Chapitre 82
« Allez. »
« J’essaie de travailler. »
« Il n’y a pas moyen que tu ne sois pas d’accord. »
« J’aimerais vraiment ne pas faire partie de cette conversation. »
« Tu n’as pas le choix. Je refuse de parler d’autre chose tant que ça n’est pas fait. Tu peux soit répondre à ma question, soit envoyer mon âme dans le grand au-delà, et je pense que nous savons tous les deux que tu n’es toujours pas prêt à faire la seconde. Donc. Regarder Yor sucer l’âme de ce gros con doit être la chose la plus excitante que j’ai vue de ma vie et de ma vie après la mort. Dis-moi que tu es d’accord. »
Tyron a roulé la tête en arrière et a regardé le ciel, comme s’il espérait qu’un moyen d’échapper à cette discussion lui viendrait comme un éclair du ciel. Il accepterait même un coup de foudre à ce stade.
Bien qu’il soit ensanglanté jusqu’aux coudes d’avoir découpé des restes humains, repenser à la… vue troublante de Yor en train de se nourrir suffisait à lui donner la nausée.
« Écoute, si tu vas me forcer à exprimer une opinion, alors je le ferai. Plutôt que ‘exaltant’, je décrirais l’expérience comme ‘troublante’ et ‘horrifique’. Dove, elle a pris son âme. »
« Si sexy, » a soufflé le crâne.
« Je savais que tu étais un peu dérangé quand tu étais en vie, mais je ne réalisais pas que tu étais à ce point tordu, » observa Tyron, puis grogna en tirant un fémur de la chair de la jambe avec un bruit mouillé.
Il a mis l’os de côté avant de prendre son hachoir. Les tibias étaient les suivants.
« Penses-tu que le fait d’être piégé dans un crâne te déforme d’une certaine manière ? Ou étais-tu toujours aussi mauvais ? »
« Honnêtement, je pense que le fait d’être mort a un peu biaisé mes opinions. Ce n’est pas comme si j’avais des couilles, ou des émotions, ou une bite, ou des sentiments, donc même moi je ne le décrirais pas comme une excitation physique. C’est quelque chose de plus profond que ça, de plus significatif. »
« Je ne comprends pas, les âmes que j’ai recrutées… »
Le crâne a ri.
« … pour devenir des fantômes sont essentiellement en colère cent pour cent du temps. La seule chose qu’ils aiment, c’est le meurtre, et même là, ils ne l’apprécient que d’une manière en colère. Comment se fait-il que tu sois essentiellement le même que lorsque tu étais en vie, à l’exception possible d’être encore plus pervers ? »
« Je suis juste une âme bien supérieure, » dit Dove, avec un ton suffisant. « Me comparer à des imbéciles qui poussaient une brouette pour vivre ? Tu es ridicule. »
Tyron a fait une pause un moment en regardant son ami et mentor.
« Est-ce vraiment une chose ? Tu as une âme plus forte en fonction de ta classe et de tes niveaux ? »
« Je n’en ai aucune idée. Ça ressemble à quelque chose qu’un Nécromancien devrait découvrir. Les âmes et les os et tout ça, c’est ton métier, pas le mien. »
Le jeune mage a grogné et a abattu son hachoir avec force. Y avait-il une différence entre les âmes ? Une distinction qualitative qui permettait à certaines de garder leur personnalité plus ou moins intacte, même au-delà de la tombe ?
La résurrection est-elle possible ?
Un frisson a parcouru son échine. La pensée était alléchante, et il ne pouvait pas l’ignorer une fois qu’elle s’était glissée dans sa tête. Si une âme était suffisamment puissante, disons un tueur de premier ordre, serait-elle assez forte pour conserver parfaitement ses pensées et sa mémoire après la mort ?
Un processus similaire devait être utilisé pour créer un Liche, réalisa-t-il. Un mage puissant capturant sa propre âme et animant ses restes avec elle.
Il n’y a pas moyen que ce soit si simple. Si c’était le cas, ce serait beaucoup plus courant. Si je peux réaliser cela après quelques mois, alors sûrement chaque mage de l’empire a pu réaliser la même chose. Où est le piège ?
« Je ne comprends vraiment pas pourquoi tu trouves cela si tordu, » disait Dove. « Yor est incroyablement sexy, c’est évident, et l’idée de déchirer l’âme d’un morceau de merde comme Monty, lui causant une souffrance indicible dans le processus, est un pur orgasme de justice sur un gâteau déjà délicieux. Qu’est-ce qu’il n’y a pas à aimer ? »
« Je pense que la moitié de la raison pour laquelle tu veux avoir cette conversation, c’est parce qu’il fait nuit et que tu sais qu’elle écoute probablement. Tu veux juste la mettre mal à l’aise. Je ne comprends pas pourquoi tu es si désireux de sexualiser une vampire, qui de son propre aveu, est incapable de s’engager physiquement dans l’acte. »
« Quel acte ? »
« Tais-toi. »
Il était temps de s’occuper des pieds. Extraire tous les os des tendons denses là-dedans était un véritable casse-tête. S’il pouvait trouver un moyen de dissoudre la chair sans avoir à dépenser un exploit ou un choix de sort là-dessus, il serait un Nécromancien heureux. Même s’il ne l’utilisait que pour les pieds et les mains, le processus d’extraction des os serait deux fois plus rapide.
« Comment peux-tu dire que c’est moi qui la sexualise ? Elle a littéralement formé sa chair pour que son corps soit un pot de miel irrésistible. Je ne fais que décrire la réalité qu’elle a créée ! Une réalité putain de sexy ! »
« Je pense que la raison pour laquelle c’est bizarre, » dit Tyron en se mettant au travail après avoir vérifié les bords de ses couteaux plus fins, « c’est que le piège est censé ne fonctionner que sur les gens qui ne savent pas que c’est un piège. Dans ton cas, il semble avoir intensifié ton intérêt, pas diminué. C’est bizarre. Par extension, tu es bizarre. J’essaie de ne pas te juger, d’une certaine manière je trouve l’obsession fascinante. Je suis presque sûr que la seule raison pour laquelle elle ne t’a pas arraché l’âme et ne l’a pas mangée, c’est qu’elle pense que c’est peut-être ce que tu veux. »
« J’en rêve tous les jours, » soupira Dove.
« C’est de ça que je parle, juste là. »
Pendant un moment, Dove est resté délicieusement silencieux pendant que Tyron continuait à travailler. Quand il a enfin terminé avec les pieds, il a fait un pas en arrière de la table de boucherie improvisée qu’il avait installée au centre du village et a demandé à ses squelettes de collecter la chair pour l’emmener à la décharge. Une autre paire de squelettes a ensuite pris les os et il les a distraitement dirigés pour les disposer dans le bon motif, ajoutant un autre ensemble complet à ceux qu’il avait déjà terminés et qui séchaient autour du foyer.
Tant de travail à faire et seulement une nuit pour le faire.
Ses doigts lui faisaient déjà mal, et il était à peine à mi-chemin des cadavres de bandits. Les os ne seraient même pas la fin, il devait encore s’occuper des esprits. Il ne les transformerait pas tous en fantômes, mais cela ne signifiait pas qu’il les laisserait aller à la décharge non plus. Il avait quelques idées qu’il voulait tester.
C’était dommage qu’il n’ait pas l’âme de Monty, mais il avait reçu un sort pire que tout ce que Tyron pouvait concocter. Il était encore en train d’être digéré dans les entrailles d’une vampire, et d’après ce qu’il avait compris, ce n’était pas une expérience très agréable. Il voulait demander à Yor plus à ce sujet, mais voyant l’éclat animaliste dans ses yeux, il avait décidé que ce serait un… moment… dangereux pour parler.
« Amène les trois suivants, » ordonna-t-il à voix haute et mentalement en même temps.
« Ne parle pas aux sbires. Tu m’as demandé de te le rappeler. »
« … D’accord. »
Si facile à oublier. Ne parle pas aux minions, idiot.
D’une certaine manière, il semblait plus naturel de leur parler à voix haute, même si cela ne servait à rien. Faire des efforts pour humaniser ses morts-vivants était une erreur.
Si je n’avais pas Dove avec moi, j’aurais peut-être déjà perdu la raison. Ce n’est pas sain d’être entouré d’esclaves morts-vivants tout le temps. J’ai aussi besoin de gens avec qui parler.
Ce qui lui rappela son « prisonnier ». Il s’écarta et se lava les mains dans le seau qu’il avait sorti du puits. Avant de marcher quelques portes plus loin vers un petit bâtiment surveillé par quatre squelettes et de frapper.
« Caelum ? Tu es là-dedans ? »
Il attendit un moment, mais aucune réponse ne vint.
« Si tu ne me réponds pas, je vais entrer là-dedans… »
« Ne viens pas ! »
« Donc tu es là. »
« Je ne veux pas te parler, monstre ! »
« Encore ça ? Ces hommes étaient des criminels. Ils ont fait des choses terribles, terribles. »
« Tu le dis. Nous avons passé une semaine avec eux, ils ont travaillé comme des chiens pour aider à soutenir tout le monde dans le village. »
« Je parie qu’ils l’ont fait, mais réfléchis un instant. Si je suis vraiment un terrible Nécromancien qui tue tout le monde et les transforme en morts-vivants, pourquoi es-tu en vie ? Pourquoi ai-je fait tant d’efforts pour garder les villageois en vie ? Ça n’a pas beaucoup de sens à moins que je ne dise la vérité. »
« … C’est difficile de prendre tes mots pour vérité quand tu es dehors à découper des corps… »
Tout le monde s’accroche à la boucherie, encore plus qu’à la Magie de la Mort !
Tyron soupira. Il n’allait convaincre personne qu’il était un héros après être entré dans leur village et avoir abattu des ‘réfugiés’. Pas la peine d’y penser, il avait du travail à faire et il devait s’y mettre.
« Ouvre la porte, j’ai encore trois corps à vérifier. »
Les squelettes avaient étendu les corps sur le sol et le mage conjura une lumière pour que le jeune villageois puisse voir. Il était confiant qu’aucune personne non marquée n’avait été tuée lors de l’attaque, mais cela ne faisait pas de mal d’avoir quelqu’un pour vérifier les cadavres.
« Recule, » dit Caelum, la voix tremblante.
Tyron fit quelques pas en arrière et la porte s’ouvrit un peu, juste assez pour que le ‘prisonnier’ puisse voir dehors. Il examina les corps au sol avant qu’un doigt ne s’étende à travers l’ouverture.
« Celui-là. C’est Gully, il a vécu avec nous pendant six mois. »
Le Nécromancien regarda le cadavre avec choc.
« Tu es sûr ? »
« Bien sûr que je suis sûr. Gully est venu à l’époque des récoltes et est resté à travailler à la ferme des Perkins. Alors tant pour ne tuer que les ‘bandits’, meurtrier. »
« C-ce n’est pas logique, » murmura-t-il. Tous ceux qui étaient morts avaient été marqués, il avait été si prudent. Ses squelettes n’avaient pas enfoncé leurs armes dans quiconque sans qu’il vérifie d’abord. Il n’avait pas fait d’erreurs, il en était sûr !
Il se pencha en avant pour examiner le corps plus attentivement. Il était intact, sans blessures ni coupures. Qu’est-ce qui l’avait tué ? La réalisation le frappa. Celui-ci était mort à cause des fantômes ! L’un des deux dans les écuries, parmi les premiers à être tués.
Il n’y avait aucune chance qu’il ait fait une erreur ; cela ne s’était pas produit dans le chaos du combat, mais dans le silence mort. Il pouvait se souvenir des deux silhouettes, flamboyantes dans sa conscience à travers les portes en bois.
Soit la bête dans l’Abîme avait fait une erreur, soit….
« Ce type s’est inscrit chez les bandits, » soupira-t-il.
« Tu t’attends à ce que je croie ça ? » rétorqua Caelum derrière la porte.
Tyron secoua la tête.
« Non. Non, je ne le fais pas. »
Peu importe que ce soit la vérité, s’il essayait d’expliquer comment il savait, il se damnerait encore plus. Il continua à regarder le corps sur le sol froid. Cet homme avait-il même fait quelque chose de mal ? Ou l’intention suffisait-elle ?
Comment pouvait-il savoir quelles mesures l’Abîme utilisait pour juger de telles affaires ? En fin de compte, c’était sa responsabilité, car il avait implicitement fait confiance à leurs décisions. Une erreur dont il était trop tard pour se rétracter.
« Je vais enterrer cet homme, » dit-il. « Merci, Caelum. »
Le villageois claqua et verrouilla à nouveau la porte, mais pas avant de lancer un dernier regard à travers l’ouverture. Quelques squelettes s’approchèrent et retirèrent le cadavre du villageois tandis que Tyron fronçait les sourcils, figé dans ses pensées. En fin de compte, il n’y avait rien qu’il puisse faire pour changer la situation, peu importe à quel point il la détestait. Il retourna à son établi, fit tomber un nouveau corps dessus et se mit au travail.
Il se perdit dans la boucherie, ses mouvements efficaces et précis alors qu’il découpait la chair, coupait les tendons et obtenait ce dont il avait besoin pour son art. La chair inutile était emportée hors de la ville et jetée dans un fossé qu’il avait fait creuser par une paire de squelettes, tandis que les os étaient soigneusement triés, lavés et séchés sur le sol avant d’être stockés. Il y était depuis des heures, ses mains, ses bras et ses épaules douloureux jusqu’à ce qu’il soit interrompu.
L’un des fantômes fut le premier indice qu’il reçut alors qu’il se déplaçait, dérivant de son poste sans qu’on lui demande. Le Nécromancien se leva pour s’essuyer les mains, vérifiant mentalement l’esprit avant de diriger son regard vers lui.
Positionné pour surveiller la zone entre le village et les bois où la plupart s’étaient échappés pendant la nuit au cas où quelqu’un reviendrait, le fantôme s’était éloigné de son endroit. D’une pensée, il lui ordonna de revenir à sa place, exigeant que le fantôme se retourne pour qu’il puisse voir autour de lui.
Rien… du moins, rien d’évident. Que se passait-il ?
Quelques instants avant qu’il ne décide de balayer la perturbation et de retourner au travail, il perdit le contact avec un squelette. Il se retourna juste à temps pour voir les os s’effondrer au sol, la lumière s’éteignant de son crâne alors qu’il tombait.
Un homme était là, une lame à la main, courant vers lui. Courant vite. Courant vraiment vite.
« Oh, MERDE ! » jura Tyron en se retournant pour saisir la seule arme qu’il avait à portée de main sur la table : son couteau de boucher.
« Quoi ? » s’exclama Dove, se réveillant en sursaut. « Putain de merde ! Cours, gamin ! »
Mais il n’y avait nulle part où courir. Les squelettes couraient, saisissant leurs armes, mais ils ne pouvaient pas arriver à temps.
L’acier brilla sous la lumière de ses globes, coupant droit vers son cou. La sueur perla de chaque pore du corps de Tyron alors qu’il se baissait et sentait le vent de la lame passer au-dessus de lui.
Première coupure.
Il leva la tête et leva son couteau de boucher en même temps. Par un miracle, il réussit à attraper le prochain choc directement sur le bord de son couteau.
Des étincelles jaillirent alors que l’épée mordait profondément dans le couteau et le poignet de Tyron se pliait jusqu’à la limite de la rupture alors qu’il absorbait la force choquante du coup.
« J’avais besoin de ce couteau, » gronda-t-il.
Sa main libre passa à travers plusieurs symboles alors qu’il formait un éclair, le libérant à bout portant au moment où il était prêt.
Le corps qui l’avait dominé une seconde tourna gracieusement au loin la suivante, presque en lui arrachant le couperet ruiné des mains au passage. Il réussit à s’y accrocher, mais à peine. Déséquilibré, il tenta de réajuster ses pieds, mais était trop lent.
Un coup de poignard vicieux jaillit des ombres, la pointe de l’épée se dirigeant droit vers son cœur.
Putain-
Tyron se jeta dans une rotation, évitant de justesse le danger en tirant son épaule gauche en arrière alors que la lame grattait l’armure osseuse de sa poitrine.
Où maintenant ?
Il était déséquilibré et vulnérable. D’où viendrait le prochain coup ?
Tête ou ventre. Tête ou ventre. Tête !
Sans voir d’où venait le coup, il leva les bras de chaque côté de son visage, paumes vers l’intérieur.
CRUNCH !
L’épée s’écrasa contre les os liés par la magie à ses avant-bras, les fendant et mordant dans sa chair. Le sang gicla et Tyron grimaça pour repousser la douleur.
Des yeux violets grouillaient dans l’obscurité, des lames scintillantes et la silhouette disparut, glissant en arrière et s’éloignant des sbires avant de s’arrêter à dix mètres.
« Ohhhh merde. Pas bon. PAS bon ! » s’exclama Dove.
« Tais-toi, Dove, » gronda Tyron, ne détournant pas les yeux de son adversaire.
Le combat jusqu’à présent avait duré à peine quelques secondes et déjà, il avait failli avoir son cœur creusé comme une pomme et avait été contraint à un cinquante-cinquante avec sa vie en jeu.
Tueur.
C’était un Tueur. Un des villageois devait avoir croisé un éclaireur en patrouille et ils étaient venus courir pour tuer le maléfique Nécromancien. Du moins, il l’espérait. S’il y en avait plus d’un, il était déjà mort.
Le bretteur, ou une variante, observait attentivement alors que les squelettes se rassemblaient, mais n’attendit pas longtemps avant de passer à l’action. Il ajusta sa prise sur la lame, se pencha sur le côté, puis scintilla et disparut.
Ou du moins, c’est ce qu’il semblait.
Deux squelettes moururent avant que Tyron ne réalise où le Tueur était allé, maudissant alors qu’il se retournait.
Magie espèce d’idiot, tu dois utiliser la magie.
Il était un mauvais combattant au mieux, il devait utiliser les forces de sa classe pour riposter. Il leva les mains et commença à incanter, parcourant les sigils à une vitesse record alors qu’il cherchait désespérément à égaliser les chances.
De nulle part, des couteaux jaillirent des ombres, visant droit vers sa tête. Deux squelettes de boucliers avancèrent pour les attraper, laissant Tyron libre de compléter son incantation.
Lames de Mort.
Au moment où il termina, il passa directement à la suivante.
Je dois le ralentir. Je peux à peine le suivre du regard, mes squelettes pourraient frapper pendant un an et ne le toucheraient peut-être jamais.
Avec un groupe défensif de morts-vivants et d’autres arrivant, il devait lancer ses sorts de soutien maintenant. S’il perdait plus de squelettes avant qu’ils n’entrent en vigueur, il n’y aurait peut-être aucun intérêt à les avoir lancés.
Plus vite que jamais, les mots roulèrent de sa langue, chacun énoncé parfaitement, le timing et le rythme impeccables. Ne voulant pas lui permettre de travailler sa magie, le bretteur passa à l’attaque.
Diriger ses sbires en même temps qu’il travaillait des sorts compliqués était épuisant pour Tyron et il faillit bafouiller ses mots en essayant de réagir. L’acier scintilla dans un arc brillant et deux autres sbires furent perdus. Le bretteur se précipita et les squelettes frappèrent des ombres et de la poussière, trop lents pour répondre.
Une autre charge, une autre entaille scintillante, un autre sbire s’effondrant au sol.
Ce n’est pas bon !
Il termina le sort avec un rugissement, ses mains s’abaissant alors que sa magie se déversait dans le sol sous ses pieds.
Malédiction Frissonnante.
Peut-être que c’était contre-intuitif de le lancer sur lui-même, mais les morts-vivants n’étaient pas affectés et maintenant il était impossible pour le bretteur d’attaquer sans être dans le rayon.
Les mains libres, Tyron rassembla rapidement une paire de projectiles magiques et les garda prêts. Le bretteur l’évalua un moment et Tyron fit de même.
Il était jeune, peut-être même pas encore niveau vingt. S’il l’était, alors il n’était pas loin de ce niveau.
Merci à quiconque qui écoutera pour cela. S’il était niveau trente, je serais moins une tête.
« Pas de chance pour une conversation ? » dit-il doucement.
Le bretteur se déplaça puis secoua légèrement la tête.
Comme prévu.
« Allez alors. »
Les classes basées sur les armes, en particulier les armes légères comme l’épée, étaient des machines à tuer hautement mobiles. Le combat entre eux n’allait jamais durer longtemps.
Je ne peux pas le tenir à distance, pas longtemps. Tout ce dont j’ai besoin pour gagner, c’est de le maintenir immobile une seconde. Une seconde et je gagne.
Tyron grimaça. Ça allait être pénible.
Il écarte légèrement ses sbires et leur fit baisser leurs armes, prêts à poignarder. Cela devrait rendre un peu plus difficile pour le Tueur de s’élancer, ou risquer d’être empalé sur les lames imprégnées de magie.
Apparemment, cela n’avait pas d’importance. Le bretteur se déplaça à gauche et à droite, taillant à travers deux autres squelettes en un instant avant de se précipiter à travers la formation et de sortir de l’autre côté.
Deux projectiles magiques volèrent dans les airs avant de s’écraser dans le sol alors que le Tueur se tordait pour éviter. Un squelette avança et poussa, seulement pour recevoir une épée à travers le crâne pour son trouble.
Deux autres projectiles se formèrent et il les tira immédiatement. Le bretteur était constamment en mouvement, et la formation s’ajustait d’instant en instant alors que d’autres squelettes étaient éliminés.
Merde.
Un large coup avec une hache, et soudain il y avait un déséquilibre dans la ligne, juste devant le Nécromancien.
Comme un faucon fondant sur une proie exposée, le Tueur se précipita. Tyron sentit l’ombre de la mort s’étendre vers lui alors que cette épée se rapprochait, sachant qu’il n’y avait rien qu’il puisse faire pour l’arrêter. Il leva les bras pour couvrir son cœur.
La douleur explosa dans son ventre et l’épée transperça proprement, glissant entre les interstices de l’armure osseuse et sortant par son dos.
Rapide comme un serpent, les mains de Tyron se précipitèrent pour saisir les avant-bras du Tueur.
« D-désolé pour ça, » il gurgla, le sang déjà dégoulinant de ses lèvres.
Le Tueur tenta de tirer l’épée, mais il s’accrocha, puis les fantômes étaient là.
Un froid perçant entoura les trois esprits qui dérivèrent vers le bretteur. L’homme se raidit, puis se débattit en réalisant que quelque chose n’allait pas, mais Tyron s’accrochait.
Thunk, thunk thunk !
Muscles figés, le Tueur ne pouvait pas réagir alors que les squelettes se rapprochaient. Les trois plus proches plongèrent leurs armes dans sa chair, la magie de la mort crépitant contre sa peau.
Ils poignardèrent encore et encore alors que les fantômes immobilisaient son corps avec leur froid pénétrant. Bientôt, la lumière s’éteignit de ses yeux et il s’effondra au sol. Tyron se tenait au-dessus du cadavre, la lame transpercée à travers lui et saignant sur le sol.
« Aïe. »
Il cracha une bouchée de sang sur le sol à côté de lui.
« Ça va vraiment être mauvais. »