Chapitre 68
Tyron dormait. La magie sauvage, absorbée des cristaux, courait à l’intérieur de son corps. Elle envahissait ses muscles, empoisonnait son sang et déchirait ses tissus. Sans traitement approprié, ses blessures s’infectaient. Des vagues de chaleur roulaient de sa tête à ses orteils, la douleur le piquant aux bords de ses rêves fiévreux.
Magnin lui donna une tape sur l’épaule, son visage rempli de fierté. Son père glissa sa lame entre ses côtes avec une facilité désinvolte tandis que sa mère regardait, son visage froid et impassible. Une marque brûlait sur son bras, scellée dans sa chair contre sa volonté. Des dents dans son cou, de l’ambroisie rouge poussée dans ses veines. Des murs s’ouvraient, se décollant comme les couches d’un oignon, des chuchotements et de la folie enveloppant sa forme tremblante.
Toutes ces images et tant d’autres défilaient dans sa conscience, bien qu’il ne les saisisse pas dans leur ensemble. Il se sentait à la dérive, les eaux parfois calmes et parfois tourbillonnantes de frénésie sauvage.
Il désirait ces moments d’oubli, lorsque sa conscience s’évanouissait dans le noir et que les visions ne pouvaient plus le tourmenter.
Rares étaient les fois où il se sentait assez lucide pour réfléchir à son expérience. Yor l’avait-il infecté avec le vampirisme ? Les habitants de l’Abîme avaient-ils endommagé son esprit ? Ou était-il simplement en train de mourir ? Sans traitement approprié, ses blessures n’auraient peut-être pas suffi à le tuer, étant donné à quel point il était devenu résistant, inhumainement, mais combiné à l’empoisonnement par les cristaux, il était vulnérable.
Mais de tels moments de lucidité étaient rares et espacés. À peine avait-il rassemblé ses pensées et commencé à voir clairement qu’elles étaient à nouveau arrachées, le renvoyant dans les rêves.
Combien de temps cela a-t-il duré ? Il ne pouvait le savoir, il savait seulement quand cela s’est terminé.
Dans l’emprise d’une vision où un Hakoth pragmatique taillait sa chair, le boucher le désossant comme un poisson, Tyron se retrouva soudainement en contrôle. Le délire s’estompa, comme si quelqu’un avait percé l’abcès et que le pus s’écoulait.
Avant qu’il puisse apprécier ce qui s’était passé et organiser ses pensées, il se transforma. De flottant dans l’obscurité, il se retrouva soudain dans un nouvel endroit. Il ne pouvait pas voir clairement au début, mais au fur et à mesure que les secondes s’étiraient, il commença à reconnaître les formes autour de lui.
Des arbres. Des arbres anciens et féroces. Tordus et courbés, ils dégageaient néanmoins une ténacité inépuisable, comme si mille tempêtes ne suffiraient pas à les abattre. Des racines tordues brisaient le sol sombre et argileux autour de leurs troncs, formant des ombres qui semblaient profondes comme un lac, tout aussi immobiles et remplies de danger.
Est-ce un rêve ? Ou viens-je de mourir ?
Peut-être avait-il enfin succombé à ses blessures et c’était l’au-delà. Si c’était le cas, ce n’était pas ce à quoi il s’attendait, bien que si quelqu’un devait avoir une idée de ce qu’il trouverait après la mort, ce devrait être un Nécromancien. Il devrait demander à Dove à un moment donné.
« Tu es difficile à saisir, jeune Mage. »
La voix était douce, mais résonnait dans l’air avec une puissance qui ne pouvait être niée. Tyron se retourna brusquement pour voir une silhouette se tenant à moins de trois mètres, revêtue d’une robe et d’une capuche, son visage enveloppé d’ombres.
Il essaya de parler, mais il découvrit qu’il ne pouvait pas. Aucun son ne sortait de sa gorge, peu importe combien de fois il essayait.
« Malheureusement, il se peut que tu ne sois pas autorisé à parler en ce lieu, » s’excusa la silhouette, « c’est un privilège que tu aies été amené ici, mais en tant que celui qui ne suit pas les Sombres, il y a des limites. »
Tyron grimaça. Pas autorisé à parler ? Avait-il été convoqué dans des rêves pour être sermonné ? Il souhaitait que Dove soit là pour qu’il puisse dire à cette silhouette d’ombres d’aller se faire voir.
« Il y a beaucoup de l’attitude de tes parents en toi, » la silhouette ricana, « tu partages leur manque de respect. Permets-moi de te dire alors, où tu es. »
La chose désigna les bois environnants.
« Cet endroit est connu par de nombreux noms, mais tu peux l’appeler la Forêt Sombre. Ce royaume est la résidence des Anciens Dieux, la Vieille Femme, le Corbeau et la Pourriture. Je suis leur humble Messager. »
Je ne peux rien appeler si je ne peux pas parler, grogna Tyron. Et qu’en était-il de Magnin et Beory ? Ont-ils déjà été ici ?
Il supposa qu’il ne devrait pas être surpris. L’air ici semblait épais d’âge et de secrets, riche en obscurité. Cela sentait le danger et l’aventure à parts égales.
« Tu n’as pas appelé les Anciens Dieux, malgré avoir gagné leur bénédiction, » continua le Messager. « Tu as invité le danger sur toi, un danger du genre le plus terrible. Tu prospéreras tant que les Sombres te trouveront intéressant, mais puisque tu as échoué à les contacter, ils ont commencé à s’ennuyer. »
Le Messager se pencha en avant, et Tyron recula devant lui alors que son pouvoir pesait sur lui.
« En raison de ta… réticence, ils ont choisi d’être plus directs. Maintenant que tu es ici, tu peux écouter leurs exigences. »
Il pouvait les sentir, à ce moment-là, loin, au-delà de l’horizon, mais observant. Ils se tenaient aux bords de sa conscience, des titans regardant une fourmi pour la voir lutter.
Dans le siège de leur pouvoir, ils peuvent me tuer d’une pensée. Il en était sûr.
« Le but de la classe Anathème est de te donner l’espoir de survie, de te soutenir dans ta croissance contre les obstacles que les cinq ont empilés contre toi. C’est aussi pour te donner l’opportunité de choisir un maître. »
Le Messager leva un doigt fin et tordu et le fit aller et venir.
« Tu as épuisé le temps pour prendre ta décision, donc elle a été prise pour toi. Jure allégeance aux Sombres, abandonne tout lien avec les autres et sers comme tu es destiné à servir, telle est leur demande. »
Les trois titans se déplacèrent, oh si légèrement, mais des vagues de pouvoir déferlèrent à travers la forêt, pliant les branches et envoyant des feuilles voler, arrachées des branches sur lesquelles elles avaient été suspendues. Ils se penchaient en avant.
Que diable se passe-t-il ? pensa-t-il désespérément. Pourquoi l’avaient-ils amené ici ? Qu’est-ce qui était si spécial chez lui qu’ils s’intéresseraient autant ?!
« Si tu acceptes, en principe, leur demande, alors tu seras guéri. Même maintenant, deux Prêtresses des Anciens Dieux sont à tes côtés. Une fois que tu auras récupéré, effectue le rituel et lie-toi à elles formellement. C’est le prix, » murmura le Messager avec joie avant de faire un geste de la main.
Une image apparut, s’estompant dans l’existence depuis les ombres. Cheveux dorés, peau pâle, quelqu’un qu’il se souvenait bien.
Elsbeth ?
« Je crois que cette jeune servante des Anciens Dieux t’est connue. Si tu as besoin de… persuasion supplémentaire, sache que sa vie réside également entre tes mains. Si tu refuses l’offre généreuse qui t’a été faite, alors elle paiera pour ton insolence. Avec sa vie. »
Peu importe combien il essayait, il ne pouvait pas prononcer un mot de protestation, l’air ne voulait tout simplement pas circuler dans ses poumons. Même s’il pouvait crier et hurler sa colère et sa protestation, à quoi cela servirait-il ? Pour les trois figures qui présidaient cet endroit, il était moins que sans pouvoir. Même leur Messager pouvait l’anéantir en un instant. Ils n’avaient pas besoin de menacer Elsbeth du tout, il était complètement à leur merci, pourtant ils le faisaient quand même.
Il s’affaissa. Il n’avait d’autre choix que de céder à leurs exigences. Il regarda dans l’ombre, prêt à reconnaître sa soumission.
« C’est une mauvaise forme. »
Une nouvelle voix émana à travers le domaine, une voix qu’il ne s’attendait pas à entendre.
Yor ?!
Et la voilà, l’élégance personnifiée, vêtue royalement de rouge, sa peau blanche comme la neige brillant comme un phare dans les ombres. Elle s’avança gracieusement entre les arbres et se mit à ses côtés. Il aurait pu trouver sa présence réconfortante, si ce n’était pour l’éclat bestial de ses yeux.
Le Messager resta immobile à l’approche de la Vampire, le désaccord émanant de sa forme déformée.
« Pourquoi es-tu ici, créature morte ? Tu n’as pas été invitée. »
La menace était claire dans son ton, et l’obscurité s’épaissit autour d’eux. La forêt réagissait mal à l’intrusion de Yor, mais Tyron l’accueillit. Pourrait-elle le sortir de cette situation ? Il retint son souffle alors qu’elle confrontait l’émissaire des Anciens Dieux.
« Je n’aurais pas eu besoin de venir si vos patrons n’étaient pas devenus si impatients. La classe Anathème n’est pas accordée par eux seuls ; il y a trois qui ont un droit sur celui-ci. Vous enfreignez les règles. »
« Tu me parles de règles, » siffla le Messager, « te tenant seul dans le royaume de mes dieux ? Ils pourraient te détruire en un instant. »
« En effet, ils le pourraient, » acquiesça Yor, et pour la première fois, il remarqua un tremblement dans sa voix. Elle le cachait bien, mais elle avait peur. « Mais tu as commis une erreur à un égard. Je ne suis pas venue ici seule. La Maîtresse aimerait avoir un mot. »
Elle leva une main et révéla un bijou rouge sang dans sa main. Le bijou commença à briller alors qu’une brume écarlate s’en échappait, prenant la forme d’un œil enflammé et injecté de sang.
« Pardonne mon intrusion. »
La voix qui émanait de l’œil qui flottait au-dessus de la tête de Yor comme une lune saignante était tout sauf apologétique. Émanant une autorité ancestrale et l’attente d’être obéi, la voix seule était presque suffisante pour faire tomber Tyron à genoux.
« Je viens en tant qu’invité d’honneur, » continua-t-elle, « pour te rappeler tes obligations. Obtenir la loyauté d’un Anathème par de telles manipulations basses est… en dessous de nous, et contre l’accord. »
Le Messager siffla doucement, les deux points de lumière profondément enfouis dans sa capuche se rétrécissant en fentes alors qu’il fixait l’œil.
« Votre Cour n’a aucune autorité en ce lieu, » déclara-t-il alors que l’image fantomatique d’Elsbeth se dissipait, « vous ne pouvez pas nous empêcher de faire ce que nous voulons. »
« Tu as raison, je ne peux pas l’empêcher, » admit la Maîtresse de Yor, « mais si tu insistes sur cette voie, je serai contrainte d’informer notre autre partenaire de tes… transgressions. Je serais très intéressée de voir ce qui se passera ensuite. »
Le Messager irradiait de la fureur en écoutant ces mots, mais des titans lointains, Tyron pouvait sentir le plus léger soupçon de… amusement ? Les trois se déplaçaient à nouveau et la forêt tanguait.
« Toi et ton serviteur pouvez partir en paix, » gronda le Messager.
Yor ferma sa main et le bijou s’estompa, tout comme l’œil. Elle s’inclina, les mains jointes avant que le vampire ne disparaisse également de la forêt.
« Tu as de la chance, garçon, » dit le Messager, toutes traces de colère disparues. « Les Anciens Dieux sont à nouveau amusés. Ils te permettront d’être guéri, bien qu’ils s’attendent à ce que tu te souviennes de cette faveur. »
La créature agita une main.
« Réveille-toi, » dit-elle.
Et il le fit.
Désorienté et confus, il se redressa dans son lit, haletant, regardant autour de lui avec frénésie. Toute la panique et la terreur qu’il avait ressenties dans la Forêt Sombre affluèrent en lui et il avait l’impression de retomber dans l’inconscience à tout moment.
« Respire, Tyron, respire juste, » dit une voix à ses côtés et il se concentra sur cela. Il inspira lentement alors que son cœur se calmait lentement et que le tremblement dans ses membres cessait. Ses mains trouvèrent son côté, seulement pour reconnaître que sa blessure avait disparu, et son épaule allait bien aussi.
Il avait été guéri ? Juste comme le Messager l’avait dit ?
« Je suis si contente que tu ailles bien, » dit la personne à ses côtés avant que deux bras ne l’entourent et que cette familiarité de cheveux dorés ne soit juste sous son nez.
« Elsbeth ? » murmura-t-il. « Pourquoi es-tu ici ? »
« C’est tout ce que tu as à dire à la personne qui t’a sauvé la vie ? » renifla-t-elle, puis rit. « C’est une bonne chose que je sois arrivée quand je l’ai fait, tu n’aurais peut-être pas survécu autrement. Je suis surprise que tu aies pu tenir aussi longtemps avec les blessures que tu avais. »
Elle le lâcha et se pencha en arrière, essuyant les larmes de ses yeux. Elle avait l’air exactement comme dans son rêve, quand ils avaient dit qu’elle les servait.
« Elsbeth… » il tendit une main pour se poser sur son épaule, « que s’est-il passé avec toi ? Pourquoi n’es-tu pas à Foxbridge ? »
Elle sourit, et malgré tout, il sentit son cœur se réchauffer à la vue.
« Il y a une petite histoire à raconter. »