Chapitre 8

Laurel s’étira et s’étira à la lumière du matin, totalement sans honte de sa nudité. Comme un chat, elle étendit ses bras en avant et arqua son dos, soupirant de satisfaction alors que ses articulations se déliaient avec de légers bruits de craquement.

« Je ne sais toujours pas pourquoi tu fais ça chaque matin, » demanda Rufus depuis le lit.

« Je ne t’entends pas te plaindre, » dit-elle en commençant à rassembler ses vêtements et à les enfiler.

« Tu pars déjà ? » demanda Rufus, surpris, « Je pensais que tu voudrais traîner ce matin. »

La fille du chasseur leva les yeux au ciel.

« Malgré ce que tu pourrais penser, j’ai mieux à faire que de rester au lit avec toi toute la journée. »

« Comme quoi ? » demanda le nouvel épéiste, son visage s’assombrissant.

« Comme gagner des niveaux. » Laurel termina de s’habiller et commença à lacer ses bottes usées, ses mains agiles dansant sur les nœuds. « Je suis surprise que tu ne sois pas déjà dehors, essayant de trouver des monstres à tuer maintenant que tu as ce que tu veux. »

Elle pouvait entendre Rufus grogner depuis le lit alors qu’il se tirait des draps et commençait à fouiller dans sa chambre pour ses propres vêtements.

« Il y a largement le temps pour ça plus tard, » murmura-t-il, « il y a d’autres choses que je dois régler d’abord. »

« Comme Elsbeth ? » demanda Laurel avec un air malicieux.

Le jeune homme costaud se figea un instant avant de se tourner vers elle avec un sourire en coin.

« Est-ce que j’entends de la jalousie ? » dit-il. « De toi, de toutes les personnes, je suis choqué. »

Sans à peine marquer une pause, elle s’avança vers lui jusqu’à ce qu’il n’y ait presque plus qu’une main entre eux. Confronté au regard froid de sa amante, Rufus se redressa à sa pleine hauteur, sa silhouette musclée dominant la petite femme. Indifférente, Laurel sourit un instant avant de frapper son poing dans son ventre au même moment où elle écrasa son pied droit botté sur les orteils non protégés de l’épéiste.

Avoir le souffle coupé en même temps que son pied explosait de douleur laissa à Rufus peu d’options que de tomber en arrière sur le lit, haletant et maudissant à parts égales alors que Laurel le regardait.

« Tu pourrais être un bon coup, Rufus, mais ne pense pas une seconde que je serais jalouse de toi. Tu veux baiser Elsbeth ? Je m’en fiche. Si j’avais d’autres options, ce ne serait peut-être même pas toi que je tirerais de mes draps le matin. »

Rufus la regarda avec colère depuis le lit alors qu’il reprenait son souffle et frottait son pied.

« Qui d’autre ? Tyron ? Ce rat de bibliothèque n’a pas l’endurance. »

« Je serais prête à le découvrir, » haussait-elle les épaules, « et je l’aurais fait, s’il ne m’avait pas rejetée. »

« Quoi !? » Rufus écarquilla les yeux.

« Assure-toi de verrouiller en partant. »

Ne voulant pas supporter les pitreries du muscle-brain de l’imbécile encore nu, Laurel se retourna sur ses talons et rassembla les dernières choses dont elle avait besoin. Son arc et sa corde en main, son sac et son carquois sur l’épaule, elle sortit de sa chambre en quelques instants et franchit la porte d’entrée quelques secondes après. La cabane en bois qu’elle partageait avec son père disparut rapidement derrière elle alors qu’elle se précipitait dans la forêt, les yeux grands ouverts pour capter la lumière tamisée et les oreilles à l’affût des sons parmi les arbres. Son pouls s’accéléra alors qu’elle s’arrêtait pour tendre son arc, maintenant le if avec son pied alors que ses mains glissaient la corde en place sans qu’elle ait besoin de regarder.

Son père était quelque part ici, tout comme il l’était presque toujours. Par des jours comme celui-ci, elle ne pouvait pas lui en vouloir. Tout comme elle, il était accro à la chasse et il pouvait rester dans les bois pendant une semaine avant d’en avoir assez. Respirant profondément, elle sentit l’air et commença à scruter pour trouver une proie. Elle avait des compétences et une classe maintenant, hors de question d’attendre.

De retour dans la cabane, Rufus jura violemment sous sa respiration alors qu’il enfilait ses vêtements. La douleur dans son ventre se réveilla plusieurs fois, ce qui le força à s’effondrer à nouveau sur le lit et à attendre que ça passe. Il fallut plus de temps à sa colère pour se calmer et il était dehors et dans l’air frais du matin avant d’avoir réussi à se maîtriser. Laurel était le genre de fille qui ne gardait jamais rancune. Quoi qu’il ait fait pour l’énerver, elle l’aurait probablement oublié d’ici son retour. Comme il avait besoin d’elle pour ses plans, il supporterait l’indignité.

Tout se mettait en place peut-être mieux qu’il ne l’avait même imaginé et le jeune homme laissa échapper un rire alors que son visage s’illuminait d’un large sourire. Après avoir attendu toute sa vie, cela allait enfin arriver. Son père était déjà au travail dans la forge quand il arriva, le bruit aigu du marteau sur l’enclume audible à des centaines de mètres. Rufus n’avait pas particulièrement envie de se disputer avec le vieil homme, alors il entra par la porte arrière pour se servir un petit déjeuner. Il était à mi-chemin d’un morceau de fromage sur du pain quand il réalisa que le rythme régulier du marteau s’était arrêté.

« Content de voir que tes manières n’ont pas changé avec ton éveil alors, » gronda une voix depuis l’entrée et Rufus leva les yeux pour voir la silhouette imposante de son père le regarder.

Il avala de travers le pain soudain sec avant de répondre.

« H-hey Papa. Je ne voulais pas te déranger au travail, alors je pensais juste prendre un morceau avant de sortir pour la journée. »

Brindle, le forgeron de Foxbridge, se contenta de grogner en réponse avant de s’avancer dans la pièce et de se servir une généreuse part de fromage. Rufus fronça les sourcils alors que les mains massives de son père apparaissaient et il tourna la tête pour cacher son expression.

« Où est maman ? » demanda-t-il.

« Elle dort encore, » répondit Brindle la bouche pleine de fromage mûr, « elle dit que ses os lui font mal. »

Une lueur de colère traversa le visage du jeune homme avant de disparaître, s’évanouissant aussi vite qu’elle était apparue. Il repoussa sa chaise alors qu’il se levait à sa pleine hauteur et regardait son père dans les yeux.

« Je vais partir alors, » dit-il.

Avant qu’il ne puisse se retourner pour partir, son père parla à nouveau.

« Tu comptes toujours aller au bout de ton idiot projet alors ? »

La colère s’enflamma dans les yeux de Rufus alors que sa mâchoire se serrait mais il refusa de mordre à l’hameçon.

« Oui, » dit-il.

Le forgeron essuya ses mains épaisses sur le tablier en cuir qu’il portait en secouant la tête.

« Gamin idiot, » grogna-t-il, « tout ce que tu vas faire, c’est te faire tuer et briser le cœur de ta mère. Pour quoi ? Pour que tu puisses rêver d’être un grand tueur dans la ville ? »

Sa colère s’est à nouveau enflammée et le nouveau Maître d’Épée a eu du mal à se contenir en fixant le visage couvert de suie de son père. Ne se faisant pas confiance pour répondre, il se contenta de se tenir là, les poings serrés à ses côtés, et de lancer un regard noir. Son père ne prêta aucune attention à cette démonstration de colère. Bien qu’il soit adulte et maintenant avec sa Classe, Rufus était bien bâti et physiquement imposant, mais à côté du Forgeron, il était un ourson à côté d’un ours. Bien qu’il n’ait pas de classe de combat, Brindle était probablement la deuxième personne physiquement la plus forte de Foxbridge après Magnin Steelarm lui-même. S’il le souhaitait, il pourrait soulever son fils d’une main et le jeter à travers la porte. Et ils le savaient tous les deux.

Brindle fixa son fils avec intensité en attendant. Quand il devint clair que Rufus ne relèverait pas le défi, il se pencha sur le côté pour cracher avant de se retourner vers la forge, la porte grinçant en se fermant derrière lui en partant. Rufus ne bougea pas pendant plusieurs longues secondes, respirant profondément pour se calmer. Il ne réaliserait rien en essayant de se battre contre son vieux père, il avait appris cette leçon à ses dépens. Son heure viendrait, mais pas encore. Quand il serait prêt, il termina de manger et sortit de la maison, son humeur s’éclaircissant au moment où il mit le pied dehors. Il se tourna pour regarder la fenêtre à l’étage derrière laquelle sa mère se reposait pendant quelques longues secondes avant de tourner le coin de la maison des Willison en direction de la ville.

Avec un dernier profond soupir, il mit sa famille de côté. Ces prochains jours seraient cruciaux s’il voulait réaliser son rêve et il refusait de laisser cette chance lui échapper. Il n’allait pas être enterré à Foxbridge, à travailler à la forge avec Brindle jusqu’à ce que le vieux salaud meure. Il allait devenir un Slayer, il allait être un bouclier entre l’obscurité et la lumière. Quand il rentrerait chez lui, il serait riche comme un roi et aussi puissant que Magnin, alors les choses changeraient.

Son esprit rempli de visions de son retour triomphant, un petit sourire se dessina sur le visage de Rufus alors qu’il traversait la circulation matinale. Distrait, il arriva à sa destination presque avant de s’en rendre compte. Le foyer des Ranner où Elsbeth vivait avec ses parents, son frère et ses deux sœurs était inhabituellement calme à son arrivée et il secoua rapidement les fantasmes de sa tête pour pouvoir se concentrer.

Essayant de paraître décontracté, le jeune homme marcha quelques maisons avant de tourner dans une rue latérale, vérifiant derrière lui puis sautant par-dessus la clôture à sa droite. Se déplaçant rapidement, il continua d’avancer et après avoir franchi une autre clôture, il se retrouva dans le petit jardin des Ranner juste en dehors de la fenêtre d’Elsbeth. Il se tendit un instant, écoutant tout signe qu’il avait été découvert, mais il n’entendit rien d’autre que des pleurs silencieux venant de la pièce devant lui. Il s’approcha de la fenêtre en se penchant et tapa doucement contre le verre, faisant attention à ne pas faire trop de bruit. Pas que cela lui soit d’une grande utilité. Un instant plus tard, Elsbeth ouvrit la fenêtre et lui sauta au cou.

« J’ai été rejetée par la déesse, » sanglota-t-elle dans son épaule, « la sainte mère m’a mise dehors du sanctuaire. Que vais-je faire, Rufus ? »

Il leva les bras et étreignit doucement la fille en murmurant des mots de réconfort à son oreille, essayant de garder sa voix de trahir le large sourire sur son visage.

Quel gâchis ce serait pour toi d’être enfermée dans l’Église de la Pureté, à guérir des handicapés pour des miettes de pièces. Ce sera mieux, tu verras.

Il n’était pas désagréable qu’il obtienne une Classe de guérisseur rare et puissante pour son équipe de Slayer en pleine expansion non plus.

De retour chez lui, Tyron se réveilla en sursaut et ressentit immédiatement une vive douleur dans le dos. Et pourquoi diable était-il si sombre ? Pourrait-il encore être nuit ? Avait-il dormi toute la journée ? Ce n’est qu’après avoir agité un peu les bras qu’il réalisa qu’il ne voyait rien parce qu’un papier était collé à son visage, couvrant ses yeux. Lorsqu’il tira le papier, la lumière revint et il réalisa qu’il s’était encore endormi à la table. De nombreuses pages couvertes de son écriture soignée recouvraient la surface, légèrement marquées par sa salive. Encore groggy, il poussa sa chaise en arrière et trébucha dehors, un énorme bâillement lui craquant la mâchoire en chemin. Il trébucha autour du coin de la cuisine et trouva la douche extérieure de son père, installée à l’insistance de sa mère à cause de l’odeur de l’homme après ses séances d’entraînement en extérieur.

Tyron faillit oublier de se déshabiller mais se rattrapa juste à temps avant de poser le pied sur la pierre polie et de faire un signe de la main devant la plaque d’enchantement. Quelques secondes plus tard, une pluie d’eau froide tomba sur lui, le réveillant instantanément.

« Putain de merde ! » chuchota-t-il, frottant ses bras contre son torse soudain gelé, essayant de réchauffer sa peau.

Après un gommage vigoureux, il réussit à se débarrasser de la poussière et des toiles d’araignée accumulées lors des activités de la nuit précédente. Ce n’est que lorsqu’il ne pouvait plus supporter le froid qu’il sauta hors du jet d’eau et fit un signe de la main devant la plaque une fois de plus, coupant le flux d’eau. Maintenant, il savait enfin pourquoi son père voulait qu’une pierre de feu soit installée avec la pierre d’eau derrière la plaque. Sa mère ne l’accepterait jamais, elle était bien trop avare avec le budget familial, soulignant qu’avoir une douche extérieure enchantée était déjà une dépense extravagante. Rappeler à elle qu’elle était celle qui avait insisté pour qu’elle soit installée ne faisait que nuire à Magnin, ce qui ne semblait jamais arrêter l’homme. Penser aux éternelles disputes bienveillantes de ses parents fit sourire le jeune homme alors qu’il attendait que le soleil le sèche avant d’entrer pour trouver des vêtements propres.

Rafraîchi, il fouilla pour un petit déjeuner avant de se rasseoir pour passer en revue ses notes. Mâchant distraitement son pain rassis, il se souvint rapidement de ce qu’il avait été en train de faire.

Travail de sort. Plus précisément, le sort de Réanimation. Le sort signature de la Classe de Nécromancien et son arme la plus puissante. S’il décidait de garder sa Classe et d’essayer de survivre par ses propres moyens, en dehors de la loi, ce sort ferait ou briserait sa carrière. La description de la Classe était claire, il ne pouvait pas gagner d’expérience et monter de niveau en se battant lui-même, peu importe s’il massacrait mille monstres tout seul, il ne gagnerait rien. La seule façon pour lui d’améliorer ses compétences était de créer des morts-vivants et de les faire combattre en son nom, ce qui signifiait que ses sbires devaient être aussi puissants qu’il pouvait les rendre.

Plus il y réfléchissait, plus il était certain qu’il y aurait un nombre énorme de choses qu’il pourrait faire pour mieux préparer les restes avant même qu’il ne soit temps de lancer le sort. S’il était un maître alchimiste, il pourrait y avoir un moyen de renforcer les os à l’aide d’une solution ou d’une infusion de quelque sorte. S’il était un enchanteur, il pourrait être possible de saturer les restes de magie, ou de faire des centaines d’autres choses pour améliorer leur état. Tout cela était hors de sa portée pour le moment, il n’avait aucune connaissance et aucune ressource pour y parvenir, alors il revenait à ce qu’il comprenait et ce dans quoi il était bon : le travail de sortilège.

Le jeune Nécromancien continuait à mâcher le pain dur alors qu’il était ramené à son travail, sa main libre fouillant la table à la recherche de sa plume et de son encre en réfléchissant. Avant longtemps, il était de retour à l’œuvre, grattant les pages et essayant de déchiffrer les secrets du sort complexe, une couche à la fois. L’enseignement de sa mère prenait vie chaque fois qu’il faisait ce genre de travail, les longues heures passées à étudier des phrases, la corvée de passer en revue son approvisionnement apparemment sans fond de diagrammes. Pour être honnête, c’était deux fois plus épuisant que l’entraînement à l’épée de son père, mais il en profitait beaucoup plus.

« Concentre-toi, fils ! » sa mère lui tapait sur la tête chaque fois que son attention commençait à vaciller. Quand il lui lançait un regard indigné, elle souriait largement et sa colère fondait alors qu’elle lui ébouriffait les cheveux. « Si tu deviens un mage, je ne veux pas que tu jettes des sorts comme un sorcier de ruelle. Un vrai mage comprend sa magie, il ne l’utilise pas simplement. C’est comme ça que tu améliores tes sorts. »

« Et si je n’obtiens pas de classe de mage ? » il se souvenait que le jeune Tyron protestait. « Ce sera une perte de temps complète ! »

Sa mère l’avait regardé dans les yeux depuis sa place à côté de lui à la table, le bruit de son père effectuant des exercices d’épée à l’extérieur étant le seul autre son qu’ils pouvaient entendre.

« Mais tu pourrais être un mage. Et si tu l’es, veux-tu être médiocre, ou veux-tu exceller ? » demanda-t-elle.

Face à cela, il n’avait guère eu d’autre choix que de se plonger dans ses études jusqu’à ce qu’elle soit satisfaite, et finalement il avait continué même quand elle n’était pas là pour l’y obliger. Bien qu’il n’ait jamais appris beaucoup de sorts, il était confiant que sa compréhension fondamentale de la structure des sorts et de la magie était au moins décente pour son âge, surtout comparé à d’autres enfants des provinces extérieures. Son statut reconnaissant qu’il possédait une certaine compréhension du Mystère de la Formation des Sorts était toute la preuve dont il avait besoin.

Il pouvait sentir ce Mystère à l’œuvre en lui maintenant, un léger filet de sensation qui disparaîtrait s’il essayait de se concentrer dessus. On ne comprenait pas bien comment ils aidaient les gens dans leurs tâches, seulement qu’ils le faisaient. Depuis qu’il l’avait gagné et qu’il était apparu sur sa feuille de statut, il pouvait dire qu’ils l’aidaient d’une manière intangible. Il ne se préoccupait pas de se concentrer sur eux maintenant, le sort lui-même était suffisamment captivant. Il devait améliorer son sort de Réanimation des Morts, et pour y parvenir, il avait besoin de deux choses : de la pratique et de la compréhension. Il serait difficile de pratiquer, il avait besoin de cadavres relativement frais pour cela et ce n’était pas comme s’il pouvait descendre au marché pour en obtenir un. En fait, les deux squelettes qu’il avait préparés la nuit précédente pourraient être les derniers qu’il pourrait avoir entre les mains, ce qui signifiait que c’était la seule façon pour lui d’essayer de renforcer le sort avant cela. Avec un peu de chance, il serait capable d’élever le niveau du sort une fois par l’étude avant d’avoir besoin de lever ses prochains serviteurs.

Il y avait un débat sur la question de savoir si c’était le niveau d’un sort qui produisait une puissance accrue, ou si c’était l’amélioration du mage lui-même qui était reflétée par le changement de niveau. Sa mère croyait qu’il y avait des éléments des deux.

« L’Invisible récompense tes efforts, » avait-elle dit, « si tu apprends et grandis, si tu te surpasses et que tu développes tes capacités, alors tu seras accordé plus de pouvoir pour correspondre. »

Tyron était enclin à croire sa mère quand il s’agissait de choses comme ça. Après tout, qui comprendrait mieux le fonctionnement de l’Invisible qu’un Slayer de haut niveau ? Un sort de Réanimation des Morts de niveau supérieur signifierait des squelettes plus puissants, non seulement parce que sa propre compétence s’améliorerait, mais parce que la main de l’Invisible pousserait un peu plus fort pour lui, ce qui pourrait faire toute la différence.

Pendant plusieurs longues heures, il continua à gratter la page jusqu’à ce que sa faim le force à poser sa plume et à chercher un repas. Il se leva de la table et s’étira, le craquement et le grincement de ses os provoquant un léger rire. Son père se lamenterait qu’il s’enfonçait encore plus dans le « ver de livre », comme il l’avait formulé, assis courbé sur une table si longtemps. Tyron avait longtemps soupçonné que Magnin espérait encore que son fils suivrait ses traces avec une classe de style guerrier, mais il était devenu de plus en plus studieux au fil des ans.

Il était près de midi quand il émergea en clignant des yeux sous le soleil une fois de plus et se dirigea vers Leaven St, se tenant sur le bord de la rue et laissant le trafic passer à côté de lui. Il essayait d’être discret en entrant dans l’auberge, mais il aurait dû savoir que ce serait une perte de temps. Il n’était pas plus de trois pas dans la porte que la voix de son oncle résonna dans la salle commune.

« AHA ! » cria-t-il. « Si ce n’est pas mon neveu préféré ! »

Immédiatement, la moitié des yeux dans la pièce se tournèrent pour voir le jeune homme se tenant timidement près du mur, l’observant un moment en silence avant de retourner à leurs repas, le murmure de la conversation revenant à ses niveaux précédents. Indifférent à l’humeur générale de la pièce, le grand aubergiste traversa le sol, se faufilant entre les tables jusqu’à ce qu’il claque ses mains sur les épaules de son neveu.

« Comment ça va, garçon ? » demanda Worthy, le regardant sincèrement avec des yeux clairs.

Le jeune homme grimaça sous la pression de ces bras puissants. Il pourrait gérer une auberge maintenant, mais Worthy avait été autrefois un Slayer et un fier Hammerman. Ses statistiques physiques n’étaient pas une blague et il n’était pas rare que l’homme oublie de se contrôler de temps en temps.

« Je – je vais bien, oncle, » dit Tyron, essayant de ne pas croiser le regard de son oncle. « Je commence juste à avoir un peu faim et je pensais qu’un bon repas serait agréable. »

Worthy lui passa un bras autour des épaules et rit en le dirigeant vers les cuisines.

« Bien sûr, un bon repas guérit tous les maux ! Surtout quand il est préparé par ma femme ! Je jure par les pierres de Sazz lui-même que je l’ai vue faire de la soupe qui reconstitue la chair et répare les os. N’est-ce pas vrai, chérie ? »

Impressionnée par les pitreries de son mari, Megan lui lança un regard neutre avant de tourner un regard plus accueillant vers Tyron.

« Bonjour là, garçon, » dit-elle chaleureusement, « entre et je vais te nourrir. Quant à toi, tu ferais mieux de retourner derrière le bar avant que ma cuillère en bois ne trouve des pierres d’un autre genre. »

Elle agita l’ustensile en question de manière menaçante et Worthy recula, les mains levées.

« Menacé ? Par ma propre épouse ? Je suis blessé, » feignit-il une expression blessée, mal, et Megan renifla.

« Je vais te donner blessé, » le menaça-t-elle avant de se retourner vers son travail, ses mains s’agitant sur le banc alors qu’elle coupait, remuait et testait les plats qui crépitaient sur sa cuisinière.

Avec un dernier clin d’œil à son neveu, Worthy disparut dans le salon commun et seulement quelques instants plus tard, Tyron entendit son rire tonitruant résonner alors qu’il échangeait des plaisanteries avec les habitués et il ne manqua pas de remarquer le petit sourire qui ornait le visage de sa tante.

« Il a un don avec les gens, celui-là, » lui dit-elle en lui servant une généreuse portion de ragoût, déchirant un morceau de pain d’un pain frais et le jetant dans le bol avant de le poser devant lui, « c’est pourquoi je soupçonne qu’il a raison de s’inquiéter pour toi. »

Elle le regarda avec bienveillance et Tyron sentit la culpabilité et la honte monter chaudement dans sa poitrine. Sa famille était de bonnes personnes et il les faisait s’inquiéter pour lui. Ce n’était pas une bonne sensation, mais il ne savait tout simplement pas quoi faire d’autre.

« Tout ira bien, tante Megan, » essaya-t-il de paraître confiant en cherchant à la rassurer. « J’ai juste besoin de quelques jours pour me remettre en ordre et ensuite je pourrai avancer. Les choses ne se sont tout simplement pas déroulées comme je l’avais prévu, c’est tout. »

Elle soupira et tendit la main pour l’attirer vers elle dans une étreinte.

« Je sais que tu vas bien t’en sortir, mon garçon, » dit-elle. « Tu es plus brillant que tu n’as le droit de l’être et je sais que tu te relèveras, peu importe ce que les Dieux te réservent. Tu dois juste avoir cette confiance en toi. Ce n’est pas la classe qui définit une personne et seuls les imbéciles pensent ainsi. »

Elle se détacha.

« Mange et va te reposer. C’est tout ce sur quoi tu dois te concentrer. Je vais dire à Worthy de s’assurer que tu aies ton espace. »

Il s’assit et mangea en silence.