Chapitre 9

Au cœur de la nuit, le troisième jour, Tyron Steelhand se retrouva une fois de plus à se faufiler dans l’obscurité, essayant de paraître discret alors qu’il sortait de la ville pour se rendre au cimetière. L’humidité était déjà présente et ses chaussures étaient trempées lorsqu’il arriva, laissant échapper des jurons étouffés alors qu’il pataugeait à travers les champs. Il aurait probablement pu prendre la route, personne ne l’utiliserait, mais il voulait minimiser les risques, ce qui signifiait qu’il traversait les terres de la famille Grady et leur herbe haute jusqu’aux genoux.

« Stupide, » murmura-t-il pour lui-même, « j’ai probablement laissé une trace à travers le champ qu’un chien aveugle et sans nez pourrait suivre. Pourquoi ne pas simplement rester sur la route ? »

Même en se maudissant, il savait pourquoi : les marshals étaient en patrouille. Il les avait vus errer dans la ville à la tombée de la nuit, en avait repéré quelques-uns sur les routes à la périphérie de la ville. Cela l’avait suffisamment effrayé pour qu’il soit déterminé à prendre des mesures supplémentaires pour essayer de couvrir ses traces, seulement pour se tromper. Lorsqu’il atteignit enfin le mausolée Arryn, il avait une demi-heure de retard, trempé et gelé. Un excellent début pour une nuit de sorts difficiles.

Les mains tremblantes et les dents claquant, il défit la chaîne de l’entrée du mausolée et entra, murmurant un sort de lumière une fois la porte fermée derrière lui. La vue désormais familière de poussière et de toiles d’araignées l’accueillit à nouveau et il soupira. Au moins, c’était privé. Jettant son sac, il commença à déballer. Il avait beaucoup de choses à accomplir ce soir et pas tant de temps à perdre compte tenu de tout le temps qu’il avait déjà gaspillé. C’était déjà la troisième nuit depuis la cérémonie, il n’avait que deux nuits de plus avant d’être contraint de rendre compte de sa Classe et de la céder, se handicapant dans le processus.

S’il voulait la conserver et préserver son avenir, il devait progresser autant que possible. Dans sa tête, des plans vagues commençaient à prendre forme, fuyant dans la nature, se dirigeant vers les villes frontalières ou les Forts des Tueurs près des failles. Ce serait difficile, mais s’il parvenait à devenir assez fort, tout serait possible. Il avait besoin de niveaux.

Et pour obtenir cela, il devait avoir des sbires. La description de la Classe était claire : relever les morts et les faire combattre pour lui étaient les seules façons dont il pouvait progresser. Il avait le soupçon que simplement relever des sbires ne l’emmènerait pas très loin. S’il voulait atteindre le niveau vingt et réaliser la première évolution de Classe, il aurait besoin que ses sbires se battent.

C’est pourquoi ce soir était si important. Selon les recherches, certes limitées, qu’il avait pu mener, en fouillant dans les archives de ses parents pour lire des descriptions de monstres morts-vivants, il avait rapidement abandonné l’idée de compter sur des zombies. Lents, sales, pouvant être sentis à un mile à la ronde, faibles en petit nombre, les zombies ne l’attiraient pas du tout. Leurs avantages, à savoir être plus faciles à créer et moins coûteux à entretenir en termes de magie, auraient pu être attrayants s’il avait eu une abondance de cadavres frais à disposition, mais ce n’était tout simplement pas le cas.

Ce qu’il avait, ce sont des os. Plus forts, plus rapides, capables de manier des armes bien que maladroitement, le squelette était un sbire beaucoup plus attrayant qu’un tas de chair en décomposition. Plus difficile à créer, drainant plus intensément la magie, il y avait certainement des inconvénients, mais il allait faire de son mieux avec les ressources dont il disposait.

Répandant la lumière à travers les couloirs sombres et étroits du mausolée, il sortit le tissu qu’il avait préparé et commença à chasser les toiles d’araignées qui bloquaient son chemin. Les nuisibles à huit pattes envoyèrent des ombres vacillantes sur les murs alors qu’ils s’enfuyaient de son muslin maraudeur, la douce lueur de sa magie lumineuse les prenant en flagrant délit. Lorsqu’il eut terminé, il avait un peu plus d’air libre et se retourna pour finir de déballer. Il prit une longue gorgée de sa gourde et grignota la viande séchée qu’il avait emportée tout en consultant ses notes, parcourant les formes de sorts une fois de plus.

À contrecœur, il ferma le livre, se leva et s’étira.

« Bon, il est temps de vérifier Nolath et sa mariée rougissante. »

Il se déplaça autour du coin pour voir les deux cercueils qu’il avait ouverts la nuit précédente. Les yeux s’illuminant, il se dirigea droit vers le lit de pierre de Nolath, se penchant pour inspecter les os et le filage soigné qu’il avait effectué. Il y avait eu un certain déclin, le tissage magique qu’il avait si minutieusement créé avait commencé à s’effilocher alors que l’énergie se dissipait. Il s’attendait à ce que ce soit pire que cela et se mit rapidement à réparer les dégâts. Il prêta une attention particulière aux zones autour des articulations, c’était là que le tissage le plus fin était requis et où les fils lâches étaient les plus difficiles à repérer. Il ne serait pas bon qu’il passe tout ce temps à relever son premier squelette seulement pour découvrir qu’il ne pouvait pas marcher !

Après une heure, dont plus de la moitié fut passée à s’inquiéter inutilement de chaque petit détail, il se redressa sur ses talons et s’étira. Il saisit l’arrière de son cou et roula ses épaules en regardant les deux squelettes assemblés, toujours allongés dans leurs cercueils de pierre ouverts devant lui.

« Pas de raison de retarder plus longtemps, » murmura-t-il, « autant s’y mettre. »

C’était frustrant, mais il n’avait pas assez de temps, de ressources ou de savoir-faire pour faire plus de préparations. Il savait qu’avec quelques jours de plus, il pourrait apporter des améliorations supplémentaires à sa compréhension des restes et des subtilités du sort de Réanimation des Morts, ce qui donnerait des squelettes plus puissants, mais il était privé de ce luxe.

Cherchant son carnet, il se pencha dessus pendant quelques minutes de plus pour s’assurer qu’il avait tout mémorisé. Avec un dernier hochement de tête, il ferma le livre et se mit à se tenir aux pieds des restes de Nolath. Élevant les mains, il commença l’incantation, sentant la magie commencer à s’agiter en lui alors qu’elle était convoquée par les mots de pouvoir.

Pendant de longues minutes, les mots roulèrent de sa bouche avec sonorité alors que la magie coulait et se tordait dans l’air, s’infiltrant dans les os qui commencèrent à briller d’une lumière sombre alors que de plus en plus d’énergie arcane les remplissait. Le fin tissage de fil magique qu’il avait enroulé autour des os s’enflamma, se rapprochant et fusionnant avec les restes alors que la sueur commençait à couler sur son front à mi-chemin du sort. Pourtant, ce n’était pas fini, et Tyron ne laissa pas son attention se relâcher une seconde alors qu’il permettait au sort de prendre effet et de consumer son esprit.

Encore et encore, jusqu’à ce qu’enfin, après presque une heure, la dernière syllabe soit tirée de ses lèvres et qu’il s’effondre, la gorge en feu et le corps épuisé. De ses mains tremblantes, il essuya la sueur de son front et observa les derniers vestiges d’énergie s’écouler dans les os. Pendant un moment, rien ne se passa et le seul son dans la tombe poussiéreuse était la respiration laborieuse de Tyron alors qu’il se reprenait et attendait.

Malgré la complexité massive du sort, il était confiant dans sa capacité. Ça a fonctionné. Il savait que ça avait fonctionné.

Quelques secondes plus tard, une douce lumière, si sombre qu’elle était presque noire, mais Tyron pensait détecter des nuances de violet, apparut dans les orbites vides du crâne de Nolath. Alors que l’excitation grandissait dans les yeux de Tyron, il détecta le mouvement presque imperceptible des os alors qu’ils commençaient à se rassembler, le fémur tirant vers le tibia, la patella s’élevant à sa place au-dessus de l’articulation. Ils se déplaçaient presque comme si un fil, cousu lâchement à travers un tissu, était lentement tiré, rassemblant toutes les parties disparates.

Ce qui était exactement ce qui se passait. Les heures qu’il avait passées à coudre étaient maintenant en train de porter leurs fruits, animant et rassemblant le squelette. C’était un processus graduel, que le jeune Nécromancien observait avec un enthousiasme croissant. Alors que le squelette devenait plus animé, Tyron pouvait sentir l’épuisement de son reste de magie grandir alors que son nouveau serviteur puisait dans ses réserves pour, littéralement, se rassembler.

« Allez maintenant, Nolath. Lève-toi, » exhorta le jeune mage à sa création comme un enfant parlerait à un nouvel animal de compagnie.

À bien des égards, c’était le cas. Le sort de Réanimation des Morts formait une connexion entre eux, un lien maître et serviteur qui s’illuminait maintenant. Tyron avait passé beaucoup de temps à examiner cette partie de la matrice du sort, car tout ce qui touchait à l’esprit était bien en dehors de ses connaissances. Dans le cadre de l’animation d’une collection d’os, de nombreux éléments étaient nécessaires, un moyen pour les os de bouger, une source d’énergie pour l’alimenter, et un esprit pour le contrôler. Une partie de la magie qu’il venait d’exécuter, peut-être même la plus significative, consistait à construire une ‘coquille’ mentale rudimentaire, il hésitait à l’appeler un esprit, c’était bien trop rudimentaire pour cela, qui permettrait au squelette de contrôler son propre corps sans qu’il ait à diriger chacun de ses mouvements.

Peu plus qu’un ensemble de directives que son nouveau serviteur suivrait à la lettre, la coquille était utile, mais seulement dans un sens limité.

Alimenté par son pouvoir arcanique, le squelette sortit de sa tombe, grimpant avec une dextérité surprenante du cercueil de pierre pour se tenir sur ses propres deux pieds, un serviteur, prêt et attendant son commandement. Maintenant qu’il voyait réellement le fruit de ses efforts, Tyron ne pouvait s’empêcher de sentir une vague de rire joyeux remonter de son ventre. Il l’avait fait ! Non seulement avait-il réussi à lever un squelette, le deuxième niveau de mort-vivant, lors de sa première tentative, c’était seulement sa deuxième tentative de lancer le sort de Réanimation des Morts au total !

Il n’avait aucune base pour comparer sa propre capacité à celle d’un autre nécromancien, pour des raisons évidentes, mais il se sentait confiant que ses propres progrès étaient au moins un peu exceptionnels. Il refusait de croire qu’un nouveau lanceur de sorts récemment classé pourrait gérer une magie aussi difficile que l’animation des os sans une formation et une éducation extensives.

Lui-même avait eu la chance de bénéficier de l’instruction intermittente que ses propres parents avaient pu lui transmettre, mais même avec cet avantage, il était plutôt fier de lui alors qu’il se levait tremblotant sur ses pieds.

« Merde, » murmura-t-il en tendant la main vers son sac, ses mains trébuchant alors que ses doigts refusaient d’obéir aux exigences de son cerveau.

Avec un peu d’effort, il parvint à atteindre l’intérieur et à enrouler ses doigts autour de l’objet qu’il cherchait. Lorsqu’il le tira, la douce lumière bleue qu’il émettait était presque éblouissante dans l’obscurité de la tombe, ses propres globes lumineux ayant disparu avec ses réserves de mana diminuantes.

« Bonbons de mage, » la voix de sa mère résonna dans sa tête, un souvenir d’elle tenant un cristal exactement comme celui-ci devant ses yeux plus jeunes. « Très utile en petites doses, extrêmement toxique en grandes quantités. Si tu finis par être un lanceur de sorts, c’est une bonne idée de commencer à construire une immunité tôt, parce que si tu es comme moi, tu vas mâcher ces choses, » elle sourit, « comme des bonbons. »

Heureusement, elle gardait une petite réserve de ces choses à la maison en cas d’urgence. Heureusement, il avait découvert où c’était quand il avait onze ans. Pas qu’il en ait jamais eu besoin avant maintenant. Cristal en main, il s’installa sur le sol, assis en tailleur sur la pierre glaciale alors qu’il joignait ses mains devant sa poitrine avant de placer le gemme dans sa bouche et de se concentrer.

C’était lent au début, si lent qu’il pouvait à peine remarquer le filet d’énergie magique pure s’infiltrant dans son corps, mais au fur et à mesure que les minutes passaient, le flux augmentait en vitesse jusqu’à ce qu’il reçoive un flux constant de magie, élevant ses réserves de leur état désespérément bas. Graduellement, ses mains commencèrent à se stabiliser et son corps retrouva sa force. Lancer le sort pour lever un squelette l’avait amené au bord de ses réserves, même après son niveau supérieur et la montée de ses statistiques qui en avait résulté. Pour aggraver les choses, lorsqu’il avait été sur le point de s’épuiser, le squelette s’était levé, utilisant sa magie pour le faire. Dans l’ensemble, cela avait été une situation délicate.

Dix minutes plus tard, il cracha le cristal pour découvrir que la lueur qui émanait du cristal avait considérablement diminué, mais il se sentait beaucoup mieux. Il se leva de sa position assise pour trouver son serviteur toujours debout au garde-à-vous, la lueur terne de l’énergie éthérée clignotant dans ses orbites creuses. Il pouvait le sentir dans son esprit, une poche sans émotion dans le coin de sa conscience. Il devait admettre que c’était un peu troublant d’être dans la tombe avec lui. Le squelette se tenait avec une immobilité parfaite, et le ferait pour toujours, jusqu’à ce qu’il donne un ordre ou que le mana qui le soutenait s’épuise.

Il était particulièrement prudent de ne pas lui donner d’ordre. Tout mouvement qu’il ferait relancerait l’épuisement sur lui, ce qui était quelque chose qu’il ne pouvait pas se permettre en ce moment, il avait des plans pour la magie qui l’infusait maintenant.

« D’accord Nolath, » murmura Tyron pour lui-même, frottant ses mains l’une contre l’autre, « il est temps que toi et la Madame soyez réunis, je dirais. »

Un deuxième lancement de Réanimation des Morts en une nuit. Ce serait un risque, et s’il n’avait pas apporté une petite collection de bonbons de mage avec lui, il n’aurait pas eu assez d’énergie pour le faire. Le danger n’était pas que sa magie ne serait pas suffisante, mais l’effet toxique des cristaux sur son corps. Quand il avait fait ses plans pour la soirée, c’était quelque chose qu’il avait jugé digne d’être risqué. Son délai était juste si court. Dans deux nuits, il serait complètement coupé de la société à moins qu’il ne renonce à sa Classe.

Alors qu’il fixait les faibles flammes qui brûlaient dans les yeux de son squelette, il ne pouvait tout simplement pas imaginer y renoncer. C’était le premier pas, le premier obstacle. Un Nécromancien était capable de créer non seulement quelques serviteurs, mais une armée. Ce n’était que le début de ce qu’il pourrait accomplir s’il poursuivait cette Classe.

Confronté à un avenir où il se déplaçait dans le monde en tant que puissant mage avec une horde de morts-vivants redoutables à ses côtés, ou un dans lequel il se faufilait dans la ville en tant que handicapé, sans Classe Principale à proprement parler, il ne pouvait imaginer choisir ce dernier. Il était un Steelarm, fils de Magnin et Beory. Il avait passé toute sa vie dans leur ombre, comment quelqu’un pouvait-il penser qu’il serait content de rester là pour le reste de sa vie ?!

Il ne voulait pas vivre sous leur domination ! Il voulait être eux !

Et quand il aurait balayé les contrées sauvages et détruit les failles à la tête de sa légion des morts, ils chanteraient ses louanges dans les rues et il serait célébré aux côtés de ses parents en tant que grand tueur de l’époque.

Les yeux se durcissant de détermination, Tyron sortit un autre cristal de son sac et le mit dans sa bouche, la surface froide de la gemme gelant sur sa langue alors qu’il sentait le flot de pouvoir commencer à s’en échapper.

Cela allait être difficile. Il fit rouler le bonbon dans sa bouche jusqu’à ce qu’il soit fermement pressé sous sa langue contre l’arrière de ses dents. Gemme sécurisée, ses mains commencèrent à bouger et les mots de pouvoir commencèrent à rouler de sa langue alors que l’air mort à l’intérieur du mausolée s’éveillait à nouveau alors que son pouvoir vibrait.

Dehors, le vent se leva et des nuages commencèrent à s’étendre à l’horizon, annonçant la tempête à venir.