Livre 4, 86

L’ouverture du portail (2)

Ils étaient censés arriver directement à la base de Richard, près du Phare du Temps. Pourtant, il ne semblait y avoir aucun bâtiment dans les environs. Raymond ne s’était certes pas attendu à atterrir au beau milieu de la base de Richard, mais ils se trouvaient bien trop loin de leur destination.

En plus, les habitants les attendaient de pied ferme ! Non seulement ils s’étaient massés près du portail, mais ils disposaient d’une immense armée de cent mille hommes ! Raymond jeta un regard autour de lui et constata que ses troupes étaient en plein désordre. Même avec un rapport de forces de dix contre trois, son armée était censée avoir l’avantage, mais, dispersées comme elles l’étaient, ses forces ne pouvaient pas s’exprimer.

Heureusement, ils conservaient l’avantage en matière de combattants de haut niveau. Les douze saints et les huit grands mages qu’il avait amenés, tous équipés de runes, pouvaient facilement tenir tête aux experts sub-légendaires de Faelor. Non loin de là, l’un de ses saints, vêtu d’une armure noire, tranchait en deux un combattant de niveau dix-huit venu de Faelor. C’était déjà son deuxième ennemi abattu.

Mais cette scène ne faisait qu’attiser la férocité des guerriers du Royaume de Baruch. Ils se battaient de toutes leurs forces, cherchant à submerger l’ennemi sous le nombre. Le saint en armure noire ricana et envoya le cadavre valser d’un coup d’épée, avant de chercher son prochain adversaire.

C’est alors qu’un jeune homme vêtu de noir, une hache de guerre à la main, apparut devant lui. Le saint ne l’avait même pas remarqué tant son apparition avait été silencieuse ; le casque qui lui couvrait le visage ne laissait voir qu’une paire d’yeux pareils à des joyaux.

Le saint frissonna. Un regard glacial semblait lui transpercer le cœur. Il étouffa sa peur dans un rugissement et frappa le premier de son épée. Il avait trouvé les experts de Faelor particulièrement faibles ; même deux combats consécutifs avaient à peine entamé ses réserves d’énergie. Il avait donc décidé de venir à bout de cet adversaire par la seule force brute.

Mais ce mystérieux nouvel ennemi leva son bouclier et dévia le coup. Le saint eut l’impression d’avoir frappé une montagne. La vibration renvoyée par le bouclier lui brouilla la vue, tandis que du sang jaillissait de ses orifices. Sa lourde épée fut elle aussi projetée au loin, déformée.

Après avoir dévié l’attaque du saint, le mystérieux jeune homme abattit sa propre arme et lui trancha net la tête.

Raymond plissa les yeux. C’était le premier de ses saints à périr.

Un autre saint s’élança vers l’avant, manifestement expert en vitesse : il laissait derrière lui une traînée d’images rémanentes. Mais le jeune homme de Faelor leva de nouveau son bouclier et chargea. Par un moyen ou un autre, il parvint à repérer la position du saint qui approchait et le percuta de plein fouet.

Un claquement retentit sur le champ de bataille. Le saint fut contraint de reculer, puis resta immobile dans les airs. Ses deux dagues étaient déjà brisées, leurs lames désormais fichées dans son propre corps. L’homme mystérieux s’avança et balança son bras gauche, envoyant son bouclier s’écraser contre la poitrine du saint. Le craquement qui suivit annonça que celui-ci ne reverrait jamais Norland.

Deux autres saints s’avancèrent pour l’affronter, mais le mystérieux jeune homme brandit sa hache et son bouclier, fauchant tout ce qui se trouvait sur son chemin. Lorsqu’ils entrèrent en collision, l’énergie qui s’entrechoquait obscurcit la vue du combat.

Pourtant, les deux saints ne tardèrent pas à être projetés au loin dans un sifflement, le corps couvert de sang. De l’autre côté, un masque doré s’envola, laissant derrière lui une traînée scintillante dans le ciel. Le personnage mystérieux se tenait dans les airs ; son masque perdu révélait un visage envoûtant, aux traits androgynes. En contraste saisissant, ses yeux longs et étroits étaient empreints d’une folie glaciale.

Une goutte de sang glissa de sa frange, longea l’arête de son nez et tomba sur ses lèvres. Il la lécha.

C’était Zangru Baruch.

Tous les guerriers de Norland s’immobilisèrent un instant, sans oser s’avancer. Des rugissements tonitruants retentirent tandis que des étendards de guerre apparaissaient à l’horizon ; leur éclat doré illuminait la moitié du ciel. Ces chevaliers vêtus d’or et drapés de capes rouges chargeaient avec une telle force qu’on aurait dit une vague irrésistible déferlant sur la terre.

Au cœur même de la formation se tenait son commandant, le champion de Lutheris. C’était le roi Anwod Baruch.

Le moral des Norlandais s’effondra en un instant.

Raymond comprit aussitôt que quelque chose clochait. Il désigna Zangru et hurla : « Que tous les élites s’en prennent à lui, il possède une arme divine ! »

Dans les airs, le combat entre les mages était déjà terminé. Les Faeloriens manquaient de mana, ce qui donnait l’avantage à ceux de Norland. Aux ordres de Raymond, six des huit grands mages se tournèrent vers Zangru.

Cette fois, Zangru blêmit. Il poussa un rugissement et dressa devant lui le Bouclier du Dieu de la Guerre, mais plusieurs sorts frappèrent son corps au même instant. Pique mentale, Frappe de l’âme, Confusion, Bannissement, Entrave, Cercueil d’ambre… Six sorts de contrôle différents s’abattirent sur lui, cherchant tous à influencer son âme. Son visage pâlit à chaque sort, jusqu’à ce qu’il finisse par cracher du sang. Il était certes remarquablement puissant, mais s’il avait survécu au bombardement de six sorts, c’était uniquement grâce à l’artefact divin qu’il tenait entre ses mains. Il était néanmoins grièvement blessé.

Raymond en conclut aussitôt qu’ils allaient remporter la bataille. Sans même jeter un regard à l’ennemi qui fonçait droit sur lui, il désigna Anwod : « Tout le monde, en formation de lance ! Chevaliers runiques, percez leurs rangs ! »

Un cor de guerre retentit sur le champ de bataille tandis que le général derrière Raymond inclinait son étendard vers la cible. Les cinquante chevaliers runiques éperonnèrent leurs montures, qui prirent rapidement de la vitesse. Ils n’étaient que cinquante, mais le choc de l’acier contre la terre égalait la puissance de mille chevaux !

L’armée de Norland commença elle aussi à déployer sa force, s’alignant peu à peu en rangs serrés qui protégeaient la charge des chevaliers runiques. On leur ouvrait ainsi une brèche. Les chevaliers runiques en profitèrent pour atteindre leur vitesse maximale et s’enfoncèrent dans le fleuve doré qui déferlait sur eux, tels une lame acérée.

Les chevaliers dorés semblèrent se fendre en deux ; ceux qui se trouvaient directement sur leur trajectoire furent projetés dans les airs avec leurs montures. Il ne fallut que quelques instants à la lame pour traverser de part en part le déferlement doré, composé de l’élite du Royaume de Baruch. Le roi lui-même fut jeté à terre, impuissant. Son sang, aussi écarlate que sa cape, souilla le sol.

Zangru n’accorda pas même un regard à la scène, indifférent à la mort de son père. Il poursuivit sa charge implacable vers Raymond, ayant compris que le mage à l’apparence chétive était en réalité le chef des envahisseurs. S’il parvenait à tuer le commandant, le moral des Norlandais s’effondrerait et leur organisation volerait en éclats.

Mais un éclair aveuglant lui barra la route, tandis qu’un vieil homme en robe grise apparaissait devant lui. Une épée d’apparence crasseuse semblait parfaitement à sa place dans ses mains, pourtant si ordinaires ; elle n’avait pas dû être nettoyée depuis des lustres. « Ces armes ne sont pas mauvaises… Dommage que leur propriétaire ne soit encore qu’un arbrisseau. »

Zangru fronça les sourcils et prit la parole pour la première fois de la bataille : « Tu n’es pas beaucoup plus fort que moi, vieil homme. Et je ne vois aucune arme divine sur toi. »

Le vieil homme en robe grise sourit. « Je suis assez fort pour m’occuper de toi. Et puis, je ne suis pas seul. » Avant même d’avoir achevé sa phrase, il lança son épée vers Zangru, qui, surpris, dut bloquer avec son bouclier. Il réussit de justesse à choisir le bon angle, mais seulement grâce à son instinct.

Un léger tintement retentit lorsque l’épée heurta le bouclier. La faiblesse du coup stupéfia le jeune homme. Il plissa les yeux et déplaça aussitôt son bouclier pour parer une nouvelle attaque. Mais, à cet instant, plusieurs rayons de lumière frappèrent de nouveau son corps. Quatre des grands mages continuaient à concentrer leurs sorts sur lui ; pire encore, il ne s’agissait pas de sorts offensifs que son bouclier ou son voile d’énergie aurait pu arrêter. Ces malédictions se combinaient sans se contrecarrer et produisaient ainsi leur plein effet. Incapable de se dégager pour affronter le vieil homme, il ne pouvait que compter sur sa grande résistance à la magie pour encaisser autant de sorts que possible.

Zangru finit par devenir blanc comme un linge, sa vitesse considérablement réduite. Le vieil homme frappa sa main droite, celle qui tenait la hache, et lui infligea une blessure ; l’arme s’envola dans les airs.

Zangru rugit et riposta d’un revers de la main gauche, lançant son bouclier dans la direction du vieil homme. Le sifflement strident assombrit le visage de ce dernier et le força à bondir plusieurs pas plus loin. Ce ne fut qu’une fois le bouclier esquivé qu’il comprit ce qui se passait : il s’était fait avoir !

Le vieil homme en robe grise se retourna brusquement. Il vit une barrière rouge flasher vivement avant un instant plus tard que le bouclier ne franchisse les défenses de l’un des grands mages et le tranche en deux. Puis il décrivit un arc dans les airs et revint dans la main de Zangru.

Le vieil homme ne dit plus un mot et déchaîna une rafale d’attaques contre Zangru.

Mais le jeune homme rugit de nouveau. Ses cheveux noirs se dénouèrent tandis que le Heaume du Dieu de la Guerre s’envolait à son tour. Il fit alors volte-face et s’enfuit, disparaissant comme dans les airs. Le vieil homme resta à frapper dans le vide, puis renifla avec mépris avant de retourner auprès de Raymond. Il n’osait pas laisser le commandant sans protection sur ce champ de bataille infernal.