillante ont franchi le seuil des six milles… »
La gravité de cette révélation plana dans l'air, soulignant le courage et l'audace de ceux qui étaient prêts à explorer au-delà des frontières connues de leur monde, dans des royaumes où le temps et la réalité elle-même étaient fluides et imprévisibles.