Chapitre 289
Un amas d'étoiles faibles et vacillantes attira l'attention de Duncan.
Cette lueur ténue différait légèrement de la lumière stellaire environnante ; son éclat insaisissable et fébrile rappelait un fantôme transparent, et son scintillement instable suggérait qu'elle pouvait se dissiper à tout moment. Duncan avait déjà vu de faibles éclats dans cet espace chaotique, mais même faibles, ces éclats ne possédaient pas une telle nature éphémère.
Il fronça les sourcils.
Un faible éclat indiquait souvent un corps qui n'était pas mort depuis longtemps, mais cette sensation illusoire, presque transparente… que signifiait-elle ? Il tendit un doigt et effleura doucement la lumière scintillante.
L'instant suivant, il sentit sa conscience traverser brusquement une frontière infinie, se projetant depuis le Disparu dans un corps entièrement nouveau. Des sensations de froid et d'engourdissement se propagèrent dans ses membres, puis l'engourdissement s'estompa progressivement, lui permettant de ressentir le contact de sa peau et le battement lent de son cœur.
Cependant, ce nouveau corps semblait extraordinairement lourd pour une raison quelconque, comme s'il agissait à travers une barrière dense. Il fit un effort considérable pour à peine bouger ses doigts et utilisa la même énergie pour entrouvrir ses paupières.
Une obscurité totale l'entourait.
« Suis-je aveugle ? Ou mes yeux sont-ils obstrués ? »
Duncan leva instinctivement la main pour vérifier ses yeux, mais dès qu'il souleva son bras, il heurta quelque chose de dur et de froid. Puis, il leva l'autre bras et rencontra la même obstruction.
En tâtonnant, il réalisa enfin qu'il était confiné dans un… contenant.
Un cercueil.
Duncan resta allongé en silence dans l'obscurité, soupirant après un long moment : « Eh bien, c'est logique… »
Il était logique que le corps soit piégé dans un cercueil lors d'une possession — auparavant, les deux possessions consécutives sans entrave étaient de rares exceptions.
Mais pourquoi fallait-il que ce soit logique maintenant !
Un sentiment d'impuissance et de frustration monta en lui. Duncan sembla saisir un peu du sentiment de perplexité que Chien et Vanna ressentaient face au « développement logique sur le Disparu », mais ce n'était clairement pas le moment de continuer à se lamenter. Il devait trouver un moyen de s'échapper de ce cercueil.
Sinon, il devrait abandonner ce corps destiné, difficile à trouver, et choisir une autre cible de possession dans cet espace sombre et chaotique, pour finir probablement piégé dans un autre cercueil.
Duncan commença à bouger ses mains et ses pieds, se familiarisant avec les sensations de ce corps inconnu et médiocre tout en tentant de pousser le couvercle au-dessus de sa tête. En tapotant le bois environnant plus tôt, il avait confirmé par le son résonnant que ce cercueil n'était pas enterré sous terre, mais plutôt placé temporairement quelque part. Cela signifiait qu'en poussant le couvercle au-dessus, il pourrait échapper à ce confinement.
Cependant, le couvercle du cercueil s'avéra plus difficile à manipuler qu'il ne l'avait anticipé. Le couvercle était cloué, et il pouvait même y avoir des verrous supplémentaires. De plus, le corps qu'il habitait désormais était trop « inférieur ». Les sensations provenant des membres étaient encore plus faibles que la première fois qu'il avait occupé un corps dans le champ sacrificiel des égouts, rendant extrêmement difficile ne serait-ce que de bouger, et encore plus de pousser un couvercle de cercueil cloué.
À quel point cette personne décédée était-elle faible ?
« Hé ! Il y a quelqu'un ? Je crois que je peux encore être sauvé ! Appelez un médecin, ou au moins un médecin légiste si ce n'est pas possible… »
Alors que Duncan poussait inutilement le couvercle du cercueil au-dessus de lui, il cria, impuissant. Il ne se souciait pas d'effrayer quiconque ou de provoquer un tumulte. Après une courte période d'ajustement et de perception, il confirma que l'état du corps qu'il occupait était extrêmement médiocre et inadapté à une utilisation à long terme. Cela ressemblait à un corps jetable, rappelant le premier « sacrifice » qu'il avait possédé. Puisqu'il était jetable, il n'y avait pas à s'inquiéter.
Peu importait qui viendrait, tant qu'il pouvait se lever et évaluer son environnement, il serait satisfait. Avec un peu de chance, il pourrait même recueillir des informations précieuses. Dans le pire des cas, il resterait piégé dans le cercueil et mourrait, mais la situation ne pouvait pas empirer.
À ce moment-là, il eut même le loisir de se demander s'il devait interroger Alice sur son expérience. Comment cette poupée avait-elle réussi à s'échapper d'un cercueil qui avait été cloué et sécurisé avec plusieurs chaînes en fer ? Était-ce dû à un pouvoir inhérent ?
Dans le funérarium silencieux du cimetière, les coups et les appels rauques et bas ressortaient de manière frappante.
Naturellement, le gardien ne pouvait ignorer ce bruit soudain et étrange.
La porte de la cabane du gardien s'ouvrit, et une lanterne illumina le chemin menant au funérarium. Un vieil homme sinistre au regard inquiétant et au dos voûté émergea de la maison. Il tenait une lanterne d'une main et un redoutable fusil à deux canons de l'autre, scrutant intensément la source du bruit.
« …Le cimetière est bien trop animé ce soir. »
Le vieil homme grommela d'un ton hostile, accrochant nonchalamment la lanterne à une boucle en fer à sa ceinture. Il traça ensuite un emblème triangulaire sur sa poitrine et s'avança lentement vers les cercueils, son fusil levé.
Les bruits de coups continuaient, le défunt martelant avec persistance la barrière qui le séparait du monde des vivants, cherchant de l'aide auprès de ceux à l'extérieur.
« Il y a quelqu'un ? Quelqu'un peut m'aider ? Je crois que c'est un mauvais diagnostic ! »
« Silence ! » Le gardien saisit le fusil à deux canons, et le bruit sec du cran de sûreté désengagé résonna dans la nuit. Le vieil homme voûté fixa le cercueil en criant furieusement : « Tu devrais dormir maintenant — tu appartiens à un autre monde. Le monde des vivants n'a pas de place pour toi. »
Les coups provenant du cercueil cessèrent brusquement.
Duncan évalua les sons à l'extérieur. Il semblait s'agir d'un vieil homme, très proche de lui, et il y avait aussi un léger cliquetis métallique juste avant, possiblement le bruit d'une arme.
Avoir quelqu'un à proximité était bénéfique. De cette façon, qu'il puisse s'échapper ou non, il avait un autre moyen de recueillir des informations sur le monde extérieur.
« Bonjour, je veux savoir ce qui se passe », Duncan s'éclaircit la gorge, réfléchissant à la manière de maximiser le potentiel de ce corps pour obtenir des informations de la personne à l'extérieur du cercueil. « Je suis piégé dans ce… cercueil, mais il doit y avoir une sorte de malentendu. Je suis toujours en vie, voyez-vous ? Ma voix est en fait assez forte. »
« La respiration est une illusion courante chez les défunts, et l'attachement au monde des vivants est une peur subconsciente qui persiste dans le cortex cérébral. C'est effectivement difficile à accepter, mais Bartok, le souverain de la mort, a préparé une meilleure place pour votre âme », le vieux gardien fixa le cercueil, serrant toujours le fusil d'une main tout en traçant silencieusement dans l'air l'emblème représentant le dieu de la mort de l'autre. Il récupéra ensuite un petit sachet de poudre sèche dans sa poche et en frotta un peu sur le canon du fusil, dispersant le reste sur le sol. « Allongez-vous et restez tranquille. Vous devriez déjà ressentir l'épuisement. C'est l'appel du souverain de la mort. Cédez-y. C'est mieux pour nous deux. »
Les enseignements du souverain de la mort, Bartok — Duncan prit silencieusement note de ce détail, puis s'éclaircit la gorge et continua de négocier : « …Mais je crois toujours que je pourrais être sauvé. Et si c'était un mauvais diagnostic ? »
Le vieux gardien, agrippant son fusil, fronça les sourcils. Pour une raison quelconque, il sentait que le « perturbateur » de ce soir était différent de ceux qu'il avait rencontrés au cours de sa carrière. La voix dans le cercueil semblait trop rationnelle et savait même marchander. Mais bientôt, il secoua la tête et écarta l'idée : « Pardonnez ma franchise, mais vous êtes tombé de la rambarde de sécurité près du puits, chutant d'une centaine de mètres dans le puits de mine, l'arrière de votre crâne fracassé. Les porteurs ont déployé de grands efforts pour reconstituer votre crâne. Monsieur, à mon avis, la probabilité d'un mauvais diagnostic… est extrêmement faible. »
Duncan écouta la voix à l'extérieur du cercueil et leva doucement la main pour toucher l'arrière de sa tête.
« …Très bien, j'admets que mes blessures semblent assez graves, et cet état physique ne semble effectivement pas adapté pour quitter le cercueil », soupira-t-il. « Désolé pour le dérangement. »
Le vieux gardien resta silencieux pendant quelques secondes, alluma une autre lanterne de rechange accrochée à sa ceinture et l'accrocha à un piquet en bois près de la table du funérarium, disant doucement : « Pas besoin de vous excuser. Comparé à la plupart des perturbateurs, vous êtes plutôt poli. »
« Oh ? Vous rencontrez souvent ce genre de chose ? »
« Chaque année, il y a toujours quelques cadavres qui ne veulent pas rester dans leurs cercueils. La plupart essaient de s'échapper par la violence, tandis que seules quelques rares exceptions tentent de négocier », murmura le vieux gardien. « Cependant, même ceux qui savent négocier ne débitent que des absurdités incohérentes. Les défunts pensent toujours qu'ils peuvent revenir à la vie, mais en réalité… la porte du grand Bartok ne se franchit pas si facilement. »
Le vieux gardien secoua la tête, observant la flamme de la lanterne suspendue au piquet en bois voisin tout en continuant à converser. Il savait que le défunt n'avait aucune rationalité authentique ; ce n'était que l'attachement persistant d'une âme perdue. Dans la conversation, ce « résidu » était consommé particulièrement vite, et quand la rationalité de celui dans le cercueil serait épuisée, son « service supplémentaire » de la journée serait terminé.
« Les perturbateurs, les morts-vivants et le retour à la vie sont trois concepts entièrement différents », divagua le vieil homme. « Franchir ces frontières exige une force immense, endurer une douleur extrême et des opportunités exceptionnellement rares. Monsieur, ne vous rendez pas la tâche difficile. Vous ne pouvez pas les franchir. »