Livre 3, 88

Une embuscade dans la nuit

Les remparts de la ville étaient si brillamment éclairés qu’on se serait cru en plein jour. Des soldats en armes montaient la garde auprès de chacune des balistes.

Le vent nocturne se leva soudain, soufflant si fort que les flammes au sommet des remparts vacillèrent. Dans le ciel, les chauves-souris volaient de plus en plus bas ; certaines pénétrèrent même dans le camp. Dans la conscience de Richard, quelques points lumineux approchaient de leur position prévue.

« C’est l’heure. » Richard transmit calmement l’ordre, talonna son cheval de guerre et guida ses hommes droit vers le Camp Bluesquare !

Dans le silence de la nuit, le galop des chevaux résonnait avec une force exceptionnelle. Les sentinelles juchées sur les remparts se penchèrent, perplexes, pour regarder au-dehors. La cavalerie légère était censée rentrer au camp après sa relève ; pourquoi galopait-elle si vite, alors qu’aucune alarme n’avait retenti ? Derrière les murs, les soldats de garde ricanèrent et jurèrent. Quelques mots grossiers déclenchèrent des éclats de rire.

Au moment où Richard s’élança, des groupes de guerriers se levèrent et se mirent à trottiner vers le camp. Hormis quelques ordres, nul bruit ne s’éleva pendant toute l’opération. Les clercs et les prêtres se tenaient de part et d’autre de l’armée, bénissant à la hâte chaque escadron qui passait devant eux.

Les sentinelles au sommet des remparts scrutaient toujours les alentours. Elles finirent par distinguer quelques silhouettes floues à cheval, à la limite de leur champ de vision. Elles étaient moins d’une dizaine, mais ces hommes n’appartenaient pas à la cavalerie légère.

Les sentinelles en restèrent stupéfaites, presque hébétées. Un vétéran qui avait vécu de nombreux sièges ne pouvait croire que ces quelques hommes fussent les seuls à attaquer ; il comprit aussitôt que d’autres ennemis se dissimulaient dans l’ombre. Sans prévenir ses compagnons, il se rua vers la cloche de la tour et tira de toutes ses forces sur la corde. Le puissant carillon retentit dans tout le camp !

Les drones de la mère de la couvée se trouvaient déjà tout près, fonçant vers les murs du camp. Hauts de six mètres, ces ouvrages pouvaient faire obstacle aux guerriers ordinaires, mais ne représentaient pas plus qu’un terrain plat pour les puissants.

Richard éperonna son cheval et parcourut le dernier tronçon en un clin d’œil. Il entra bientôt à portée des archers, mais moins de la moitié de ceux qui se trouvaient sur les remparts parvinrent à trouver leur arc, à encocher une flèche et à tirer à temps. Une douzaine de traits à peine jaillirent lors de cette première salve, sans grande force ni précision. Aucun ne toucha Richard, ses hommes ou leurs montures ; leur charge n’en fut même pas ralentie.

Une silhouette indistincte apparut soudain aux côtés de Richard, se déplaçant bien plus vite que son cheval. En un instant, elle avait atteint les remparts et bondi jusqu’à leur sommet. Des éclairs d’épée jaillirent ; tous les archers qui avaient rejoint leurs postes à la hâte poussèrent des cris en étant précipités par-dessus les murs !

C’était Rolf, le saint de l’épée !

Mais un saint de Faelor n’était pas un saint de Norland. Pris dans un siège ennemi, il risquait fort de mourir avec d’amers regrets. Les saints de Norland étaient de niveau 18, comparables aux gardiens de pays de Faelor. De plus, quel saint de Norland ne possédait pas au moins quelques runes ? Eux seuls avaient la puissance d’affronter des dizaines de milliers de soldats à eux seuls.

Tandis que Rolf massacrait les soldats au sommet des remparts, Richard parcourut les cent derniers mètres. Il tira sur les rênes, arrachant un long hennissement à son cheval de guerre qui changea de direction et se dirigea en diagonale vers la porte principale.

À cheval, Richard brandit le Jumeau du Destin et lança cinq boules de feu à la suite. Chaque sort frappa avec une précision parfaite, à exactement quinze mètres du précédent. Grâce au bâton, même ces boules de feu ordinaires étaient assez puissantes. En un instant, des vagues de flammes recouvrirent toute la tour de garde, engloutissant même Rolf !

Cette salve couvrit une zone immense, mais Richard savait que ses effets seraient limités. Rolf était protégé par son énergie de niveau saint, et Kellac lui avait lancé un sort de résistance à la magie avant l’assaut. Les dégâts des sorts étaient minimes ; les gardes du Camp Bluesquare avaient eux aussi connu assez de batailles pour réagir comme il le fallait. Dès qu’ils virent les boules de feu partir, ils se jetèrent au sol pour protéger leur tête, leur partie la plus vulnérable. Ainsi, une fois la vague de chaleur dissipée, seuls ceux qui se trouvaient trop près des impacts avaient subi de véritables blessures.

Mais cette salve n’avait eu d’autre but que de faire gagner du temps aux troupes derrière lui. Tandis que les guerriers au sommet des remparts étaient occupés, deux cents lanceurs s’étaient déjà approchés à moins de vingt mètres des murs !

« Rolf ! Éloigne-toi du sommet ! » La voix de Richard résonna, amplifiée par la magie.

L’épée du saint étincelait autour de lui comme le vent ; chacun de ses coups faisait jaillir le sang, et il tuait à cœur joie. La boule de feu avait forcé tous les soldats ordinaires perchés sur les remparts à rester couchés sur le ventre ; ils tentaient maintenant de se relever à la hâte. Face à un homme qui tirait sa fierté de sa vitesse et de sa technique, soutenu en outre par le sort de Construct de guerre, ils n’étaient que des cibles faciles.

Une douzaine d’hommes étaient tombés sous son épée en un instant. En entendant l’avertissement de Richard, une hésitation passa dans son regard. Il ne s’éloigna pas tout de suite et trancha plutôt la tête d’un autre soldat d’un revers de la main. Il pensait que Richard allait sans doute bombarder de nouveau le sommet des remparts, mais, avec deux sorts divins sur lui, il pouvait résister au moins à une salve de sorts de grade 6.

Alors qu’il hésitait encore, un danger extrême l’assaillit soudain. Son expression changea sur-le-champ. Ses oreilles frémirent lorsqu’il entendit un sifflement extrêmement aigu se rapprocher à toute vitesse. Sans réfléchir davantage, il poussa un cri, bascula par-dessus le rempart et atterrit dans le camp.

CRAC ! Toujours en l’air, Rolf entendit de lourds chocs contre le mur. Tout se tut soudain, jusqu’aux cris de douleur. Au sommet des remparts, le silence était de mort.

BOUM ! Un bruit retentissant finit par rompre le silence : la tour de garde en bois s’effondra brusquement.

Le saint de l’épée sentit sa gorge se dessécher. Quelle sorte d’attaque pouvait provoquer une telle destruction ? C’était un massacre impitoyable !

Un battement d’ailes précipité retentit dans le ciel ; une énorme chauve-souris franchit les remparts. « Reste près des murs », lança de nouveau Richard.

Cette fois, Rolf obéit. Il se plaqua contre la porte de la ville, sans prêter attention aux plus de cent guerriers ennemis qui chargeaient en même temps sur lui. Un autre sifflement aigu lui fit battre le cœur de terreur : les haches volantes s’abattirent en plein milieu des troupes qui défendaient l’arrière de la porte. Ces haches d’os, de la taille de hachettes, avaient une force incroyable ; certaines fendirent en deux les malheureux guerriers qu’elles frappèrent. La plus proche tomba à seulement cinq mètres des portes, et son souffle tranchant fit voler les cheveux de Rolf !

Son cuir chevelu se mit soudain à picoter. Un instant plus tôt, une centaine de guerriers assoiffés de sang se tenaient devant lui ; après cette salve, moins de la moitié étaient encore debout.

Io se précipita lui aussi sous les murs de la ville et descendit de cheval avec aisance. Dès qu’il eut repris ses esprits, il croisa les mains devant sa poitrine et prit une posture pieuse, comme s’il se trouvait dans un sanctuaire, puis se mit à réciter ses prières. Sa voix chantante résonna, enchaînant les incantations ; ses sorts divins renforçaient les humanoïdes qui se ruaient en avant.

Les premiers guerriers portaient de lourdes lances d’acier. En poussant un cri, ils les jetèrent contre les murs du camp ; elles s’y enfoncèrent profondément, ne laissant dépasser qu’une courte section. Les lances lancées par deux rangées de guerriers formèrent deux escaliers qui permettaient de gagner le sommet des remparts.

Gangdor, en armure complète et une hache à la main, poussa un cri et se rua vers les murs. Grâce à ces nouveaux appuis, il franchit leur sommet et bondit dans le camp, de l’autre côté. Le sol trembla légèrement sous ses pieds. Son célèbre hurlement assoiffé de sang retentit alors dans la nuit !

Derrière Gangdor suivaient cinq rangées d’humanoïdes armés de haches à une main. Grâce à leur force de niveau 9, ils franchirent sans difficulté les remparts, qui ne mesuraient que six mètres, en s’aidant des appuis.

Les autres guerriers derrière les portes furent tués en quelques instants, puis la porte du Camp Bluesquare s’ouvrit lentement sous la poussée.

Tout s’était déroulé à une vitesse fulgurante. Tandis que le carillon d’alarme résonnait encore dans le ciel, les hommes de Richard avaient déjà percé les portes du camp par la force de leur assaut. Les guerriers du camp venaient tout juste de sortir de leurs baraquements et n’avaient même pas eu le temps de se ranger en formation.

Au plus profond du camp, une puissante aura s’éleva soudain, tandis qu’un rugissement rauque retentissait : « Qui ose chercher la mort ?! »

Ce seul rugissement suffisait à prouver qu’il s’agissait d’un saint ! Un homme grand et robuste, baigné de flammes, se rua aussitôt à grandes enjambées vers les remparts. Il brandissait une longue lance d’acier, dont la pointe flamboyait elle aussi d’énergie ardente. Il fixa Rolf, juché sur les remparts à plusieurs centaines de mètres de là, plissa les yeux et rugit de nouveau : « Espèce de lâche, qu’est-ce que tu fais là avec de simples guerriers ? Ramène tes fesses ici que je te découpe, espèce de pleutre ! »

Le visage de Rolf s’empourpra de colère. Ce saint était solidement établi au niveau 17, mais il n’en eut pas peur. Il sortit des rangs, traînant son épée sur le sol. Sa pointe faisait jaillir d’innombrables étincelles.

Les deux saints se rapprochèrent rapidement, mais juste avant qu’ils ne s’affrontent, Rolf afficha soudain un sourire mauvais. Il sortit de sa poche un magnifique parchemin et en lut discrètement quelques mots. Celui-ci se mit brusquement à briller d’un éclat éblouissant, qui enveloppa le bretteur tout entier.

Le robuste lancier fut stupéfait et reporta toute son attention sur Rolf. Aveuglé un instant par cet éclat inattendu, il recula de deux pas et plaça sa lance en travers de son corps. Les flammes autour de lui vacillèrent tandis que son énergie rayonnait au-dehors. Rolf ne pouvait pas rivaliser avec lui ; si le bretteur agissait avec tant d’assurance, c’était manifestement qu’il comptait sur ce parchemin.

La lumière éblouissante disparut en un clin d’œil, laissant Rolf vêtu d’une armure étincelante qui irradiait une puissance divine. L’épée qu’il tenait avait disparu, remplacée par une immense épée à deux mains, entièrement faite de lumière or sombre. D’innombrables caractères divins s’écoulaient le long de sa lame.

Son sourire mauvais toujours aux lèvres, Rolf fit pivoter ses poignets. La lame gigantesque s’abattit à la vitesse de l’éclair.

Le saint adverse recula vivement et leva sa lance d’acier pour parer l’attaque. L’épée et la lance s’entrechoquèrent, faisant jaillir des étincelles. Les bras de l’homme robuste tremblèrent : la puissance de cette épée gigantesque était d’une intensité étrange. Rolf n’aurait jamais dû posséder une telle force. Incapable de repousser complètement le coup, l’homme recula de quelques pas avant de retrouver son équilibre.

L’homme robuste sembla acculé. Il jeta alors un regard à l’épée gigantesque dans les mains de Rolf et s’écria, alarmé : « Une arme divine ! »