Chapitre 388
« Tirez ! Réduisez ces salauds d’osseux en ferraille, et vite ! »
La base principale du Chien noir, l’énorme gang qui se partageait les bas-fonds en trois.
Les lasers à plasma et les lance-roquettes tirés par des centaines de gangsters illuminèrent la nuit comme en plein jour.
Une salve concentrée, assez puissante pour faire fondre même les alliages les plus résistants.
Mais…
« … KOuahaha ! C’est chaud ! À peine tiède ! »
Vulcan sortit de la fumée des tirs en souriant, comme s’il venait de profiter d’un agréable sauna.
De telles armes rudimentaires n’avaient aucune chance de percer le corps d’un Grand Seigneur du Royaume démoniaque.
« Vos jouets ne me font rien, bande de boîtes de conserve ! »
FIOUOUOUUM !
D’un seul coup de fouet, Vulcan fit fondre toute la forteresse du Chien noir.
Dans le ciel, Cédric abattait leurs aéroglisseurs avec son aura de lance rouge sang, comme on chasse des mouches.
Dans le sillage de ce massacre écrasant…
[Compétence utilisée : Terre de la Mort (SSS) !]
Crac ! Clac !
Les cadavres des gangsters, finement découpés par Vulcan et Cédric, se relevèrent tous ensemble.
Les squelettes enfoncèrent brutalement les puces qu’ils tenaient dans leurs mains dans les crânes mécaniques, comme on branche une clé USB.
« Hein ? J-je bouge… »
Les personnalités contenues dans les puces venaient de prendre le contrôle de ces corps physiques et s’apprêtaient à laisser échapper des exclamations confuses quand…
La pensée de Kim Minwoo s’abattit comme la foudre dans l’esprit des centaines de morts-vivants en boîte de conserve qui venaient de se réveiller.
— Je vous offre des corps physiques intacts et un lieu de repos éternel. Je suis le Dieu de la Mort. Entrez donc dans le sanctuaire (sous-espace) et adressez-moi des prières infinies.
Pas besoin de longs discours.
En une seconde à peine, il leur transmit directement cette vérité miraculeuse : ils avaient été sauvés, et voici ce qu’ils devraient faire, désormais, cloîtrés dans le sous-espace.
« Aaaah… ! Ô grand Dieu de la Mort ! »
« Je croirai en vous ! Je vous louerai pour l’éternité, jusqu’à l’usure de mon âme ! »
Ayant compris la situation en un instant, les personnalités des puces sanglotèrent, submergées par l’émotion.
Les fidèles morts-vivants se ruèrent alors dans la Ceinture du Seigneur de la Mort, à la taille de Kim Minwoo, qu’il avait ouverte, et s’y précipitèrent à qui mieux mieux.
[Approvisionnement en cadavres] → [Terre de la Mort] → [Insertion des puces] → [Transmission de pensées] → [Envoi direct dans le sous-espace].
À chaque fois que Kim Minwoo agitait le doigt, ses invocations découpaient les matériaux, et les morts-vivants équipés de puces entraient d’eux-mêmes dans le sous-espace.
Une chaîne de production parfaite pour fabriquer des fidèles à l’infini, sans la moindre seconde perdue ni conversation superflue.
Yoo Honbi, qui observait ce processus aussi étrange qu’étouffant d’efficacité, se massa le front, exaspérée.
« … À certains égards, tu es vraiment plus terrible que les Dieux extérieurs. »
À cette remarque cinglante, Kim Minwoo pencha la tête, comme s’il ne comprenait sincèrement pas.
« Plus terrible que les Dieux extérieurs ? Tu y vas un peu fort. Qu’est-ce que j’ai fait, au juste ? »
« Tu oses vraiment dire ça après ce que tu viens de faire ? »
Malgré la réaction sidérée de Yoo Honbi, Kim Minwoo prit plutôt un air de victime.
« Non, mais qu’est-ce qui est terrible, là-dedans ? »
Cette critique échappait complètement à la logique de Kim Minwoo.
« Réfléchis un peu. Qu’est-ce qui serait arrivé à ces bouts de données, à l’origine ? On les aurait vendus pour trois fois rien, puis enfoncés dans les crânes de quelqu’un d’autre. Ils auraient fini par se heurter à la personnalité du propriétaire du corps et perdre leur ego, ou par devenir complètement fous à cause d’une double personnalité. »
« … »
« Moi, je leur ai donné un corps physique qu’ils peuvent contrôler et manœuvrer à leur guise, sans avoir à marcher sur des œufs avec les autres. Et je leur ai même offert gratuitement un billet pour s’installer dans un paradis confortable et agréable. »
Kim Minwoo répliqua avec assurance en comptant sur ses doigts.
« Je ne leur demande qu’une seule chose : prier pour moi. Est-ce que je les ai forcés à rester couchés vingt-quatre heures sur vingt-quatre, à prier en tenant un fouet ? Ils le font de leur plein gré, ils se cognent la tête par terre et prient, transportés par l’inspiration. »
« … »
« Je ne suis qu’un sauveur très miséricordieux et raisonnable, qui offre un lieu de repos intact à de pauvres âmes condamnées à devenir folles, et reçoit leur foi librement consentie. »
La logique miraculeuse de Kim Minwoo, poussée à l’extrême de l’impudence.
À court d’arguments, Yoo Honbi avala un soupir creux et remua les lèvres sans rien dire.
Elle comprit que faire la morale à un type pareil, un chef de secte, était déjà un luxe en soi.
Sans se soucier du regard exaspéré de Yoo Honbi, Kim Minwoo fredonna un air et glissa discrètement sa conscience dans le sous-espace de la ceinture.
L’intérieur de la Forteresse des Morts.
Là, de gigantesques travaux de construction battaient déjà leur plein.
Tac, tac ! Boum ! Boum !
Les Architectes avancés des Soldats-dents de dragon, maîtres de l’architecture draconique, s’activaient sans relâche. Ils faisaient flotter des plans tridimensionnels dans le vide, agrandissaient les infrastructures de la forteresse et construisaient des installations de production.
Bien sûr, les morts-vivants en boîte de conserve qui venaient d’arriver n’avaient pas vraiment besoin d’installations aussi grandioses.
Comme ils n’avaient ni goût ni toucher, ils ne pourraient pas apprécier un restaurant haut de gamme, et ne connaîtraient pas le confort, même si on leur fournissait des lits moelleux.
Ils se contenteraient de prier aveuglément, le front contre le sol nu, inspirés par le simple fait d’avoir obtenu un corps qu’ils pouvaient bouger à leur guise.
Mais le regard de Kim Minwoo, vieux routier aux eaux stagnantes, portait bien plus loin.
« Pour l’instant, ils se contentent de ça parce qu’ils n’ont pas de sens. Mais si je leur distribue des cocktails en guise de prime, plus tard, tout changera. »
Que deviendraient les rares fidèles d’exception qui goûteraient au Cocktail des Morts en récompense et retrouveraient les sensations qu’ils avaient de leur vivant ?
Tout naturellement, ils se mettraient à désirer le goût, le toucher et toutes sortes de plaisirs.
De l’alcool et de la viande délicieux, des lieux de repos confortables, et même des divertissements géniaux.
Car dès que leurs désirs perdus exploseraient, ils se livreraient une concurrence acharnée tout en lui vouant leur foi.
« Ce sera trop tard pour construire des installations à ce moment-là. Je dois préparer à l’avance des infrastructures cinq étoiles pour pouvoir extraire jusqu’à la dernière goutte quand les désirs des fidèles VIP se déchaîneront. »
C’était pour cette raison qu’il mobilisait pleinement les Soldats-dents de dragon afin de transformer par avance l’espace vide de la forteresse en un grand sanctuaire de divertissement et de plaisir.
Prévoir minutieusement la demande et investir dans les infrastructures avant qu’elle n’existe.
Voilà précisément le grand plan du Seigneur de la Mort, vieux routier aux eaux stagnantes, pour faire tourner à la perfection son centre de minage de foi infini.
Kim Minwoo sourit, satisfait, puis retira sa conscience du sous-espace.
« Bien. Je n’ai plus qu’à laisser les Soldats-dents de dragon s’occuper du matériel. »
Il ne lui restait que le logiciel, c’est-à-dire le nombre de fidèles nécessaires pour remplir le centre de serveurs.
Le regard de Kim Minwoo se porta au-delà des bas-fonds.
Les rues nocturnes où s’entremêlaient néons rouge vif et pluies acides.
« Il va falloir faire vite, vite. »
＊ ＊ ＊
Quelques jours plus tard.
Un bistrot miteux, dans un coin des bas-fonds.
Les gens du peuple, qui s’y étaient réfugiés pour échapper à la pluie acide, bavardaient en avalant de l’alcool de synthèse bon marché.
« Hé, vous avez entendu parler du Dieu de la Mort ? »
« Un dieu ? T’as enfoncé une puce défectueuse qui provoque des hallucinations dans ton crâne ? Dans ce monde cyberpunk où des mégacorporations colossales règnent depuis le ciel et où l’argent est la vie, quel dieu ? »
Dans cet univers cyberpunk, la foi n’était rien d’autre qu’une relique barbare d’une époque révolue depuis très longtemps.
Ils pouvaient croire en une corporation qui améliorerait leurs implants, mais il n’y avait pas un idiot pour prier un dieu invisible.
Pourtant, l’homme qui avait lancé la rumeur parlait à voix basse, avec une certitude absolue.
« Non, écoutez-moi. Vous savez que les salauds du Chien noir et de la Faction de la Ferraille sont tous morts, pas vrai ? Eh bien, c’est l’histoire du nouveau directeur de l’usine qui a pris leur place. »
« Ah, le directeur d’usine qui ressemble à un ange ? »
« Ouais ! On dit que si on croit en lui comme en un dieu et qu’on lui adresse quelques prières, il nous donne gratuitement trois repas par jour, avec de la vraie viande et de vrais légumes au menu ! »
« … Sérieux ? De la vraie bouffe ? »
Les ivrognes s’agitèrent, incrédules.
Un mensonge.
Mais si c’était vrai, ils pourraient bien offrir une foi invisible cent fois, mille fois.
Il faudrait être idiot pour ne pas croire quand une récompense aussi incroyable vous débarrassait de la faim et vous garantissait la sécurité en échange d’une foi dérisoire.
Depuis le fond des bas-fonds, les rumeurs de faux fanatiques aveuglés par des récompenses capitalistes commencèrent à se répandre comme un virus.
＊ ＊ ＊
La Ville souterraine, un quartier crasseux grouillant de gens du peuple.
La seule forteresse d’acier digne de ce nom dominait avec arrogance cet égout sans fin.
Le bureau du directeur du Bureau intégré de contrôle de la Ville souterraine, créé sous prétexte de maintenir l’ordre dans les bas-fonds.
« … Tu me dis que le tribut de ce mois n’est toujours pas arrivé ? »
Le Control Bureau Director alluma un cigare de synthèse de la plus haute qualité et parcourut le rapport holographique d’un regard glacial.
« Oui. La Faction de la Ferraille, le Chien noir, la Lame rouillée… Les trois gangs qui géraient directement les niveaux inférieurs de la Ville souterraine et nous versaient un tribut ont tous perdu le contact. »
« Perdu le contact ? »
Le Control Bureau Director fronça les sourcils.
Officiellement, le Bureau de contrôle de la Ville souterraine se présentait comme un organisme gouvernemental respectable chargé de la sécurité, mais en réalité, ce n’était rien d’autre qu’une immense société militaire privée à laquelle la mégacorporation, l’Alliance des mégacorporations, avait entièrement sous-traité le contrôle des bas-fonds.
Les tâches ingrates que l’Alliance des mégacorporations trouvait trop délicates pour s’en charger directement, comme l’extraction illégale de puces de personnalité ou la fourniture de sujets d’expérience biologique interdits.
Le Bureau de contrôle refilait ces sales besognes aux gangs des ruelles, qui devenaient ainsi des sous-traitants de second rang, et s’enrichissait grâce aux lourds tributs et aux pots-de-vin qu’ils lui versaient.
Mais voilà que ces chiens de chasse si utiles avaient soudainement fermé leur gueule tous en même temps et coupé les ponts, du jour au lendemain ?
« Ils osent rompre leur laisse et se rebeller ? Non, ils n’ont pas assez de cran pour ça. Alors, des tarés viennent de débarquer au fond de cette immense décharge et menacent de nous faire perdre notre gagne-pain ? »
Quelle que soit la réponse, c’était un défi manifeste à l’autorité du Bureau de contrôle, le maître de la Ville souterraine.
Le Control Bureau Director écrasa nerveusement son cigare dans le cendrier et fit un signe du menton.
« Envoyez directement l’unité d’intervention mobile du Bureau de contrôle. Allez découvrir ce qui se passe au fond des bas-fonds. »
Le regard du Control Bureau Director brilla d’un éclat glacial, comme celui d’un serpent.
« S’il y a des salauds qui se mettent en travers de notre chemin… éliminez-les sans laisser de trace, sous prétexte de maintenir l’ordre public. »
La parfaite et discrète entreprise de minage de foi infinie de Kim Minwoo commençait enfin à titiller sérieusement le Bureau de contrôle, véritable prédateur et groupe armé le plus puissant des bas-fonds.