Chapitre 83
L’épée toujours enfoncée en lui, Tyron tituba vers le plus grand bâtiment de la ville. Il avait désespérément besoin de papier.
« Gamin ? Gamin ? Tu es toujours en vie là-bas ? S’il te plaît, par les melons de la mère, ne sois pas mort. Je ne veux pas passer le reste de ma vie dans une vitrine à être étudié par des mages. Tyron ? Tu es vivant ? »
« Ferme… la… Dove, » le Nécromancien réussit à articuler en marchant à côté.
« Oh merci, PUTAIN. Comment as-tu réussi à gagner ? Le bretteur est un mauvais match pour toi, peut-être le pire. Tu veux me tourner pour que je puisse te regarder ? »
« Attends, » dit-il.
Au fond de son esprit, il réfléchissait à ce qu’il allait faire pour sortir de ce pétrin. Pourrait-il traiter sa blessure ? Y avait-il quelque chose qu’il pourrait utiliser dans ce village pour aider à nettoyer et à bander ? Une autre partie de lui se demandait quelles seraient les conséquences de tuer un Slayer. Il devait y avoir une équipe de nettoyage pas loin d’ici. Sûrement qu’ils le chasseraient une fois qu’ils auraient appris ce qui s’était passé. Combien de temps lui restait-il ? Cela signifiait-il qu’il continuerait à être poursuivi même après l’élimination des rift-kin errants ?
Une autre partie de lui s’attardait sur le sentiment accablant que son rêve d’être un jour accepté était maintenant plus éloigné que jamais, sinon complètement mort.
J’ai tué un Slayer. Que tout cela aille au diable.
Il n’avait pas eu le choix. Cela commençait à devenir un thème récurrent. Il n’avait jamais eu le choix. Serait-il un jour en mesure de choisir pour lui-même à nouveau ? La dernière fois qu’il avait pris une décision significative concernant son propre destin, c’était quand il avait choisi de fuir plutôt que d’abandonner sa Classe, sa chance de s’élever.
Il poussa la porte avec son épaule, faisant attention à ne pas accrocher l’épée toujours logée en lui sur le cadre en entrant.
« Lumière. »
Il fouilla avec des mains glissantes de sang jusqu’à ce qu’il trouve ce qu’il cherchait, un registre de la ville, utilisé pour suivre les naissances et les décès dans le village ainsi que d’autres allées et venues. Les mains tremblantes, il déchira une page et se dirigea vers une table.
Respire. Juste respire.
L’adrénaline commençait à peine à s’échapper de son système. La douleur était incroyable, pire que tout ce qu’il avait jamais ressenti. Devait-il retirer l’épée ? Ou cela accélérerait-il le saignement et aggraverait-il les choses ? Les connaissances médicales n’avaient jamais été une spécialité de Tyron ; il en payait le prix maintenant.
Une chose qu’il savait, c’était que seule sa Constitution supérieure à la normale le maintenait debout. Grâce à sa Classe de Nécromancien, il était bien plus durable qu’une personne n’avait le droit de l’être. C’était la seule chose qui lui donnait une chance de survivre à ce désastre.
C’est pourquoi il devait effectuer le rituel. S’il gagnait quelques niveaux, cela le renforcerait encore. Il pouvait seulement espérer que ce serait suffisant.
Une main sur le papier, il exécuta le rituel et regarda les lettres se former. Pas besoin de se couper cette fois, le sang coulait encore en vives rivières rouges le long de ses avant-bras où il avait été blessé.
Les yeux brouillés, il sauta sur la majeure partie des messages. Il n’avait aucun intérêt à savoir si sa Cuisine avait encore augmenté. Après un moment, il trouva ce qu’il cherchait.
Vous avez élevé les morts, perfectionné votre art et combattu avec vos sbires. Tisseur de Morts-vivants a atteint le niveau 25. Vous avez reçu +3 Force, +6 Constitution, +9 Intelligence, +3 Sagesse, +3 Volonté, +3 Manipulation et +6 Sang-froid.
C’était excellent, un nouveau sort ou une compétence ainsi qu’un exploit. Cela avait valu la peine de faire ce voyage pour gagner ces niveaux. Malheureusement, juste en dessous se trouvait quelque chose d’autre qu’il ne voulait pas voir.
Vos patrons se délectent du chaos que vous semez. Comme des ondulations s’étendant d’une pierre jetée dans un bassin, vos actions déforment l’avenir de tant de manières. Les Sombres restent le plus divertis, vous êtes en sécurité de leurs mains, pour l’instant. La Cour Écarlate observe avec intérêt alors que votre esprit continue de croître, leur désir d’allégeance grandit également. L’Abîme a faim, seuls des secrets et des âmes les rassasieront, et pas pour longtemps. Anathème a atteint le niveau 14. Vous avez reçu +6 Constitution, +6 Intelligence, +6 Volonté.
Le gain de statistiques était bienvenu, tout comme la possibilité de choisir de nouvelles capacités, mais la reconnaissance de ses « patrons » ne l’était pas.
« Tu apprécies le spectacle ? » cracha-t-il en fixant le plafond.
Des pouvoirs lointains et leurs observations pouvaient attendre, le rituel nécessitait sa concentration pour le moment. Il était dans un état moins qu’idéal pour choisir de nouvelles capacités, mais il ferait de son mieux. Le temps pressait.
Ses yeux tombèrent au bas de la page où il devait faire ses choix.
Mieux vaut s’y mettre avant que je ne saigne sur le sol.
« Je suis surpris que Yor ne soit pas apparue pour proposer un accord tordu, » murmura-t-il.
« Oh, je ne serais pas si crasseux pour supposer que tu es à bout de nerfs, encore, » répondit sa voix derrière lui.
Tyron ne se retourna pas, mais sourit brièvement.
« Et ici, je pensais que tu pourrais perdre de l’intérêt. »
« Ma Maîtresse reste intéressée, mais les termes qu’elle désire ne sont pas ceux que tu serais prêt à accepter dans ta… condition actuelle. »
« J’ai une épée en moi, à quel point cela pourrait-il empirer ? »
« Beaucoup. »
Eh bien, c’est réconfortant. Bien, je suppose que cela confirme simplement que Yor s’attend à ce que je survive à cela par mes propres moyens.
La douleur était écrasante, mais il était capable de l’endurer, si ce n’est juste.
Concentre-toi. Termine le rituel. Cherche quelque chose qui t’aidera à survivre.
Il y avait deux nouveaux choix pour Tisseur de Morts-vivants, ainsi que la Chair de Ghoul précédemment refusée.
Animus Osseux – Remplace Couture Osseuse et augmente le niveau maximum à 20. Un tissage plus fin permet plus de force avec moins de magie.
Armure Osseuse Renforcée – Remplace Armure Osseuse et augmente le niveau maximum à 20. Un sort modifié pour permettre une plus grande protection.
Aucun n’était un soutien pour lui dans ses circonstances actuelles, mais les deux étaient des choix qu’il aimait autrement. Il plaça une marque ensanglantée avec son pouce à côté d’Animus Osseux et passa aux exploits.
Concentration Zombie I – Améliore la qualité des Zombies Élevés.
Concentration Squelette III – Améliore la qualité des Squelettes Élevés.
Concentration Esprit I – Améliore la qualité des Esprits Élevés.
Maîtrise de la Chair – Compétence accrue avec les morts-vivants basés sur la chair et les capacités.
Maîtrise de l’Os – Compétence accrue avec les morts-vivants basés sur les os et les capacités.
Maîtrise de l’Esprit – Compétence accrue avec les morts-vivants basés sur l’esprit et les capacités.
Contrôleur de Minions – Améliore la capacité à diriger les morts-vivants.
Spécialiste des Morts-vivants – Augmente le niveau maximum de Réveiller les Morts de dix.
Morts-vivants Intelligents – Améliore les esprits des minions morts-vivants.
Donneur de Bienfait – Les sorts et capacités qui renforcent les morts sont renforcés.
Tout comme il l’avait soupçonné, chacun des exploits était lié à ses sbires. Cela s’alignait avec la direction de la Classe, et dans des circonstances normales, il aurait été heureux de les voir. Il y en avait beaucoup qu’il aimerait prendre, bien qu’il ne puisse en sélectionner que quatre. La vue de Focus Squelette III était un choc d’énergie. S’il y avait un trois, alors il pourrait même y avoir un quatre. Puisqu’il empilait des bonus, les empiler aussi haut que possible était un bon choix.
Il souhaitait avoir plus de temps pour considérer chaque option, consulter Dove, mais ce n’était pas le cas.
Une empreinte digitale a été placée à côté de Maîtrise des Os et il est passé à autre chose.
Espérons que les patrons avaient quelque chose qu’il pourrait utiliser pour l’aider dans sa situation actuelle.
L’Anathème a atteint le niveau 14. Choisissez deux des éléments suivants :
Deux choix à faire, quatre nouvelles capacités. En dernier recours, la Guérison Sanguine pourrait servir ses besoins, mais il préférerait l’éviter si possible.
Aura de Menace – S’entourer d’une aura de terreur.
Douleur – Infliger une douleur sévère à la cible.
Persuasion Invasive – Ouvrir une faiblesse à la manipulation dans un esprit réprimé.
Impression de Peur – Laisser une impression de peur dans un esprit réprimé.
Guérison Sanguine – Convertir le sang des autres en un sérum de guérison.
Yeux de Sang – Voir les sources de sang à proximité.
Glamour – Cacher vos traits.
Faveur de la Pourriture – Encourager l’Infection
Langue de l’Abyss – Communier avec le royaume entre.
Transfusion d’Âme – Consommer une Âme pour guérir le corps.
« Huh, » grogna Tyron.
Il n’était pas surpris de voir une capacité comme Transfusion d’Âme apparaître. Presque exactement ce dont il avait besoin dans ses circonstances actuelles. Il avait une abondance d’âmes autour de lui en ce moment, des tueurs vils, chacun d’eux. Il pouvait en conjurer une et la consommer en quelques minutes, aussi facile que de claquer des doigts. Et après l’avoir fait une fois, combien il serait facile de le refaire. Il pouvait déjà sentir les justifications devenir de moins en moins difficiles à trouver. Combien de temps avant qu’il ne se soucie plus du tout ?
Tu penses qu’en ayant sacrifié une âme, je serai prêt à le faire à nouveau ? Et une fois que je le ferai, il sera si facile de me retourner et d’en offrir plus à mes « patrons ».
Le sol semblait glissant sous ses pieds. Dieux Sombres, Vampires et Divinités Abyssales, c’étaient la source des capacités que la classe Anathème offrait. Corruption, tromperie, domination et mort, c’était ce qu’ils voulaient lui donner. Il n’était pas difficile de voir ce qu’ils voulaient faire de lui, le chemin qu’ils semblaient si déterminés à lui faire emprunter.
Ils peuvent aller se faire foutre.
Il grimaça et mit une marque à côté de Glamour et de Persuasion Invasive. Les deux capacités seraient utiles dans ses tentatives de détourner les personnes qui viendraient à leur rencontre. Il n’avait pas voulu manipuler qui que ce soit de cette manière, mais c’était naïf.
Mieux vaut dominer leur esprit et les faire oublier qu’ils l’ont jamais vu que de les tuer.
Quant à sa blessure, il devrait survivre du mieux qu’il pouvait par lui-même. Il avait eu tort de penser qu’il pouvait compter sur quelqu’un d’autre. Les patrons aideraient, mais seulement selon leurs propres termes. Choix faits, il grimaça, saisit l’épée et la tira de ses entrailles avant de mettre fin au rituel, laissant l’arme tomber au sol. Le soudain afflux de pouvoir était choquant, comme toujours. De nouvelles connaissances s’imprimaient dans son cerveau alors que l’Invisible atteignait son corps, le changeant de l’intérieur.
Il devenait plus fort, plus résistant, plus intelligent, plus persuasif, plus déterminé. Tout cela était bienvenu, mais la résistance était ce qui l’importait en ce moment.
« Dieu merci pour ça. »
Il pouvait enfin apprécier pourquoi la Classe Nécromancien recevait tant de constitution. Bien sûr, tout le monde ignorerait les sbires et viendrait pour sa tête s’ils le pouvaient. La seule façon de survivre était de pouvoir encaisser un coup et continuer.
S’accrochant à sa blessure, il tituba, cherchant quelque chose qu’il pourrait utiliser pour se bander. Un vieux rideau devait suffire, déchiré en bandes et lié autour de sa taille.
Travail terminé, il sortit pour trouver Dove en train de crier après rien.
« Gamin ? Gamin ! Tu es toujours en vie ? Qu’est-ce qui se passe ?! »
« Ferme-la, » gronda-t-il en revenant à la table.
« Putain de merde ! Ça va ? »
« Non, ça ne va pas, j’avais une putain d’épée en moi. J’ai gagné quelques niveaux, espérons que ça me rendra assez résistant pour survivre. Maintenant essaie de te taire, j’ai plein de choses à faire et ça fait mal comme… » il rit puis grogna de douleur, « … une blessure par coup de couteau. »
« Des choses à faire ? Tes putains de couilles ont atterri sur ta tête ? Tu dois sortir d’ici ! »
« Je ne peux pas partir encore, » dit Tyron en scrutant les pierres. « Il y a trop de choses ici que je ne peux pas me permettre de laisser derrière. »