Livre 2, 218

Frères (2)

Il était déjà tard lorsqu’ils regagnèrent l’auberge, mais Richard n’avait pas du tout sommeil. Il réorganisa toutes les alarmes et tous les pièges magiques des alentours.

Les assassins étaient les pires ennemis des mages, mais il existait tout de même plusieurs moyens de les contrer. Des alarmes et des pièges de haut niveau suffisaient à neutraliser la plupart d’entre eux, et de nombreux sorts pouvaient s’accrocher à l’âme d’une personne pour la suivre à la trace. Un assassin pris au piège par un mage n’avait plus longtemps à vivre.

C’était d’autant plus vrai à Faelor, où la magie était bien moins développée qu’à Norland. Les capacités que Richard avait acquises à Deepblue garantissaient que même un antimage aurait du mal à pénétrer dans les lieux, sans parler d’un assassin ordinaire. Seul un mage de niveau quatorze pouvait neutraliser les alarmes de Richard, mais les mages ne savaient pas dissimuler leur aura comme les assassins. Ils n’auraient presque aucune chance d’échapper au flair sensible de Waterflower.

Une fois les défenses achevées, Richard sortit la rune qu’il venait de fabriquer et se dirigea vers les baraquements. Un grand feu de joie brûlait au milieu du camp paisible ; la plupart des tentes étaient fermées et, hormis la ronde nocturne, rien ne bougeait.

Le seul endroit où régnait encore une apparence d’activité se trouvait près du feu. Tiramisu et Gangdor étaient assis côte à côte, noyant leur chagrin dans l’alcool. À côté d’eux s’empilaient des tonneaux vides, ainsi que deux autres encore scellés. De toute évidence, cela ne suffirait pas.

Une marmite de fer était suspendue au-dessus du feu de joie, où bouillonnait la soupe emblématique des ogres. Tiramisu semblait toutefois être le seul à s’intéresser au repas : une assiette était posée devant lui. Devant Gangdor, il n’y avait que des jarres d’alcool.

Richard s’approcha et s’assit. Il tendit la boîte à Tiramisu. « Voici une rune que j’ai fabriquée pour Moyenne Saignante, une rune de force élémentaire standard. Aucun de nous n’aurait pu imaginer qu’elle ne servirait jamais. »

Tiramisu resta stupéfait et ne prit pas l’étui que lui tendait Richard. « Maître… Nous sommes… des ogres. Est-ce que nous pouvons seulement utiliser des runes ? »

« Tous les êtres vivants peuvent utiliser des runes », répondit Richard.

Tiramisu ne prit toujours pas la boîte scellée par magie. Par habitude, il se gratta la tête et demanda : « Je n’ai jamais entendu parler d’un ogre capable d’utiliser des runes. Ça coûte cher, ce genre de chose : avec ça, on peut acheter beaucoup de tonneaux de vin. »

« Une rune de force élémentaire standard vaut environ cent mille pièces d’or à Norland », répondit Richard avec indifférence. Il ne précisa pas que ses propres runes valaient généralement bien plus que leur prix sur le marché. Celle qu’il avait fabriquée pour Moyenne Saignante se vendrait au moins cent cinquante mille pièces, grâce à son effet plus puissant.

« Cent mille pièces d’or… Même une bonne bière coûte dix pièces d’or le tonneau, je pourrais donc en avoir dix mille ! Si j’en échange la moitié contre des vaches, j’en aurai trois mille ! En dépensant avec prudence, je serais à l’abri du besoin jusqu’à la fin de mes jours ! » Tiramisu calcula rapidement la valeur de la rune à sa manière. Les ogres étaient en réalité des créatures intelligentes, et leurs mages avaient l’habitude de manier les nombres.

« En effet. » Richard poussa l’étui vers lui.

L’ogre secoua vigoureusement la tête et dévisagea l’objet d’un air étrange, comme s’il s’agissait d’un tas de viande et de vin délicieux plutôt que d’une boîte. « Moyenne Saignante ne peut plus s’en servir. Donnez-la à quelqu’un d’autre, maître, ne la gaspillez pas. »

« Elle appartenait à ton frère, et à personne d’autre. » Richard fixa le feu de joie et soupira. « Vous m’accompagnez depuis longtemps, tous les deux, mais je n’ai jamais rien pu vous offrir. Considère ceci comme un souvenir de Moyenne Saignante. Si tu le souhaites, tu peux l’enterrer avec ton frère, comme le font les humains, pour qu’elle lui tienne compagnie. »

« Mon frère n’a pas besoin d’être enterré. Il sera bientôt de nouveau avec moi. » Tiramisu désigna la marmite où bouillonnait la soupe. Ce n’est qu’alors que Richard remarqua quelque chose qui flottait au milieu. Elle n’avait plus qu’un tiers de sa taille d’origine, mais c’était sans aucun doute la tête de Moyenne Saignante. Voilà qui réglait la question : le corps avait déjà été réduit en cendres par les flammes magiques, et il ne restait donc rien à enterrer.

Tiramisu retira la marmite du feu, sans se soucier de la chaleur brûlante. Il saisit la tête et se mit à la ronger. Chacun de ses gestes était solennel et grave, comme au cours d’un rituel pieux ; l’ogre lui-même avait quelque chose de divin.

Richard et Gangdor observèrent la scène en silence.

Quelques instants plus tard, il ne restait de Moyenne Saignante que le crâne. Son frère n’avait laissé aucune chair. La soupe semblait avoir été préparée selon une méthode secrète, car le crâne avait rétréci et s’était paré d’un éclat turquoise, semblable à celui du jade, bien différent de celui d’un crâne ordinaire.

Peu après, l’ogre vida entièrement la marmite, puis y plongea la langue pour en lécher les moindres recoins. Ce n’est qu’alors qu’il la jeta de côté et se tapota bruyamment le ventre. « Ah, je sens que mon frère s’est bien installé. »

Il sortit ensuite une chaîne de fer qu’il avait préparée à l’avance, la passa dans le crâne et l’accrocha à son cou. « Maintenant, il pourra me regarder le venger. »

Richard observa le mage de la tête aux pieds. « Eh bien, utilise la rune toi-même. Elle pourra ainsi te tenir compagnie, elle aussi. »

Tiramisu ne s’attarda pas sur cette idée et se contenta de rire joyeusement. À ses yeux, cette rune était véritablement la compagne qu’il fallait à son frère.

La fixation de la rune était assez simple. L’ogre disposait d’un emplacement et de la capacité nécessaires ; en quelques minutes, Richard la lui fixa sur la poitrine. Ainsi, le crâne de Moyenne Saignante pouvait reposer directement dessus. Personne ne chercha à mesurer l’ampleur du gain de force.

Les mages ogres étaient différents de ceux des autres races. Leur maîtrise de la magie était inférieure, mais ils étaient extrêmement forts et leur constitution, particulièrement robuste. Même les plus intelligents d’entre eux n’oubliaient pas leurs instincts primitifs de combattants. Dès qu’on mettait un marteau entre les mains de Tiramisu, il devenait une redoutable machine à tuer.

Tous trois s’assirent autour du feu de joie et burent en silence. Les deux tonneaux furent vidés en un rien de temps, mais aucun d’eux n’était le moins du monde ivre. Le visage grave, ils contemplaient les étincelles qui jaillissaient des flammes. Ils n’échangèrent pas un mot ; chacun semblait absorbé par ses pensées.

Le vin fut bientôt épuisé. Gangdor retourna le dernier tonneau, mais seules quelques misérables gouttes en tombèrent. Il le jeta de côté à contrecœur. Puis, machinalement, il saisit sa gigantesque hache et l’essuya en demandant : « Maître, vous détestez le Cosaque rouge, n’est-ce pas ? »

Richard esquissa un sourire digne d’un noble et secoua la tête. « Le détester ? Non. Il n’y a pas de raison de haïr les morts. »