Livre 4, 51A

Enfant de la forêt

Demi brûlait de mille feux au cœur de la bataille. Son niveau était certes plutôt bas, mais son influence sur le champ de bataille, elle, ne l’était pas. Rien d’étonnant à cela : après tout, les maîtres des malédictions étaient faits pour la guerre.

Demi mettait tout en œuvre pour affaiblir l’ennemi, tandis qu’Olar, son pendant, s’attachait à renforcer leur propre armée. Son chant de guerre enflammait les passions ; le rythme s’accélérait peu à peu, entraînant les guerriers dans son sillage. Les soldats se découvrirent des forces insoupçonnées.

Monté sur sa licorne, Richard parcourait le champ de bataille. Il n’attaquait qu’en cas de nécessité, préférant se concentrer sur la conduite de ses troupes. C’était un véritable chaos : des guerriers elfes et des druides se dissimulaient derrière chaque arbre, prêts à tendre une embuscade. À mesure que les combattants contournaient les arbres pour poursuivre leur affrontement, ils se retrouvaient souvent face à un autre ennemi. Dans ces conditions, il était difficile de garder le contrôle ; Richard devait parfois crier ses ordres à des soldats en particulier. La plupart de ses hommes, absorbés par leurs combats, ne prêtaient plus attention à ce qui les entourait.

Pourtant, dans certains secteurs du champ de bataille, il lui suffisait souvent d’un ou deux ordres pour renverser la situation. À d’autres moments, il devait intervenir lui-même avant que le combat ne soit maîtrisé. Il se limita toutefois à des flèches enflammées visant des adversaires isolés, sans oser recourir à des attaques de zone. Depuis qu’il avait éveillé son vrai nom, ses sorts offensifs étaient imprégnés de flammes abyssales qui en décuplaient la puissance. Même les boules de feu, censées être affaiblies dans cet environnement, étaient insoutenables pour de simples soldats. Chacune aurait tué de nombreux elfes tenaces, mais aurait aussi envoyé ses propres hommes à terre.

« Zendrall, Cercle de mort ! » Le cri de Richard arrêta le nécromancien, qui était en train d’invoquer d’autres morts-vivants. Celui-ci esquissa quelques gestes, et une vague gris sombre jaillit de ses mains, traversant silencieusement la mêlée. Protégés par la Protection de l’âme, les soldats de Richard ne ressentirent qu’un bref vertige et un profond dégoût. En revanche, les guerriers elfes alentour furent saisis d’une douleur qui leur déchirait l’âme. Sept ou huit archers tombèrent de leur perchoir dans les arbres, secoués de spasmes incontrôlables ; en un clin d’œil, de nombreuses armes les transpercèrent.

Le plus beau succès fut la chute d’un druide elfe. Zendrall se réjouit de cette aubaine et se mit aussitôt à psalmodier pour invoquer une lance spirituelle, mais Richard secoua la tête. Un seul geste du Jumeau du Destin fit surgir un éclair qui frappa l’elfe au moment où il se transformait en panthère et l’embrasa. Le vieillard s’enfuit en courant dans les bois tandis qu’il brûlait vif ; un piaillement ridicule résonna dans les environs.

Le sort de foudre n’avait pas été renforcé par Sacrifice, mais il renfermait tout de même une puissance rouge sang suffisamment forte pour tuer le druide. Si Richard avait attendu que Zendrall achève la longue incantation de son sort, l’ennemi se serait échappé.

Après avoir terrassé son adversaire d’un seul geste, Richard se précipita vers un autre combat crucial. Une grosse branche fendit soudain les airs pour le frapper, mais il fit bondir sa licorne afin d’esquiver l’attaque. Puis, sans plus prêter attention au sylvanien, il reporta son regard vers le champ de bataille au loin. Les attaques surprises fusaient de partout dans cette mêlée chaotique, et il n’avait aucune intention de s’en prendre à un ennemi pris au hasard.

La licorne, cependant, en décida autrement. Elle s’élança pour enfoncer sa corne dans le tronc du sylvanien, si brusquement que Richard faillit être éjecté de son dos. Furieux, il la réprimanda sévèrement et lui asséna même un coup de bâton sur la tête, mais la créature n’en eut cure et secoua violemment la tête. Elle continua de se débattre jusqu’à creuser un profond trou dans l’écorce du sylvanien, puis retira sa corne à contrecœur. Une lueur terne émanait de la plaie, d’où suintait un liquide vert.

Le sylvanien s’était figé dès l’instant où il avait été transpercé. Il hurlait de douleur, incapable de se libérer, et ne pouvait que regarder son tronc se faire déchirer sans même parvenir à remuer le corps. Quand ces créatures étaient attaquées à coups de hache et qu’on leur tranchait les racines, elles ne perdaient qu’un peu de sève, à moins qu’on ne touche à leur cœur. Des blessures ordinaires n’auraient même pas dû l’affecter ; pourtant, un coup de corne négligent porté par la licorne dans la partie la plus épaisse de son corps avait laissé une plaie qui suintait la sève. Le sylvanien poussa plusieurs hurlements et s’éloigna en titubant, avant que son énorme corps ne s’effondre au sol.

Le spectacle laissa Richard stupéfait. Il tira plusieurs fois sur la crinière de la licorne et s’exclama : « Je ne savais pas que tu savais te battre !

La licorne hennit de joie.

Cette parenthèse fut de courte durée. Richard retrouva son sérieux et balaya le champ de bataille du regard, tandis qu’une flèche meurtrière sifflait près de lui en direction du cœur d’un clerc. Sans même avoir le temps d’appeler à l’aide, il remonta aussitôt jusqu’à sa source. Un chevalier humanoïde planta sa hallebarde dans le sol, dégaina son épée et la lança vers l’endroit que Richard avait repéré. La lame fendit les airs, arrachant un cri à glacer le sang, puis disparut dans les arbres.

Le clerc visé se figea, stupéfait, et tenta de regarder derrière lui sans parvenir à voir la flèche profondément enfoncée dans son corps. Deux de ses compagnons, tout proches, s’empressèrent de le soigner, mais leurs sorts divins ne purent rien contre la flèche qui lui avait transpercé le cœur. L’homme chancela quelques instants, puis s’écroula.

Alors même que les membres du clergé, à l’arrière, subissaient des pertes, aucun endroit du champ de bataille n’était à l’abri. Les soldats de Richard tombaient les uns après les autres à un rythme qu’il ne pouvait maîtriser ; pour la première fois depuis une éternité, il se sentit impuissant.

C’est alors que Nyris apparut devant lui, faisant tournoyer sa gigantesque hache d’un air menaçant. En quelques coups, il abattit un sylvanien gravement blessé. Le prince lui adressa ensuite un sourire triomphant, lui faisant comprendre que tout était sous contrôle.

Cette brève intervention rasséréna Richard. Il se rappela qu’il n’avait pas encore utilisé le Livre de l’Inclusion et que Nyris, Agamemnon, Waterflower et Flowsand n’avaient pas eu besoin de recourir à leurs techniques ultimes. Bien que ses guerriers tombassent de toutes parts, les elfes subissaient des pertes bien plus lourdes. Olar entra justement à portée, et les puissantes notes graves du chant de guerre elfique remontèrent encore le moral de Richard.

Mais c’est aussi à cet instant qu’un puissant pressentiment de danger lui glaça le cœur. Une lumière jaillit de ses deux yeux tandis qu’il activait sur-le-champ l’Analyse ; il distingua de justesse une silhouette filant à travers les bois à une vitesse incroyable. Elle tenait une lance singulière, qui semblait taillée dans une branche naturelle et dont les deux extrémités étaient garnies de pointes d’os. Celles-ci scintillaient d’un éclat naturel, semblable à celui des poignards d’os des elfes, sans le moindre ornement superflu. Pourtant, dès que l’arme apparut, Richard eut l’impression que des aiguilles invisibles lui piquaient les yeux. Un danger inexplicable le menaçait : cet ennemi invisible était sans aucun doute puissant !

La silhouette surgit près d’Olar et lui enfonça la lance dans la poitrine. La bouche d’Olar s’ouvrit sous l’effet de la stupeur ; les derniers mots de son chant de guerre résonnaient encore dans sa gorge, l’empêchant même de crier.

La lance traversa sa poitrine sans rencontrer la moindre résistance. La peau et la chair alentour éclatèrent comme si une multitude d’explosions retentissaient à l’intérieur de son corps. En un instant, un large trou apparut au milieu de sa poitrine, tandis que la lance s’enfonçait toujours plus profondément.

Un éclair rouge sang s’abattit du ciel, lacérant le temps et l’espace avant de frapper l’assaillant. En quelques instants, des étincelles enveloppèrent la silhouette et la forcèrent à révéler sa véritable apparence. C’était un elfe jeune mais grand, à la beauté plutôt sauvage. Quatre stries vert sombre ornaient son visage et renforçaient encore son aura farouche, inoubliable.

L’éclair rouge sang continua d’arquer autour de lui, déchirant une barrière verte. Il lui fallut quelques secondes, mais le sort finit par percer sa défense naturelle et pénétrer dans son corps, lui tordant le visage de douleur. Pourtant, il poussa un cri et son aura se rétablit, le protégeant des flammes électriques.

Trois soldats d’Orléans armés d’espadons se ruèrent sur le jeune elfe, mais celui-ci se contenta d’afficher un sourire assuré. Il débarrassa calmement sa lance du corps d’Olar, puis se tourna vers ses nouveaux adversaires.

Les mouvements de l’elfe semblaient calmes et naturels, mais le moindre geste laissait derrière lui une image rémanente fugace ; ses actions dépassaient la vitesse de l’œil humain. Les trois soldats continuèrent de charger de toutes leurs forces, mais ils n’avaient parcouru que la moitié de la distance quand toute énergie les abandonna et qu’ils s’effondrèrent au sol. Ils ne remarquèrent jamais les terribles trous dans leur poitrine.