Livre 2, 3

Un contretemps (3)

Les quatre chevaliers qui protégeaient Flowsand s’étaient déjà dispersés sur les côtés, prêts à affronter de front leurs ennemis libérés des sangliers. À présent, Flowsand était la seule personne encore aux côtés de Richard.

Richard n’eut même pas le temps de la remercier : trois guerriers fondirent sur eux. Comme les chevaliers étaient aux prises avec leurs adversaires, ils avaient sans doute compris qu’il valait mieux foncer tout droit sur les mages. Incapables de se dégager des ennemis qui les surpassaient en nombre, les chevaliers de Richard ne purent rien faire tandis que les guerriers se ruaient sur lui.

Richard tenta discrètement de rassembler un peu de mana, mais renonça presque aussitôt. Il n’en avait pas assez pour lancer ne serait-ce qu’une boule de feu. Les guerriers étaient toutefois si proches qu’il distinguait les flammes brûlant dans leurs regards sinistres. Le visage rougi d’un étrange éclat écarlate, à la frontière entre la vie et la mort, il s’élança et bondit droit entre les jambes de l’un des guerriers.

Bang ! Le choc fut assourdissant et puissant. Pris au dépourvu, le guerrier recula en titubant, projetant du sang frais sur son adversaire. Depuis qu’il avait activé Éruption, Richard n’était pas moins fort qu’un guerrier de niveau 10. Ce choc frontal suffit à blesser gravement son adversaire, qui était de niveau 5.

Richard profita de l’instant pour arracher la hache des mains de l’homme. La seconde lune ambrée apparut soudain au-dessus de sa tête, tandis que la force lunaire s’engouffrait dans son corps à une vitesse stupéfiante. Il plaça la hache dans l’axe de son corps et pivota sur lui-même, faisant balayer un cercle jaune autour de lui, vers les guerriers restants.

Épée secrète de Lune d’Argent, Cercle du Destin.

Les deux assaillants continuaient de foncer à pleine vitesse, sans que rien ne semble les gêner durant leurs premiers pas. Mais lorsque le tranchant de leurs épées s’approcha de Flowsand, ils trébuchèrent et ne purent rester debout : leurs corps se séparèrent en deux. Le cercle de lumière ambrée avait tranché leurs bras et ouvert des blessures d’une profondeur incroyable dans le bas de leur torse.

Hors d’eux, les deux guerriers hurlèrent en pressant leurs plaies de toutes leurs forces. Le sang et les viscères jaillirent en abondance, mais leurs mains uniques ne suffirent pas à les arrêter. Leurs gestes désespérés ne firent qu’empirer les choses : le sang gicla comme une fontaine, tandis que leurs cris s’affaiblissaient rapidement. Bientôt, ils se turent.

La lune ambrée disparut sans bruit. La hache que tenait Richard était impeccable, sans la moindre trace de sang. Il posa le fer à terre et contempla calmement les ennemis qui se tenaient à quelques mètres de lui. Bien que les guerriers fussent largement supérieurs en nombre, aucun n’osa avancer d’un pas.

Richard baissa les yeux vers la hache qu’il tenait et remarqua, avec un sourire aussi beau que cruel : « Elle est peut-être un peu trop tranchante. »

Les visages des volontaires blêmirent aussitôt et ils reculèrent par instinct. Même les guerriers aguerris redoutaient les maniaques sanguinaires qui prenaient plaisir à torturer et à répandre le sang.

Mais, derrière eux, dans la forêt, des coups retentirent comme des explosions. Les bois furent aussitôt engloutis sous la fumée et la poussière, tandis que les arbres s’effondraient les uns après les autres. Le tumulte dépassait de loin celui de l’affrontement contre les sangliers : on aurait dit qu’une bête gigantesque fonçait à travers les bois.

Soudain, deux archers surgirent de la forêt et s’écrasèrent lourdement au sol. Leurs corps gisaient immobiles, dans des positions étranges. À l’évidence, ils n’étaient pas sortis de leur plein gré.

Les buissons alentour s’effondrèrent. Dans une détonation, deux trolls jaillirent de la poussière en poussant un grondement de tonnerre. Chacun brandissait un gros tronc d’arbre et, sans se soucier de la classe de leurs adversaires, leur fracassait la tête sans distinction. Emportés par leur charge, ils renversaient même les arbres voisins, racines comprises. Les flèches qui pleuvaient sur eux ne leur faisaient rien : les archers ne voyaient pas leur cible, dont plus de la moitié du corps était cachée sous des branches et des feuilles.

Plusieurs flèches étaient plantées dans le corps des deux trolls, mais leur peau naturellement épaisse et leur couche de graisse formaient une armure à elles seules. Les projectiles n’étaient que de vulgaires cure-dents et ne gênaient aucunement leurs mouvements.

Ils ne regardaient pas autour d’eux et n’avaient aucune notion du travail d’équipe. Ils fonçaient droit sur les lignes de front des troupes restantes, envoyant deux ou trois guerriers voler à chaque coup de tronc. L’un des chevaliers Archeron aurait subi le même sort s’il ne s’était pas esquivé à temps. Tiramisu n’avait même pas l’air d’un mage : il maniait son tronc avec autant de férocité que Moyenne Saignante.

Gangdor se rua lui aussi dans la mêlée en rugissant. Son corps était couvert d’éraflures, mais, à voir le sang qui maculait le tronc qu’il tenait, ses adversaires devaient déjà être morts. Waterflower bondit derrière son imposante silhouette, sans faire le moindre bruit, qu’elle marche sur la terre ferme ou sur des brindilles. Le Berger du Repos éternel reposait en diagonale dans sa main. Il n’était pas taché d’une seule goutte de sang, bien qu’il eût manifestement déjà servi.

Pris au piège de toutes parts, la dernière douzaine de guerriers fut fauchée en un instant. Seule une poignée de survivants grièvement blessés échappa au massacre.

Richard semblait imperturbable, debout, la hache toujours posée au sol. Son sourire ne s’était pas le moins du monde effacé quand Flowsand s’approcha à pas feutrés, lui tapota le dos et murmura : « Hé. Il n’y a plus d’ennemis !

À sa grande surprise, Richard fléchit sous son simple contact. Elle tendit les mains pour le rattraper, mais ne parvint pas longtemps à soutenir son corps massif. Alors qu’elle allait s’écrouler sous son poids, une ombre blanche passa devant elle. Avant même qu’elle ait compris ce qui se passait, Waterflower s’était déjà placée à sa droite pour l’aider à soutenir Richard.

Après avoir épuisé ses réserves de mana, activé Éruption et exécuté de force une épée secrète, Richard était complètement vidé. À la fin de sa dernière phrase, il était presque inconscient et ne parvenait à maintenir son air intimidant que par la seule force de sa volonté.

Flowsand et Waterflower allongèrent Richard sur le sol. La clerc leva la main, prête à lancer un sort de vitalité sur lui, mais le garçon lui saisit le bras. Voyant son air surpris, il répondit d’une voix faible : « Il y a beaucoup de blessés. Je vais m’en remettre après un peu de repos. Ne gaspille pas tes forces pour moi. »

Flowsand lança un regard appuyé à Richard, puis se leva sans protester et se dirigea vers les blessés. Elle lança un sort de guérison mineure sur chacun d’eux, leur garantissant qu’en dehors des blessures graves, ils seraient tous rétablis en trois jours au plus. Mais, allongé dans les bras de Waterflower, Richard se mit à haleter de plus en plus fort. L’épuisement de son mana était bien plus pénible qu’il ne l’avait prévu. Il ne désirait qu’une chose : fermer les yeux. Pourtant, il savait qu’il ne pouvait pas se permettre de perdre connaissance en pareil moment, sous peine d’endommager sa réserve de mana. Il s’efforça de demander : « Y a-t-il quelque chose qui puisse me garder éveillé ?

« De l’alcool ! » lança Tiramisu.

« De l’alcool très fort ! » insista Moyenne Saignante.

Les deux trolls se tournèrent alors vers Gangdor et le fixèrent droit dans les yeux. Le colosse dévisagea les trolls avec méfiance, puis fouilla dans sa ceinture de tissu. Il finit par trouver une petite flasque d’argent qu’il tendit à Waterflower.

Une forte odeur d’alcool envahit les lieux lorsqu’elle dévissa la flasque. Waterflower inspira profondément, goûta même le breuvage du bout de la langue, puis laissa enfin Richard en avaler une longue gorgée.

Gangdor s’écria aussitôt, furieux : « Hé, ça ne se fait pas ! C’est une boisson que j’ai préparée pour moi ! Tu crois vraiment que je me serais empoisonné ? »

« C’est difficile à dire », répliqua sèchement Waterflower en lui lançant un regard glacial.

« WATERFLOWER ! » rugit Gangdor en serrant fermement son tronc. Waterflower le fixait pourtant d’un air impassible. Sa main droite, fine et pâle, reposait sur le Berger du Repos éternel, à son côté. L’expression de Gangdor s’assombrit tandis que son regard allait du tronc qu’il tenait à l’épée de Waterflower. Il finit par lancer, à contrecœur : « Ne t’avise pas d’utiliser cette épée !

Waterflower se contenta de regarder Gangdor avec pitié, presque comme si elle avait affaire à un idiot.