Chapitre 535
Les choses ne se déroulaient pas comme prévu. Quand, dans le Donjon, les événements ne suivaient pas leur cours habituel, cela signifiait généralement que quelque chose allait très mal. Il n'existait pas un seul explorateur de Donjon qui ne partageait ce sentiment. Aussi chaotique et imprévisible que fût cet endroit, il existait des méthodes pour y faire face, des connaissances éprouvées et testées depuis des centaines d'années. Quand des creepers rôdaient, on pliait bagage en essayant de les semer. Quand des Araignées tisseuses apparaissaient, on les brûlait dans leurs nids. Quand des fourmis surgissaient, elles dévoraient tout ce qu'elles trouvaient sans réfléchir, quel qu'en fût le prix.
Alors, que se passait-il exactement ici ?
Des fourmis qui envahissaient un avant-poste précis, laissaient des survivants et faisaient des prisonniers ? Cela n'avait aucun sens. Non seulement c'était illogique, mais c'était totalement insondable. Il n'y avait tout simplement pas assez d'informations à disposition, surtout avec le silence radio des Shapers, pour tenter de tirer des conclusions précises.
Cela inquiétait Ferrox Irron. Et il détestait être inquiet.
Son armure bougea inconfortablement autour de lui alors qu'il marchait au centre de l'expédition, et il jura. Il avait dû faire une erreur en l'ajustant ce matin. Cet équipement était une véritable plaie à enfiler et coûtait une fortune à entretenir, mais il avait prouvé son utilité au combat à plus d'une reprise. Il passa une main sur l'inscription runique à l'intérieur de ses gantelets. La densité de mana ici n'était pas assez élevée pour une utilisation constante, mais cela tiendrait une bonne dizaine ou vingtaine de minutes de combat intense si la charge continuait à ce rythme.
Il devenait irritable. Ses pieds le faisaient souffrir, son dos le lançait, son armure le griffait et l'ennemi ne se comportait pas comme il le devait. Cette expédition commençait à ressembler à un désastre total.
« Stellen ! Qu'est-ce qui se passe là-haut, bon sang ? » demanda-t-il à son assistant.
« Seigneur Irron. Il semble y avoir une sorte de désaccord parmi les Traqueurs. »
« Ces gestionnaires de cabots inutiles. Quel est le problème cette fois ? »
« Haa-hem ! D'après ce que j'ai pu comprendre, mon seigneur, il semble y avoir un désaccord sur l'itinéraire à suivre. »
Le sentiment d'irritation qui taraudait Ferrox se transforma en une colère noire pendant un instant, avant qu'il ne parvienne à la réprimer. Il savait que cela arriverait, il l'avait senti venir.
« Va leur dire de se présenter ici pour que leurs supérieurs puissent régler ça », ordonna-t-il à Stellen avant de sombrer dans une méditation silencieuse.
S'il voulait terminer la journée sans faire quelque chose qu'il regretterait, il devait essayer de retrouver son calme.
« Pourquoi, Irron, qu'est-ce qui vous tourmente tant ? » lança une voix mielleuse et coquette derrière lui.
Il se retourna trop brusquement et son armure grinça contre sa peau, éraflant le minerai. Il jura. Ce genre de dégât prendrait des heures à polir. Stellen allait être ravi. L'expression sur le visage suffisant de son assistant pendant qu'il polirait son maître serait un clou de plus dans le cercueil de l'humeur d'Irron.
« Y a-t-il une raison pour laquelle vous m'adressez la parole, Dame Calytryx ? » Il réussit à articuler cette formule de politesse entre ses dents serrées.
« Pas du tout, mon seigneur Irron », le rire dans sa voix disait le contraire, « j'observe simplement que vous semblez un peu contrarié. Quel pourrait être le problème pour ternir l'attitude joviale d'un noble aussi estimé ? »
Oregal Calytryx prenait un grand plaisir à voir souffrir son ancienne rivale et collègue noble. Se retirer aux confins de l'empire avait été une décision qu'ils avaient tous deux prise dans l'espoir de se débarrasser de leurs semblables, pour finalement découvrir qu'ils vivaient désormais dans le même cercle, dans la même ville ! La guerre larvée avait commencé immédiatement et aucun cessez-le-feu n'était en vue.
« Vous savez, Calytryx », grimaça Irron avec acidité, « je ne sais pas comment votre mari parvient à rester aussi joyeux, étant donné les circonstances. »
« Le Seigneur Calytryx est un optimiste invétéré. »
« Enseveli au fond d'un puits. »
« Il ne pourrait pas avoir meilleure compagnie. »
Les deux tombèrent dans un silence complice en attendant que les autres viennent à eux, comme il sied à des nobles. Les titres pesaient sur leurs épaules, mais ce n'était guère quelque chose qu'ils étaient autorisés à abandonner. Après quelques longues minutes, Stellen revint avec une demi-douzaine de Traqueurs à l'air grincheux, leurs familiers sur les talons.
« Quel est le problème ? » exigea Irron. « Nous avons une tâche assez importante à accomplir, n'est-ce pas ? Pourquoi ce retard ? »
Stellen s'inclina devant son seigneur, Dame Calytryx et les autres nobles qui écoutaient à quelques mètres, intéressés, mais ne voulant pas s'immiscer s'ils n'y étaient pas obligés.
« J'ai parlé à nos éminents Traqueurs et il semble qu'ils ne soient pas d'accord sur la direction prise par la proie que nous poursuivons. »
« J'ai trouvé la piste olfactive après la bifurcation du tunnel ouest, mon seigneur. Elle était forte, elle a presque fait éternuer mon renifleur. »
« S'il vous plaît, mon seigneur et ma dame, cet homme est un idiot. Mes charges et moi avons trouvé la piste menant au nord-est, claire comme de l'eau de roche. »
« N'avez-vous pas simplement localisé des pistes d'éclaireuses divergentes ? » trancha Irron.
Les deux Traqueurs l'assurèrent précipitamment qu'ils avaient localisé la bonne piste, bien trop forte pour quelques éclaireuses, et que l'autre Traqueur avait clairement commis une erreur.
« C'est étrange, Irron », observa Calytryx.
« Je suis d'accord », acquiesça-t-il, sombre. Sa mauvaise humeur se révélait plus prophétique qu'il ne l'avait supposé. « Il est possible que ces deux hommes aient raison et que nous soyons menés sur une fausse piste… »
« Une telle chose serait… inhabituelle », observa prudemment sa collègue noble.
Inhabituelle ? Ce serait du jamais vu dans les annales de l'histoire Golgari. Une colonie de fourmis avec assez d'intelligence pour réussir une telle manœuvre ? Cela ne méritait même pas d'être envisagé. Pourtant, cela restait cohérent avec ce qu'ils savaient de ces monstres. Comportement étrange, objectifs et méthodes inhabituels. Il serait stupide de penser que la logique et les méthodes habituelles s'appliqueraient dans ce cas.
« Je n'aime pas ça », grommela-t-il.
« Nous n'en savons pas assez », convint Calytryx.
Irron sombra dans une réflexion profonde. Si ces maudits rejetons du Donjon étaient capables d'envisager les moyens par lesquels ils pouvaient être traqués et de tenter des contre-mesures, alors ils possédaient des processus de pensée plus avancés que n'importe quelle créature de ruche que les Golgari avaient jamais rencontrée. Ce qui signifiait qu'ils seraient incroyablement dangereux. La possibilité que tout cela ne soit qu'une coïncidence existait toujours, mais cela devenait de plus en plus improbable. Irron n'était pas devenu un noble, la caste de soldats la plus célèbre de l'empire, en ignorant son instinct.
« Amenez-moi les Farseers et les Shapers », ordonna-t-il.
En peu de temps, ce fut chose faite. Les Farseers vêtus de robes se tenaient devant lui, leur bâton à la main. Irron essaya de ne pas faire la grimace ; les Farseers étaient difficiles à supporter, ils semblaient toujours ravis de savoir quelque chose que vous ignoriez, mais ils étaient nécessaires dans le Donjon. Les Shapers, en revanche, étaient des je-sais-tout inutiles et des érudits. Rien que d'être près d'eux, il en avait les dents qui grinçaient. Le Shaper devant lui, mis à la tête de ses collègues mages en raison de sa connaissance approfondie de la proie, ne ressemblait pas beaucoup aux Shapers qu'Irron avait rencontrés par le passé, mais il détestait l'homme par principe.
« Nous nous présentons à vous, comme vous l'avez demandé, mon seigneur », s'inclina bas l'émissaire Farseer.
« Que voulez-vous ? » grogna le Shaper.
Irron maîtrisa sa colère avant de réduire l'homme en bouillie d'un seul coup de poing.
« Il semble que la proie prenne des mesures pour éviter d'être tracée par son odeur », leur dit-il. « J'ai demandé la présence des estimés Farseers afin qu'ils puissent rapporter si leurs propres méthodes de pistage restaient efficaces. »
« C'est le cas, mon seigneur », s'inclina à nouveau le Farseer. « Leurs pieds ont touché le Donjon, et donc il les connaît. Tant qu'il les connaît, nous aussi. »
C'était une bonne nouvelle.
« J'ai demandé au représentant des Shapers de se joindre à nous au cas où il y aurait de nouvelles informations à partager. Il semblerait que ces fourmis se comportent de manières qui dépassent ce que nous pourrions attendre de monstres comme ceux-ci. Quelque chose a-t-il filtré de votre esprit hautement entraîné, Shaper ? Quelque chose qui pourrait sauver des vies Golgari ? »
« Pas la moindre chose », grogna Granin.