Livre 1, 89

Châtiment

Richard était assis seul au bord de son lit, les mains pressées contre le front. Les événements qui venaient de se produire repassaient dans son esprit, scène après scène, chaque instant d’une clarté incomparable.

Tout s’était passé bien trop vite. Il n’avait ressenti un danger évident qu’au tout début, et c’était pourquoi il s’était emporté lorsque les gardes l’avaient attaqué. Il avait riposté de toutes ses forces, estropiant impitoyablement deux d’entre eux, mais le troisième l’avait terrassé. Richard s’y était attendu : il n’était pas assez arrogant pour croire qu’il pourrait vaincre trois guerriers de niveau supérieur à huit, attaquant de concert. En mettre deux à terre avec lui relevait déjà de l’inattendu.

C’était la première fois qu’il vivait une situation pareille, mais Richard savait que la réputation des Archeron était en jeu. Les incidents de ce genre étaient peu fréquents à Faust, sans être rares pour autant. Toute famille qui parvenait à s’installer durablement à Faust se trouvait généralement en conflit avec les familles plus anciennes et plus puissantes qui y étaient déjà établies. Richard s’était donc préparé à subir des humiliations. Faulk lui marchant sur la tête en était une, certes extrême, qui aurait déclenché une vendetta. Mais tout avait basculé l’instant d’après.

En y repensant, la pression du pied de Faulk avait été suffisante pour lui écraser la tête et réduire son crâne en morceaux, comme de la porcelaine ! À cet instant, l’ombre véritable de la mort avait obscurci tous ses sens. Faulk avait voulu le tuer ! Ce n’était pas une décision prise sous le coup de la colère, mais un meurtre prémédité !

Richard n’avait jamais frôlé la mort d’aussi près. L’attaque du Perroquet de Sang avait été rapide et silencieuse ; elle ne lui avait même pas laissé le temps d’avoir peur. Cette fois, c’était différent. La pression terrifiante de cette chaussure, le craquement de son crâne sous la force du coup… Tout cela repassait dans son esprit, encore et encore, avec une netteté parfaite.

Ses mains glacées tremblaient sans relâche et il se sentait si faible qu’il risquait de perdre connaissance à tout instant, de sombrer dans des ténèbres sans fond. Ses doigts le lançaient par vagues de douleur : il avait frappé à mains nues un guerrier de niveau huit, sans recourir à aucune technique. Ses articulations étaient encore enflées et la douleur le faisait transpirer.

Pourtant, Richard était reconnaissant à cette douleur. Elle l’aidait à garder la tête froide. La sueur abondante avait trempé ses vêtements, qui lui collaient à la peau, mais cette gêne le maintenait lucide.

Si Alice et Goliath n’étaient pas apparus à l’improviste, si ce pied s’était abattu jusqu’au bout… Richard ne pouvait s’empêcher d’y repenser sans cesse. Il voulait se maîtriser, mais n’arrivait pas à réprimer la terreur qui l’habitait. Une fois la fureur et l’humiliation dissipées, il ne restait que la peur de mourir. Une terreur immense, qu’il n’aurait jamais imaginée !

Il leva les yeux et s’obligea à contempler toute la pièce, l’examinant avec attention pour chasser sa peur. Mais sa perception était devenue chaotique, et d’innombrables chiffres lui apparaissaient. Il avait beau essayer, il n’arrivait pas à leur donner le moindre sens, comme si son esprit était pris dans la glace. Ce ne fut qu’à l’apparition de cette étrange lame dans son champ de vision que son cœur tressaillit légèrement.

Sa demeure n’était pas grande : elle ne comptait qu’une salle et deux pièces. La chambre faisait une dizaine de mètres de long, si bien que la lame, longue d’un mètre cinquante, occupait déjà une place considérable. Dépourvue de fourreau, elle était grossièrement enveloppée dans une peau de bête et posée à l’horizontale sur le bureau, près de la fenêtre. Un coin de la peau s’était entrouvert, laissant voir un morceau de la lame acérée.

Le cœur de Richard battit plus fort. Comme ensorcelé, il bondit hors du lit et s’approcha lentement du bureau. Il saisit la garde et retira la peau de bête qui entourait la lame, puis ferma les yeux et inspira profondément, lentement.

C’était une longue épée ancienne, conçue pour les coups d’estoc. Les fils de la poignée montraient des signes d’usure, mais celle-ci était extrêmement agréable à tenir. En un souffle, l’esprit de Richard parcourut la poignée puis la lame. Son sang de Lune d’Argent se mit à couler tandis qu’il absorbait la force lunaire du ciel et la déversait dans l’arme. Celle-ci se colora alors, sa teinte fluctuant au gré de la force lunaire et changeant irrégulièrement avec les couleurs des lunes.

Ce ne fut qu’alors que l’esprit de Richard commença à s’apaiser. L’épée dans sa main lui donnait l’impression d’avoir un pouvoir sur lequel s’appuyer. Il ne pouvait s’empêcher de repenser à la scène près de l’église, mais les choses étaient différentes, désormais. Il imaginait à présent comment les événements se seraient déroulés s’il avait tenu cette longue épée pendant le combat.

L’épée lui aurait permis de puiser assez de puissance dans les lunes dès les premiers signes de danger et, avec le surcroît de force apporté par l’Éruption, sa puissance au combat aurait triplé ! Le temps qu’une plume tombe, il aurait pu tuer la plupart des gardes et des jeunes nobles présents, tandis que la puissance destructrice de la lune indigo cendrée aurait grièvement blessé Faulk.

Ce ne fut qu’en frôlant véritablement la mort, en touchant presque la faux du Faucheur, que Richard comprit vraiment la terreur et l’importance de la puissance. Si personne n’avait pu arrêter Faulk, qu’aurait importé que la Famille Archeron poursuive l’affaire et que la Famille Joseph n’ait d’autre choix que de l’exécuter ? Richard aurait déjà été mort, et les morts ne pouvaient réaliser aucun souhait ni accomplir aucun rêve.

Ses pensées finirent par s’apaiser et tout redevint normal devant ses yeux. Richard poussa un long soupir et posa lentement l’épée. Puis il s’assit près de la fenêtre et se mit à repenser aux événements de la journée. Plusieurs incidents suspects commencèrent à s’emboîter les uns après les autres, et il eut le désagréable sentiment que quelque chose clochait. Ce ne fut qu’alors qu’il comprit qu’il en savait beaucoup trop peu sur sa propre famille et le monde extérieur pour parvenir à relier logiquement tous ces éléments. La fatigue finit par venir à bout de son corps et de son esprit affaiblis ; il ne put s’empêcher de s’appuyer contre le bureau et sombra dans un profond sommeil…

Un peu plus tard, une petite clochette de bronze se mit à sonner comme par magie dans la pièce, tirant Richard de ses rêves. Il se frotta les yeux, encore hébété, et découvrit qu’il faisait déjà nuit. La chambre était plongée dans l’obscurité, à l’exception d’une petite zone éclairée par la lune qui entrait par la fenêtre.

La clochette de bronze continuait de retentir lorsqu’on frappa doucement à sa porte. Richard ouvrit et trouva son majordome. Mais au lieu de lui apporter le dîner, celui-ci le conduisit au sous-sol du donjon du château afin qu’il prenne part à un procès interne de la famille.

Peu après, Richard, encore perplexe, suivit le majordome jusqu’à un étage situé sous la tour principale du château. Les couloirs n’avaient rien à voir avec les passages humides et sombres du château : ils étaient secs et étouffants. Après avoir franchi une grande porte gardée par deux fantassins en armes, Richard fut conduit dans une vaste salle souterraine.

Cette salle s’étendait sur plusieurs centaines de mètres carrés et s’élevait sur deux étages. Les murs étaient en pierre, et quelques drapeaux rouge sombre y étaient accrochés en guise de décoration.

Au fond de la salle se dressait une estrade où étaient disposées cinq chaises. Gaton occupait celle du milieu, Goliath et Alice étant assis à sa droite, dans cet ordre. À sa gauche se tenait un mage âgé, puis un homme d’âge mûr au regard glacial, vêtu d’une armure de cuir noir. De nombreux autres Archeron étaient alignés le long des deux murs de la salle ; Richard reconnut quelques jeunes qu’il avait aperçus le jour du banquet.

Richard rejoignit les côtés et se mêla à la foule. Les deux lourdes portes de bois renforcées de fer se refermèrent lentement. Au son désolé et lointain d’une cloche, une porte latérale s’ouvrit dans la salle. Un guerrier torse nu à l’allure de rustre portait Warren et s’avança jusqu’au milieu de la salle.