Chapitre 74

Les squelettes se déplaçaient avec leur manque habituel d’entrain alors qu’ils se battaient. Un silence étrange entourait les sbires, avançant et abattant les créatures du rift sans qu’aucun son ne s’échappe de leurs crânes lumineux.

Tyron s’y était habitué maintenant, mais de temps en temps, il se rappelait à quel point ses morts-vivants étaient effrayants au combat. Sans aucun doute, cela lui avait bien servi contre les bandits ; les anciens ouvriers agricoles n’auraient jamais vu, encore moins combattu, quelque chose d’aussi troublant de leur vie.

Contre des ennemis plus déterminés et expérimentés, cela ne ferait pas de différence. Contre des monstres enragés comme les créatures du rift, cela ne faisait aucune différence. Les bras croisés, il regardait les squelettes lutter pour maîtriser leurs ennemis plus maniables. Les petites créatures du rift ne représentaient pas une réelle menace pour ses sbires, et les dégâts mineurs qu’elles parvenaient à infliger pouvaient maintenant être réparés grâce à la réparation osseuse, mais les morts-vivants avaient toujours du mal à suivre.

Tyron les regarda tâtonner jusqu’à ce qu’ils parviennent enfin à coincer le dernier d’entre eux et à le poignarder à mort. Il secoua la tête.

Sans son intervention et son aide, ses squelettes étaient encore des combattants relativement lamentables. S’il ne les dirigeait pas par ses pensées, ne les renforçait pas avec des sorts ou n’utilisait pas sa magie sur leurs adversaires, par sa malédiction ou en dominant leurs esprits, ils avaient du mal même contre des créatures plus faibles que lui.

Et il était faible.

Bien que, peut-être pas autant qu’il l’avait été auparavant. Il regarda ses mains à ses côtés et plia ses doigts en un poing. Il y avait maintenant une force qu’il n’avait jamais ressentie auparavant.

Un bonus plat de dix à chaque aspect de lui-même pourrait ne pas sembler beaucoup, mais cela représentait presque un doublement de certains d’entre eux. Il était plus fort et plus rapide qu’il ne l’avait jamais été. Même si ce n’était qu’un peu, cela aidait à arrondir à quel point il était devenu déséquilibré avec sa constitution et son intelligence surdimensionnées.

« Tu as l’air pensif, gamin. Tu as besoin de chier ? »

« Je pensais juste à quel point je me sens différent après avoir progressé. »

« C’est bien, non ? Tu es peut-être un mage chétif, mais maintenant tu peux t’approcher de n’importe quel adolescent de dix-sept ans dans l’empire et leur briser les bras comme des brindilles. C’est génial pour les types combattants aussi. Ils obtiennent un petit coup de pouce dans la zone cérébrale pour ne pas être complètement stupides tout le temps. »

« Je pensais aussi à quel point mes squelettes sont faibles. Si je ne les aide pas, ils sont assez décevants. »

« Décevants ? Tu es bien trop gentil. Ils sont complètement nuls. Même avec ta couture osseuse au niveau où elle est, ils ne sont tout simplement pas coordonnés, ni ne pensent rapidement. Avec suffisamment de nombres, ils peuvent entourer des choses et les frapper à mort, mais c’est à peu près tout. »

« J’espérais juste qu’ils feraient… mieux d’ici là, » soupira Tyron. « J’ai travaillé si dur pour les rendre aussi bons que possible. On dirait que j’ai un peu gaspillé mes efforts. »

Il était plus que légèrement découragé, pour dire la vérité. Il avait aidé ses morts-vivants au combat, soit directement soit indirectement, parfois en les dirigeant sans en être conscient, depuis qu’il avait commencé son voyage en tant que Nécromancien. Ce n’est que maintenant qu’il commençait à penser à ce qu’ils pourraient être capables de faire sans lui intervenir en leur faveur.

« Écoute, gamin. Tu as bien fait avec eux. En ce qui concerne les morts-vivants, les petits os que tu as assemblés sont bons. Essaie juste de garder à l’esprit que tu viens de progresser pour la première fois. Tu es maintenant officiellement le plus bas échelon, le fond du baril, le type de tueur inutile qui existe. Tu viens de sortir de l’académie, pensant que tu es génial, mais tout le monde sait que tu es nul, ils sont juste trop polis pour le dire. »

« Merci, Dove, » dit Tyron avec ironie.

« Je dis juste qu’il y a encore un long chemin à parcourir ! Attends de voir les exploits, sorts et capacités qui te seront offerts à mesure que tu montes de niveau dans ta nouvelle classe. Il y aura de bonnes choses là-dedans, je te le promets. Sans parler du fait que tu dois trouver de nouvelles façons d’évaluer et de créer des morts-vivants. Quand ces compétences de base atteindront vingt, tes petits squelettes seront beaucoup mieux qu’ils ne le sont maintenant. »

« Encore un long chemin à parcourir. »

« Abso-fucking-lutely. »

Le jeune mage soupira et rassembla mentalement ses vingt squelettes. Alors qu’ils s’assemblaient autour de lui, il tira un peu plus son manteau pour se protéger contre le vent glacial.

Dans les contreforts des montagnes occidentales, le temps était morose presque toute l’année, et maintenant n’était pas différent. Des nuages gris pendaient bas devant lui, menaçant de déverser une pluie qui commencerait sans aucun doute bientôt. Un vent glacial soufflait, sifflant à travers les rochers saillants et faisant rouler les longues herbes comme un océan en tempête.

Pendant un bref instant, il envia les squelettes et Dove pour leur indifférence au froid, mais ce sentiment disparut rapidement. Être capable de ressentir n’était pas un inconvénient juste parce qu’il faisait frais. La condition de Liche n’était pas dans son avenir.

Bien qu’il se demandât distraitement si les vampires ressentaient le froid.

« Je ne pense pas que nous allons trouver grand-chose d’autre, » soupira-t-il. « Peu de créatures du rift ont réussi à aller aussi loin. Je n’ai probablement même pas tué assez pour gagner un niveau. »

« Douteux. C’est maigre ici, c’est sûr. Penses-tu qu’il est temps d’essayer de se déplacer vers un endroit avec un peu plus d’activité ? Retour à Woodsedge peut-être ? »

Tyron secoua la tête. Retourner sur le site de la rupture serait un désastre. Plus d’un tueur l’avait vu là-bas, avec ses sbires, suffisamment pour que quelqu’un ait sûrement survécu. Il ne doutait pas qu’ils le chercheraient là-bas.

Pas qu’il y ait beaucoup d’options. Ce n’est pas comme si des failles se trouvaient à chaque coin de rue et derrière chaque porte.

Il y en avait une autre plus au sud, avec un fort de tueur qui l’accompagnait, mais le voyage prendrait presque une semaine, et ce serait probablement l’endroit où ils s’attendraient à ce qu’il aille. On disait qu’il y avait des failles instables dans les montagnes, bien que suffisamment éloignées pour que personne ne les ait explorées.

Jusqu’à ce qu’une faille devienne suffisamment forte pour permettre régulièrement le passage de créatures du rift, l’empire ne s’en préoccupait pas. Il pouvait aller chercher dans les montagnes, sauf que son absence totale d’alpinisme signifierait probablement qu’une telle expédition se terminerait par sa propre mort.

Nulle part où aller sauf plus profondément dans la province.

Sauf qu’il ne pouvait pas y aller non plus, pas tant que les tueurs et les maréchaux n’avaient pas terminé leur balayage et n’étaient pas retournés à leurs devoirs réguliers. Il était frustré, mais il n’avait pas beaucoup d’options.

« Allez alors, Dove. Rentrons. »

« Pourquoi dis-tu cela comme si j’étais d’une manière ou d’une autre impliqué ? Tu me portes littéralement. Tu penses que je peux choisir de m’en aller dans la nuit ? Je suis un crâne ! »

« D’accord ! Très bien. Sois présent pendant que je retourne au camp alors. »

« Pourquoi merci. Je refuse. Je vais dormir. »

« Dieu te maudisse, Dove. »

Mais la lumière avait déjà disparu de ces yeux creux alors que l’ancien Invocateur se retirait dans l’état semi-conscient qui passait pour le sommeil d’un mort-vivant.

Tyron soupira lourdement alors qu’il commençait à traîner son pas. Le sol était boueux et l’herbe longue mouillée, ce qui rendait la marche parfaitement désagréable. Il aurait aimé avoir une conversation, mais il ne pouvait vraiment pas en vouloir à son ami pour le peu de contrôle qu’il avait sur lui-même. Parler ou ne pas parler, dormir ou ne pas dormir, voilà les seules options qui restaient à Dove maintenant.

Encore une fois, Tyron se sentit coupable de la position dans laquelle il avait forcé l’homme. Dove n’avait pas demandé cette existence maudite, et il l’avait tolérée avec une patience remarquable, tout bien considéré. Ils étaient bien au-delà du moment où Tyron avait promis qu’il libérerait l’esprit piégé, mais il savait qu’il serait mort sans l’aide de Dove. Il avait toujours l’intention de tenir sa promesse et de le libérer, mais le moment ne semblait jamais propice.

Le Nécromancien soupira et fouilla dans son sac, retirant quelque chose de dur et rond enveloppé dans un tissu en lambeaux. Tenu dans sa main, il le contempla pendant quelques longs instants.

« Je ne suppose pas que tu aies envie de parler… » il laissa sa phrase en suspens.

Il n’y eut aucune réponse de la pierre, et Tyron soupira à nouveau avant de la ranger.

« Probablement mieux ainsi. Je ne pense pas que tu veuilles savoir où tu vas. »

Les circonstances conspiraient à le piéger encore une fois, et Tyron donnerait des coups de pied et se débattrait aussi fort qu’il le pouvait pour s’assurer que cela n’arrive pas. Sans moyen sûr de progresser, et avec les plaines trop dangereuses à traverser, il était coincé assis dans une grotte, attendant que son temps s’écoule.

Il y avait la tentation d’aller chasser, comme il l’avait fait auparavant. Il pouvait trouver plus de bandits et les tuer, les récoltant pour les matériaux dont il avait besoin pour créer de nouveaux sbires, faisant progresser sa classe à travers le combat en même temps. Monty était toujours là-bas, avec les restes de son groupe de bandits. Si quelqu’un méritait la mort au bout de la lame d’un squelette, c’était ce salaud.

Mais il abandonna l’idée. C’était juste trop dangereux pour lui d’être là-bas, mais le manque d’options le laissait se sentir sous pression. Il allait devoir faire quelque chose qu’il ne voulait pas essayer et trouver un chemin à suivre. Il pouvait seulement espérer que cela vaudrait le prix.

La pierre enveloppée pesait lourdement dans son sac alors qu’il continuait à traîner son pas. Il pouvait encore se souvenir, probablement il n’oublierait jamais, de la nuit où il l’avait obtenue.

Tyron était assis dans l’obscurité après le départ d’Elsbeth. Demain, il devrait quitter la ferme et se diriger à nouveau vers la nature sauvage. Yor serait furieuse. Ce groupe de fermes isolées était un phare de civilisation comparé aux villages dans les contreforts, et pour une raison quelconque, il avait l’impression qu’elle n’appréciait pas beaucoup les conditions difficiles. Habituée à un traitement légèrement meilleur, c’était Yor.

Elle devrait s’en accommoder, tout comme lui. Ce serait une période dangereuse, dans la nature sauvage.

Il se pencha en arrière dans sa chaise, laissant ses sorts de lumière s’estomper et l’obscurité l’envelopper. Comment les choses avaient-elles pu en arriver là ? Maudit par une Classe qu’il n’avait pas demandée, il était parti en espérant se tailler un espace pour lui-même, et maintenant il se retrouvait au centre d’un tir à la corde cosmique dont il ne savait rien.

Les Sombres. La Cour Écarlate. L’Abîme. Il comprenait peu de choses sur ces factions, et pourtant elles étaient puissantes au-delà de toute croyance, et chacune intéressée à contrôler son destin.

Pourquoi ? Pourquoi comptait-il tant ? N’était-il qu’un pion, censé danser pour leur amusement ? Il avait compris qu’ils trouvaient ses luttes intéressantes, une diversion pour les distraire de leur ennui éternel, mais y avait-il quelque chose de plus ?

Les questions le frustraient, et la seule façon d’obtenir des réponses signifiait donner des choses qu’il n’était pas prêt à donner.

Quel choix avait-il ?

De tous les prix qui avaient été demandés, il y en avait un qu’il pouvait payer. Bien qu’il puisse être damné en le faisant.

Tyron ferma les yeux et respira. Quand il les rouvrit, une lumière fiévreuse brûlait à l’intérieur. Si quelqu’un avait été là pour voir, il aurait reconnu l’expression sur son visage comme celle qu’il avait eue lorsque Dove avait été recréé en crâne.

Alors que les premières lueurs de lumière commençaient à poindre à l’horizon, Tyron se tenait devant un esprit maléfique, le fixant de son maelström d’énergies tordues. Dans une main, il tenait une pierre de la taille d’une paume, tandis que l’autre main était nonchalamment à son côté, un sourire figé sur son visage.

« Ravi de te revoir, Davon, » avait-il dit.

Tu vis….

Le fantôme lui avait répondu d’une voix rauque, une froide fureur et une colère s’élevant comme de la vapeur d’une bouilloire.

« Tu ne pensais pas vraiment que je serais tué par d’autres comme toi, n’est-ce pas Davon ? Tes os se sont bien battus, je dois l’admettre. Combien de tes propres camarades ton squelette a-t-il tués, penses-tu ? »

Tu vas mourir bientôt, ver. Tu entreras dans cette brume sans dieu et je me repaîtrai de ton esprit.

Le sourire s’effaça des traits de Tyron, mais la lumière folle dans ses yeux ne s’éteignit pas. Il leva la pierre dans sa main.

« Je ne pense pas que cela va se produire, » dit-il, à peine plus qu’un murmure. « Je suis désolé pour ça, Davon. Je le suis vraiment. »

Qu’est-ce que… tu dis ? Tu me menaces, alors que je suis déjà mort ?

Tyron baissa les yeux, puis hocha la tête.

« Il s’avère qu’il y a des endroits pires pour une âme. Encore une fois, je suis désolé pour ça, mais il est temps de te mettre dans ta nouvelle maison. »

L’esprit cria, vers la fin, mais enfermé dans la pierre par le rituel de Tyron, personne ne pouvait l’entendre.