Chapitre 8
Les portes de la ville se dressaient haut et rouillées, à peine capables de se maintenir contre le vent du matin.
Au-delà des portes, la ville était déjà réveillée.
Les rues bourdonnaient de vie. Un vendeur de fruits criait par-dessus la foule : « Trois pour une pièce d’argent ! Les baies les plus sucrées de ce côté du marché ! » Sa voix était presque noyée par le bruit des bottes sur le pavé, des bêtes spirituelles grognant, et des roues claquant sur la route.
Tout le monde avait quelque part où aller.
« Matinée chargée », murmurai-je à voix basse.
Mais ce n’étaient pas les gens qui attiraient mon attention, c’était ce qui marchait à leurs côtés.
Un cheval massif à six pattes trottait fièrement à travers la foule, de la vapeur s’échappant de ses narines. Il tirait une lourde charrette remplie de barils en acier.
Au-dessus de la tête du cavalier flottaient deux anneaux lumineux symbolisant sa force, tandis que son grimoire flottait à ses côtés.
« Faites place ! Charge lourde en approche ! » cria-t-il, et la foule se dégagea avec une aisance habituelle.
Non loin de là, un petit golem carré se dandina avec deux seaux d’eau pleins.
Ses pieds en argile faisaient squick à chaque pas. Son maître, un vieil homme fatigué avec un grimoire à deux étoiles enchaîné à sa ceinture, marchait derrière lui, essuyant la sueur de son front.
« Ne renverse pas cette fois, Muck ! » le gronda-t-il.
« Gurrrk », répondit le golem. Probablement pour dire « oui ».
Puis il y avait les étranges. Des gens qui ne convoquaient pas de bêtes, mais fusionnaient avec elles.
Un jeune homme passa en trombe devant moi, ses jambes remplacées par de longues pattes d’autruche plumées. Il livrait des journaux roulés en un seul mouvement fluide, sans ralentir.
« Nouvelles du matin ! Livraison à l’heure ou remboursé ! » cria-t-il, lançant un journal habilement par une fenêtre du troisième étage.
Tout en haut, une autre figure battait des ailes dans l’air. Il avait des ailes vertes et un bec courbé. Un anneau flottait derrière lui alors qu’il déposait une bouteille de lait dans une caisse de balcon avec la précision décontractée de quelqu’un qui l’avait fait mille fois.
« Attrape ! » lança-t-il joyeusement.
Une voix fatiguée répondit de l’intérieur : « N’oublie pas les œufs la prochaine fois, Beaky ! »
« Déjà dans la caisse ! » répondit-il en vol.
Partout où je regardais, il y avait encore plus d’arcanistes.
La rue était pleine d’histoires.
Des forgerons se tenaient devant leurs forges, avec des muscles brillants de sueur, leurs marteaux montant et descendant en rythme.
Certains avaient des esprits de feu dansant autour d’eux, chauffant le métal. D’autres avaient leurs grimoires ouverts, flottant dans l’air et émettant une lueur douce pendant qu’un marteau enchanté frappait le fer chaud.
Clang ! Clang ! Clang !
« Encore une lame et j’ai fini ! » cria un homme costaud par-dessus le bruit.
« Tu as encore l’ordre royal, imbécile ! » lui répondit un autre.
Une femme avec de la suie sur le visage roula des yeux. « Vous ne fermez jamais votre bouche. »
Les grimoires étaient partout. Reliés en cuir, gravés de métal, émettant une faible lueur. Toujours à côté de leur propriétaire comme des témoins silencieux.
Dans ce monde, tout tournait autour des grimoires.
Du plus petit garçon d’errand à l’esprit à un anneau, jusqu’à l’Impératrice avec son livre céleste à neuf anneaux, tout le monde était un Arcaniste.
Mais la vérité ?
La plupart d’entre eux n’étaient pas des guerriers ou des mages. Ce étaient des travailleurs. Des gens ordinaires qui avaient lié leur destin à des esprits de bas rang ou s’entraînaient avec des grimoires simples pour gagner leur vie.
Ils ne se battaient pas dans de grands duels ni ne sauvaient des royaumes. Ils livraient du lait, allaient chercher de l’eau, façonnaient de l’acier, et cuisinaient.
Pourtant, chacun d’eux portait un peu de pouvoir, petit ou grand, à ses côtés. Parce que dans ce monde, le pouvoir n’était pas réservé aux héros.
C’était un outil, un partenaire, et une nécessité.
Et en sortant du marché, en passant devant toutes ces personnes, je compris quelque chose :
Ce monde ne fonctionnait pas avec des légendes.
Il a fonctionné sur les personnes qui n’ont jamais fait partie des livres d’histoire.
Des personnes qui utilisaient leurs grimoires non pas pour conquérir, mais pour survivre.
Et moi ?
J’allais aussi survivre. Assez longtemps pour atteindre la fin de cette histoire.
Tap. Tap.
Mes bottes claquaient doucement contre le gravier alors que je me déplaçais au bord de la ville, un sac sur l’épaule et mon grimoire d’invocation à la hanche.
L’autre ? Il était à l’intérieur de mon espace spirituel, en attente d’être appelé. Je ne pouvais le montrer à personne.
Dans le roman, il y avait un groupe de certaines personnes.
Une personne infâme avec deux cœurs et deux grimoires.
Disons que leur réputation n’était pas la meilleure.
Si la rumeur se répandait que j’avais deux cœurs ou deux grimoires, être tué serait le moindre de mes soucis.
Deux semaines.
C’est tout le temps qu’il me restait avant l’examen d’entrée à l’Académie Impériale.
Deux semaines pour gérer ce deuxième cœur… ou je serais mort avant même que la première arc ne commence.
Actuellement, j’étais dans une ville reculée aux confins du Duché de l’Ouest — l’une des quatre territoires extérieurs entourant le centre impérial.
Le monde d’Aetheryn était vaste, s’étendant sur six continents de tailles variées.
Et l’Empire Pendragon ?
Ce n’était pas juste grand. C’était une masse monolithique plus grande que la Chine, la Russie et le sous-continent indien réunis.
Un empire gouverné non pas par des lois, mais par un héritage. La lignée était reine.
La première moitié du roman se déroulait ici, dans l’Empire Pendragon.
L’empire était divisé en cinq grandes régions : Nord, Sud, Est, Ouest et le Centre Impérial.
Le Centre appartenait aux Pendragons eux-mêmes — des dieux en peau humaine, du moins dans leur propre esprit.
Vrais Supremacistes du Sang.
Les quatre autres quadrants étaient gouvernés par les Archiducs.
Ils n’étaient pas seulement des nobles ; ils étaient des titans. Les Piliers de l’Empire. Chacun avec ses propres armées et vassaux.
En théorie, ils répondaient à l’Empereur.
En pratique ? Ils ne répondaient à personne.
Plus loin, au-delà des terres fertiles et des routes pavées, se trouvaient les frontières, remplies de chaos.
C’étaient les Margraves — les Seigneurs de Marches.
Ils tenaient la ligne dans les zones de fracture, les ruines interdites, les vallées hantées et les cols de montagne peuplés de monstres.
Venaient ensuite les Comtes, gouverneurs des provinces.
Puis les Vicomtes, gestionnaires des châteaux, des villes et des infrastructures cruciales.
Les Barons occupaient le bas de l’échelle noble, gouvernant des villages, des ordres de chevaliers et des recoins oubliés du monde.
Et sous tout cela, se trouvaient le peuple ordinaire.
(Plan d’Aetherwyn dans les commentaires de ce paragraphe)
Techniquement, n’importe qui pouvait s’élever en éveillant un grimoire suffisamment puissant.
Mais les maisons nobles contrôlaient le jeu, possédaient le plateau et s’assuraient que les dés tombent toujours en leur faveur.
Nyx marchait à mes côtés, sa queue se balançant nonchalamment.
« Tu es sûr de ça ? » demanda-t-il, sautant sur le petit mur de pierre au coin de la route. « On pourrait toujours faire croire ta mort à cet auteur. Commencer une fausse ferme. Élever de fausses vaches. C’est un avenir ça. »
« Je ne peux pas faire croire ma mort s’il regarde », murmurai-je en regardant le ciel. « Et non. »
Il me donna un reniflement blessé. « Eh bien, je ferais un excellent vache. »
Je ne souris pas, mais le coin de ma bouche se tordit légèrement.
« Et où allons-nous ? » demanda-t-il, ses oreilles se dressant.
Je n’hésitai pas et répondis, un sourire en coin apparaissant sur mon visage.
« Au Temple Oublié du Serment. »
Nyx s’arrêta. Puis cligna des yeux.
« …Ah », dit-il lentement, comme quelqu’un essayant de paraître décontracté après s’être assis sur une épine. « Donc. La mort, c’est ça. »
Je continuai à marcher.
Ce temple contenait ce dont j’avais besoin.
Pas à pas.
Et alors que j’étais sur le point de passer la porte de la ville, un marchand me frôla, trop occupé à crier après son hibou spirituel pour me remarquer.
« Parfait. »
Mes doigts bougèrent d’eux-mêmes. Des années à survivre dans la rue m’avaient appris une ou deux astuces.
Toc !
Je lui donnai une légère tape sur l’épaule avec ma main gauche.
« Hé— ! »
Il tourna légèrement la tête en ressentant la sensation, juste assez.
C’était tout ce dont j’avais besoin.
Ma main droite glissa dans son manteau aussi doucement qu’une ombre. Je sentis une pochette en cuir dans sa poche. Chaude et pleine d’argent.
J’attendis le moment précis où le pied du marchand toucherait le sol.
Pas.
Et dès qu’il le fit, je tirai.
La pochette glissa sans un bruit, et je me détournai d’un mouvement fluide, me fondant à nouveau dans la foule. Tout cela prit moins d’une respiration.
Il ne remarqua même pas.
« Tu devrais m’écouter, espèce d’idiot d’oiseau ! » cria-t-il, toujours en argumentant avec son oiseau battant des ailes, ignorant.
Derrière moi, Nyx fit un bruit surprenant. « Tu viens de— ? »
« Emprunté, » dis-je nonchalamment, en lançant la pochette une fois et en la rattrapant. « Il s’en sortira. »
Je jetai un coup d’œil à l’intérieur. Elle était remplie d’argent en argent et en or jusqu’au bord.
Assez pour une rançon. Une carte et les besoins essentiels, si je négociais dur.
Nyx sauta à côté de moi, grognant. « Tu es un criminel ambulant. »
« Et toi, un chat qui parle. La vie est bizarre, » répondis-je en glissant la pochette dans mon manteau.
Je ne ressentais pas de culpabilité.
Pas même un peu.
Pas quand je marchais vers le Temple Oublié du Serment.
Pas quand je n’avais que deux semaines à vivre.
Le vent attrapa mon manteau en marchant.
Je jetai un dernier coup d’œil à la pochette, sentant le poids parfait d’un travail bien fait, et souriai légèrement.
« C’est mon art, » murmurai-je, puis je disparus dans la foule du matin comme si je n’avais jamais été là.
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