Livre 2, 78

Souffle des Ténèbres

Richard peina à se relever, une douleur cuisante lui brûlant l’épaule. Heureusement, il pouvait encore marcher : ses blessures n’étaient donc pas trop graves. Sans se rendre compte que ses vêtements étaient déjà en lambeaux, il porta la main derrière lui et sentit une substance chaude et humide. Lorsqu’il la retira, il n’y vit que du sang rouge vif.

« WATERFLOWER ! » la réprimanda-t-il avec colère.

La jeune fille tressaillit légèrement, mais ne fit pas mine de bouger. On aurait presque dit qu’elle n’avait rien entendu : son expression restait vide. Pourtant, cela prouvait seulement qu’elle était loin d’être calme au fond d’elle-même. Même si elle parlait et s’exprimait peu, son regard était rarement aussi absent. La plupart du temps, elle observait son environnement comme un chasseur guettant sa proie.

Richard essaya de bouger et constata que ce n’était pas si terrible. Ses blessures n’étaient que des coupures superficielles qui ne gênaient pas ses mouvements et guériraient facilement grâce à un sort de soin mineur. Même sans magie, elles se refermeraient en trois à cinq jours. Le problème, cependant, était le suivant : comment allait-il justifier ces blessures auprès de Flowsand ?

Il imaginait déjà le ridicule dont il serait la cible lorsque la prêtresse l’apprendrait. S’il devenait un jour célèbre en tant que runemaster saint, il était certain que cette femme publierait un livre intitulé « L’Histoire secrète du Saint », où elle relaterait dans le détail cet épisode. En transmettant ses hauts faits aux générations suivantes, elle pourrait elle aussi acquérir un peu de notoriété. En fait, en tant que clerc du Dragon Éternel, elle pouvait faire bien plus que répandre cette histoire à tout-va. Il était tout à fait possible qu’elle dépose ce livre dans l’Église du Dragon Éternel !

Soupirant, Richard se contenta de soigner ses blessures et décida de les laisser guérir d’elles-mêmes. Les dents serrées, il se dirigea vers Waterflower et examina une nouvelle fois son corps, tandis que certaines de ses idées se précisaient. Une fois qu’il se mit au travail, l’incident lui sortit peu à peu de l’esprit et il s’immergea dans le monde des runes.

Un peu plus tard, il se mit à mettre la pièce sens dessus dessous dans une frénésie délirante, disposant pêle-mêle plusieurs chaises au milieu pour créer des obstacles. Il demanda ensuite à la jeune fille de lui montrer sa technique : la Marche du Vent.

Une fois encore, Waterflower s’éleva comme un spectre. Plus elle filait vite, moins les obstacles la gênaient. Par moments, elle s’en servait simplement d’appui, ou les transformait en objets pour se défendre.

À présent, elle était entièrement nue. Chacun de ses mouvements, le relâchement de chaque parcelle de sa peau, tout s’offrait au regard de Richard. Son corps suivait un magnifique cycle de tension et de détente ; la plupart du temps, elle restait souple et étirée tandis qu’elle glissait dans les airs. Puis elle se recroquevillait, effleurant légèrement l’endroit où elle allait atterrir. Sa belle silhouette se déployait alors avec une puissance immense, la propulsant comme un loup à la chasse.

Tout le processus se déroulait en silence, sans un mot, tandis que les ténèbres l’enveloppaient comme toujours. En vérité, la jeune fille était la souveraine des ombres et des environnements complexes.

Ayant puisé jusqu’à la dernière parcelle d’inspiration, Richard lui fit signe de s’arrêter et lui demanda de s’allonger sur le lit. Sans prendre la peine d’allumer une lampe, il éclaira la pièce d’un sort et saisit sa plume.

La jeune fille resta tranquillement allongée sur le dos tandis que Richard se servait de sa plume pour piquer son mollet et y tracer des lignes élégantes et complexes.

La nuit paisible s’écoula sans bruit. Une plume en remplaça une autre et, peu à peu, les matériaux s’épuisèrent dans son mollet. Le sort d’éclairage s’estompa au bout d’une heure, mais Richard ne voulut toujours pas perdre les quelques secondes nécessaires pour allumer une lampe. Il lança simplement un autre sort et poursuivit son travail.

À l’aube, quelqu’un frappa à la porte, sans doute pour demander ce qu’il voulait pour le petit-déjeuner. Mais un « Ne me dérangez pas ! » le renvoya aussitôt. Richard ne l’avait même pas écouté.

Il avait préparé trente-sept plumes et, lorsqu’il eut fini de les utiliser toutes, le ciel s’était de nouveau assombri. De magnifiques motifs couvraient la jambe droite de Waterflower, du genou jusqu’à la cheville. Le tatouage était surtout bleu et noir, mais quelques touches d’un violet profond s’y mêlaient parfois.

En reposant son pinceau, Richard se sentit légèrement étourdi. Une nuit entière de travail intense avait épuisé toutes ses forces ; il n’eut d’autre choix que de faire une courte pause.

Une nuit de méditation ne lui permit pas seulement de récupérer son mana. Richard acquit aussi une compréhension plus profonde du monde de la magie et, tandis que l’inspiration affluait de nouveau, il imagina d’autres possibilités pour l’ensemble runique de la jeune fille.

Il sortit alors tous ses matériaux, y compris le morceau d’ambre d’érable. Avec un couteau en mithril, il en découpa soigneusement un tiers, puis réduisit la gemme en poudre avant de la dissoudre dans le reste de son encre. Il laissa reposer le mélange une heure, puis le filtra afin de le purifier et d’en accroître la puissance. Il lui fallut tout un après-midi pour préparer l’encre destinée à sa plume.

La plume ne pouvait contenir que trois gouttes d’encre, mais ces trois gouttes de liquide représentaient à elles seules plus de dix mille pièces d’or en matières premières. Et encore, n’importe qui ne pouvait pas en fabriquer : seuls les grands alchimistes et les maîtres runiques en étaient capables. Le temps et le travail nécessaires en feraient aisément grimper le prix de cinquante mille pièces d’or supplémentaires.

À cet instant, la plume d’un or pâle que tenait Richard devint transparente. On pouvait voir l’encre magique s’agiter à l’intérieur, presque comme si elle était vivante.

L’ambre d’érable possédait une propriété particulière : il était très vivant. La croyance populaire voulait que cette gemme se forme par la cristallisation du sang d’êtres anciens et puissants à leur mort. Cet ingrédient multipliait les propriétés magiques des runes qui en contenaient, leur conférant l’équivalent d’un grade supplémentaire. On l’utilisait couramment pour les runes de grade trois, et parfois même pour celles de grade quatre. Voilà pourquoi l’ambre d’érable coûtait bien plus cher que la plupart des autres ingrédients de grade deux.

Une fois préparée, l’encre ne restait efficace qu’une heure. C’était comme le sang de certaines créatures mythiques : hors de leur corps, ses propriétés s’évanouissaient rapidement.

Richard n’osa pas traîner et se rendit directement dans la chambre de Waterflower. Lorsqu’elle se fut déshabillée, il lui demanda de se tenir droite et commença par poser un point sur son genou. La ligne qu’il traça était extrêmement longue : elle remontait jusqu’à sa cuisse et son ventre, puis redescendait le long de l’autre jambe jusqu’à la cheville. La deuxième partait de son ventre, croisait la première, remontait sur son sein gauche jusqu’à son épaule, puis se divisait en deux à l’arrière de son cou et se prolongeait jusqu’à l’arrière de ses oreilles. La troisième partait elle aussi de son ventre, passait par son sein droit et son épaule, et s’achevait sur le majeur de sa main droite.

Le simple tracé de ces trois lignes laissa Richard de nouveau trempé de sueur. La plume était presque à sec.

« Repose-toi un peu, nous reprendrons dans une heure. »