Chapitre 10
Worthy soupira lourdement en se déplaçant à travers la salle commune de l’Auberge Steelarm, déplaçant des tables et poussant des chaises. Ce sont les petits détails qui font une bonne salle commune, c’est quelque chose qu’il avait appris au cours de ses années en tant que tueur de monstres. Voyager de ville en ville, de baronnie en comté et de ville en ville à la recherche du prochain contrat signifiait beaucoup de temps passé à dormir dans des lits qui n’étaient pas les siens et bien que personne ne puisse l’accuser d’être l’arme la plus aiguisée du présentoir, Worthy avait un œil pour les petites choses.
Son auberge n’était pas la plus fréquentée de Foxbridge et du duché environnant parce qu’il se basait sur le nom de la famille, bien que cela ait certainement aidé. Les exploits de son frère pouvaient amener les clients à franchir la porte, mais c’était la qualité du service qui les faisait revenir.
Quand les chaises étaient de travers, cela montrait un manque de soin, rendait l’atmosphère désagréable. Après tout, si l’aubergiste ne se donnait pas la peine de redresser les chaises, où d’autre pourrait-on couper les coins ? Il avait pris soin, au cours de sa carrière, de ne séjourner que dans des établissements avec des chaises bien rangées. Quand les tables n’étaient pas correctement disposées, cela rendait plus difficile le déplacement dans l’espace, compliquait la vie de ses serveurs, et rendait plus difficile l’accès au bar pour les clients. Mieux valait prévenir les problèmes avant qu’ils n’aient la chance de se faire connaître à son avis.
C’était ce genre de « chipotage sur les petites choses », comme le disait son frère, qui garantissait que l’Auberge Steelarm jouissait d’une réputation éclatante et fonctionnait aussi régulièrement qu’une horloge. C’est pourquoi il était si préoccupé par son neveu. Obtenir une Classe était un grand événement pour un enfant, c’était le moment où l’on devenait enfin un adulte, une personne pleinement fonctionnelle. Pour quelqu’un comme Tyron, qui avait vécu avec l’attente constante qu’il ferait des choses incroyables en grandissant, tout comme ses parents (et dans une moindre mesure, son oncle), le choc d’obtenir une Classe aussi banale serait dévastateur.
Le pauvre gamin. Quand il était venu manger ces derniers jours, il n’avait pas été difficile de remarquer les cernes grandissants sous ses yeux, la peau pâle. Il était facile de voir qu’il n’avait pas dormi. Au moins, il réussissait à se nourrir. Si tout se passait bien, alors ses maudits parents apparaîtraient dans quelques jours au plus tard et ils pourraient s’asseoir ensemble et réfléchir à ce que le garçon ferait pour son avenir.
Être Scribe n’était pas un grand départ, mais ce n’était pas comme s’il n’y avait rien à faire avec ça. Avec le bon mélange de Classes secondaires, il pourrait se transformer en un lanceur de sorts raisonnable. Assez pour soutenir des groupes de tueurs lors d’expéditions s’il travaillait dur. S’il le voulait, Worthy était convaincu que le garçon pourrait être un excellent Scribe. S’il le montait suffisamment, choisissait ses secondaires avec soin, il gagnerait de l’argent à la pelle en travaillant pour un seigneur, ou même pour le trésor royal.
Il serait mieux payé que la moitié des tueurs du royaume sans aucun risque de se faire manger. Cela ne semblait pas être une mauvaise affaire pour Worthy.
Bien que dans son cœur, il savait que ce n’était pas ce que le gamin voulait pour lui-même. Tyron aimait faire le cool, agir comme s’il n’en avait rien à faire, mais au fond de lui, il aspirait à la renommée que recevaient les légendaires Tueurs. Défenseurs du peuple, guerriers de la lumière, gardiens de la civilisation. C’était des absurdités pour Worthy. Il avait été dans le métier assez longtemps pour savoir qu’il n’y avait pas de gloire là-dedans, juste du sang, des tripes et de la merde.
Mais il pouvait se souvenir de ce que c’était quand il était garçon, comment il avait aspiré à aller au combat, à repousser les créatures des failles. Il voyait cette même ambition brûlante chez son neveu et avoir ce rêve écrasé avant même qu’il ne puisse commencer était une chose très triste.
Chaque chaise à sa place et chaque table correctement disposée, l’aubergiste recula pour apprécier son travail. Pas si rigide qu’il ait l’air stérile, mais juste assez organisé pour assurer une journée de travail fluide. Parfait, c’est ce que c’était. Maintenant pour le nettoyage. Avec un peu plus de vie dans son pas, il se dirigea vers le placard de rangement et sortit l’équipement enchanté qu’il gardait stocké. Le seau qui chauffait l’eau et la maintenait près du point d’ébullition. L’éponge qu’il avait dû commander spécialement auprès de sa belle-sœur. Seuls ses contacts lui permettraient de mettre la main sur quelque chose comme ça.
Magie de mort améliorée, l’éponge aspirerait la vie de tout ce qu’elle touchait, laissant une traînée de mort dans son sillage. Avec ses puissantes statistiques défensives et sa construction, Worthy lui-même était immunisé à l’effet, mais les bactéries sur ses tables ne l’étaient pas. Avec un sens de la joie sauvage, il se mit au travail, passant l’eau bouillante qu’il pouvait à peine sentir sur ses tables, imaginant des armées dévastées de microbes suppliant pour leur vie alors qu’il s’approchait de chaque surface en bois.
« Pas de pitié, » grogna-t-il, essuyant une autre table avec une satisfaction sombre.
Tables faites, il s’apprêtait à entrer dans la cuisine pour le nettoyage du matin quand la porte s’ouvrit de manière inattendue. Worthy se tourna, la surprise écrite sur son visage, pour voir Tyron debout dans l’embrasure de la porte, vacillant sur ses pieds, ses yeux à moitié fixés alors que ses mains cherchaient à saisir quelque chose à ses côtés.
« Gamin ? » demanda Worthy en s’approchant, « tu vas bien ? »
Les mains de Tyron se levèrent et semblèrent chercher la porte. Ne la trouvant pas devant lui, il fit quelques pas chancelants dans la salle commune, cette même expression semi-vacante sur son visage. Un sentiment d’alarme commença à monter en Worthy alors qu’il s’approchait, le garçon n’avait pas l’air bien, pas du tout. C’était quelque chose au-delà de la simple fatigue et du manque de sommeil, quelque chose qui chatouillait sa mémoire.
« Hé, oncle, » balbutia le garçon, « y a-t-il une chance que je puisse… avoir quelque chose à manger ? J’ai… j’ai faim… je pense ? »
À ses côtés maintenant, Worthy saisit son neveu par l’épaule pour le stabiliser et le regarda attentivement. Yeux presque injectés de sang, visage tiré et couvert de poussière, marques et traînées noires sur sa peau, le gamin avait l’air d’un vrai désastre.
« Putain, gamin. Qu’est-ce que tu as fait dans la neuvième faille ? »
Le gamin était encore instable sur ses pieds, même avec la main puissante du tueur le stabilisant. À la question, un léger sourire tira aux coins de sa bouche.
« Magie, oncle. J’ai fait de la magie. Je n’étais pas sûr de pouvoir, mais je l’ai fait. »
« Magie ? Tu peux faire de la magie à tout moment, pourquoi resterais-tu éveillé toute la nuit à le faire, espèce de fou ? » réprimanda Worthy même s’il sentait son cœur se serrer.
Il pouvait facilement imaginer Tyron, incapable d’accepter son destin, travaillant toute la nuit pour développer son talent magique. Même ainsi, cela ne devrait pas le mettre dans cet état…
« Putain ! » jura-t-il.
Bien sûr ! Comment avait-il pu le manquer ! Il faillit sortir son éponge de mort pour essuyer le visage du gamin mais se retint à la dernière seconde avant de jeter l’outil de nettoyage dans le coin avec un autre juron. Megan émergea de la cuisine en s’essuyant les mains sur son tablier, une expression entre désapprobation et amusement sur son visage.
« Qu’est-ce que c’est que toutes ces jurons si tôt le matin, mari ? » elle le réprimanda en plaisantant avant de voir Tyron et de s’exclamer. « Tyron ! Que s’est-il passé ? »
« Apporte-moi un chiffon, femme ! » cria Worthy en se penchant pour soulever le garçon de ses pieds. « Et de l’eau chaude ! »
« Oncle ? » demanda Tyron, une légère tremblement dans sa voix, « que se passe-t-il ? »
« Tais-toi, gamin, » dit Worthy en le portant rapidement dans la cuisine, le posant sur la table pendant qu’un membre du personnel de cuisine tenait la porte ouverte.
« Voici le chiffon. »
« Merci. »
D’une main, l’ancien forgeron repoussa doucement les cheveux du visage du garçon tout en utilisant le chiffon pour essuyer la poussière et la saleté autour de sa bouche. Après quelques instants, il se pencha plus près pour mieux voir avant de jurer explosivement.
« PUTAIN ! » sa main s’écrasa sur la table, laissant une empreinte sur le bois traité, conçu pour être assez dur pour empêcher les couteaux de le couper.
« Qu’est-ce qui ne va pas avec lui, Worthy ? » demanda Megan, effrayée par l’expression inhabituelle de colère de son mari.
Pour le moment, il l’ignora, ses mains se resserrant autour de la tête de son neveu.
« Combien, garçon ? » murmura-t-il, la voix tremblante de rage réprimée. « Combien en as-tu eu la nuit dernière ? »
« Oncle ? Je… Je ne sais pas de quoi tu parles. »
« Les cristaux, garçon. Combien de cristaux ? Essaie de réfléchir. »
L’urgence dans son ton semblait faire quelque chose pour Tyron, ses yeux presque concentrés pendant une demi-seconde, avant que cela ne disparaisse, son esprit se retirant à nouveau dans le brouillard.
« Je… Je ne suis pas sûr. Des cristaux ? Je suis tellement… fatigué. »
« Non ! Ne dors pas ! » Worthy le gifla au visage, durement.
« Worthy ! » Megan était presque en larmes à ce stade. « Qu’est-ce qui ne va pas !? »
Avec une lutte visible, Worthy maîtrisa sa colère alors qu’il continuait à se pencher sur son neveu, son attention ne quittant jamais son visage.
« Cet idiot a été debout toute la nuit à lancer des sorts. Ce qui serait bien, normalement. Ce n’est pas intelligent de le faire, mais ce n’est pas comme s’il ne l’avait pas fait avant. Sauf que cette fois, il a dû brûler toute son énergie et a décidé qu’il devait utiliser des cristaux arcaniques pour se recharger. »
Sa femme s’exclama.
« N’est-ce pas ? »
« Putain de dangereux ? Oui, c’est le cas, » grogna-t-il. « Si le petit idiot en a utilisé trop, alors il est déjà mort. »
Sans presque aucun effort, Worthy glissa ses bras sous le corps de plus en plus flasque de Tyron et le souleva.
« Je vais le mettre dans la pièce arrière, le rendre confortable. Envoie quelqu’un chercher l’apothicaire, dis au vieux bâtard de se bouger, je me fiche de l’heure qu’il est. Megan, rassemble quelques restes, si nous pouvons lui donner un peu de nourriture, cela peut aider. »
Alors que la petite foule qui s’était rassemblée dans la cuisine se précipitait pour faire ce qu’il avait dit, l’homme aux larges épaules porta son neveu aussi doucement qu’un bébé vers une chambre d’appoint au rez-de-chaussée.
« N’ose pas mourir, gamin. Pas avant que ton père ne rentre à la maison et ne te botte le cul à cause de ça, » murmura-t-il.
Dix minutes plus tard, l’apothicaire de la ville, un vieux bonhomme à la peau de cuir nommé Yarrus, fut traîné dans la pièce par Berry, l’un des aides de cuisine. Worthy lui fit un signe de tête alors que le guérisseur se redressait, maudissant la jeunesse et leur manque de respect pour leurs aînés.
« Je suis ici, Worthy, qu’est-ce qui vaut la peine de me tirer du lit ? »
« Mon neveu. Il a utilisé des cristaux arcaniques, je ne sais pas combien. »
« Toxicité magique ? » l’homme âgé inspira profondément alors qu’il se précipitait vers le lit. « Ce n’est pas bon. »
« Pas de blague, » grogna Worthy, « peux-tu faire quelque chose pour lui ? »
« Je peux, » confirma Yarrus, un ton sournois s’insinuant dans sa voix, « mais peut-être devrions-nous d’abord discuter de la question du paiement ? »
D’un mouvement, l’aubergiste attrapa le vieil homme par le cou, le tenant là aussi facilement que s’il s’agissait d’un sac de pommes de terre.
« Que dirais-tu de le guérir d’abord ? » rugit Worthy, le feu dans les yeux, « ou peut-être aimerais-tu expliquer à Magnin pourquoi son fils unique est mort parce que tu voulais discuter du prix ? »
L’apothicaire griffonna frénétiquement la main qui le tenait, mais ne pouvait pas la déplacer d’un pouce. Worthy le baissa lentement jusqu’à ce que les bouts de ses orteils touchent le sol avant de relâcher son emprise juste assez pour laisser l’homme respirer.
« C’est une agression ! » s’exclama Yarrus, « tu penses que tu peux me faire ça ? »
« Tu guéris ce garçon ou je ferai bien pire. Je te paierai ton putain de fric quand tu auras fini ! Au travail ! »
Avec un visage rempli de mépris, Worthy relâcha l’apothicaire qui s’effondra au sol avant de ramper vers le lit et de fouiller dans ses robes. L’ancien forgeron le regarda attentivement alors que le guérisseur commençait à sortir diverses herbes de ses poches, sortant un mortier et un pilon du sac qu’il avait apporté avec lui pour commencer à moudre.
« Ça a progressé rapidement, » murmura Yarrus, surtout pour lui-même, « on peut déjà voir les veines de son visage devenir bleues et les ecchymoses autour de la bouche. Sa température est… normale pour l’instant, mais cela va changer dans l’heure qui suit. À en juger par la rapidité de la propagation, je dirais qu’il a eu au moins trois cristaux. »
Worthy inspira, son front plissé de préoccupation. Trois cristaux dans quelqu’un qui n’avait pas développé de tolérance était une forte dose. Trois en une nuit était une forte dose pour quelqu’un qui les utilisait régulièrement depuis longtemps. Il n’avait pas beaucoup d’expérience avec la formation des mages, n’ayant jamais traversé quoi que ce soit de semblable lui-même, mais il avait travaillé avec de nombreux lanceurs de sorts au fil des ans, et la plupart d’entre eux ne prenaient pas plus d’un cristal à la fois, et seulement quand ils devaient.
Que diable le gamin avait-il fait la nuit dernière ? Pourquoi devait-il se pousser aussi fort ? Et d’où diable avait-il mis la main sur ces choses ? Elles sont restreintes !
La réponse était évidente, mais il ne pouvait pas croire que Beory serait si négligente avec son propre équipement que Tyron ait pu mettre la main dessus. Avait-il acheté lui-même ? Avec quel argent ? Il avait une petite réserve de fonds pour s’occuper de lui, certainement pas assez pour acheter des cristaux arcaniques, pas que quiconque à Foxbridge vende ces maudites choses.
« Tu as de la chance que j’ai fait mes rondes au Skyice Keep, » dit Yarrus en sortant une série d’aiguilles de son sac et en commençant à enrober les pointes du mélange qu’il avait préparé, « j’en ai traité beaucoup pour cette condition pendant mon temps là-bas. »
Un grognement fut la seule réponse que l’apothicaire reçut et son visage se déforma alors qu’il tirait la première des aiguilles du composé qu’il avait préparé.
« En plaçant ces aiguilles aux points de nexus dans les extrémités, je pourrai éliminer une partie de l’excès de magie dans son corps. Espérons que cela suffira à prévenir les pires conséquences de son surdosage, mais comme pour toutes choses dans la vie, il n’y a aucune certitude. »
« Mettez-vous au travail, » dit Worthy.
Agissant avec le plus grand soin, Yarrus laissa son expérience et ses compétences le guider alors qu’il retournait les bras du garçon pour que les paumes soient tournées vers le haut, traçant l’aiguille le long de ses veines. Lorsqu’il fut satisfait, il inséra la fine tige d’acier médical trempé au milieu de l’avant-bras, répliquant rapidement l’effort sur l’autre bras. Une fois cela fait, il remonta le pantalon du garçon jusqu’à mi-mollet et inséra deux autres aiguilles au-dessus de la cheville sur chaque jambe.
Après quelques minutes d’observation patiente, les quatre aiguilles commencèrent à émettre une douce lumière.
« Voilà, » acquiesça Yarrus avec satisfaction, « une partie de l’énergie est en train d’être drainée. Je dois vous avertir, si trop de magie est extraite de son système, il y aura également des effets secondaires indésirables. Surveillez les aiguilles attentivement. Lorsque la lumière sera aussi faible que la moitié de ce qu’elle est maintenant, retirez-les immédiatement, de peur qu’il ne souffre en conséquence. »
« C’est tout ce que nous pouvons faire ? » demanda Worthy.
« Avec les ressources que nous avons ici à Foxbridge ? Oui. Si un guérisseur arcanique de haut niveau était en ville, il pourrait faire beaucoup plus, mais hélas, vous êtes coincé avec moi. »
Le vieil homme se leva avec un grognement.
« Et j’attends d’être payé. »
L’avidité brillait clairement et vivement dans les yeux de l’apothicaire. Les Steelarms étaient la famille la plus riche de la ville et n’avaient guère souffert d’un simple rhume au fil des ans. L’opportunité de plonger ses mains dans ces poches profondes était suffisamment proche pour le faire saliver.
« Vous pouvez régler les comptes avec Magnin quand il rentrera chez lui. Il ne devrait pas être à plus de quelques jours. »
Worthy dismissa l’apothicaire avec quelques mots et s’agenouilla à côté de son neveu, prenant la main du garçon dans la sienne. Une gamme d’émotions se débattait sur le visage de Yarrus alors qu’il contemplait l’idée d’extorquer des fonds à un puissant tueur. La cupidité, l’inquiétude, la peur suivies rapidement d’une morne acceptation.
Magnin pourrait décider de le couvrir d’or, ou tout aussi facilement de le sous-payer et il n’y avait absolument rien que lui, un guérisseur de petite ville, puisse faire à ce sujet. Quelqu’un comme Magnin valait mille de lui aux yeux du royaume. Si le guerrier décidait de le couper en morceaux dans la rue, il ne serait probablement pas puni pour cela.
Serrant les dents, Yarrus sortit de la pièce et traversa l’auberge, ignoré de tous. Au lieu de cela, leur attention était portée sur le jeune homme semi-conscient dans la pièce arrière.