La voix de Fern retentit et, aussitôt, des voix approbatrices lui répondirent sous la tente.
« Je crois bien qu’il y a eu quelque chose comme ça ! »
« Moi aussi, j’en ai entendu parler. »
« Maintenant que tu le dis… Le type qui discutait tout à l’heure avec le Feu du Fourneau, il a disparu, non ?! »
Un groupe de personnes se mit à bavarder bruyamment, faisant légèrement froncer les sourcils à l’arbitre.
« Quelqu’un a parlé des Rakshasas à Shuo ? Et ensuite, Shuo a été attaqué, tandis que quelqu’un activait une sorte de sorcellerie qui corrompt l’esprit… »
« Et… le type qui a parlé des Rakshasas a lui aussi disparu ? »
En voyant l’air soucieux de l’arbitre, Fern ne put s’empêcher de ressentir une joie secrète.
« Il a mordu à l’hameçon ! »
Inutile de mentir ouvertement. Il lui suffisait de rapprocher des événements sans rapport, survenus sur les lieux, pour induire l’arbitre en erreur et le pousser à tirer la conclusion qu’elle souhaitait.
Surtout avec ces gens si francs, rarement retors, du Royaume du Sang : face à ces éléments, la conclusion qu’ils tireraient allait presque de soi.
Comme prévu, l’arbitre formula ensuite la déduction que Fern avait anticipée.
« Alors, un Rakshasa s’est vraiment infiltré ici… On dirait qu’il s’est fait passer pour un humain ! »
« Le type qui a parlé des Rakshasas au Feu du Fourneau est probablement ce Rakshasa… ou peut-être son complice. »
Bien qu’elle l’eût guidé vers cette conclusion, Fern feignit délibérément l’étonnement et demanda : « Quel serait leur but… ? S’ils se sont déguisés pour s’infiltrer ici, pourquoi ne pas garder leur déguisement jusqu’au bout ? »
« Le but est de semer la panique et le chaos », répondit gravement l’arbitre, un Rakshasa de Sang. « Les Rakshasas ont disparu il y a mille ans, mais n’oubliez pas qu’avant leur disparition, ils furent autrefois les maîtres de ce monde ! »
« En s’infiltrant aujourd’hui au Festival de Gloire, ils annoncent à grand bruit le retour des Rakshasas. Pour cela, avant de faire officiellement son entrée en scène, il doit sans doute faire monter la tension sans relâche, jusqu’à ce que le moment soit venu. »
Fern hocha légèrement la tête en entendant l’arbitre.
« Je comprends ! »
L’analyse de l’autre correspondait elle aussi à ses attentes. Après tout, elle avait déjà interrogé Moro, et c’était exactement le « motif » qu’il lui avait indiqué.
Une tromperie magistrale se compose souvent de neuf parts de vérité et d’une part de mensonge !
Le motif et les événements survenus étaient réels, mais la conclusion finale s’éloignait de la vérité.
Comme à présent : les Joueurs et les PNJ qui l’entouraient et avaient survécu éprouvaient tous de la sympathie pour elle.
Moro, le véritable Rakshasa, comptait également sur elle pour continuer à dissimuler son identité. Vous aimez cette histoire ? Lisez la suite sur novelping(.)com.
Ainsi, elle pouvait attirer un peu l’attention sans se retrouver au cœur même du conflit. Surtout, elle entretenait de bonnes relations avec deux puissants personnages : l’« arbitre » et « Moro ».
L’essence même de l’escroquerie, c’est de tromper les deux camps !
Et puis…
Elle pourrait même obtenir davantage d’informations sur les Rakshasas de la bouche de cet arbitre.
Et, comme Fern songeait à cela, l’arbitre reprit la parole.
« Et… j’ai bien peur qu’il n’y ait pas que ça ! »
« Pas que ça ? »
Fern feignit la surprise et demanda à nouveau :
Elle venait vraiment de faire une découverte inattendue !
« Oui. Si ce Rakshasa a choisi le Festival de Gloire, dit l’arbitre après réflexion, c’est sans doute aussi pour tenter de réveiller la “Lignée ancestrale” ! »
« Le Festival de Gloire se perpétue depuis mille ans. C’est une ancienne tradition du Royaume du Sang, transmise par les Rakshasas de Sang et les Barbares. Elle existait déjà à l’époque où cette nation était sous la domination des Rakshasas. »
« Et d’après les archives secrètes de notre tribu, à l’époque, le Rakshasa qui remportait le Festival de Gloire n’obtenait pas seulement gloire et statut. Le vainqueur pouvait même, grâce à un certain rituel, purifier davantage le sang des Rakshasas dans son corps et réveiller la “Lignée ancestrale”. »
En entendant le Rakshasa de Sang parler avec sérieux, Fern fut encore plus étonnée. Cette fois, elle ne jouait pas la comédie.
« Alors “Moro” avait vraiment ça en tête ! »
Elle avait senti plus tôt que le Rakshasa lui cachait encore quelque chose.
À cet instant, Fern entendit aussi Moro, près d’elle, reprendre la parole d’un ton détaché.
« Pas mal. C’est effectivement un rituel très secret, mais ce que tu sais reste insuffisant… Au Festival de Gloire des temps les plus anciens, les participants n’étaient pas uniquement des Rakshasas, mais aussi des représentants de diverses autres races. »
« Ce rituel ne permettait pas seulement aux Rakshasas d’accroître la concentration de leur lignée dans leur corps et de bénéficier du renforcement de la Lignée ancestrale ; il pouvait aussi conférer le sang des Rakshasas à d’autres races, leur donnant ainsi accès à des pouvoirs qui leur étaient initialement propres. »
« C’est aussi pour cette raison que votre clan des Rakshasas de Sang se dit apparenté aux Rakshasas, poursuivit Moro avec indifférence. À vrai dire, vous n’êtes pas tant leurs parents que les descendants d’un rare représentant d’une autre race qui remporta le Festival de Gloire à l’époque ! »
« Ce n’est pas tant une parenté qu’un honneur qui vous a été accordé ! »
« Je me demande simplement si votre clan des Rakshasas de Sang a encore transmis et consigné cet honneur. »
Le ton calme et légèrement hautain de Moro rendit l’arbitre quelque peu dubitatif et mal à l’aise.
« Quelles absurdités tu racontes… Tu es clairement un humain. Comment pourrais-tu connaître autant de secrets sur le Festival de Gloire ? »
Il semblait entendre les paroles de Moro pour la première fois, et exprima instinctivement son scepticisme face à ces propos presque « hérétiques ». Cette histoire est publiée sur novelping(.)com.
Mais son scepticisme révélait justement que l’arbitre était lui aussi troublé.
Fern le remarqua aussitôt.
Elle ne fut pas la seule : quelques instants plus tard, les autres perçurent eux aussi quelque chose d’étrange dans la réaction véhémente de l’arbitre.
Et, comme prévu, l’arbitre finit par reprendre la parole après un moment de réflexion.
« Même si tout cela est inventé, tu ne peux pas être humain avec des détails aussi précis et réalistes… À moins que tu ne sois pas humain du tout. »
« Moro, Moro. Ce nom ressemble davantage à celui que porterait un membre de notre clan des Rakshasas de Sang qu’à un nom humain. »
« Mais tu n’es pas un Rakshasa de Sang… »
À cette pensée, l’arbitre resserra sa prise sur le bâton d’os qu’il tenait.
« Il y a effectivement un concurrent qui ne devrait pas être là, d’une puissance excessive, et qui s’est infiltré dans le festival. Pendant ma ronde, j’ai vu des cadavres à la mort extrêmement anormale, déchirés à répétition par quelqu’un. Cela correspond bien à la façon dont les Rakshasas sont réputés s’y prendre. »
« Alors, tu es un Rakshasa… et tu ne peux être qu’un Rakshasa ! »
L’arbitre fixa Moro, sur ses gardes au plus haut point.
Moro se leva. « Quelle accusation intéressante. Si j’étais un Rakshasa, resterais-je ici sans partir ? »
« Même si nous ne les avons pas vus depuis mille ans, je connais un peu les Rakshasas, déclara calmement le Rakshasa de Sang au bâton d’os, qui avait déjà accepté tout cela. Les Rakshasas de Sang descendent des Rakshasas. Que ce soit par la parenté ou par une lignée obtenue lors d’une victoire… spirituellement, nous avons des points communs avec la race des Rakshasas. »
« Les Rakshasas de Sang sont aujourd’hui la race la plus fière du monde du Marais Noir, en tant que suzerains depuis mille ans. J’imagine que les Rakshasas le sont encore davantage. »
« Alors… si tu n’es pas un Rakshasa, il te suffit de me le dire. »
Ce pouvait vraiment être aussi simple ?
Décidément, le monde du Marais Noir était rempli d’imbéciles faciles à berner !
En entendant l’arbitre, Fern ne put s’empêcher de se plaindre intérieurement une nouvelle fois.
Mais…
Justement pour cette raison, Fern s’y était déjà préparée mentalement.
Car Moro était lui aussi un imbécile du monde du Marais Noir !
Il n’avait même pas changé de nom.
Et, comme Fern l’avait prévu, Moro se contenta de la regarder, une lueur d’excuse dans les yeux. Après avoir incliné légèrement la tête en signe de respect, il se tourna vers l’arbitre arrogant.
« Alors, viens, Rakshasa de Sang. Je veux moi aussi voir jusqu’où peuvent aller aujourd’hui les descendants de ces guerriers qui ont jadis acquis une parcelle du pouvoir de cette lignée. »