Chapitre 81
Il n’était pas nécessaire de se battre loyalement, pas contre des adversaires comme ceux-ci. Tyron avança prudemment dans l’obscurité, dirigeant ses sbires en avant, entourant la proie.
C’était presque injuste. À ses yeux, les bandits étaient des torches dans l’obscurité, il savait où chacun d’eux se trouvait. Si près, il pouvait dire quand ils s’étiraient ou se retournaient pour se gratter le derrière.
Le premier tomba silencieusement et rapidement. Fatigué et désireux de dormir, une silhouette sortit de derrière une maison pour uriner contre un arbre. Silencieux comme la mort, trois des squelettes s’approchèrent de lui dans la nuit, marchant derrière lui et enfonçant leurs lames dans son dos.
Il n’eut pas le temps de crier.
Un de moins.
Comme ce serait agréable s’ils lui obéissaient tous de cette manière, mais il n’y avait aucune chance que cela se produise. À l’intérieur des bâtiments, ils étaient assis ou allongés, sans méfiance, et il devrait entrer pour les attraper.
Les fantômes dérivaient à travers le village alors que Tyron les rassemblait autour de lui, l’air devenant sensiblement plus frais à leur approche. Il restait encore quelques cibles faciles qu’il pouvait attraper avant que les villageois ne soient alertés de sa présence. Mieux valait rendre la vie aussi facile que possible.
Les squelettes se déplaçaient à travers le village par groupes de cinq ou six, leurs lames entourées de magie de la Mort. Il les avait entourés de plusieurs bâtiments, mais il avait amené un autre groupe avec lui derrière la petite taverne du village.
Il y avait une petite écurie là-bas, et dans les stalles, deux autres bandits étaient recroquevillés sur la paille. Après un moment d’hésitation, Tyron inclina la tête sur le côté et envoya ses six fantômes en avant.
Autant qu’il le savait, ils étaient inutiles au combat, ne pouvant vraiment toucher ou saisir quoi que ce soit de banal, mais une pensée lui trottait dans la tête. Chaque fois qu’il les frôlait, ils provoquaient un froid douloureux.
Que se passerait-il s’ils entraient dans une autre personne ?
Les yeux rivés sur les deux stalles, il ordonna à ses sbires d’avancer. Les esprits dérivaient, la malveillance émanant d’eux par vagues alors qu’ils approchaient des portes en bois fermées et passaient directement à travers. Les figures s’agitaient en ressentant le frisson surnaturel, mais il ne leur laissa pas le temps de réagir, dirigeant les esprits pour entrer directement dans les deux hommes, trois fantômes chacun.
Au moment où les bandits sentirent la glace geler leur sang, ils se redressèrent avec des exclamations surprises qui moururent dans leur gorge. Comme des vautours, les morts-vivants s’abattirent sur eux, s’enfonçant dans la chair des bandits et les uns dans les autres.
Tyron sentit ses réserves de magie chuter de manière vertigineuse. Apparemment, il n’était pas aussi facile pour les esprits de se déplacer à l’intérieur d’une créature vivante que de passer à travers un mur en bois. Les résultats valaient la dépense, au final.
Un léger gargouillement et des grattements pouvaient être entendus d’où il se tenait alors que les deux hommes se débattaient et essayaient de crier, mais ne pouvaient produire aucun son. Les fantômes prenaient un plaisir cruel à infliger des souffrances aux vivants ; il pouvait le sentir à travers le lien, la satisfaction qu’ils ressentaient en gelant ces hommes à mort.
Il leur fallut plusieurs minutes pour finalement s’éteindre. Il soupçonnait, mais ne pouvait pas le savoir avec certitude, que cela aurait pu être plus rapide que cela, mais les esprits avaient pris sur eux d’étendre la souffrance de leurs victimes.
Satanés bâtards.
Il se demandait si tous les esprits seraient aussi tordus, ou si les bandits qu’il avait tués et « recrutés » étaient particulièrement vengeurs contre leurs camarades encore vivants.
Deux de moins.
C’était bon de savoir que ses nouveaux sbires n’étaient pas totalement inutiles au combat, même si le coût était bien trop élevé. Bien qu’il ne souhaiterait une telle mort à personne, il préférait abattre autant de cibles en silence que possible, mais cela ne serait pas économique. Cela finirait par se réduire à un combat, et il aurait besoin de magie pour soutenir ses troupes.
Pourtant, il gardait les esprits près de lui, il pourrait les utiliser en cas de besoin.
Ne sentant plus de proies faciles, il n’y avait guère d’autre chose à faire pour Tyron que d’approcher l’une des maisons et de frapper à la porte.
« Qui diable est-ce ? » une voix appela joyeusement de l’intérieur.
Il pense probablement que je suis un voisin.
« Je fais juste un appel, » dit Tyron.
La porte s’ouvrit pour révéler un fermier aux yeux embrumés regardant dans la nuit. Une lumière tamisée du feu se déversait à travers l’entrée, mais Tyron n’en avait guère besoin pour trouver ce qu’il cherchait. Il y en avait trois à l’intérieur.
Avant que le villageois ne puisse réagir, Tyron plongea en avant, enfonçant la porte et repoussant l’homme en arrière. Avec un court ordre mental, les six squelettes se précipitèrent dans la petite maison, les yeux brillants.
Au moment où il vit les morts-vivants envahir la maison, le fermier trébucha en arrière jusqu’à ce que ses épaules heurtent le mur, son visage pâle de peur.
« Je ne suis pas ici pour toi, » lui dit Tyron, mais il n’était pas sûr d’être entendu.
Les bandits avaient à peine roulé hors de leurs couvertures que les squelettes étaient sur eux, poignardant avec férocité. Les hommes crièrent, l’un d’eux s’écriant « toi ! » en voyant Tyron dans la pièce.
Mais il n’y avait pas d’échappatoire pour eux. Pris par surprise et désarmés, ils tombèrent rapidement.
Une fois ses cibles mortes, il ordonna à ses sbires de partir, tenant la porte ouverte pendant qu’ils passaient, maintenant le regard du fermier terrifié sur eux.
« Je suis seulement ici pour eux, » dit-il. « Ne te mets pas en travers de mon chemin. »
Sur ce, il ferma la porte et se dirigea vers le bâtiment suivant.
Il passa à travers deux autres maisons avant que quelqu’un ne prenne la peine de relayer l’alarme, cinq autres bandits morts, puis les gens commencèrent à affluer des maisons. À moitié habillés et tenant des outils agricoles ou des armes rudimentaires dans leurs mains, les villageois sortirent dans l’obscurité aux côtés des bandits. Criant et maudissant, ils essayaient de comprendre la situation, mais ce furent les « invités » parmi eux qui réalisèrent en premier ce qui se passait.
« C’est lui ! »
« Tuez ce salaud ! »
« Trouvez le bâtard ! »
Le chaos éclata entre les maisons alors que les villageois criaient de terreur à la vue des morts-vivants parmi eux tandis que les bandits essayaient de se regrouper pour les combattre. Au milieu de tout cela, Tyron les chassait, coordonnant ses sbires pour s’attaquer à chaque cible qu’ils pouvaient atteindre en sortant.
Plusieurs figures se brisèrent et coururent dans l’obscurité, désespérées de fuir le danger. La tête de Tyron pivota rapidement alors qu’il essayait de suivre les bandits dans l’obscurité, les mains levées prêtes à lancer, une armure osseuse enroulée autour de ses avant-bras. Avant que la situation ne dégénère davantage, quelqu’un s’avança pour prendre le contrôle avant que Tyron ne tue trop de monde.
« Nécromancien ! » rugit Monty. « Magie foulée ! Il tuera tous ceux qui le laissent faire ! Aux armes ! Aux armes ! »
Malgré le fait qu’il avait prédit que cela arriverait, Tyron trouva tout de même difficile de comprendre l’audace de l’homme. Il n’était pas assez habile avec les mots pour même tenter de calmer la foule, c’est pourquoi il n’avait jamais essayé de faire cette tentative. Tout ce qu’il avait à faire était de garder les villageois hors de son chemin aussi longtemps qu’il le pouvait.
Un autre bandit tomba, plusieurs lames s’enfonçant dans son dos alors que les gens criaient de peur.
« Monty, espèce de merde ! » cria Tyron. « Tu pensais vraiment que tu pouvais te cacher là où je ne te trouverais pas ? Tes os m’appartiennent, à toi et à chaque idiot que tu as entraîné avec toi ! »
« À l’arme ! » cria Monty. « Battez-vous pour votre vie ! »
De petites bagarres éclatèrent alors que les bandits commençaient à s’organiser, se battant contre les morts-vivants. Certains essayèrent de trouver des torches à allumer, mais cela prit du temps, un temps pendant lequel les squelettes avaient un puissant avantage. Les yeux des morts ne se souciaient ni de la lumière ni de l’obscurité, ils voyaient aussi bien dans la nuit que pendant le jour.
Une situation chaotique, à laquelle il s’était préparé, mais qui était néanmoins écrasante. Dans son esprit, il dirigeait ses sbires du mieux qu’il pouvait, les regroupant contre leurs ennemis afin qu’ils aient toujours l’avantage numérique. Plusieurs villageois avaient répondu à l’appel de Monty, se précipitant pour se battre contre lui avec ce qu’ils avaient sous la main. C’était témérairement courageux et compliquait massivement la bataille, car il devait faire attention à ne pas leur faire de mal.
« Allez, Monty ! » appela Tyron, en se moquant. « Je te vois, caché à l’arrière. Pourquoi ne fais-tu pas un pas en avant pour une fois ? Je suis sûr que tes hommes en ont marre de mourir pour toi maintenant ! »
Le chef bandit bedonnant continuait de courir sur la ligne arrière, incitant les autres à se mettre en danger plutôt que de faire un pas en avant lui-même. Un spectacle de lâcheté attendu, et frustrant. S’il pouvait faire taire cette voix, cela serait fini beaucoup plus vite.
Alors que plus de torches commençaient à être allumées, Tyron s’assura de se glisser dans l’ombre. Plus cela leur prendrait de temps pour le trouver, mieux ce serait pour lui. Diriger la bataille depuis les lignes arrière était le bon mouvement pour un Nécromancien, bien qu’il puisse apprécier l’ironie de provoquer Monty pour faire la même chose.
« Protégez vos enfants ! Protégez vos femmes ! » rugit Monty alors qu’il rassemblait plus de gens pour se battre. « Il n’en restera aucun en vie s’il gagne ! »
À ce stade, tous les villageois qui n’avaient pas fui en hurlant dans la nuit s’efforçaient de s’armer, il devait pousser fort. À sa demande, les six fantômes avancèrent, se dirigeant vers six bandits engagés dans une lutte avec sa ligne de squelettes.
Malgré ses meilleurs efforts, les squelettes n’étaient pas aussi forts qu’il l’aurait souhaité, et même les paysans pouvaient les égaler à cet égard. En bloquant les lames des morts-vivants avec leurs propres pelles, pioches et outils, ils pouvaient s’appuyer sur eux et permettre à leurs camarades de frapper les os vulnérables.
Ce n’est qu’en surpassant l’adversaire en nombre que les squelettes pouvaient se protéger de cette tactique, mais avec de plus en plus de villageois rejoignant le combat, les chiffres se retournaient contre lui.
Pratiquement invisibles et dégoulinant de malice, les esprits dérivaient entre les squelettes et plongeaient dans leurs cibles, faisant crier et gargouiller les hommes alors que le froid pénétrait leur chair et allait droit dans leurs os. Une ouverture que Tyron exploita immédiatement. Avec des crânes souriants, les squelettes prirent leurs lames libérées et les enfoncèrent directement dans la poitrine de leurs adversaires. Directement à travers les fantômes en même temps.
Encore six de moins.
Les squelettes avancèrent et Tyron sentit les bandits et leurs alliés commencer à vaciller. Il était temps de faire son mouvement. Il passa ses mains sur l’armure en os modifiée qui le couvrait, comme pour se rassurer, avant de s’avancer, flanqué de deux squelettes qu’il avait gardés en réserve.
Il tourna la magie presque distraitement, créant un éclair qu’il tenait prêt dans sa main droite, ses yeux fixés sur une silhouette qui brillait dans son esprit.
Pas question de s’enfuir cette fois, espèce de salaud.
Alors qu’il s’avançait dans la lumière, il pouvait voir la peur s’enflammer dans les yeux des villageois. Il pouvait imaginer à quoi il ressemblait, négligé, couvert d’os qui se liaient à son corps comme une armure barbare. Les bandits n’étaient pas beaucoup mieux. Il en avait déjà tué tant, et maintenant le voilà, prêt à le faire à nouveau.
« Je suis ici pour les étrangers ! Les villageois peuvent partir et être épargnés ! » cria-t-il à nouveau, espérant que certains l’écouteraient et feraient une pause.
Dans le feu de l’action, il était peu probable que quiconque puisse l’entendre, mais cela valait le coup. Son visage se crispa en lignes sombres alors qu’il ordonnait à nouveau aux esprits d’avancer.
Il avait voulu préserver sa magie, mais il ne pouvait pas laisser cela continuer.
Les fantômes répondirent, dégoulinant de malice alors qu’ils infligeaient des ravages à leurs anciens alliés. Voyant une ouverture, Tyron lança l’éclair de sa paume ouverte, touchant un bandit à la cuisse. L’homme s’effondra, criant de douleur alors qu’il se tenait la plaie. Un squelette mit fin à son calvaire.
Cette silhouette flamboyante dans son esprit hésitait maintenant, il pouvait le voir, mais il ne lui permettrait pas de s’en aller. Il tira son épée de son fourreau et chargea, tranchant les bandits sur son chemin.
« Monstre ! »
Un villageois, pas plus vieux que vingt ans, se précipita sur lui par le côté, une hache de bûcheron levée haut dans les deux mains. D’un ordre rapide, un squelette se plaça devant l’homme, prenant sa charge et le repoussant.
« Fuis, » aboya Tyron à lui.
La peur et la rage déformaient le visage du jeune homme en quelque chose d’inhumain alors qu’il luttait contre deux instincts. Combattre ou fuir ? Le Nécromancien lui enleva ce choix.
Un pied squelettique se planta sur la poitrine du villageois, une lame fut placée à sa gorge. Cela immobiliserait un sbire, mais il pouvait se permettre de payer ce prix.
Monty en avait assez vu. Alors que d’autres se battaient encore dans la nuit, il se retourna et se mit à courir.
Pas question.
Lançant d’une main, Tyron invoqua un éclair à sa gauche et se précipita après lui. Sans le bénéfice de ce que l’Abîme lui avait fait, le chef bandit aurait probablement réussi à s’échapper. Après avoir fait dix pas depuis la torche la plus proche, le paysage disparut dans l’obscurité, mais cela ne suffisait pas à cacher Tyron, pas pour quelqu’un marqué pour la mort.
Il sprinta après lui, ses yeux fixés sur cette forme qu’il pouvait sentir courir devant. Une paume en avant, une impulsion de magie jaillit dans la nuit.
« Merde ! » cria le bandit.
Puis Tyron était sur lui, l’épée plantée dans le dos de l’homme maudissant.
« Salut Monty, » il sourit. « Sympa de rester dans le coin. »
« T’es un putain de fou, » dit l’homme, « t’es un salaud tordu. »
« C’est un peu riche venant de toi, un meurtrier, violeur, espèce de merde. »
Il avança et attrapa une poignée de cheveux.
« Lève-toi. Tu vas venir avec moi un moment. »
« Tue-moi, espèce de ver sans tripes. »
« Oh non. Ne t’inquiète pas, quelqu’un d’autre va décider de ton sort, pas moi. »
Avec son épée pressée dans le dos de Monty et maintenant sa prise sur les cheveux du bandit, il marcha avec le bandit titubant, maudissant et menaçant, de retour au village.
La lutte était terminée. Plusieurs bandits et tous les villageois avaient fui, courant dans le froid et l’obscurité. Il espérait qu’ils iraient bien là-dehors. Il est probable qu’ils resteraient éloignés jusqu’au matin avant de revenir voir s’il était parti, ou d’essayer de rejoindre un établissement voisin. Quoi qu’il en soit, Tyron voulait être parti avant leur retour.
Bien qu’il y ait encore cet homme, pressé au sol par un pied mort-vivant. Tyron devrait s’en occuper plus tard. Il émit des ordres mentaux et vit ses sbires se mettre au travail, rassemblant des corps, les étalant, préparant le sol pour les affaires à venir. Plus de vingt cadavres à traiter, bien trop pour les laisser se perdre.
« Par les cinq. T’es un monstre. »
Monty avait l’air terrifié en voyant les morts-vivants se mouvoir dans la lumière vacillante. Tyron éclata de rire.
« Monty, tu n’as aucune idée de ce qu’est un monstre. Mais tu vas le découvrir. »
« J’ai été surpris de t’entendre m’appeler, » dit Yor, « les choses semblaient aller assez bien sans mon aide. »
« Elles l’étaient. Je voulais te faire un… cadeau, d’une certaine manière, » répondit Tyron.
La vampire fixa le bandit tremblant, ses yeux s’illuminant de rouge alors qu’elle l’examinait de haut en bas.
« Tu souhaites faire uneoffrande de cette… créature ? »
Il y avait quelque chose de formel dans sa façon de le dire qui fit hésiter Tyron, puis il choisit ses mots avec soin.
« Je… pensais que tu avais une aversion particulière pour… ces hommes. En particulier, pour celui qui les dirigeait. Je pensais que tu aimerais… » il chercha le bon mot, « … déterminer son destin ? »
« Qu’est-ce que c’est que ça ? » murmura Monty en fixant la femme devant lui.
Un sourire passa sur le visage de Yor, disparu aussi vite qu’il était apparu.
« Tu sais que cela n’aurait aucune incidence sur toute dette que tu dois à la Cour ? C’est un échange séparé entre nous deux ? »
Tyron hocha la tête.
« Pas même un échange, un cadeau donné librement. »
« Alors relâche-le, et recule. »
Le Nécromancien fit ce qu’elle demanda, relâchant Monty et prenant plusieurs grandes enjambées en arrière. Le bandit trébucha en avant, déséquilibré par le manque soudain de pression, mais avant qu’il ne puisse faire un autre pas, Yor était là.
Elle apparut devant lui, les bras s’enroulant en avant et le saisissant, tordant le bandit pour qu’elle le tienne par derrière, son menton reposant contre la chair pâle de son cou.
Elle sourit.
« Il y a deux façons de faire cela, » souffla Yor alors qu’elle caressait tendrement le côté du cou de son captif. « Je peux te donner un plaisir au-delà de ton imagination mortelle. Une sensation indescriptible parcourant chaque pouce de ton corps. » Elle sourit et resserra son emprise sur le chef des bandits. « Un goût et tu deviendras accro. Tu me supplieras de te vider chaque nuit, te jetant à mes pieds comme un chien. Finalement, c’est ce que tu deviendras, un animal, rampant à quatre pattes, désespéré pour un regard que je te ferais. »
La voix de la vampire avait baissé, devenant rauque alors que sa respiration s’accélérait. Ses lèvres s’ouvrirent et elle glissa sa langue le long du cou de Monty, traçant l’artère qui battait avec son sang vital.
« Ou je peux faire de cela uneagonie, » murmura Yor à son oreille. « Une douleur que tu ne peuxconcevoir, alors que je déchire l’âme de ton corps. Je boirai chaque goutte de sang que tu as en toi, puis je boirai ton esprit. Tu le sentiras, alors que tu te déposeras dans mon estomac et que je consommerai tout ce que tu es, as été et seras. »
Elle glissa sa prise sur le bandit jusqu’à ce qu’elle le tienne par l’épaule avec sa main gauche et une poignée de cheveux dans la droite. Ses mains se resserrèrent, les ongles s’enfonçant dans la chair, faisant couler le sang rouge. Monty gémit.
Les yeux de la vampire brillaient d’une joie bestiale, son visage se tordant en un visage féroce, toute trace d’humanité disparue.
« Quel destin désires-tu ? » soupira-t-elle. « Choisis rapidement, je n’ai plus beaucoup de patience. »
S’il prenait plus de quelques secondes, Tyron soupçonnait qu’elle se jetterait simplement sur lui. Le besoin de sang irradiait d’elle dans une aura écarlate qu’il pouvait voir à l’œil nu.
« Le premier, » supplia Monty, « s’il te plaît. Aie pitié de moi. Le premier. »
Yor écouta ses supplications avec des yeux mi-clos. Elle le tira vers elle.
« Non, » dit-elle.
Sa bouche s’ouvrit largement, offrant à Tyron une vue claire des quatre crocs allongés, avant qu’elle ne mordisse, enfonçant ses dents profondément dans le bandit.
Monty cria. Il hurla comme si chaque partie de son corps était en feu. C’était terrible à entendre, le désespoir et la peur et l’angoisse si totaux qu’ils étaient tout-enveloppants. Tyron souhaitait pouvoir se boucher les oreilles, mais il ne pouvait pas. Il ne pouvait même pas détourner le regard.
Les yeux de Yor se fixèrent sur lui et il les vit s’embraser d’une élévation obscène alors qu’elle se nourrissait.
Cela dura bien trop longtemps, le cri se poursuivant jusqu’à la dernière seconde. Le corps de Monty, le prétendu roi des bandits, tomba au sol, vidé de son sang, et même plus que cela. Sa peau devenait déjà grise, comme si tout ce qui avait été vital en lui était parti.
Yor se tenait au-dessus du corps, respirant lourdement, le sang coulant le long de son menton, ruisselant de ses doigts. Elle porta une main à son visage et lécha le sang de chaque doigt, et soupira.
Puis le monstre était parti. Elle agita ses doigts et le sang vola de son corps pour éclabousser le sol. Une fois de plus, elle se tenait droite, calme et parfaite, un sourire rusé sur ses lèvres.
« Ton cadeau est des plus bienvenus, » dit-elle. « Maintenant, tu dois te préparer rapidement. Nous ne pouvons pas traîner longtemps. »