Chapitre 97
« Je pensais vraiment que tu en avais fini avec ça… »
« Que veux-tu dire par ‘en avoir fini avec ça’ ? Tu parles de mon aversion pour le meurtre ? C’est une chose saine à avoir ! »
« Pour la plupart des gens, bien sûr. Tu n’es pas la plupart des gens. Tu es un Nécromancien en fuite de la loi qui est activement chassé par des machines à tuer surhumaines. Les mêmes attitudes ne s’appliquent pas vraiment. Quand tu as éliminé ces deux Marshals, je pensais que tu avais compris ça. »
« Je n’avais pas le choix, » grogna Tyron. « Comme tu le sais très bien. »
« Et tu as un choix maintenant ? Regarde autour de toi, imbécile ! Tu es à mi-chemin d’une montagne dans le trou du cul du monde avec je ne sais combien de ces abrutis essayant de te poignarder dans le visage ! Pourquoi ai-je l’impression d’être le seul des deux à penser que c’est une mauvaise idée ? »
Tyron haussait les épaules contre la critique et le sentiment croissant que le crâne avait raison. Il aurait dû éliminer cette archère au moment où elle avait été capturée. Ses restes lui étaient précieux, extrêmement précieux, maintenant qu’il pouvait créer des revenants. En tant que leader de ses archers et comme option de combat à distance mortelle, elle lui donnerait une flexibilité tactique et un autre puissant serviteur.
Au lieu de cela… Il baissa les yeux.
Liée mains et pieds, portée entre deux squelettes, l’archère le regardait. Ou le dévisageait, plus précisément.
« Je ne suppose pas que tu aies des conseils ? » lui demanda-t-il.
Elle était bâillonnée, évidemment, mais il pouvait deviner ce qu’elle voulait dire. La plupart de ses pensées impliquaient des jurons, de la violence et ses parties. Elle s’entendrait probablement bien avec Dove.
Quels étaient ses options ? Il n’y en avait pas beaucoup, et pratiquement aucune d’elles n’était acceptable. Il soupira. Cela devenait trop compliqué.
« Je ne veux pas tuer des slayers que je n’ai pas à tuer, » dit-il fermement au crâne. « Mes parents sont des slayers, j’ai voulu en être un toute ma vie, je ne peux pas juste aller massacrer les gens. »
« Personne n’a parlé de massacrer. C’est de la légitime défense, mec ! Écoute, j’étais moi-même un slayer autrefois, je ne veux pas vraiment que tu les tues non plus. C’est différent. Quand ils viennent vers toi, tirant des flèches sur ta tête depuis l’obscurité ? Va te faire foutre, ces enfoirés ! Ce n’est pas un slayer, c’est du matériel de squelette de première qualité. »
Le cimetière n’avait pas l’air beaucoup plus attrayant de jour que de nuit. C’était sombre et ombragé, une fine brume descendant des montagnes au-dessus. Les squelettes avaient largement terminé leur travail maintenant, fournissant une richesse d’os pour que le Nécromancien puisse travailler. Ils étaient en train de nettoyer l’endroit, le ramenant à une certaine apparence de désordre envahi par la végétation qu’il avait été auparavant.
Eh bien, pas tout à fait.
De jour, il avait été beaucoup plus facile de remarquer ce qui lui avait échappé la nuit précédente. Il devait vraiment apprendre une sorte de vision améliorée par la magie. La plupart du cimetière avait effectivement été envahie, et ce sont ces vieilles et oubliées tombes que la ville avait convenu qu’il pouvait déterrer. Il y avait cependant une zone qui était assez bien entretenue. Un examen sommaire avait révélé que Cragwhistle avait récemment enterré quelques personnes. Pas mal. Étant donné qu’ils n’avaient pas eu le temps d’inhumer les défunts du siège la veille, quelque chose d’autre avait clairement causé ces décès. Ce qui lui avait semblé être un village étonnamment grand pour cet endroit à l’ouest, avait en fait été significativement plus grand il n’y a pas si longtemps.
Ça devait être un éboulement ou quelque chose comme ça, se dit-il en haussant les épaules. C’est un travail dangereux de tailler la pierre de la montagne. Arrête de te distraire.
Il y avait tant à faire. Il n’avait pas effectué le rituel de statut depuis le siège, et il était sûr d’obtenir quelque chose en tuant un tel nombre de rift-kin. Probablement, cela devait aussi attendre. Avant toute autre chose, il devait s’occuper de ce slayer.
« Je peux implanter une suggestion dans son esprit, elle partira et ne se souviendra pas de m’avoir vu. »
« Tu es sûr de ça ? La manipulation mentale n’est pas garantie de fonctionner, même à moyen terme. Même dans ce cas, si tu la persuades qu’elle ne t’a pas trouvé, devine ce qui se passe ? Elle recommence à te chercher ! Un peu plus de patience, et elle aurait mis une flèche entre tes yeux la première fois ! »
À en juger par l’expression sur le visage de l’archère, elle regrettait cela en ce moment. Un frisson lui parcourut l’échine alors qu’il se souvenait de ce premier tir passant au-dessus de sa tête.
« Je pourrais la donner à Yor ? » suggéra-t-il faiblement et Dove se moqua simplement.
« Donc tu ne veux pas la tuer, mais tu vas la donner à un vampire assoiffé de sang, au sens littéral ? Wow, quelle âme charitable. Hé, ranger, tu veux que ton cadavre soit découpé en squelette, ou que ton âme éternelle soit arrachée de ton corps et digérée par un mort-vivant ? »
Les yeux de l’archère s’élargirent et elle se débattit contre ses liens, criant et maudissant autant qu’elle le pouvait à travers le bâillon.
« Probablement, ‘aucun des deux’, si je devais deviner. »
La malheureuse captive avait l’air un peu sauvage autour des yeux après avoir entendu leur discussion. Tyron voulait se frapper le front de frustration. Maintenant, ils la torturaient mentalement. Tant pour sa ‘miséricorde’.
« Je ne voulais pas la donner à Yor pour qu’il la tue. Je pensais qu’elle pourrait… vouloir des recrues. »
À en juger par le tremblement vigoureux de la captive, cela n’était pas beaucoup mieux à ses yeux.
« Elle demanderait un prix pour un service comme ça, » observa Dove, « et je pense que nous savons tous ce que ce serait. »
« Merde, tu as probablement raison. »
C’était un espoir vain. Un avec peu de chances de se réaliser.
« Je suppose que je vais juste devoir essayer la suggestion mentale et espérer le meilleur, » soupira-t-il.
« Quoi ? Tuez-la déjà, tu es en train de devenir idiot. »
Avant que Tyron ne puisse rétorquer que devenir un maniaque homicidaire n’était pas ce qu’il avait prévu en commençant ce voyage, quelque chose attira son attention. Une voix, lointaine au début, mais se rapprochant de plus en plus à chaque instant.
« Oiiiiii ! » appela Ortan en courant vers le cimetière. « Nécromancien, es-tu là ? »
Le ton désespéré de sa voix dit à Tyron que ce n’était pas une visite sociale. Il se précipita vers le village et rencontra le grand homme à l’extérieur du cimetière.
Ortan était haletant et dégoulinant de sueur quand ils se rencontrèrent, il avait dû courir depuis Cragwhistle pour se retrouver dans cet état.
« Qu’est-ce qui se passe ? » demanda Tyron, confus. « Y a-t-il un problème ? »
Je pensais qu’ils m’éviteraient autant que possible maintenant que nos affaires étaient conclues.
Les gens n’avaient certainement pas indiqué qu’ils voulaient qu’il reste. Ils avaient été assez en colère contre sa demande d’accéder au cimetière pour qu’il pense qu’il serait lynché s’il montrait à nouveau son visage. Armée squelettique ou pas.
« Au village, » haleta le grand homme. « Rift-kin… Besoin d’aide. »
Encore ?
« J’irai aussi vite que je peux. »
Il a fallu moins d’une seconde pour rassembler ses troupes par des ordres mentaux, amenant les squelettes, les fantômes et les revenants à ses côtés. Alors qu’ils se rassemblaient, il sprinta vers son sac et sortit l’un de ses précieux cristaux arcaniques restants.
Pour couvrir cette distance rapidement, il devrait pousser ses sbires à fond, ce qui signifiait drainer sa magie à un rythme accéléré. S’il voulait avoir suffisamment d’énergie pour se battre, il devait se compléter.
Après un moment d’hésitation, il détacha quatre squelettes et un revenant pour garder son archer captif caché et en sécurité. Qui sait comment Ortan réagirait s’il trouvait le tueur lié et sécurisé dans le cimetière ? Mieux vaut être prudent.
Avec tout assemblé, y compris Dove serré dans une main, il se mit en route à un rythme aussi rapide qu’il pouvait soutenir, ce qui équivalait à un jogging, plutôt qu’à une course.
« Ne pouvons-nous pas… aller plus vite ? » haleta Ortan.
L’homme avait l’air de tomber s’il se déplaçait plus vite. Peut-être pensait-il que Tyron ralentissait pour son bien ?
« Les squelettes peuvent se déplacer rapidement sur de courtes distances, mais ils drainent ma magie, » expliqua-t-il. « Si nous allons plus vite que ça, je n’aurai plus rien quand nous arriverons. »
Le villageois fronça les sourcils mais hocha la tête après un moment. Tant mieux, Tyron ne pouvait vraiment pas aller plus vite que ça. Aller à ce rythme faisait déjà que ses fantômes lui pompaient de l’énergie à un rythme alarmant.
Quand ils arrivèrent à Cragwhistle, Tyron avait déjà le bonbon dans la bouche, laissant la magie contenue s’écouler en lui alors qu’il cherchait les siens. Quand il n’en vit aucun, il se tourna vers Ortan avec surprise. Était-ce une sorte de piège ? La barricade était toujours en place, isolant le village, avec une petite ouverture pour permettre le passage, mais il n’y avait aucune personne ou parent visible.
Entends-je des combats au loin ?
« Pas ici, » haleta Ortan. « De l’autre côté. »
Il pointa vers la brèche dans la barricade et Tyron se dépêcha d’ordonner à ses sbires de passer.
L’autre côté ? Les monstres ont-ils contourné la montagne ? Cela n’a pas de sens….
Les rift-kin étaient intelligents à un certain degré, mais la magie qui les imprégnait les poussait à un état de berserk. La plupart se précipiteraient directement vers le premier être vivant qu’ils trouvaient qui n’était pas un parent, et le déchiraient en morceaux, ne prenant même pas le temps de le manger avant de se précipiter pour en trouver un autre.
À l’intérieur de la limite de Cragwhistle pour la première fois, Tyron n’avait pas le temps d’admirer les lieux alors qu’il se précipitait, se dirigeant vers le côté montagneux du village. Plus il courait, plus le bruit des combats devenait fort, jusqu’à ce qu’il voie les dos des villageois devant lui alors qu’ils défendaient une autre barricade.
Avec un ordre mental, il poussa ses sbires en avant.
« Reculez de la muraille ! » cria-t-il, mais certains ne semblaient pas l’entendre à cause du bruit ambiant.
Ils remarquèrent certainement quand plus de quarante squelettes les rejoignirent à la barricade, plusieurs hurlant de peur alors que les morts-vivants apparaissaient juste à côté d’eux.
J’ai besoin de ces lances.
Ses squelettes étaient armés principalement d’armes à une main et d’outils agricoles. Ils n’avaient pas la portée nécessaire pour poignarder par-dessus le bord de la barricade en bois brut.
Il courut vers un petit groupe de villageois.
« Je suis ici pour aider, » les rassura-t-il. « J’ai besoin de vos lances pour que les squelettes puissent se battre par-dessus le mur. S’il vous plaît. »
Il fallut un peu de persuasion, mais ils les lui remirent et il fit distribuer les lances à ses sbires par ses revenants. Il les poussa à convaincre les autres de remettre leurs armes avant de courir rejoindre ses morts-vivants au mur.
Les fantômes venaient juste de le rattraper et il les força à passer à travers la barricade et de l’autre côté, espérant qu’ils pourraient causer un certain trouble avec leur toucher glacial. Les archers prirent position sur de petites plateformes que les villageois avaient utilisées pour tirer par-dessus le mur et commencèrent à tirer sur tout ce qu’ils pouvaient voir.
Bien qu’il ne veuille pas s’exposer au danger, Tyron voulait jeter un œil à ce qui se trouvait de l’autre côté avant de prendre d’autres décisions.
Jette un coup d’œil, puis reviens.
Il poussa sa tête par-dessus le bord du mur pendant un bref instant avant de la retirer, maudissant.
Qu’est-ce que c’est que ce bordel ?!
Des rift-kin, il n’y avait aucun doute. Sauf que… pas de Nagrythyn. Au lieu des monstres insectoïdes qu’il avait combattus depuis son temps à Woodsedge, ceux-ci étaient complètement différents.
La majorité des kin ressemblait de près à des sangliers, bien que couverts d’une couche épineuse de stalactites. À hauteur de genoux, les monstres se précipitaient en groupes pour se heurter au bois, qui pliait et se fendait après chaque charge. Errant parmi les plus petits kin se trouvaient des monstruosités formées de glace avec des membres fins comme des bâtons et des visages démoniaques, tous angles durs et dents pointues de la taille d’un homme.
D’où venaient-ils ?!
S’ils étaient des monstres de glace, alors sa malédiction glaciale et ses fantômes pourraient ne pas avoir d’effet, ou peut-être même les renforcer d’une certaine manière. Il tira ses morts-vivants immatériels au-delà du mur, jurant entre ses dents.
« Quoi ? Qu’est-ce que c’est ? » demanda Dove.
« Ce ne sont pas des kin de Nagrythyn. Une sorte de bêtes de glace et de monstres de glace. »
« Putain de quoi ? Ces merdes sont-elles venues de la forteresse de Skyice ? »
Si sa mémoire était bonne, le rift gardé par les tueurs à Skyice était connecté à Illica, un royaume corrompu de géants de glace.
« Je n’en sais foutrement rien, je n’y suis jamais allé ! »
« Putain d’enfer. Mets-moi là-haut, je vais jeter un œil. »
Tyron souleva rapidement le crâne d’une main, le maintint là pendant une seconde, puis le tira vers le bas.
« Ohhhhh MERDE. J’ai de mauvaises nouvelles, gamin. »
« Quoi ?! »
« Ces kin ne viennent pas d’Illica. »
Tout le long du mur, les squelettes étaient maintenant engagés dans la bataille. Ceux armés d’armes plus longues poussaient vers les sangliers chaque fois qu’ils chargeaient, et quelques-uns avaient engagé une créature de glace alors qu’elle s’approchait suffisamment pour attaquer.
« D’accord ? Qu’est-ce que ça signifie ? »
« Il pourrait y avoir un nouveau rift qui se forme dans les montagnes….