Chapitre 7

Le mausolée Arryn accueillit Tyron à bras ouverts. Ou du moins, par une porte d’entrée facilement pénétrable. Autant qu’il pouvait en juger, personne n’avait remarqué son intrusion antérieure dans le cimetière. La tombe de la vieille dame Myrrin était clairement altérée, la terre visiblement dérangée et la profondeur du site beaucoup plus basse qu’elle ne l’avait été. Il avait sorti le cercueil, après tout, et ne l’avait pas remplacé par de la terre. Il ne voyait pas ce qu’il pouvait faire à ce sujet pour le moment et se retira rapidement dans le mausolée.

Il ne voulait pas être trouvé en train de rôder autour d’une tombe dérangée. Qu’est-ce qui crierait plus ‘nécromancien’ que cela ?! Se faufiler dans l’ombre vêtu de vêtements sombres n’était pas vraiment son habitude, mais la compétence de discrétion prouvait son utilité et l’aidait quelque peu à naviguer dans le processus de rester caché. Le véritable défi avait été de sortir de la ville sans que personne ne le remarque. Les maréchaux avaient été plus visibles cette fois-ci, faisant connaître leur présence à Foxbridge et montrant leurs visages comme un avertissement à quiconque pourrait avoir des doutes sur leur Classe. Cette démonstration de force avait été déstabilisante pour Tyron, mais il avait réussi à se contrôler suffisamment pour agir avec désinvolture jusqu’à ce qu’il soit bien hors de vue.

Comparé aux rues sombres de la ville, il se sentait presque plus à l’aise au milieu de la poussière et des toiles d’araignées de ce bâtiment en pierre scellé. Ici, il n’avait absolument rien à cacher.

« Lumière, » incanta-t-il.

Avec un geste familier, il conjura un doux globe de lumière et le suspendit au plafond usé au-dessus de sa tête. La scène qui en résulta n’était pas très jolie. Son zombie restait là où il l’avait laissé, à moitié affaissé hors du cercueil, la chair en décomposition brisée et, par endroits, se détachant du corps sur le sol. Il recula et se sentit reconnaissant d’avoir pensé à remplacer ses bouchons de nez en cire avant d’ouvrir la porte. Il ne faisait aucun doute que, s’il pouvait sentir, il aurait été en train de vomir à cause de l’odeur de pourriture. Il avait presque peur de respirer de peur de goûter quelque chose dans l’air qu’il ne voudrait pas.

S’il avait le temps, peut-être qu’il retournerait plus tard la ancienne matrone à son lieu de repos. Elle avait déjà fait assez pour lui et il n’avait pas besoin de la relever à nouveau en tant que zombie. Il était beaucoup plus intéressé par un type de serviteur plus puissant.

Tenant sa manche devant son visage, Tyron s’enfonça plus profondément dans la crypte, agitant son balai préparé devant son visage pour dégager les toiles. Il ne voulait pas se faire mordre, mais en même temps, il ne voulait pas expliquer pourquoi il était couvert de couches épaisses de toiles et de poussière s’il était vu en revenant en ville. La crypte était divisée en trois chambres principales, chacune contenant des membres de différentes générations de la famille du Maire. Les plus anciens restes ici reposaient depuis un peu plus d’une centaine d’années, il supposait que ces os s’étaient transformés en poussière depuis longtemps. Les plus récemment décédés, cependant, il y avait une chance avec eux.

Les membres de la famille avaient été inhumés dans de simples cercueils en pierre faits de dalles, chacun marqué sur le côté avec les détails de la personne à l’intérieur. Il ne lui fallut pas longtemps pour trouver le membre le plus récent de ce lieu de repos exclusif.

Nolath Arryn.

Époux, père et ami.

Votre soutien était comme un rocher solide dans des eaux troubles.

Vous nous manquerez.

5348 – 5439

Nolath avait été le grand-père du Maire actuel, un homme robuste qui avait vécu jusqu’à l’âge vénérable de quatre-vingt-onze ans. Ce n’était pas un âge inhabituel pour un agriculteur, la classe augmentait considérablement la constitution, surtout après avoir avancé. Peut-être que toute cette robustesse aiderait à préserver les os ? Il ne pouvait qu’espérer. Tyron regarda le lourd couvercle en pierre du cercueil avec une expression fatiguée sur le visage. Il ne s’était pas attendu à ce qu’une classe impliquant une magie aussi puissante nécessite autant de travail physique ! Il fouilla dans ses robes un moment avant de sortir le tisonnier en fonte qu’il avait attaché à sa jambe avant de quitter la maison. Espérons que la chose ne se briserait pas…

Ce ne fut pas le cas, mais il soupçonnait que cela avait été proche. Après presque deux heures à gratter d’avant en arrière, essayant de dégager la poussière incrustée d’une décennie, puis à soulever soigneusement le couvercle, il réussit à le déplacer. Ce qui suivit fut un effort épuisant, le dos en compote alors qu’il essayait de pousser le couvercle du cercueil sans faire trop de bruit. Une perspective difficile car la pierre grattant sur la pierre avait tendance à être tout sauf silencieuse. Puis vint le problème de faire descendre la pierre au sol sans la laisser tomber. Il réussit, mais à peine.

Le jeune nécromancien s’assit et haleta sur le sol, ses mains plusieurs couches de peau plus claires qu’auparavant. Les éraflures piquaient alors que la poussière omniprésente dans l’air obstruait les blessures. Avec un soupir, il se releva et fouilla dans son sac, sortant sa bouteille d’eau qu’il utilisa pour nettoyer ses mains. Il grimaça alors que l’eau fraîche coulait sur les éraflures, mais il ne pouvait pas prendre de risques, il avait besoin de ses mains en bon état pour la prochaine étape.

Une fois qu’il eut repris son souffle et cessé de transpirer, il retourna au cercueil pour évaluer l’état de son plus récent sujet. Étonnamment bon, était la réponse. Pas bon, mais mieux qu’il ne l’avait prévu. Nolath avait été enterré ici pendant presque une décennie et était clairement dans un état de décomposition très avancé. La chair était presque complètement pourrie, dépourvue de toute humidité, elle ressemblait à une toile d’araignée séchée qui s’accrochait aux os. Le squelette lui-même était en bien meilleur état qu’il ne l’avait pensé. La peur avait été qu’ils aient été réduits en poudre ou fissurés au-delà de toute réparation, mais il semblait que la constitution robuste que l’agriculteur avait cultivée de son vivant avait effectivement aidé à le préserver, ou peut-être que les os étaient simplement plus durables qu’il ne l’avait pensé ?

Ils n’étaient pas parfaits cependant. Les os étaient clairement ramollis par endroits et de nombreuses fractures capillaires pouvaient être vues sous un examen attentif. Tyron écouta ce que ses compétences lui disaient et l’impression qu’il en avait n’était pas idéale, mais suffisante. Les os serviraient à faire un squelette, avec un peu de travail. Ce ne serait pas un grand squelette, ni même un bon, mais ce serait un squelette.

Il ne faisait aucun doute que des choses pouvaient être faites pour améliorer l’état des restes et il se sentait frustré de ne pas savoir ce qu’elles étaient. Il devait y avoir des moyens de nettoyer correctement la chair et la saleté restante. De l’acide peut-être ? Ou cela serait-il trop fort et détruirait le squelette ? Il devrait également être possible de renforcer l’os d’une manière ou d’une autre. Peut-être en utilisant l’alchimie ou une sorte de magie ? Il se creusa la tête mais rien ne lui vint à l’esprit. Il ne pouvait que soupirer de frustration. Encore un sujet qu’il devrait étudier plus en profondeur. Il avait besoin d’informations sur les soins et le traitement des restes, ainsi que sur les matériaux nécessaires pour réaliser tout ce qu’il trouverait. Aucune de ces choses ne serait facile à trouver et attirerait une énorme quantité de soupçons sur lui dès qu’il commencerait à chercher.

La vie d’un nécromancien était difficile…

Pour l’instant, Tyron ne pouvait que chasser de telles pensées de son esprit et s’occuper de l’ici et maintenant. Avec son couteau, il nettoya les os avec le plus grand soin, méfiant de causer des dommages indésirables à son précieux sujet. Le travail était pénible et lent, mais une fois terminé, il put regarder les os maintenant presque propres de Nolath Arryn.

Maintenant pour la partie difficile. Après une courte pause pour assouplir et masser ses doigts, le Nécromancien se mit au travail, tissant les fibres de magie qui permettraient à la collection lâche d’os de bouger. Il avait pris de nombreuses notes sur la manière dont il pourrait procéder et il les consultait fréquemment en travaillant. Il s’avéra que le corps humain était assez complexe, qui l’aurait cru ? Les fils, lorsqu’ils étaient tissés correctement, devenaient les tendons et les muscles qui permettraient au squelette de bouger, cela il le savait grâce aux connaissances qu’il avait acquises en apprenant la Compétence. Il avait également reçu une compréhension de base sur la façon de former des articulations à l’aide des fils. Ce qu’il n’avait pas compris, c’était comment l’ensemble du système de fils fonctionnerait ensemble. Par exemple, il savait qu’il avait besoin d’une articulation du genou et de la cheville, mais qu’en était-il des pieds ? Comment cela fonctionnait-il ? Et comment tout cela se connectait-il ?

Autant Tyron aimait le défi, autant il ne pouvait s’empêcher de souhaiter pouvoir claquer des doigts, insuffler un peu de magie dans les os et qu’ils se lèvent, prêts à exécuter chacun de ses ordres. Une telle pensée était pourtant manifestement ridicule. Comment les os étaient-ils censés marcher tout seuls ? Était-il censé fournir la magie nécessaire pour les faire bouger constamment ? Il serait épuisé en quelques secondes ! Qu’en était-il de la conscience animatrice des os ? Devait-il simplement en créer un en quelques instants ? Faire surgir de nouveaux serviteurs de la tombe en quelques secondes était de la pure fantaisie. Ce n’est qu’à travers un travail minutieux et une préparation soignée que des serviteurs morts-vivants utiles seraient créés.

Et c’était laborieux. Ne étant pas le genre de personne à tolérer l’échec dans les affaires arcaniques, Tyron maudissait et grognait de plus en plus fréquemment alors qu’il se concentrait sur son travail, ses doigts dansant dans l’air au-dessus des os alors qu’il tissait. Plusieurs fois, il fut contraint de couper les fils et de refaire une certaine articulation. Il dut refaire les hanches trois fois. Trois ! Au moment où il eut fini, ses mains étaient un amas douloureux, il transpirait abondamment et un mal de tête battait à ses tempes. Il s’éloigna en titubant du cercueil de pierre et récupéra sa gourde d’eau dans son sac. Il but à grandes gorgées avant de laisser échapper un soupir de satisfaction.

Considérant que c’était sa première véritable tentative de couture osseuse, il était assez satisfait du résultat final. Avec de la pratique et des recherches, il ferait d’énormes progrès en vitesse et en efficacité dans la création du tissage, ainsi que dans l’augmentation de sa qualité. Pour l’instant, il était assez confiant que le squelette serait capable de bouger une fois qu’il l’aurait élevé. Pour tous les efforts, le produit final était presque invisible à l’œil. Lorsqu’ils étaient tirés, les fils s’étaient rétrécis et s’étaient accrochés aux os alors qu’ils disparaissaient de la vue. Le résultat final donnerait l’impression que les os bougeaient presque sans être attachés, mais c’était loin de la vérité.

Il renversa la gourde d’eau sur ses mains puis utilisa l’humidité pour nettoyer son visage. C’était une petite chose mais il se sentait beaucoup rafraîchi. La poussière était si épaisse dans le petit mausolée qu’il se sentait constamment obstrué et suffoqué par elle et même un moment de soulagement était agréable. Des heures d’obscurité s’étaient écoulées alors qu’il travaillait sur son nouveau projet et il ne restait pas beaucoup de temps avant l’arrivée de l’aube. Tyron prit la décision de laisser les restes se reposer pour l’instant. Le tissage magique se détériorerait avec le temps, mais durerait facilement assez longtemps pour qu’il puisse revenir la nuit suivante et élever son serviteur.

Que faire alors avec le temps qu’il lui restait ? Il ne pouvait certainement pas se permettre de le gaspiller. Il jeta un œil au cercueil scellé qui se trouvait à côté de celui sur lequel il avait travaillé.

« Eh bien, Nolath, je suppose qu’il vaut mieux voir comment va ta femme ces jours-ci. »

Alors que les premiers rayons de lumière commençaient à poindre à l’horizon, Tyron était de retour chez lui. Épuisé au-delà des mots, encrassé de poussière et de toiles d’araignées et empestant la tombe, il se déshabilla et pompa de l’eau pour se laver, allant même jusqu’à se frotter avec l’un des précieux savons de sa mère avant de s’effondrer dans son lit. Le sommeil vint rapidement à lui, aussi fatigué qu’il était, et il ne fallut pas longtemps avant que son doux ronflement ne soit le seul son dans la maison.

Le Maire Arryn se leva tôt ce matin-là, comme il le faisait chaque matin. Il sortit du lit avant l’aube, prenant soin de ne pas réveiller sa femme endormie alors qu’il s’habillait dans l’obscurité, l’habitude guidant ses mains plus que ses yeux. Une fois ses pieds solidement ancrés dans ses bottes, il alla réveiller ses enfants de leurs lits. Ils clignèrent des yeux comme des hiboux alors qu’il se penchait et les secouait doucement avant de sortir de leurs couvertures et de se préparer à affronter la journée. Il sourit et hocha la tête avec approbation lorsqu’ils le rejoignirent dehors quelques minutes plus tard. Plus jeunes que dix ans, il était important qu’ils apprennent de bonnes habitudes dans leur jeunesse afin de les préparer à la Classe et à l’avenir qu’ils choisiraient pour eux-mêmes.

Ainsi, tout comme il l’avait fait avec son frère quand il était jeune, il les guida à travers les corvées matinales à la ferme, s’occupant des animaux, ouvrant les portes, balayant, nettoyant, traitant, dirigeant les ouvriers agricoles à leur arrivée, inspectant les outils et les millions d’autres tâches minutieuses mais importantes qui maintenaient une ferme en bon état de fonctionnement. Il n’y avait jamais assez de temps pour tout faire, mais selon la tradition familiale, si vous travailliez dur, vous pouviez vous en approcher.

Au moment où le soleil se leva au-dessus de l’horizon, la famille avait déjà accompli plusieurs heures de travail et le Maire rassembla ses enfants et les emmena à l’intérieur où Mme Arryn s’était maintenant levée et leur avait préparé un copieux petit-déjeuner.

« Beaucoup de choses aujourd’hui ? » demanda Merryl.

Il grogna.

« Trop, comme d’habitude. Les Mages de l’Eau doivent arriver en ville aujourd’hui et vous savez quel tracas cela représente toujours. »

Les enfants s’illuminèrent à ses mots et échangèrent des sourires excités autour de la table. Regarder les Mages de l’Eau travailler dans les champs était un plaisir annuel. Les mages pouvaient invoquer d’énormes jets d’eau qu’ils feraient exploser dans le ciel pour pleuvoir sur les cultures ou se combiner pour inonder les réservoirs.

Avec un œil désabusé sur les enfants, Merryl marcha derrière son mari et lui massait les épaules.

« Ne te pousse pas trop, chéri, » avertit-elle, sachant que c’était inutile, « il y a une telle chose que le surmenage. »

Il sourit et attrapa ses mains sur ses épaules.

« Je suis aussi solide que des os de montagne, arrête de t’inquiéter. »

Il lui donna une rapide pression affectueuse avant de se lever de sa chaise. Il attrapa une autre tranche de pain frais et l’enduisit généreusement de beurre en se dirigeant vers la pièce.

« N’oublie pas que les enfants ont des leçons aujourd’hui, » appela-t-il alors qu’il changeait rapidement de ses vêtements de travail pour quelque chose qui pourrait être considéré comme à peine respectable. Il pouvait avoir la sous-classe de Maire, mais il était toujours un Agriculteur, bon sang. Il refusait de s’habiller comme un citadin pour des fonctions officielles. Une fois qu’il était prêt, il fit ses adieux à sa famille et sellait son cheval pour le trajet en ville.

Un court et ennuyeux trajet plus tard, il attacha son cheval à l’extérieur de l’écurie de la ville et marcha d’un pas rapide vers la mairie. Une grande description pour un bâtiment relativement modeste qui abritait quelques bureaux, la salle de tenue des registres et la caisse forte pour la collecte des impôts.

« Bonjour Monsieur le Maire, » une voix rauque l’accueillit au moment où il franchit la porte.

Le Maire ne ralentit pas son pas en se dirigeant vers son bureau, faisant signe au capitaine de la maréchaussée de le suivre.

« D’abord, appelle-moi Jiren, » dit-il, « nous avons travaillé ensemble pendant huit ans, Markus. Quand comptes-tu abandonner les formalités ? »

Il s’installa derrière son bureau et soupira en remarquant la généreuse pile de papiers soigneusement rangée, attendant son attention. Ririta avait clairement été là ce matin. Comment une ville avec autant de vaches que de personnes pouvait-elle produire autant de paperasse ?

« J’ai toujours besoin de cette liste de ta part, Monsieur le Maire, » dit Markus, refusant de céder son emprise à poings serrés sur son respect pour le bureau de maire, peu importe combien la famille Arryn aurait voulu le contraire.

Jiren réfléchit un moment avant de se pencher sur le côté et d’ouvrir un tiroir. De l’intérieur, il sortit une feuille de papier couverte de son écriture soignée et utilitaire.

« Voilà, Markus. Chaque enfant qui avait l’air suspect d’une manière ou d’une autre pendant la cérémonie. Je ne comprends pas pourquoi tu ne te fies pas à ta propre liste, ce n’est pas comme si je n’avais pas assez de travail à faire à cette période de l’année. »

Il fit un geste de la main vers la pile de papiers qu’il devait traiter tout en parcourant la liste une fois de plus du regard. Il y avait de fortes chances que tous ces noms ne soient que des enfants nerveux, submergés par l’occasion ou qui imaginaient qu’ils obtiendraient une grande Classe de ‘Tueur de Dieux des Cieux’ et finissaient par devenir Berger. Chaque année, il y aurait quelques réveils brutaux pour ceux qui gâchaient leur jeunesse, ou pour ceux qui étaient simplement malheureux avec la Classe qui leur avait été attribuée. Le truc était de séparer ceux qui étaient juste malheureux de ceux qui cherchaient à enfreindre la loi.

Juste au moment où il s’apprêtait à remettre la feuille à la main tendue de Markus, il hésita.

« Une seconde, » dit-il, « je vais ajouter un nom. »

C’était probablement rien. C’était définitivement rien. Mais cela ne faisait pas de mal de garder un œil supplémentaire sur le gamin. Ses parents jetaient une ombre très longue à Foxbridge, étant les seuls véritables Tueurs de haut niveau de toute la province. Il aurait sans doute eu de grandes attentes pour sa Classe. Jiren pouvait se souvenir du choc sur le visage du pauvre garçon au moment où il avait repris ses esprits. Visage pâle et en sueur, mains serrant fermement la Pierre d’Éveil. Il l’avait vu tant de fois auparavant.

« Juste pour être complet, » dit-il en griffonnant le nom « Tyron Steelarm » sous le dernier nom sur la feuille avant de la remettre.

Markus parcourut la liste des yeux et siffla en voyant le nom à la fin.

« Oh putain, » dit-il en secouant la tête. « Si nous amenons réellement ce gamin, que penses-tu qu’il se passerait ici, Monsieur le Maire ? »

Le Maire ne voulait même pas y penser. Il était difficile de concilier Magnin et Beory avec leur réputation parfois. Le couple était humble, plein de rires et un plaisir à côtoyer chaque fois qu’il les avait rencontrés. Cela ne voulait pas dire qu’ils ne pouvaient pas ensevelir Foxbridge sous une avalanche de violence en quelques minutes s’ils le décidaient.

« Cela ne viendra pas à cela, » dit-il fermement, « je veux juste que nous gardions un œil sur lui. Il y a beaucoup de pression sur ce garçon et je ne veux pas qu’il fasse quelque chose de stupide et ruine son avenir pendant que ses parents sont absents. C’est tout ce que c’est. »