Chapitre 75
«Gamin, autant j’admire ton énorme sac, autant je crains que ces mêmes boules pendantes ne bloquent ta vision, comme un bandeau aveugle poilu et ridé. Ce n’est pas une bonne idée.»
«Dans un tournant inhabituel des événements, je me retrouve à être d’accord avec le crâne», dit Yor. «Il y a trop de risques impliqués. Ce sont des pouvoirs bien au-delà de ta compréhension. Peut-être qu’un jour, tu parleras avec des êtres tels que ceux-ci, mais ce jour est loin d’être celui-ci.»
Tyron laissa tomber le sac dans lequel il fouillait et se tourna vers ses compagnons, son front plissé par la colère.
«Alors que veux-tu que je fasse ?» dit-il, la voix aiguisée et dure. «Je n’ai pas de temps illimité, comme tu ne cesses de me le dire, je dois me dépêcher, mais comment ? Coincé au milieu de nulle part, sans rien à chasser, incapable de bouger de peur d’être attrapé. Si je n’avance pas, je suis aussi bon que mort, mais je ne peux rien faire.»
Il était inhabituel que Tyron soit aussi dur, et il était clair, même pour Dove, qui perdait progressivement son sens des émotions humaines, qu’il était proche de craquer sous la pression.
Se retirer dans cette grotte et faire avancer sa Classe avait été une étape nécessaire, et un jalon important, mais cela avait aussi été un piège. Comme l’avait dit le jeune Nécromancien, il était coincé.
«Je comprends ce que tu dis, gamin. Je le comprends vraiment. Mais si tu vas prendre des risques pour sortir de cette situation, alors je peux te suggérer d’autres alternatives, moins dangereuses. Par exemple, courir à travers les plaines complètement nu avec un panneau disant ‘Nécromancien’ pendu à ta canne.»
Yor jeta un coup d’œil au crâne.
«Ne devrait-il pas être… ?»
«Aussi rouge et aussi dur qu’un Bâton de Bois de Fer, oui. Ce serait un défi, mais je pense que le gamin serait à la hauteur. Il peut se lever à la hauteur de l’occasion. Si quelque chose, l’expérience pourrait le durcir un peu. Laisse-le savoir que le monde réel ne le laissera pas passer sans résistance.»
«Est-ce que c’est drôle pour toi ?» demanda Tyron, la colère bouillonnant sous son ton.
«Non ! Ce n’est pas drôle du tout ! Tu comprends que ce que tu proposes est obscènement dangereux, n’est-ce pas ? Mon corps mort est à cent kilomètres et je le sens encore se diriger vers la porte la plus proche.»
Les yeux du crâne brillèrent d’une lumière violette.
«Je suis mort sérieux quand je dis que tenter de traverser les plaines et d’éviter la capture est moins risqué que cela. Tu devrais sérieusement y réfléchir.»
«Même si je parviens à traverser, où irais-je ?» demanda Tyron, fatigué.
Il avait considéré cela. Il avait tout considéré, c’était son dernier choix, pas son premier. Les options disparaissaient à l’heure comme du sable glissant entre ses doigts. S’il parvenait à passer inaperçu devant les chasseurs et les maréchaux qui se déployaient sur les plaines, il pourrait alors se rendre à un autre château de chasseur et tenter sa chance à chasser des rift-kin égarés. Sauf que cela prendrait simplement trop de temps.
Oublie la difficulté de cacher ses morts-vivants, tant pendant le voyage qu’après leur arrivée, ou de savoir s’il aurait même suffisamment de proies pour monter de niveau, il n’y parviendrait jamais. Ses parents seraient finalement contraints de venir le chercher, ce n’était qu’une question de temps. Il devait agir comme s’il lui restait moins d’un mois.
«Tout autre rift dans la province est trop loin pour que je puisse y arriver à temps, comme tu le sais bien», continua-t-il. «Je n’ai pas le choix. Je préférerais ne pas faire cela, crois-moi, mais que puis-je faire d’autre ? Je n’essaie pas de m’aligner avec l’Abyss, mais si je peux négocier d’une manière ou d’une autre, ils pourraient être en mesure de fournir une réponse qui pourrait m’aider. C’est désespéré, je le sais, mais je suis désespéré. Sans me jeter aux pieds des Anciens Dieux, ou me transformer en vampire, je ne vois pas d’autre chemin pour trouver une issue.»
Il était clairement frustré. Tyron ne voulait pas compter sur les patrons de quelque manière que ce soit s’il pouvait l’éviter, mais les circonstances le poussaient vers eux. Si l’un des trois avait des informations qui pourraient l’aider, ce serait l’Abyss, et avec l’esprit de Davon lié à la pierre dans sa poche, il avait quelque chose qu’il pouvait utiliser pour payer cela qui n’était pas son éternelle servitude.
«Ma présence peut aider, en quelque sorte», dit Yor, «mais elle est loin d’être un bouclier de protection. L’Abyss n’est pas connu pour son respect des règles ou de l’étiquette. Les entités que tu cherches pourraient te déchirer dès qu’elles te verraient.»
«Mais pas toi ?» demanda Tyron, les yeux s’aiguisant.
«Non. J’ai les moyens de me protéger, même dans cet endroit. Je ne risquerais pas l’éternité pour toi, Tyron.»
Il grogna. Cela avait du sens. La Vampire était heureuse de l’avoir dans sa dette, mais pas au point de risquer inutilement sa vie. Il pensa à la façon dont elle était intervenue pour le sauver des Sombres. Elle avait eu peur alors, bien qu’elle l’ait bien caché. Avec la protection de sa Maîtresse, Yor avait pu négocier avec des créatures bien au-delà de son pouvoir. C’était exactement cette démonstration qui l’avait convaincu que son cours d’action actuel était possible.
«Bien. Je vais préparer le rituel. Je serai prêt dans deux heures, puis nous passerons.»
«Est-ce vraiment assez de temps pour toi ?» demanda Yor, un sourcil élégant arqué.
Tyron hocha la tête.
«Bien sûr. J’ai déjà effectué ce rituel auparavant, je sais comment cela fonctionne. Cela dit, j’ai quelques idées à ce sujet. Dove ? Es-tu prêt à m’aider à passer en revue quelques éléments, ou vas-tu bouder ?»
«Par les seins mûrs de la Sainte Mère, gamin. Tu sais vraiment comment mettre à l’épreuve la patience d’une personne. Je suis mort et tu parviens encore à me mettre en colère. Oui, je vais t’aider. Je veux juste que tu saches que je ne suis pas content à ce sujet. Tu as probablement raison de faire cela, mais par ma propre tête d’os brillante, je n’aime pas ça.»
«D’accord.»
Il s’avança et prit le crâne.
«Au travail.»
Pendant les deux heures suivantes, il se chamailla avec Dove alors qu’il s’attaquait à tracer le cercle rituel. Plusieurs fois, l’ancien Invocateur le taquina pour sa main stable et son œil parfait, allant même jusqu’à essayer de le distraire à des moments clés, à la grande irritation de Tyron. Malgré son affinité pour de telles tâches, il était toujours humain. Il fut contraint de faire des corrections plusieurs fois, perdant un temps précieux.
Malgré cela, le cercle était complet à sa satisfaction dans le temps imparti. Il manquait encore les matériaux pour faire un tel travail correctement, donc il avait de nouveau dessiné le cercle dans la poussière, mais au moins cette fois, il avait l’expérience de son côté. Avec son focus rituel et les modifications qu’il avait apportées, il était confiant qu’il serait en sécurité, particulièrement avec Yor à ses côtés.
Le vampire observait sur le côté alors qu’il lançait le sort, un processus long et difficile qui nécessitait toute la concentration qu’il pouvait rassembler. Quand c’était fait, la déchirure dans le voile flottait devant eux, une perturbation dans l’air, comme si une pierre avait été jetée dans un étang devant lui.
Avec la déchirure venaient les voix, douces au début, piquant son esprit alors qu’elles murmuraient leurs vérités enivrantes.
Tyron tenait son focus rituel dans une main, le tenant devant lui comme un bouclier alors que le cercle brillait intensément sous ses pieds. Sur le côté, Dove observait alors que la déchirure commençait à fuir une obscurité pure, des membres de non-choses tordues poussant dans une réalité qui n’était jamais destinée à les contenir.
Un Abyssal. Même mort, Dove ressentait un frisson de peur dans son âme. Une telle créature était au-delà du dangereux et il n’avait jamais voulu être aussi près d’un dans sa vie, ou dans l’au-delà pour ce qui est.
« Putain de… boules, » murmura-t-il, faute de mieux à dire.
Un froncement de sourcils creusa le visage de Tyron alors qu’il luttait contre les voix, incapable de voir le danger qui s’approchait. Avant que les tentacules ondulants ne le trouvent, Yor était là, une main levée, paume vers l’extérieur, projetant une onde de lumière rouge sang. L’Abyssal réagit au moment où il fut touché par cette lueur funeste. Au début, il se rétracta, comme un animal piqué de manière inattendue, se reculant dans la déchirure. Après un moment, il avança à nouveau, ses tentacules innombrables dérivant et ondulant vers la lueur.
Elle communique avec lui, pensa Dove avec émerveillement. Cela ne devrait pas être possible.
Il regarda le vampire sous un nouveau jour. Malgré ce qu’il savait d’elle, ce qui, il faut l’admettre, n’était pas grand-chose, il n’avait pas pensé du bien de la société qu’elle prétendait représenter. Elle avait beaucoup promis, mais n’avait rien livré de tangible en termes de connaissances ou de capacités magiques. Mais ici, maintenant, il y avait des preuves de ce qu’elle et par extension son peuple étaient capables. La capacité de naviguer et de communiquer avec l’Abyss… c’était stupéfiant. Les invocateurs donneraient leur gauche et leurs deux couilles pour détenir un tel savoir. Que pourraient-ils apprendre ? Quels mystères avaient-ils déchiffrés ?
Il avait soif de savoir. Reconnaissant l’instinct en lui, il fit de son mieux pour l’écarter. Il était mort, et resterait ainsi. S’il devenait égocentrique dans sa quête de magie, il échouerait dans la seule raison pour laquelle il restait sur ce plan : aider le gamin.
« J’ai sécurisé le passage, » dit Yor, faisant ouvrir les yeux de Tyron. « Es-tu prêt ? »
Le jeune mage avala et hocha lentement la tête, clairement encore perturbé par les voix sans fin.
« Emmène-moi avec toi, » dit soudain Dove.
Tyron baissa son regard vers le crâne avant de se pencher et de le soulever de son perchoir sur un tabouret voisin d’une main.
« Tu changes d’avis ? » demanda-t-il à son ami.
« Pas vraiment, mais c’est une chance de voir quelque chose que je n’aurais jamais imaginé. De plus, je ne veux pas être coincé dans une grotte avec une déchirure effrayante à travers le voile de la réalité flottant devant moi. »
Bien qu’il ne veuille pas le dire, le Nécromancien était profondément réconforté par la présence de Dove. Il prit une profonde inspiration et secoua la tête pour chasser les murmures, puis se tourna vers Yor et hocha la tête.
« Je suis prêt, » dit-il.
Elle sourit soudainement, révélant ses crocs pointus, avant de se tourner vers la déchirure et de commencer à marcher à travers, projetant la lumière rouge devant elle en avançant. Alors qu’elle avançait, l’abyssal se retirait, rétractant ses membres à travers la déchirure.
Au moment où le vampire entra en contact avec le voile, sa silhouette se brouilla, devenant indistincte et effilochée sur les bords, comme une tapisserie qui se défait. Tyron avala et avança à ses côtés.
Ce qu’il vit au-delà du voile était… rien. Obscurité, un vide total et complet qui s’étendait à l’éternité. Il tourna la tête pour regarder derrière et découvrit qu’il pouvait voir son propre rituel, une légère déchirure dans le néant sans fin, la lumière vacillante de la grotte au-delà.
Les voix étaient plus fortes maintenant, insistantes et urgentes, projetant des images et des pensées dans son cerveau, des pointes enfoncées directement dans ses pensées. Il grogna et se concentra, utilisant toute sa discipline mentale pour les repousser. Yor le regardait avec compréhension dans les yeux.
« Il n’est pas trop tard pour faire demi-tour, » dit-elle.
« Non, » dit-il lourdement. « Je vais bien. Continuons. »
Elle hocha la tête et se tourna à nouveau vers la déchirure derrière eux. D’un mouvement rapide, elle leva son poignet à sa bouche et mordit. De la plaie, un flot de sang sombre et pulsant commença à couler, s’élevant de son poignet et se tordant dans l’air comme un ruban.
Tyron regarda, émerveillé, alors que le sang s’écoulait en et autour de lui-même, tourbillonnant en une forme complexe qui enveloppait la déchirure, formant un bouclier de protection qui brillait de pouvoir.
« Cela empêchera tous les habitants de cet endroit de pouvoir passer à travers la déchirure jusqu’à notre retour, » dit-elle. « Une fois qu’ils goûtent à la liberté de l’autre côté, ils sont rarement disposés à y renoncer. »
« Tu ne dis pas, » remarqua Dove sarcastiquement, mais Tyron pouvait dire que son cœur n’y était pas vraiment. Métaphoriquement parlant.
« Ça va, Dove ? » demanda-t-il.
« Cet endroit me donne des frissons, gamin. Tu ne comprends pas ce que nous regardons, sinon tu serais juste là avec moi. »
« Tu penses que je n’ai pas peur ? Au moins, tu n’as pas les voix dans ta tête. »
« Vrai. Elles ne semblent pas intéressées par les morts. »
« Si tu as fini de discuter, » intervint Yor, « nous devrions avancer. Je ne peux pas vous protéger éternellement. »
Pour la première fois, Tyron remarqua qu’elle semblait affaiblie, un léger tremblement dans ses mouvements, une petite quinte dans sa voix. Ce qu’elle avait fait pour eux était drainant pour elle, massivement.
« D’accord, » dit-il. « Comment procédons-nous ? »
« Il suffit de marcher. Quand nous serons assez loin de la déchirure, ce que tu cherches se fera connaître de toi, mais il ne peut pas s’approcher d’une brèche dans le voile. Le faire endommagerait le voile, et ton monde. »
« Nous marchons ? Sur quoi ? »
Tyron n’avait pas de mots pour expliquer l’endroit où il se trouvait. Il n’y avait rien à voir, rien à entendre, et pourtant….
Il pouvait parler, il se tenait sur… quelque chose, et là-bas, au-delà de la portée de la lumière que Yor créait, il pouvait les sentir, les abyssaux, les encerclant comme des requins guettant une proie sans défense. Leurs voix étaient audibles, mais atténuées, grattées sur les bords, comme s’ils parlaient entre eux de près, mais loin en même temps. Ses yeux nageaient chaque fois qu’il essayait de se concentrer, sur quoi que ce soit.
Et toujours les voix, chuchotant, poussant.
« Je ne peux honnêtement pas expliquer. Marche, et essaie de ne pas y penser. »
Et ils l’ont fait. D’abord tremblants, ils s’éloignèrent de la déchirure, qui s’estompa dans l’obscurité derrière eux alors qu’ils s’enfonçaient davantage dans le vide. Pour l’aider à se distraire des voix, il engagea une conversation à voix basse avec Dove au sujet de l’Abyss, bien qu’il n’y ait rien de nouveau que le Summoner puisse lui dire.
Lorsque la déchirure avait enfin rétréci à presque rien, Yor leva une main, soudain tendue.
Tyron se figea, ses yeux se déplaçant inutilement autour de lui, ne rencontrant que l’obscurité de tous les côtés.
Et puis l’obscurité bougea.
Son esprit craquait sous la pression alors qu’il essayait de traiter ce qui continuait à se passer autour de lui, mais échouait. Dove était plus articulé.
« Putain. Moi, » râpa le crâne.
L’entité était énorme au-delà de la compréhension. Plus grande qu’une montagne, plus grande qu’une chaîne de montagnes, elle les enveloppait, presque complètement, seule une petite ouverture restait vers la déchirure.
Pourtant, il ne pouvait pas la voir. Il n’y avait rien à voir. Quoi que ce soit, cela ne dégageait ni lumière, ni son. L’Abyss était un vide, l’endroit entre les endroits, où rien n’existait. L’être devant eux était ce rien rendu manifeste, un état terrible rendu manifeste.
« Il écoute, » souffla Yor. « Produisez votre offrande. »
Tyron resta figé, presque ne l’entendant pas. Cela avait été une erreur. C’était quelque chose auquel même les Anciens Dieux se soumettaient. Qu’avait-il vraiment espéré accomplir ici ?
Tremblant, il sortit la pierre d’une poche de son manteau et la leva. Une offrande si pitoyable, comparée à l’être devant lui. Il ne pouvait pas se sentir plus insignifiant, plus inimportant, qu’il ne l’était à ce moment. Cette entité pouvait écraser toute la province occidentale d’un coup, si elle pouvait la toucher.
L’obscurité autour d’eux se calma, pendant un bref moment, puis deux choses se produisirent en même temps.
D’abord, la pierre dans la main de Tyron s’effrita en poussière qui se mêla au vide et disparut, consumée. Il y avait peut-être eu un cri, un gémissement de désespoir qui résonna autour d’eux, ou peut-être pas.
La deuxième chose à se produire fut une explosion de douleur brûlante qui s’enfonça profondément dans l’esprit du Nécromancien. Il jeta la tête en arrière et cria à travers ses dents serrées alors que des images se gravaient dans sa conscience, trop brillantes pour qu’il puisse les comprendre.
L’angoisse fut de courte durée, car il ne pouvait pas la supporter longtemps. Avant que la présence ne soit terminée, il sentit ses jambes céder alors que la douleur s’estompait et que l’oubli béni l’enlaçait.
Il se réveilla en sursaut pour se retrouver à l’intérieur de la grotte, regardant vers le haut à Yor, qui le regardait avec solennité, un soupçon d’inquiétude sur ses traits sculptés. Sa tête battait, et il avait l’impression que son sang rampait dans ses veines.
« Ce que vous venez de faire était remarquablement dangereux, » déclara le vampire, « j’espère que vous avez pu obtenir ce que vous cherchiez. »
Tyron se pencha en arrière et ferma les yeux. Tout son corps tremblait, de soulagement, de choc, ou de peur, il ne savait pas. Il avait été si stupide, et pourtant, il n’avait pas échoué.
Il hocha la tête en tremblant. D’une certaine manière, l’être avait compris ce dont il avait besoin, d’une certaine manière.
Au fond de son esprit, une connaissance brûlait, de manière inconfortable. S’il levait la main et pointait, il pourrait identifier précisément l’emplacement de Monty et de ses bandits restants.