Chapitre 472
Lance spirituelle
Richard approcha le bois ardent de l’ambre d’érable, qui s’embrasa aussitôt. À peine eut-il humé la fumée que le monde se mit à tourner autour de lui, et sa vision passa au noir et blanc. L’image d’un grand serpent ailé commença à apparaître sur l’autel.
Sous le choc, il retint aussitôt sa respiration et fit lentement circuler son mana dans tout son corps pour dissiper cette sensation anormale. Il regarda autour de lui : ses fidèles semblaient eux aussi agir étrangement, manifestement en train de se remettre du même malaise. Flowsand et Io, en revanche, paraissaient parfaitement bien.
Flowsand reporta son attention sur le parchemin qu’elle tenait. « Maintenant, présentez les cœurs et le sang des traîtres. »
Le chaman troll fit signe à ses hommes, et quelques berserkers amenèrent les trolls infectés jusqu’à l’autel. Il leur enfonça le poignard d’os dans la poitrine, leur arracha le cœur et le jeta dans le bassin. La flamme de l’ambre d’érable prit de l’ampleur, et, quand le dixième cœur fut lancé à l’intérieur, des langues de feu jaillirent du bassin jusqu’à dix mètres de haut. Richard remarqua que ces cœurs étaient d’un gris étrange, loin du rouge habituel.
Chaque fois qu’un troll infecté se faisait arracher le cœur, les berserkers jetaient ensuite la créature dans la fosse. Les pointes acérées lui lacéraient le corps, et son sang s’écoulait dans une rigole au fond de la fosse, jusqu’à un petit trou qui l’absorbait tout entier. Les dix trolls furent ainsi sacrifiés à Zuka.
La température autour de l’autel chuta brutalement et l’air se glaça. Richard distingua dans les flammes l’image d’un serpent gigantesque, tandis qu’une volonté invisible s’abattait sur le sanctuaire. L’afflux de puissance était immense, et inspirait crainte et respect.
« Zuka ! » s’exclama Flowsand, le visage déformé, les mains crispées sur le Livre du Temps.
C’est alors que les portes du fond s’ouvrirent brusquement. Le fantôme d’un troll d’environ dix mètres de haut pénétra dans la salle, une main posée sur sa lance. Il rugit d’une voix assourdissante : « QUI EST LÀ ? Qui ose invoquer Zuka ? Qui a l’audace de contrecarrer mes plans ?! »
Ce troll était couvert d’une armure de la tête aux pieds, spectacle rare chez ses congénères. Sa lance faisait près de trois mètres de long, et sa pointe, hérissée d’aspérités, était terrifiante. Il chargea et frappa de son arme le dos de l’image de Zuka. Une lueur noir violacé clignota sur la lance ; le serpent poussa un cri de douleur. Il eut beau se débattre, son image devint peu à peu plus translucide. La lance absorbait manifestement la puissance du sacrifice. L’image se déforma rapidement, puis le serpent finit par disparaître dans un cri.
Le chaman troll se précipita soudain vers l’autel en hurlant comme un fou : « SEIGNEUR DE GUERRE DRAHKZAN ! C’EST TOI QUI AS TRAHI LE PUISSANT ZUKA ! C’EST TOI QUI AS DÉTRUIT LE PUISSANT EMPIRE TROLL ! »
Le fantôme sur l’autel tourna son immense tête et balaya le sanctuaire du regard, comme s’il ne voyait ni Richard ni les autres. « Qui est là ? » lança-t-il avec impatience. « Quel lâche se cache dans l’ombre ? Montre-toi et affronte-moi ! »
Comme en transe, le chaman grimpa sur l’autel et désigna le fantôme, plusieurs fois plus grand que lui. « Je suis le chaman Janbilar. Ainsi, c’était toi, le traître ; tu es l’esprit maléfique ! »
« Un traître ? Non, je n’ai rien fait de tel. » Le seigneur de guerre répondit d’un ton étonnamment grave : « J’ai agi pour sauver Zhubvar. Les rivières s’étaient asséchées les unes après les autres, et mon peuple souffrait. Chaque jour, on emportait des cadavres hors de la ville. Pendant ce temps, l’Esprit sacré qui était censé nous protéger devenait de plus en plus cruel. Incapable de trouver une solution, il ne cessait d’exiger davantage de sacrifices. Tant de trolls avaient offert leur cœur et leur sang, mais cela ne suffisait pas à apaiser sa soif. Il voulait même que ses propres chamans soient sacrifiés !
« Ce n’était plus le Zuka d’autrefois, égaré par le sang et le pouvoir. C’est alors que j’entendis l’appel d’une autre voix. Une volonté plus puissante que celle de Zuka me révéla comment l’anéantir. Alors, j’offris ma vie et celle de mes fidèles, tout cela pour porter à Zuka un coup fatal. Enfin, Zhubvar fut délivrée de son ombre. »
C’était un pan d’histoire étonnamment grave, consigné dans les ténèbres et le sang.
Le chaman resta un instant abasourdi, puis sembla comprendre quelque chose. Il pointa le fantôme de Drahkzan. « Seigneur de guerre Drahkzan, les esprits maléfiques t’ont ensorcelé ! Le puissant Zuka ne nous abandonnerait jamais ! Regarde-toi : tu es maintenant un esprit mort-vivant ! Tes actes ont causé la chute de Zhubvar ! »
Le seigneur de guerre resta un instant interdit, tâchant de se souvenir. Soudain, il se prit la tête entre les mains et marmonna avec douleur : « Où… Où suis-je ? Qu’ai-je entendu ? Zhubvar est en ruines ? N’étais-je pas censé attaquer le Plateau cendré pour chasser ces maudits nains de leurs cavernes ?
« Ah, oui. Je suis déjà mort. Que fais-je ici ? Attends… Je vous vois ! JE VOUS VOIS ! »
Les yeux du fantôme rougirent tandis qu’il scrutait une nouvelle fois le sanctuaire. Richard et ses fidèles ne purent s’empêcher de frissonner, comme si on leur avait renversé un seau d’eau glacée sur la tête.
Le seigneur de guerre troll se montra d’une froideur extrême. « Vous n’êtes pas de mon époque. Pourquoi avez-vous interrompu mon sommeil ? Attendez… Vos âmes… Vous n’êtes pas de notre monde ! Je crois comprendre, maintenant : vous devez être les pillards et les sauveurs dont Zuka a parlé. Je ne le permettrai pas ! Je ne vous laisserai pas le faire revivre ! »
Le seigneur de guerre pointa le groupe de Richard et leva lentement l’immense lance qu’il tenait. Ses mouvements étaient très lents, comme s’il soulevait un objet d’un poids extrême. Lorsque la lance se retrouva à l’horizontale, un frisson parcourut l’échine de Richard !
Le seigneur de guerre avait vécu des millénaires auparavant, et il ne s’agissait que d’une projection. Pourtant, il inspirait à Richard un immense sentiment de danger. Impossible de l’ignorer : son sang elfique lui conférait des instincts très aiguisés.
Tandis que le seigneur de guerre levait sa lance, le chaman demeurait hébété sur l’autel. « Vite, utilise l’urne des âmes ! » cria Richard. « Scelle-le ! C’est un esprit maléfique ! »
Ce n’est qu’alors que le chaman revint à lui. D’un mouvement agile, il sauta de l’autel et saisit l’urne. Les yeux brillants d’un fanatisme ardent, il cria au seigneur de guerre : « Drahkzan ! Voici ton châtiment ! Dors pour l’éternité dans l’artefact sacré, traître ! »
« Non ! Cette urne m’aurait conféré une force incomparable. Je vous aurais balayés sans peine ! Subissez ma fureur, païens qui troublez mon repos ! » La lance était déjà entièrement levée.
« Attaque spirituelle ! » cria soudain Io. Les clercs et les prêtres présents savaient tous quoi faire. Des sorts de résistance mentale et des gardes contre la mort jaillirent de toutes parts, protégeant chaque membre du groupe. Mais aucun ne savait si cela suffirait à résister à l’attaque terrifiante du seigneur de guerre.
À cet instant, le chaman s’enfonça le poignard d’os dans la poitrine et entailla son cœur. La lame aspira rapidement tout son sang ; lorsqu’il la retira, le cœur pendait à son extrémité. Cet instant révéla toute la vitalité de la race troll : même privé de son cœur, le chaman se mit à réciter son sort. Des volutes de fumée violet sombre jaillirent de sa bouche et s’enroulèrent autour du cœur. Puis il plaça le poignard dans l’urne des âmes et la lança vers l’autel.
Mais le seigneur de guerre avait déjà attaqué ! Des centaines de lances fantomatiques jaillirent de la pointe de sa lance et frappèrent jusqu’aux chevaux du sanctuaire. Certaines traversèrent même les murs et atteignirent tous les recoins de Zhubvar. Des cris de détresse retentirent partout : aucune vie dans la ville ne fut épargnée par l’attaque.
De nombreux trolls s’effondrèrent en silence. Même les berserkers de niveau 13 ne tinrent que quelques instants avant de tomber à terre. Pourtant, le fantôme du seigneur de guerre écarquilla soudain les yeux.
Plusieurs images incroyables apparurent devant lui. Une sphère de lumière radieuse se forma au-dessus de la tête d’Io, et un globe oculaire d’ambre se révéla en son sein. L’œil vertical se fixa sur la lance spirituelle et l’arrêta en plein vol. La puissance divine tordit la lance et la détruisit complètement.
« Un esprit renforcé par la puissance divine ! s’exclama Drahkzan, stupéfait. Un être sacré ? »
À cet instant, un sablier tournoyant apparut au-dessus de la tête de Flowsand. Des grains de sable or pâle s’en échappèrent et recouvrirent son corps. La lance spirituelle se dispersa complètement avant même de l’atteindre.
« UNE ÉLUE ! » Les yeux du seigneur de guerre étaient désormais grands comme des soucoupes. Il se retourna brusquement et fixa Richard de ses yeux injectés de sang, puis hurla : « PILLARD, MONTRE-MOI LA PUISSANCE DE LA PROPHÉTIE DE ZUKA. QUE VAS-TU FAIRE CONTRE MA LANCE SPIRITUELLE ? »
La lance avait déjà disparu dans la tête de Richard. Il avait les yeux étroitement clos et tout son corps tremblait légèrement. Une douleur glaciale, difficile à supporter, se répandit dans son âme et atteignit aussi tous ses fidèles. Chacun de ceux qui lui étaient liés tenta de riposter, mais ils avaient eux aussi été attaqués. Ils ne pouvaient rien faire pour l’aider.