Livre 2, 85

Interrogatoire

« Attendez, Maître ! » Le barde elfe dégaina sa dague et souleva soudain une serveuse par ses longs cheveux. Il lui donna une légère tape sur le visage barbouillé avec le plat de sa lame et, au moment où elle esquissait un sourire forcé, lui trancha brusquement les mains.

La femme poussa un cri de douleur, et même Richard fut profondément troublé par ce geste. « Qu’est-ce que tu fais ? » lança-t-il d’un ton menaçant. « C’est les doigts de cet homme qu’il faut couper, pas ses mains à elle ! »

Le barde elfe maintint la femme suspendue par les cheveux et la tourna vers Richard. Il la secoua deux fois, faisant tomber de ses vêtements un petit parchemin raffiné. Il le rattrapa juste avant qu’il ne tombe dans la flaque de sang, puis le lança à Richard. Dès qu’il déplia le parchemin, Richard comprit que le déchirer déclencherait une alarme.

C’était une petite astuce de la haute société, une sorte de jouet magique. Elle s’avérait toutefois plutôt efficace dans ce cas : jamais il n’aurait imaginé qu’une serveuse quelconque en ait un sur elle. Elle était bien plus que ce qu’elle semblait.

« Maître, cette femme cherchait à vous dénoncer. Si ceux qui tentent de fuir méritent qu’on leur coupe les jambes, alors ceux qui veulent répandre des informations méritent qu’on leur coupe les mains », déclara Olar avec résolution.

« Occupe-toi d’elle plus tard, répondit froidement Richard. Viens ici et fais ton travail ! » Le barde était intelligent, et le contrat d’esclavage garantissait sa loyauté. À mesure que sa vraie nature se révélait, il devenait de plus en plus antipathique, mais Richard ne pouvait toujours pas se permettre de le laisser partir.

Olar essuya sa dague et jeta un regard indifférent au barman avant de demander : « Dois-je prendre mon temps, Maître, ou en finir rapidement ? »

« Je veux que tu le fasses parler. »

Gangdor avait déjà remplacé Richard pour maintenir le barman au sol. Il prit donc le temps d’examiner les bouteilles derrière le comptoir et s’en choisit une bonne. Il se versa une généreuse rasade d’alcool, puis s’adossa au comptoir en attendant le résultat.

Olar observa les doigts du barman et dit à Gangdor : « Prête-moi ta hache. »

« Pour quoi faire ? »

Le barde leva les yeux au ciel. « Parce que sa lame est assez grossière ! »

Gangdor, ravi de la réponse, lui tendit la hache. « Fais attention, elle est lourde ! »

L’elfe renifla et s’empara de la hache sans le moindre effort. Il avait beau être barde, il était tout de même de niveau neuf. Il n’aurait peut-être pas su se servir de la hache au combat, mais la soulever n’avait rien de difficile. Pourtant, il comprit bientôt que soulever une hache et s’en servir étaient deux choses bien différentes. Trancher l’un des doigts du barman se révéla un véritable défi. Il lui fallait torturer l’homme lentement, en lui entaillant les doigts au lieu de les lui couper tous d’un seul coup.

Il n’était donc pas étonnant qu’il manquât son premier coup. La hache tomba légèrement à côté de sa cible, avec peu de force. Pourtant, son poids à lui seul broya la première phalange du doigt de l’homme, la réduisant en bouillie sanglante.

Le barman poussa un cri ; la douleur était si atroce que son hurlement échappa à la main de Gangdor, qui lui couvrait la bouche.

Le front de l’elfe perlait de sueur et il avait l’air épuisé lorsqu’il tenta de manier de nouveau la hache. Il s’écria, mécontent : « FERME-LA ! Je peux encore couper ce doigt trois fois, alors garde tes paroles pour quand j’aurai fini. Tout le monde s’en fiche, pour l’instant ! »

« Je me rends ! Je me rends ! Je vais tout vous dire ! » Le barman céda sous la douleur et la pression. Il venait de comprendre : ces gens-là n’avaient certainement rien à envier à Schitich ou au Cosaque rouge en matière de cruauté. Sachant que la hache brandie par l’elfe pouvait s’abattre de nouveau d’un instant à l’autre, il révéla tout ce qu’il savait.

Le Cosaque rouge était un groupe de traite d’esclaves bien connu dans cette ville de sang et possédait donc naturellement des camps d’esclaves à Bluewater. Il en avait plusieurs, capables d’accueillir trente mille esclaves à la fois. En temps normal, plusieurs milliers d’entre eux y étaient détenus.

Trois cents gardes étaient chargés de surveiller ces esclaves. C’étaient de véritables élites, contrairement aux chevaliers de Crochet rouge. Malgré tout, ce n’était pas là le quartier général du Cosaque rouge : celui-ci se trouvait à Moon Bay, à plus de cent kilomètres de là.

Quant à Schitich, il comptait parmi les puissances notables de l’Oasis de Bluewater. Il disposait de deux cents cavaliers et de quatre cents fantassins, chargés de maintenir l’ordre à Bluewater avec cinq autres factions. Ces six organisations n’étaient pour la plupart que des groupes de mercenaires qui, à leurs heures perdues, se faisaient bandits. Elles formaient un seul bloc et disposaient de deux voix au Conseil de Bluewater. Le représentant du Royaume de Sequoia en avait trois, le marquis Anrick une, et les dix dernières revenaient à diverses organisations de traite d’esclaves, dont les représentants changeaient assez souvent.

Le Conseil de Bluewater disposait d’une certaine autorité. Après tout, le commerce avait besoin d’un environnement stable pour prospérer. Cependant, dès qu’il était question d’intérêts et d’avantages particuliers, il n’était pas rare que les affaires se règlent en dehors de son contrôle.

Schitich était lui-même de niveau quatorze, et une douzaine de ses subordonnés étaient de niveau douze ou supérieur. Pourtant, il était loin d’être le plus puissant de l’oasis. Ce titre revenait à Rolf, le saint de l’épée au service du représentant du marquis Anrick. Sa puissance, de niveau seize, était la seule raison pour laquelle le marquis avait une voix au conseil.

Les portes du bar s’ouvrirent soudain à la volée, et quelques ivrognes entrèrent. Le carnage et le vacarme qui régnaient dans le bar les dégrisèrent un peu ; ils reprirent complètement leurs esprits lorsqu’ils remarquèrent les regards glacials des hommes de Richard. Ils s’inclinèrent aussitôt, contrits. « Désolés, nous nous sommes trompés d’endroit ! » crièrent-ils avant de détaler à la vitesse de l’éclair, sans oublier de refermer la porte.

Richard leva son verre, en but une gorgée, puis le jeta de côté. « Nous avons terminé ici. Préparez-vous pour le prochain combat. »

Ses subordonnés se levèrent, mais Olar tenait toujours le barman. « Et lui ? »

« Laisse-le partir. » Richard agita la main avec désinvolture et sortit du bar.

Dès que l’elfe le relâcha, le barman s’effondra sur le sol, sur le point de s’évanouir. Pourtant, une haine ardente brillait dans ses yeux tandis qu’il regardait Richard sortir. Presque tout le monde suivit Richard, même Flowsand, qui n’avait pas bougé jusque-là. Mais quelque chose lui sembla étrange, comme s’il manquait une pièce au tableau ou qu’un détail clochait.

C’est alors qu’il comprit que le bel elfe diabolique n’était pas là. Il se retourna, mais l’éclat de la lame de l’elfe l’aveugla.

Une autre tête s’envola dans les airs, et Olar haussa les épaules avec indifférence devant le corps décapité qui répandait son sang. « Désolé, je suis sûr que Maître n’aurait pas apprécié la façon dont tu l’as regardé à l’instant. »