Chapitre 92

« Est-ce de la fumée ? » Tyron plissa les yeux au loin.

La lumière du matin semblait mince dans les contreforts, le brouillard qui s’élevait des montagnes durait jusqu’à ce que le soleil soit haut dans le ciel les jours froids. Même ainsi, la traînée sale qui tachait le ciel semblait tracer son origine jusqu’à un point sur le sol.

« Je ne sais pas, espèce de con ! Pourquoi insistes-tu pour dire ces conneries à voix haute ? »

« Tais-toi, Dove, » murmura le Nécromancien distrait alors qu’il continuait à examiner le ciel.

Plus il regardait, plus le sentiment d’inquiétude dans sa poitrine grandissait. C’était de la fumée, il en était maintenant sûr. Peut-être qu’un village éloigné brûlait des déchets ? Ou un feu de foyer avait pris le contrôle ?

Les deux scénarios étaient peu probables.

« Nous allons aller voir, » décida-t-il. « Quelqu’un pourrait avoir besoin d’aide. »

Ici, à la lisière de l’empire, l’assistance était difficile à obtenir, pour le dire gentiment. Les établissements étaient éloignés, avec presque rien entre eux.

« Tu ne peux pas être sérieux, » s’exclama le crâne. Lorsque Tyron ne répondit pas, préoccupé à donner des ordres mentaux à ses sbires, Dove continua. « Tu es sérieux. Ce putain de complexe de héros va te coûter les couilles, gamin, et les tiennes sont énormes, la perte de sang sera insensée. Ça te rendra probablement plus mobile, cependant. Tu pourrais perdre la brouette. »

« Si un village est attaqué ici, les Tueur et les maréchaux ne vont pas le voir, » défendit-il sa décision. « Nous sommes probablement les seuls à voir la fumée, donc nous devrions y aller et aider. »

« Tu vois la fumée, je ne vois rien, » rétorqua le crâne depuis sa position sur un poteau. « Au fait, n’es-tu pas censé fuir vers le sud pour éviter de te faire défigurer par des Tueur en colère ? Si l’un d’eux se pointe pour cette petite urgence, tu es complètement foutu. Tu comprends ça, n’est-ce pas ? »

Il y avait du mérite dans ce que son ami et mentor avait à dire. Même ainsi….

« Tout ce que j’ai fait a été pour devenir assez fort pour aider les autres. Quel aura été le sens de tout cela si je n’aide pas à défendre ces gens ? Je n’ai pas mutilé et tué mon chemin à travers la Province de l’Ouest pour ma propre gratification personnelle ! »

À la fin, la voix de Tyron avait pris un ton assez enflammé, des yeux remplis de colère pesaient sur Dove, qui tenait sa langue éthérée. Il n’était pas d’accord avec le jeune Mage, mais il pensait qu’il serait plus sage de ne pas argumenter. Une partie de Tyron voulait aider les autres, c’était sûr. Dove savait qu’il était un bon gamin au fond, mais une autre partie de lui, une plus grande partie, refusait d’accepter la vie comme une personne ordinaire. Il tracerait un chemin comme ses parents l’avaient fait, ou mourrait en essayant.

Les yeux fixés sur la fumée au loin, Tyron dirigea silencieusement ses squelettes, fantômes et revenants à travers le terrain. Même avec huit de ses sbires maintenant accrochés à la charrette, traverser le sol inégal était encore douloureusement lent.

La procession était une vue plus impressionnante, ou redoutable, qu’elle ne l’avait été auparavant. Quarante squelettes étaient maintenant disposés autour d’elle, avec ses quatre revenants, toujours enflammés de leur feu intérieur. Moins visibles étaient les fantômes, qui dérivaient encore silencieusement dans une formation lâche autour de la charrette à plus de cent mètres. Ils étaient un mauvais système d’alerte précoce, mais c’était tout ce qu’il avait.

Il leur fallut plus d’une heure pour couvrir la distance, la fumée devenant plus épaisse dans l’air à mesure qu’ils se rapprochaient. Le cœur de Tyron se serra pendant le voyage, inquiet que quoi que ce soit ait causé l’incendie soit déjà terminé avant qu’il n’arrive.

Des cris, des hurlements et des bruits inhumains des rift-kin pouvaient être entendus flottant dans l’air avant qu’il ne pose les yeux sur le village lui-même.

« Ils sont attaqués ! » cria-t-il, se jetant du côté de la charrette et cherchant son épée.

« N’est-ce pas ce que tu pensais qu’il se passait ? » bâilla Dove.

Ignorant son conseiller, il ordonna à ses sbires de laisser tomber la charrette, provoquant un cri du crâne alors qu’il se secouait sur son perchoir.

« Fais attention, espèce de têtes de squelette ! »

Ordonnant aux huit tireurs de protéger les fournitures, Tyron se précipita en avant avec les autres. Il exigea plus de vitesse de ses sbires, et ils répondirent, puisant plus profondément dans sa magie pour alimenter leurs formes non vivantes.

L’énergie supplémentaire coulant de lui vers presque quarante morts-vivants était une sensation désagréable, pour le dire gentiment. Heureusement, il avait progressé au point qu’il pouvait le soutenir, bien que pas longtemps.

Lorsque le village apparut enfin, Tyron retint son souffle. Des barricades rudimentaires attirèrent son attention, placées entre les bâtiments pour créer un mur défensif. L’une d’elles était en feu, les flammes s’étant propagées à la maison adjacente, provoquant un panache de fumée noire graisseuse à s’élever dans les airs.

Les rift-kin faisaient rage, tenus à distance par la simple barrière et les lances de villageois déterminés. Les créatures insectoïdes tailladaient et piquaient, essayant de grimper encore et encore, seulement pour être repoussées, mais elles faisaient couler le sang à chaque charge.

Ce combat durait déjà depuis longtemps. De lourdes blessures et des pertes pouvaient être vues des deux côtés. Un côté allait bientôt céder, et ce ne serait pas les kin. Les monstres ne cédaient pas. Ils gagnaient, ou ils mourraient.

Tyron pressa ses sbires à une vitesse encore plus grande, se rappelant à la dernière minute qu’il n’était plus sans options à distance. Retardé, il ordonna à son petit contingent d’archers de commencer à tirer. Il fit déplacer les squelettes armés de colonne vertébrale vers le flanc droit, ouvrant un tir direct plutôt que de les faire tirer des flèches hautes au-dessus de sa tête.

Les flèches en os n’étaient pas de la meilleure fabrication. Elles n’étaient pas parfaitement droites, ni équilibrées comme elles auraient dû l’être. Les pointes durcies n’étaient pas un substitut à une véritable pointe de flèche en acier non plus, du moins, pas à son niveau de compétence, mais elles faisaient quand même des dégâts.

Alors que les flèches commençaient à tomber, ses archers tirant aussi vite qu’ils le pouvaient, les kin remarquèrent presque immédiatement. Certaines flèches rebondirent sur la carapace et les coquilles durcies des monstres, mais d’autres pénétrèrent, trouvant le bon angle pour percer, ou glissant à travers des ouvertures dans l’armure.

Il y avait presque une centaine de ces créatures encore en vie, mais la plupart étaient plus petites, des variantes mineures. Ce qui l’inquiétait, c’étaient les quelques kin plus menaçants, de la taille de poneys, qui rôdaient parmi leurs frères plus faibles.

Les monstres fous à l’arrière de la foule se retournèrent et hissèrent en chœur, un bruit de cliquetis, un son alien qui remplissait l’oreille et perçait profondément dans les oreilles de Tyron. Puis ils chargèrent.

Ses squelettes se formèrent en rangs soignés à une pensée. Trois de profondeur et dix de large, sa phalange de guerriers silencieux et étranges avança en une unité surnaturelle. Tyron connaissait sa place et son rôle, en tant que Nécromancien. Il se plaça à l’arrière, avec ses quatre revenants positionnés à proximité pour protection. Les fantômes, il les laissa s’avancer. Quel que soit le trouble qu’ils pouvaient causer avec leur effet de congélation parmi les kin, cela serait utile.

Avant que la bataille ne commence, ses mains étaient déjà levées, des mots de pouvoir perçant l’air.

Lames de la Mort.

La sombre bénédiction s’enflamma le long des armes hétéroclites que ses squelettes portaient, recouvrant les lames de magie noire. Le Mage grogna en sentant ses réserves diminuer. Plus de serviteurs signifiait plus de dépenses s’il voulait que tous bénéficient du sort. Son besoin d’énergie arcane restait aussi sans fond que jamais.

Armés de leurs armes nécrotiques, ses squelettes étaient une vue intimidante. Ils avançaient en unité, intrépides face aux monstres venus d’au-delà de la déchirure.

Lorsque les deux camps se rencontrèrent, crocs et lames s’entrechoquèrent alors que les créatures s’en prenaient à sa formation. Les squelettes tenaient du mieux qu’ils pouvaient, mais ils manquaient simplement de masse, et étaient contraints de puiser encore plus d’énergie pour tenir leur position.

Ses serviteurs étaient étonnamment rapides quand ils le voulaient, et se déplaçaient avec une légèreté qui démentait leur apparence redoutable. Composés uniquement d’os et de magie, ils pesaient peu. Même les os durcis et renforcés de ceux ayant une haute constitution pesaient significativement moins qu’une personne moyenne.

Malgré le fléchissement de leur ligne, les soldats squelettiques ne firent aucun bruit, leurs armes montant et descendant méthodiquement alors qu’ils hachaient, taillaient et piquaient les créatures à portée.

Les archers avancèrent, tirant sur toute créature qui tentait de contourner le flanc droit. Ses arcs squelettiques pouvaient délivrer une puissance considérable, du moins à ces courtes distances. Des créatures plus petites furent empalées alors qu’elles ondulaient sur le sol.

« Tenez la ligne ! » rugit Tyron alors qu’il essayait de suivre la bataille dans son esprit. Tant de choses se passaient en même temps, il était difficile de tout voir à un seul moment.

Il devait être prudent. Quelque chose pourrait essayer de charger ses archers, auquel cas il devrait les retirer. Ou une créature pourrait faire le tour et l’attaquer, auquel cas il devait activer ses revenants.

Une douleur aiguë frappa son esprit, le faisant tressaillir et se frapper la tête de la main.

D’où cela venait-il ?! se demanda-t-il.

Était-il attaqué ? Pendant un moment terrifiant, il tourna sur place, essayant de localiser son agresseur, pour se retrouver à fixer le revenant à sa gauche. Des yeux violets brûlants le fixaient, entourés par la flamme qui brûlait dans sa cage thoracique.

« Toi, » grogna Tyron.

Essayer de me tuer maintenant que nous sommes engagés dans une bataille dangereuse ? Peut-être que ce tueur est trop dangereux à garder.

Ses doigts se flexèrent alors qu’il se préparait à s’en prendre au serviteur avec sa volonté, puis il s’arrêta. À moins de dix mètres, le combat faisait rage alors que plus de créatures se détournaient de la barricade et attaquaient ses morts-vivants. Ce qu’il avait ressenti du revenant n’avait pas été un désir de le tuer. Du moins pas entièrement.

Tu veux te battre….

Quoi qu’il ait été, ce tueur connaissait son but. Même dans la mort, cela brûlait dans son âme. Son devoir avait été de tuer les créatures de la déchirure, et cela restait.

« Va, » Tyron fit un mouvement de la mâchoire vers les monstres, accompagné d’un ordre mental.

La pression sur son esprit, dont il n’avait pas été pleinement conscient, s’estompa immédiatement. Un squelette ne pouvait pas afficher d’émotion, mais peut-être y avait-il un petit indice de gratitude dans la posture de son serviteur ?

Il l’imaginait probablement.

Son meilleur serviteur ferait bien son travail. Tyron devait s’assurer qu’il accomplissait le sien. Il leva à nouveau les mains et prononça les incantations complexes, faisant tomber la Malédiction Frissonnante.

Non affectés, ses squelettes poursuivirent leur travail, mais les créatures de la déchirure luttaient dans le froid perçant. Le diamètre de la malédiction n’était pas énorme, seulement dix mètres de large, mais c’était suffisant pour impacter la majorité du combat.

Avec ces deux sorts lancés, il était temps pour Tyron de se tourner vers d’autres magies, moins impactantes.

Brièvement, le Mage considéra ses options. Il pouvait lancer des projectiles magiques, mais il n’avait pas un bon angle depuis sa position actuelle à l’arrière de la formation. L’autre option était d’essayer de dominer l’esprit d’une créature de la déchirure plus forte, mais il n’était pas désireux de se figer pendant une mêlée en cours. Il devrait se tourner vers son nouveau sort.

Encore une fois, les mots roulèrent de sa langue et ses mains parcoururent des sigils arcaniques, invoquant et façonnant la magie avec une aisance compétente. Ce n’était pas un sort économique, son coût dépassait celui de Dominer l’Esprit par un facteur de deux, mais l’effet en vaudrait probablement la peine.

Lorsque le sort fut terminé, Tyron tendit la main vers le plus grand monstre qu’il pouvait voir. Bien qu’il sache vaguement comment cela fonctionnerait, il fut tout de même surpris par ce qu’il vit ensuite.

Des éclats de magie noire se précipitèrent comme des sauterelles dans l’air, prenant la forme d’une main griffue et saisissante. Ignorés par ses squelettes, les éclats bourdonnaient à travers et autour des morts-vivants, se formant, se dispersant et se reformant à une vitesse vertigineuse jusqu’à ce qu’ils atteignent la cible visée.

Sans réfléchir, il ferma la main, et la griffe imita son action. Formée de milliers de petits éclats de magie de la Mort, la main se referma autour du monstre, qui se figea immédiatement, puis commença à se tordre et à hurler.

Le sort ne durerait pas éternellement, et Tyron était impatient de voir combien de temps il faudrait à la créature pour se libérer, mais il devait continuer à aider ses serviteurs dans le combat.

Puisqu’il n’avait pas besoin de maintenir le sort, il commença à le lancer à nouveau, puisant encore plus dans ses réserves rapidement déclinantes pour le former à nouveau.

Une fois terminé, il tendit la main et la même chose se produisit, la griffe formée d’éclats noirs vola dans l’air et entoura la créature, se refermant autour d’elle lorsqu’il serra le poing.

C’est à peu près tout ce que je peux faire.

L’énergie qu’il possédait encore serait nécessaire pour alimenter ses squelettes. Avec le revenant maintenant actif dans le combat, il ne pourrait même pas maintenir cette sortie minimale longtemps. Poussant sa forme squelettique à ses limites, l’ancien tueur maintenant mort-vivant était rapide et mortel, son épée scintillant avec une précision et une force bien supérieures à celles des autres squelettes. La comparaison n’était pas correcte en premier lieu, la différence entre le serviteur moyen et l’ancien tueur était comme le jour et la nuit.

Bien sûr, cette performance avait un coût.

Tyron se tenait impassible, dirigeant ses serviteurs du mieux qu’il pouvait jusqu’à ce que le combat soit terminé. Cela se termina soudainement, la dernière créature de la déchirure hurlant alors qu’elle était empalée par un squelette impassible, puis le silence régna sur le champ de bataille.

Presque surpris, Tyron regarda autour de lui, et ce n’est qu’alors qu’il remarqua qu’aucun villageois n’était venu l’aider à se débarrasser des assaillants. Cela ne devrait pas être surprenant.

Ils pensent probablement qu’ils ont sauté de la poêle et sont tombés dans le feu.

Devrait-il simplement s’en aller ? Quelques provisions et un bon repas ne seraient pas de refus….

Avec un haussement d’épaules, il avança vers la barricade, emmenant ses morts-vivants avec lui.