Chapitre 1 730
Il y avait quelque chose de sacré à se tenir dans le Donjon. C’était un lieu de possibilités infinies, riche en mana et en dons inépuisables. Quel but servait-il, pour quelle raison offrait-il une telle abondance, si ce n’était pour le bénéfice des Races Anciennes qui vivaient sur Pangera avant que le Donjon ne se révèle à elles ?
L’Évêque de Guerre Graham Pearson se leva, ayant terminé son heure de prière, des sentiments de louange et de gratitude résonnant encore dans son cœur. Après toute une vie passée au sein de l’Église, exposé à ses côtés lumineux comme obscurs, il ressentait toujours, au plus profond de lui, la certitude de sa foi.
Le Donjon existait pour servir les dignes.
Chaque monstre qui y apparaissait était une offrande pour ceux assez forts pour la réclamer.
« Je n’ai pas besoin d’être ici », déclara le Grand Prêtre Vinting à proximité, et ce n’était pas la première fois.
Imperturbable, Graham se tourna vers l’autre homme, ses yeux aussi froids et bleus que de la glace imprégnée de mana.
« Tes pas sur le Chemin t’ont mené à cet endroit, à cet instant », le réprimanda patiemment l’Évêque de Guerre. « Tu es là où tu dois être. Il ne t’appartient pas de réfuter ou de nier, mais de prier et de méditer sur le pourquoi. »
Le visage d’Alir se crispa de colère, mais l’Évêque de Guerre ne ressentait aucune crainte à son égard. Si l’on devait les comparer selon la mesure grossière des Niveaux, Graham surpassait son contemporain de plusieurs longueurs. En termes d’expérience et de compétence, l’écart était bien plus large encore. Entre les deux hommes, la seule chose pour laquelle Alir pouvait être considéré comme supérieur était son rang au sein de l’Église.
Non pas que Graham se souciât de telles choses.
« Es-tu au moins disposé à rencontrer les délégués de Green Mountain ? » demanda Alir avec aigreur.
Il espérait trouver un moyen de se sortir du Donjon, Graham pouvait le voir. Si ce n’était pas possible en exigeant que l’Évêque de Guerre le laisse partir, peut-être pourrait-il influencer d’autres personnes pour y parvenir. L’homme était aussi glissant qu’un serpent et indigne de la position élevée qu’il occupait au sein de la foi.
« Bien sûr que je le suis », répondit Graham. « Tu comprends que la prière doit passer avant les autres tâches, n’est-ce pas ? »
« Naturellement », répondit Alir avec une grimace.
« Alors je ne vois pas où est le problème. »
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Non loin des deux hommes, Graham pouvait voir la délégation qui attendait. Des soldats à l’allure robuste, des professionnels expérimentés avec des décennies de service dans le Donjon, combattant des vagues et purgeant des monstres. Des gens que Graham pouvait respecter.
Ils comprenaient le commerce de ce qui se passait dans le Donjon, même s’ils n’en saisissaient pas le but.
Il les plaignait pour leur ignorance. Quelle satisfaction pouvaient-ils trouver dans leur travail sans saisir pleinement la signification divine qui le sous-tendait ? Marcher aveuglément sur le Chemin n’était pas différent de ne pas y marcher du tout.
Bien sûr, il ne laissa pas la pitié qu’il ressentait se lire sur son visage alors qu’il s’approchait d’eux.
« Salutations. Je suis Graham Pearson, Évêque de Guerre du onzième Bataillon de Jugement. Ai-je l’honneur de m’adresser au Maréchal Williams et au Maréchal Selda ? »
Les deux silhouettes se jetèrent un regard avant de se tourner vers lui et d’offrir une courte révérence. Bien qu’il n’y eût aucune différence significative entre l’armure portée par les Maréchaux et celle des officiers qui les entouraient, Graham prenait toujours soin de connaître les visages des personnalités importantes qu’il pourrait croiser dans le Donjon.
Williams, un homme petit et trapu, dégageait néanmoins un air d’autorité et une compétence tranquille qui le faisaient paraître bien plus imposant que sa stature ne l’aurait permis. Chauve, mais doté de sourcils démesurés et féroces, il aurait presque paru comique sans la puissance qu’il irradiait.
Selda était tout aussi austère. Ses cheveux grisonnants tirés en arrière, elle était si mince qu’elle en paraissait émaciée, pourtant, même immobile, elle dégageait une grâce souple et mortelle. Graham ne doutait pas que le sabre gainé à sa hanche pouvait être placé contre sa gorge plus vite qu’un homme ne pourrait cligner des yeux.
Les officiers de rang inférieur s’écartèrent à l’approche de Graham, Alir suivant légèrement en retrait. Ce fut le Maréchal Williams qui rompit le silence.
« Inutile de jouer les timides entre nous », dit-il doucement, son regard stable et confiant, « c’est pour les politiciens. Voulez-vous notre aide pour traquer le monstre ? Si c’est le cas, nous avons reçu l’autorité pour négocier les parts. »
« Qu’est-ce que Green Mountain est prêt à offrir ? » demanda simplement l’Évêque de Guerre.
« Deux mille soldats pour deux parts sur dix, ou quatre mille pour cinq », vint la réponse.
« Vous vous trompez si vous croyez que vos soldats sont l’équivalent d’un Bataillon de Jugement », dit Alir avec raideur. « Ce serait… une insulte à l’Église d’insinuer une telle chose. »
Toujours aussi lassant, de se disputer sur les parties du corps d’un monstre avant même qu’il n’ait été abattu. Cependant, lorsqu’ils traquaient le genre de proie qu’ils poursuivaient actuellement, il était inévitable que ces discussions aient lieu. La moitié du cadavre de ce monstre vaudrait une fortune incroyable. De quoi élever Green Mountain pour les décennies à venir.
« Quatre mille pour quatre parts sur dix », dit Graham, avant de lever une main pour arrêter les Maréchaux, « je ne négocierai pas. »
Williams et Selda échangèrent un nouveau regard, communiquant uniquement par les yeux.
« De plus », poursuivit Graham, « tout Cristal d’Âme récolté appartiendra à l’Église. Sur ce point, je ne négocierai pas non plus. »
Après un long moment de silence, Williams hocha la tête.
« Très bien », dit-il. « Marché conclu. »
Neuf mille soldats pour s’occuper d’une fourmi. Ce serait largement suffisant.