Chapitre 93
À un certain moment, les collines ondulantes, percées par endroits par des affleurements de roche déchiquetés ou déchirées par des ravins, ont cédé la place aux véritables montagnes.
Les montagnes Barrier étaient, comme leur nom l’indique, un véritable mur, un mur qui grattait le ciel avec des griffes dentelées formées à partir des os de ce plan. S’il existait un passage, les habitants de la province occidentale ne le savaient pas. Pour eux, ces montagnes étaient infranchissables, tout ce qui se trouvait au-delà pouvait tout aussi bien ne pas exister du tout.
À la frontière entre ces deux mondes, le village de Cragwhistle se trouvait. En grande partie tailleurs de pierre, les citoyens de ce modeste établissement étaient des gens durs, habitués à l’isolement, aux vents glacés et à une vie dangereuse dans les carrières.
Tyron pouvait ressentir un peu de cela, alors qu’il levait les yeux vers les visages au-delà de la barricade. Beaucoup étaient blessés, saignant ouvertement de coupures autour de leurs têtes et épaules. Ils le regardaient avec des yeux durs. Malgré leur apparence extérieure, il savait qu’ils avaient peur de lui. Sans intention malveillante, il s’approcha à une trentaine de pas de la barricade, mais s’assura de rester entouré de ses sbires.
Si un archer voulait essayer sa chance, il voulait avoir une couverture. Il y avait aussi une mince chance que les villageois puissent se ruer sur lui, sautant par-dessus les obstructions en bois pour mettre fin à cette nouvelle menace. Il avait appris à ne pas prendre de risques, même avec des gens.
« Ho le village ! » appela-t-il.
« Qu’est-ce que tu veux ? » répondit une voix rauque.
Super. On dirait le frère perdu de Dove.
« Pour vous aider à vous relever. Peut-être quelques fournitures et du commerce, si vous en avez à offrir. Je ne peux pas rester longtemps, mais j’aimerais aider si je le peux. »
Il désigna le bâtiment encore fumant adjacent au mur.
« Mes sbires n’ont pas peur de la chaleur. Nous pouvons nous en occuper en toute sécurité, ainsi que d’autres petits travaux. Tout ce que je demande en retour, c’est une chance d’échanger des fournitures. »
Il y eut un chœur de murmures au-delà de la barrière en bois, ponctué de quelques jurons choisis.
« Il va juste nous buter, espèce de débile ! » beugla cette même voix rauque. « C’est un Nécromancien ! Vous valez plus pour lui morts que vivants. »
« Pour ne pas trop insister, » appela Tyron, « mais je pourrais tous vous tuer maintenant si je le voulais. J’ai massacré tous ces rift-kin que vous ne pouviez pas gérer… et j’ai sauvé vos vies dans le processus. On se souvient de ça ? »
« Ferme-la ! » répondit la voix. « On est en train d’avoir une putain de conversation ici. »
« Aucun d’entre vous n’est inquiet que je me fâche et que je vous tue s’il continue à me parler ? » se demanda Tyron à voix haute.
Ses mots furent suivis de murmures plus urgents et en colère, suivis d’un « Fous le camp ! » puis du bruit d’échanges de coups.
Un instant, Tyron envisagea de faire demi-tour et de partir. Ces gens étaient clairement bien plus de problèmes qu’ils ne valaient. D’un autre côté, il avait besoin de fournitures. Il manquait de nourriture, devait remplir sa gourde ainsi que d’autres bricoles pour la vie sur la route.
La poignée de sa marmite avait cassé il y a deux jours. S’il pouvait la faire réparer, il serait beaucoup plus heureux. Il pouvait demander aux squelettes de la soulever du feu, puisqu’ils ne brûlaient pas, quelque chose qu’il avait appris après avoir préparé un ragoût, mais il semblait étrange de demander à ses sbires de l’aider à déplacer des ustensiles de cuisine.
Toute information qu’il pourrait obtenir sur la région environnante serait également utile. Il prévoyait de se diriger vers Skyice Keep, et le terrain devenait de plus en plus traître plus il se dirigeait vers le sud. Aussi ennuyeux que cela puisse paraître, traiter avec les habitants de Cragwhistle serait mieux que de partir à l’aveuglette.
« Ah, cet homme ne parle pas pour nous, » appela une autre voix, légèrement paniquée, « nous préférerions que vous ne nous tuiez pas. »
Tyron leva les yeux au ciel. Être traité comme un méchant de conte de fées allait devenir très vite lassant.
« Je viens de sauver votre village entier, » leur rappela-t-il. « Je ne suis pas un Mage maléfique venu pour vous tuer tous. »
« Cela serait plus convaincant si vous n’étiez pas accompagné de dizaines de squelettes humains…. »
C’était un bon point.
« Écoutez, je vais chercher ma charrette, elle contient mes fournitures, puis je reviendrai. Si, d’ici là, vous avez décidé que vous voulez échanger, gagner un peu d’argent, alors nous pourrons faire des affaires. Sinon…. »
Il les laissa en suspens. Ils n’avaient pas bien réagi à son attitude amicale, peut-être que s’il insinuait une menace vague, quelque chose de plus en ligne avec ce qu’ils attendaient, alors il pourrait obtenir une réponse plus favorable.
Épuisé de magie, il fut contraint de sortir un Cristal Arcane de son approvisionnement déclinant et de le mettre dans sa bouche. Une magie fraîche et pure commença à couler en lui, remplaçant ce qu’il avait perdu, bien que lentement. Il aurait assez de magie pour amener la charrette au village, au moins.
Lorsqu’il revint, il fut agréablement surpris de voir qu’un passage avait été ouvert dans la barricade. Le chemin était barré par plusieurs hommes au visage en colère, dont un arborant un œil au beurre noir très frais, mais au moins ils étaient prêts à parler face à face.
De son côté, Tyron avait son plein complement de morts-vivants, y compris ses fantômes planant hors de vue. Il pouvait ensevelir ce village sous une marée d’os et de sang en un instant s’il le souhaitait. Évidemment, il ne le ferait pas, mais ils ne le savaient pas.
« Ravi de voir des visages amicaux, » dit-il en marchant aux côtés de la charrette tirée par huit squelettes.
« Qui sont ces gars ? » s’exclama Dove depuis sa place sur le poteau d’angle.
Tyron soupira. Le crâne avait dormi un instant auparavant, donc il n’avait pas pris la peine de le cacher. Maintenant, l’ancien Invocateur fixait les villageois avec les orbes violets qui fonctionnaient comme ses yeux.
« Woof. J’ai vu des villageois sacrément moches dans ma vie, mais par les mamelles des Mères, ceux-là prennent le gâteau. »
« Pas si frais que ça toi-même, tête de con ! » cracha l’un des hommes, et Tyron le reconnut comme la voix rauque qui lui avait crié dessus plus tôt.
Il avait l’air plus jeune que Tyron ne l’avait imaginé, bien qu’il soit plus vieux que lui. La trentaine peut-être ? Une barbe hirsute s’accrochait à son menton, son visage noirci par la suie, et sans sourcils. Il devait avoir été de près et personnel avec le feu. Cela n’améliorait certainement pas son apparence.
Le Nécromancien leva les mains pour essayer de faire la paix, seulement pour que Dove l’interrompe.
« Ooooh, nous avons un causeur ici ! Qu’est-il arrivé à tes cheveux ? On dirait mes couilles si je les trempais dans du goudron. Enfoiré. »
« Abomination sans bite, » cracha le villageois. « Fous le camp de notre village, monstre. »
« Ça m’a vraiment fait mal, » Dove semblait surpris. « Pas le truc d’abomination, le truc sans bite. Mon dieu, ma bite me manque vraiment. »
« Que diriez-vous que vous deux vous taisiez ? » proposa Tyron froidement. Il lança un regard noir à Dove, puis au villageois, qui se tut après avoir reçu un coup de coude de son voisin.
Lorsque ni l’un ni l’autre ne l’interrompit, il continua.
« De quel village s’agit-il d’ailleurs ? » demanda-t-il. « Je suis complètement perdu. »
« Cragwhistle, » dit doucement l’homme énorme au centre de la ligne, et Tyron le reconnut comme la deuxième voix à laquelle il avait parlé. « Nous ne sommes qu’un humble village, Mage. Nous n’avons pas grand-chose. »
« Je n’ai pas besoin de grand-chose, juste quelques basiques… et une nouvelle poignée de pot. »
« Eh bien… » l’homme se gratta la joue maladroitement, jetant un coup d’œil aux autres autour de lui. « Nous préférerions ne pas vous laisser entrer dans le village proprement dit… si cela ne vous dérange pas. Nous pouvons faire votre commerce ici à l’avant. »
« Ça me va, » haussait les épaules Tyron.
Il s’approcha, mais gardait tout de même une distance de vingt pas entre eux, et gardait ses revenants près de lui.
Ils commencèrent à marchander. Les prix commençaient à des niveaux exorbitants, obligeant Tyron à leur rappeler plusieurs fois qu’ils seraient tous morts, et donc incapables de profiter des avantages de leurs biens, s’il n’était pas là. L’homme massif, nommé Ortan, semblait être une figure d’autorité dans le village, et faisait la plupart des discussions. Le grand bavard sans sourcils se tenait sur le côté, bouillonnant, et avait l’air de vouloir exploser plusieurs fois, seulement pour recevoir un coup de poing dans les côtes de ceux qui l’entouraient.
Finalement, ils se mirent d’accord sur un prix pour quelques biens, une carte locale, de la viande fumée et un paquet de biscuits durs enveloppé dans un tissu. Il essaya de négocier pour de l’encre fraîche, mais ils n’en avaient pas.
Quand un squelette s’avança pour déposer la pièce et récupérer les biens du sol, il y avait un sentiment de soulagement palpable sur les visages des villageois. Il était clair qu’ils voulaient qu’il parte le plus vite possible et s’attendaient à ce qu’il s’en aille maintenant que le commerce était fait.
« Maintenant, nous devons négocier pour autre chose, » sourit Tyron, observant les autres se raidir.
Le Nécromancien fit un geste vers ses squelettes.
« J’ai besoin d’os, » dit-il, « et bien que je ne vais pas les prendre aux vivants, je trouve que les morts n’ont pas vraiment besoin d’eux. »
« Oh, espèce de C- »
« Tais-toi, idiot, ou nous prendrons les tiens ! » s’exclama Dove en riant.
Alors que le grand bavard s’apprêtait à reprendre son souffle, Ortan surprit Tyron en se retournant et en lui donnant un coup de poing en plein visage. Il regarda, les yeux écarquillés, alors que l’homme plus petit s’étalait au sol, crachant et maudissant.
« Fais-le taire, » dit Ortan d’une voix serrée avant de se retourner vers le Mage effrayant. « Explique ce que tu veux, rapidement. »
La demande d’os avait été accueillie aussi bien qu’une tonne de briques par les villageois devant lui, et il pouvait entendre les chuchotements terrifiés des autres derrière le mur alors que ses mots se répandaient. Il se dépêcha d’expliquer.
« Comme vous pouvez le voir, pour créer mes sbires, j’ai besoin d’os, » il désigna les squelettes autour de lui en parlant, « et certains ont été endommagés lors de la lutte pour sauver votre village. Même les flèches tirées par mes archers étaient fabriquées avec des os, et peu d’entre eux sont en bon état pour être récupérés. »
Cela avait été évident même pendant le combat. Les flèches n’étaient pas assez bien fabriquées pour survivre à un impact fort en un seul morceau. Au fur et à mesure qu’il devenait plus habile, cela changerait, mais pour le moment…
« Je sais que c’est une chose difficile pour vous, mais mon aide a un prix. »
Ortan le regarda avec un regard inébranlable, montrant plus de courage qu’il n’en avait montré auparavant. Il y avait de la colère dans ses yeux, ainsi qu’une certaine méfiance. Il savait que le Nécromancien pouvait prendre ce qu’il voulait si les choses tournaient mal.
« Comment ferais-tu ? » demanda-t-il enfin.
« Il y a deux options. Je suis à peu près sûr que vous n’avez pas tous survécu à cette attaque, n’est-ce pas ? »
Ortan hocha la tête et Tyron leva les mains.
« Vous ne voulez probablement pas faire cela, et c’est bien, mais vous pouvez me donner leurs corps et… »
Il n’eut pas le temps de finir de parler avant que des cris de colère ne flottent par-dessus la barricade et le visage d’Ortan s’assombrit.
« … ce qui est bien, » Tyron éleva la voix. « C’est troublant d’avoir des amis et de la famille profanés pour des matériaux de Nécromancie, je comprends. »
Il ne comprenait pas vraiment, mais il essayait de faire bonne figure.
« L’autre option est de me laisser entrer dans votre cimetière. Montrez-moi quelques restes que vous seriez relativement heureux de me laisser prendre. Il doit y avoir des gens enterrés là qui ne sont même plus rappelés. »
Des os plus anciens seraient moins utiles pour lui, mais s’ils avaient eu des corps particulièrement robustes, les restes pourraient encore être en bon état pour être relevés. Sinon, il pourrait les utiliser à diverses autres fins. Armure en os, flèches, remplacement d’os endommagés, plus d’arcs. Son besoin de matières premières ne serait jamais épuisé.
« Nous devrons discuter de cela, » dit lentement Ortan, « c’est une demande difficile. Nos ancêtres sont enterrés ici. Beaucoup de familles vivent ici depuis des générations. »
« Je ne cherche pas à vider l’endroit, » se défendit Tyron. « Dites-moi juste ce que vous pouvez vous permettre de céder. »
Il soupira intérieurement.
« Je sais qu’il est difficile d’accéder à cette demande, mais c’est nécessaire. J’essaie d’aider les gens, tout comme je vous ai aidés aujourd’hui. Je ne peux pas le faire si je n’ai pas de matériaux pour créer mes sbires. La seule façon d’obtenir ce dont j’ai besoin sans tuer des gens est de le voler ou de le demander. J’essaie de faire la bonne chose. »
Les villageois ne semblaient pas contents d’entendre ses mots, mais il avait l’impression qu’au moins Ortan comprenait d’où il venait.
« J’aurai une réponse pour vous bientôt, » dit-il.