Livre 3, 120

Lance spirituelle (2)

Une marée grise accablante déferla dans l’âme de Richard, une vague de destruction qui se répandit dans chacune de ses parcelles. Au même instant, l’image d’un troll apparut au plus profond de sa mer de conscience : Drahkzan s’y était projeté !

Une silhouette de Richard se matérialisa à côté de Drahkzan, incarnation de son âme. Le chef troll éclata d’un rire sonore et plaqua sa paume gigantesque sur la tête de Richard. « À genoux devant moi ! Même un pillard venu d’un autre monde doit servir le grand Drahkzan ! »

Richard sentit une pression immense s’exercer sur sa tête, si forte que ses os se mirent à craquer, comme s’ils pouvaient se briser d’un instant à l’autre. Un combat d’âmes ne pouvait évidemment pas affecter aussi facilement le corps physique ; s’il ressentait cela, c’était à cause de l’écrasante supériorité de Drahkzan. Dès qu’il plierait le genou, Richard serait soumis ; son esprit serait alors enchaîné à celui du seigneur de guerre, qui prélèverait une part de son âme en guise de garantie. Son corps finirait comme celui des autres trolls, privé d’intelligence et réduit à survivre par instinct.

Pourtant, il n’éprouvait ni peur ni inquiétude. Une seule émotion l’habitait : l’humiliation ! Lorsqu’il avait huit ans, Elena lui avait appris la résilience. Depuis le jour où il avait appris à se reconnaître jusqu’à leur séparation éternelle, alors qu’il avait dix ans, elle avait gravé la dignité au plus profond de son âme.

Ce simple troll voulait le faire plier ?

La pression s’intensifiait. Richard se mit à haleter, le dos accablé par un poids montagneux, mais il résistait encore de toutes ses forces. Il préférerait mourir plutôt que de s’agenouiller !

Pourtant, malgré tous ses efforts, son genou droit céda et s’écrasa violemment dans la terre.

Ce fut alors que tout bascula, comme si un volcan endormi venait d’entrer en éruption.

Richard sentit chaque goutte de son sang brûler, tandis que son souffle devenait brûlant. Il inspira de l’air, mais expira du feu ! Une honte immense envahit chaque recoin de son esprit, sans lui laisser le moindre refuge ni la moindre échappatoire. Il leva les yeux vers le seigneur de guerre et hurla comme une bête sauvage. Les os de son genou gauche se brisèrent dans un craquement sonore, mais ses muscles se contractèrent et il arracha son corps vacillant au sol.

D’abord stupéfait, le seigneur de guerre sombra bientôt dans la folie. La force de sa paume gigantesque doubla en un instant, cherchant à écraser la résistance de Richard, mais Drahkzan sentit une douleur indescriptiblement brûlante lui envahir la main. Le corps de Richard s’embrasa, exhalant des flammes épaisses comme de la lave en fusion.

Le réseau de vaisseaux sanguins qui constituait son sang Archeron dégageait une chaleur incomparable. Chaque veine s’élargissait à mesure que la lave qui y coulait accélérait son cours. Des filaments de lave jaillirent de ses vaisseaux sanguins et se changèrent en un brasier déchaîné, qui se rassembla au plus profond de son âme.

Il entra dans un état étrange. Sa conscience première continuait de s’emporter, tandis que la seconde était devenue calme et cruelle. Ces deux facettes, diamétralement opposées, contrôlaient pourtant le même corps. Il ouvrit les yeux et regarda Drahkzan, animé à la fois d’une fureur déchaînée et d’un désir de vengeance glacial. Il ne remarqua pas que le troll, qui le dépassait de plusieurs fois, était désormais légèrement plus petit.

Du point de vue de Drahkzan, Richard s’était redressé de toute sa hauteur. Pourtant, le garçon ne lui arrivait qu’à la taille. Celui qui le toisait froidement était en réalité un démon infernal, façonné par les flammes qui jaillissaient du corps de Richard. Sa forme était indistincte, mais sa seule présence fit assaillir l’esprit du seigneur de guerre par une peur indescriptible. Ce démon aux yeux d’or le terrifiait !

Le seigneur de guerre se souvint soudain de quelque chose, et sa voix prit des accents funèbres. « Comment… Comment est-ce possible que tu… » Mais il n’acheva pas sa phrase. Le démon gronda, et une force déchaînée souffla le fantôme. L’image de Drahkzan se déforma rapidement, puis disparut dans une explosion.

Richard ouvrit lentement les yeux et examina les alentours. L’autel était désert ; le fantôme troll s’était dissipé depuis longtemps. L’ambre d’érable dans le bassin avait entièrement brûlé, mais quelques effluves entêtants flottaient encore dans l’air. Des guerriers humanoïdes, des chevaliers et des lanceurs gisaient pêle-mêle ; la plupart de ses fidèles étaient également à terre. Seuls Flowsand et Io semblaient s’en être tirés indemnes. Zendrall et Kellac étaient conscients, mais en piteux état. La licorne gisait, affaiblie, sa corne terne. Le chaman troll s’était effondré sur l’autel, vidé de son sang. Il ne lui restait plus la moindre force vitale, pas plus qu’aux berserkers. Tout indiquait que le Seigneur de guerre Drahkzan était bel et bien venu.

Il referma les yeux. Ses souvenirs étaient flous, le réel et l’illusoire s’y mêlaient. Il se rappelait encore avoir brisé des liens dans un accès de rage extrême, puis avoir libéré une puissance déferlante. Le seigneur de guerre, dans son âme, s’était complètement désintégré sous ses cris, puis avait disparu. Dans ses souvenirs, la peur dans les yeux de Drahkzan était toujours aussi nette.

Heureusement, même si les plus fragiles, comme Olar, devraient récupérer quelque temps, tous ses fidèles étaient encore en vie. La plupart des drones de la génitrice s’en étaient également sortis, simplement terrassés par la peur. Les lances spirituelles étaient des attaques psychiques ; elles avaient donc peu d’effet sur ces pantins dépourvus d’âme. En revanche, les élites douées d’une volonté propre avaient subi de lourdes pertes. Presque toutes avaient été décimées.

Parmi les membres de l’Église, ceux qui n’étaient pas tombés n’avaient pratiquement rien subi. Hormis Flowsand et Io, même Caesar, qui n’était que de niveau 6, s’en était sorti presque indemne. Les clercs tombés au combat, en revanche, avaient tous été grièvement blessés ; même Kellac, prêtre déchu de niveau 13, n’avait pas été épargné. Il semblait que les véritables serviteurs du Dragon Éternel bénéficiaient d’une protection particulière contre les attaques psychiques.

Richard se tourna et découvrit que Flowsand et Io le dévisageaient comme un monstre. Une telle chose arrivait rarement ; il se toucha le visage pour vérifier qu’il n’était pas devenu quelqu’un d’autre. Pourtant, leurs regards insistants le mettaient mal à l’aise. « Où est Drahkzan ? » demanda-t-il pour rompre le silence.

Leurs expressions devinrent encore plus étranges à cette question. « Tu ne sais vraiment pas ? » demanda Io.

Richard, perplexe, répliqua : « Comment est-ce que je le saurais ? »

Io fixa Richard un long moment, puis finit par répondre avec rancœur : « Très bien, je vais faire comme si je ne t’avais pas vu jouer les idiots ! Tu as hurlé sur le seigneur de guerre, et il a disparu ! C’était un fantôme de niveau 18 au minimum, et il t’attaquait avec un sort de lance spirituelle ! »

« Hum. Vous deux, ça va ? »

Le prêtre de bataille bomba le torse et répondit d’un ton arrogant : « La puissance de mon âme n’a rien à envier à celle d’un être sacré ; rien de moins que le domaine légendaire ne peut l’affecter ! Flowsand est une prêtresse élue du Dragon Éternel. Même l’attaque d’un dieu mineur serait une plaisanterie pour elle ! »

Richard fut plutôt surpris, mais par Io, pas par Flowsand. À l’exception des grands prêtres, seuls ceux qui avaient atteint le niveau 20 pouvaient être considérés comme des êtres sacrés. Pour les serviteurs des dieux, la puissance de l’âme et la piété étaient les seuls freins à la progression. Autrement dit, si rien ne tournait mal, Io n’aurait aucun mal à atteindre le niveau 20.

« Tu n’es pas bien plus impressionnant que moi ? Je ne suis qu’un mage de niveau 12 », ironisa Richard.

« Ce n’est pas pareil ! » le reprit Io d’un ton grave. « Flowsand et moi, nous n’avons fait que nous protéger, alors que toi, tu as fait disparaître le fantôme d’un hurlement ! C’est complètement différent ! Ton âme dépasse celle d’un être sacré ? »

« C’est impossible ! » affirma Richard avec détermination. Io affichait pourtant une incrédulité absolue.

En repensant au combat qui s’était déroulé dans son âme, Richard éprouva une certaine amertume. Cette bataille lui avait révélé sa véritable nature. Il savait désormais qu’il pouvait être détruit, mais jamais soumis.

« Où est la jarre des âmes ? » se rappela-t-il soudain.

Io eut l’air perplexe. « Tu es encore obsédé par les artefacts sacrés ? »

« Bien sûr, c’est une offrande ! Ça vaut très cher ! » affirma Richard avec aplomb.

Face à cet obsédé de richesse, Io se sentit impuissant. Qu’il fût gardien céleste ou prêtre de bataille, l’argent ne représentait rien pour lui. Il désigna simplement la jarre posée sur l’autel, le couvercle fermé. Quelques-uns des anciens caractères gravés à sa surface scintillaient.

Richard prit un air grave, s’approcha prudemment de la jarre et l’examina de près avant de la soulever. « Si je ne me trompe pas, ajouta Io, l’âme de ce troll a été absorbée par la jarre. »

Avec l’âme de Drahkzan à l’intérieur, la valeur de la jarre des âmes comme offrande augmenterait de façon exponentielle. Richard sauta de l’autel et la tendit à Flowsand. À son tour, les yeux de celle-ci se mirent à luire d’ambre ; une radiance brumeuse en jaillit et enveloppa la jarre. En voyant la lumière qu’elle reflétait, elle hocha la tête. « Elle suffira sans aucun doute pour une cérémonie intermédiaire. »

Ce n’est qu’alors que les fidèles de Richard et les autres soldats commencèrent à se relever. Io s’illumina de nouveau d’une lumière divine et leur rendit rapidement leurs forces. Richard, de son côté, se mit à fouiller le sanctuaire. Le chaman troll avait mentionné trois artefacts sacrés, et cette jarre des âmes constituait une offrande intermédiaire. Les deux autres devaient être tout aussi puissants.

Pourtant, intentionnellement ou non, le chaman n’avait pas précisé quels étaient les deux autres artefacts.