Livre 2, 215

Le combat de l’ogre (3)

« Allez ! » Moyenne Saignante saisit une table et la lança derrière lui. Sa force prodigieuse transforma le bord émoussé du plateau en une lame terrifiante.

Les chasseurs blêmirent. Ils esquivèrent l’attaque l’un après l’autre, aucun n’ayant le courage d’encaisser le coup. Ils savaient trop bien à quel point un ogre enragé pouvait être redoutable.

L’assassin ne lâchait pas Moyenne Saignante, ses gestes précis et aguerris. Profitant de la table tournoyante pour se dissimuler, il entailla de sa dague l’énorme corps de l’ogre, lui infligeant une blessure effroyable.

Les muscles autour de la plaie se tordaient sans relâche, comme s’ils cherchaient à la refermer. Mais en vain : un flot de sang jaillit, comme si un tonneau de vin s’était brisé contre un comptoir. Même la puissante vitalité de l’ogre ne parvenait pas à arrêter l’hémorragie ; la dague était manifestement enchantée pour accroître son tranchant.

Moyenne Saignante se retourna en hurlant et décocha un coup de poing à l’assassin. L’agile tueur sembla se changer en ombre pour éviter le coup massif, puis planta de nouveau sa lame derrière le genou de l’ogre. Il y creusa une plaie d’au moins dix centimètres de profondeur.

L’ogre poussa un rugissement de douleur. Les tendons de sa jambe droite étaient sectionnés ; incapable de soutenir son poids, il s’abattit lourdement sur un genou. Cet bref échange révéla que l’assassin était au moins de niveau quatorze, et que les autres, déguisés en chasseurs de primes, étaient tous de niveau onze ou supérieur.

Olar pâlit. L’espace d’un instant, il envisagea de s’enfuir seul.

Il s’agissait clairement d’un assassinat prémédité. À son niveau, s’il restait, il ne pouvait qu’y laisser la vie. Mais cette hésitation ne dura qu’un bref instant. Les dents serrées, il entonna rapidement un chant magique. Hélas, il avait peu de sorts adaptés à la situation, et ils étaient tous faibles. Ni son adresse à l’arc ni ses chants de guerre ne lui servaient dans cette mêlée en intérieur. Face à tant d’adversaires de haut niveau, il savait que ces sorts de rang trois ne feraient pas grand-chose. Pourtant, c’était le seul moyen d’aider Moyenne Saignante.

Phaser se redressa, mais resta recroquevillée dans une posture étrange, tâchant de réduire au maximum la surface qu’elle offrait comme cible. Son regard était fixé sur le patron de la taverne. Pour un œil ordinaire, il ne ressemblait qu’à un vieil homme comme les autres, l’air paniqué ; mais, dans sa vision, il s’embrasait tandis qu’il se préparait au combat. Son énergie intérieure était trouble et dense : il était au minimum de niveau treize !

« Méfiez-vous du patron ! » cria-t-elle d’une voix pressante. Son timbre aigu transperça les oreilles de tous comme une aiguille et les cloua sur place.

Encore fou d’ivresse et de douleur, Moyenne Saignante retrouva aussitôt ses esprits. Quelques instants après le cri de Phaser, une silhouette sombre apparut derrière elle, une épée dentelée conçue pour briser les armures lui pénétrant dans le dos. Même son armure naturelle ne résista pas à la lame acérée ; un craquement strident retentit tandis que l’arme s’enfonçait droit vers son cœur.

Moyenne Saignante se remit à hurler, sa peau rougissant à vue d’œil. C’était le signe qu’il entrait en furie. L’ogre balaya l’espace d’un revers de poing, visant le patron de la taverne qui avançait vers lui. Celui-ci blêmit sous le choc : le souffle glacé qui le frappait était chargé d’une puissance écrasante. Il n’avait pas le temps d’esquiver. Il ne lui restait qu’à dresser en catastrophe une barrière d’énergie, puis à croiser les bras pour tenter désespérément de parer le coup.

Un craquement retentit : les os de l’homme se brisèrent. Le coup de poing le projeta à travers deux murs et le fit s’écraser à l’extérieur de la taverne. Malgré son énergie de niveau quatorze, il n’était qu’un assassin ; lors d’un affrontement direct, il ne pouvait que subir des blessures face à quelqu’un doté d’une force extraordinaire.

Cela fait, Moyenne Saignante fonça contre le mur. Le bois s’effondra comme du carton ; l’ogre arracha un morceau et le lança sur le groupe d’assassins. Le mur siffla dans les airs avant de s’abattre sur eux, soulevant un nuage de poussière. Même l’assassin de niveau quinze n’osa pas tenter de l’arrêter.

L’un d’eux esquiva trop lentement. Le bord du mur brisé le heurta et le projeta au loin.

Leur chef, lui, avait déjà plongé au sol. Se déplaçant comme un lézard, il se retrouva en un clin d’œil aux pieds de Moyenne Saignante. Armé d’une dague aussi large qu’une hache, il entailla le pied de l’ogre et lui trancha deux orteils.

« AAH ! » Moyenne Saignante hurla de douleur et frappa le sol de son énorme poing. Le coup creusa une profonde cavité dans le plancher ; le souffle explosif qui en jaillit repoussa plusieurs clients qui n’avaient pas eu le temps de s’écarter. L’assassin serpentin avait déjà disparu, laissant une autre plaie au coude de l’ogre. Son entaille, trop hâtive, n’avait pas atteint l’os, mais la profonde coupure oblique exposait des tissus rouges et blancs, projetant du sang partout.

De l’autre côté, Phaser tremblait en ramenant son bras gauche derrière elle. L’assassin se contenta de sourire avec cruauté ; sa dague se retira, puis la poignarda encore deux fois. Il était d’un niveau tellement supérieur au sien qu’à ses yeux, ses mouvements étaient d’une lenteur extrême. Sa garde présentait d’innombrables failles et, même après ces deux coups supplémentaires, il put tranquillement tendre sa main gauche pour saisir le poignet de son bras d’attaque.

Cette passe lui suffit pour évaluer sa force. Sa main était un étau d’acier et il était persuadé qu’il allait lui briser le poignet.

Sa main gauche se retrouva bien dans la sienne, mais il n’eut pas l’impression d’avoir saisi un poignet. Il sentit plutôt un tranchant de lame ; la force de sa prise lui entailla la paume jusqu’à l’os.

Furieux d’avoir été dupé par cette arme dissimulée, l’assassin tira aussitôt son épée pour frapper de nouveau Phaser au cœur. Mais une rafale lui fouetta le visage et un énorme poing envahit son champ de vision ! Il n’avait pas imaginé que l’ogre, pourtant blessé par ses compagnons, le prendrait pour cible. Il n’eut que le temps de lever les bras pour se protéger ; Moyenne Saignante l’envoya valser.

« Allez ! Vite ! » L’ogre souleva Phaser et la projeta dehors par le trou dans le mur. Puis il tendit le bras, attrapa Olar et lança aussi le barde au loin. Il agit si brusquement et si violemment qu’il interrompit le chant magique d’Olar.

« Tu comptes davantage pour Maître. File vite ! Je vais les retenir ! » cria Moyenne Saignante, plaçant son énorme corps devant le trou dans le mur de la taverne.

Le chef des assassins se rembrunit. Il brandit sa dague et fondit sur l’ogre comme une ombre emportée par le vent ; chacun de ses éclairs creusait une profonde blessure dans la tête de Moyenne Saignante. Les lourds poings de l’ogre ne l’atteignaient jamais. Couvert de plaies qui le ralentissaient terriblement, Moyenne Saignante ne pouvait que se fier à son instinct et frapper pour gagner du temps. Comment de telles attaques à l’aveuglette auraient-elles pu toucher un assassin de niveau quinze ?

Pourtant, le chef ne fit que s’assombrir davantage. Sa dague fendait l’air de plus en plus vite, déchiquetant Moyenne Saignante jusqu’à ce qu’il n’ait presque plus de sang à perdre. Mais l’ogre restait debout, et chacun de ses coups de poing était plus puissant que le précédent. La moindre erreur pouvait être fatale. Les ogres étaient certes tenaces, mais cela dépassait tout ce qu’il avait vu. Le pire, c’était que cette créature avait laissé partir ses compagnons les plus faibles ! N’était-ce pas d’une stupidité cruelle ?

Dehors, Olar et Phaser étaient tombés à terre. Le barde se retourna et se releva ; il ne pensait qu’à sauver Moyenne Saignante. Le regard rougi, il fixa la taverne et s’élança vers l’ogre, qui semblait fait de sang. Mais ses pieds furent soudain tirés en arrière et il retomba.

« Fuis. » Phaser ne prononça que ce mot, d’une voix inhumaine. Puis elle ne lui prêta plus attention, bondit sur ses pieds et s’élança dans la nuit noire. Elle rejeta sa robe, dévoilant entièrement son corps, et se fondit dans les ténèbres en quelques pas.

La chute sur le sol froid calma Olar. Il comprit enfin que retourner sur ses pas ne sauverait pas la vie de Moyenne Saignante ; cela ne ferait qu’alourdir leur propre bilan.

Moyenne Saignante était pourtant celui qui avait le plus de chances de s’échapper. Un ogre de niveau douze enragé, seul un saint pouvait peut-être l’arrêter sans se blesser. Pourtant, il avait choisi de laisser fuir Olar et Phaser, plus faibles que lui. Son esprit simple ne connaissait qu’une chose : ils comptaient davantage pour Richard.

Il leva une dernière fois la tête dans leur direction. Le grand corps de l’ogre ressemblait à une montagne inébranlable, bouchant le trou dans le mur. Du sang, de la chair et même ses organes ne cessaient de jaillir de ses flancs, mais son corps gigantesque resta immobile jusqu’au bout.

Olar se retourna et s’enfuit, sans oser regarder derrière lui, même si la douleur dans sa poitrine lui hurlait de la venger. Il craignait d’attirer l’attention des assassins ; ceux-ci avaient déjà atteint la petite fenêtre de la cuisine et s’étaient jetés dehors pour attaquer.

Ses pas lui semblaient bien plus lourds que d’ordinaire. Il savait qu’il portait désormais sur ses épaules le poids des responsabilités que l’ogre avait assumées jusque-là.