Chapitre 66

Les fermières furieuses se sont précipitées dans la bataille avec les outils qu’elles avaient sous la main. Étonné comme il l’était, Tyron n’avait pas le temps de rester bouche bée devant le spectacle. Alors que l’homme devant lui titubait avec une fourche plantée dans son flanc, le Nécromancien lui trancha rapidement la gorge et poussa en avant pour engager un autre adversaire.

Avec l’Armure d’Os offrant au moins un certain niveau de protection, il préférait que les bandits le ciblent lui plutôt que les femmes non armées.

Mais ces femmes ne semblaient pas partager son inquiétude. Alors qu’il se précipitait pour se battre, il fut confronté à la scène de mères enragées poignardant, frappant et coupant, attaquant sans se soucier de leur propre sécurité. La mêlée était si brutale qu’il ne voyait pas d’opportunité de lancer un projectile magique sans risquer de blesser gravement les personnes qu’il voulait protéger.

« Espèce de connard ! » cria Glynnis en se précipitant en avant, le sang dégoulinant des dents de sa fourche.

Les cinq squelettes de Tyron avaient déjà été réduits à trois lorsque l’aide était arrivée, mais maintenant l’avantage numérique avait penché en leur faveur. Maudissant solidement, il ajusta sa prise et contourna la mêlée, cherchant une ouverture.

Dès qu’il en trouva une, il se jeta en avant, mettant tout son poids derrière la lame du mieux qu’il pouvait avec un bras non blessé. Une fois de plus, il sentit la pointe glisser à travers la chair vivante alors qu’il perçait un être humain, le souffle s’échappant de l’homme alors que son poumon s’effondrait.

Tyron tira la lame juste à temps pour dévier un large coup horizontal qui menaçait de lui trancher la tête. Les yeux du bandit étaient fous, son visage tordu en un rictus que Tyron ne réalisait pas qu’il partageait. Plus grand et plus fort, le criminel se rua sur lui, l’arme tenue défensivement et l’épaule baissée.

Le Nécromancien pouvait à peine se souvenir des pas que son père lui avait appris, mais il réussit à se décaler juste à temps. Sa lame traça une ligne maladroite alors qu’il bougeait, à peine suffisante pour faire couler le sang, et il maudit son manque de vitesse.

La blessure enragea encore plus son adversaire, qui rugit comme un animal et se retourna pour charger à nouveau.

Quelqu’un criait à proximité, un cri aigu qui perçait les oreilles de Tyron. L’une des veuves avait-elle été blessée ? La pensée le distrayait pendant une fraction de seconde, juste assez pour qu’il soit cette fois trop lent pour bouger.

Savant de son mouvement, le bandit le suivit mieux alors qu’il essayait de se dérober. Les yeux de Tyron s’élargirent en voyant l’acier venir vers lui. À la dernière seconde, il tourna ses poignets et tenta de parer.

Une douleur s’enflamma sur sa hanche droite et il siffla alors que le bandit s’écrasait contre lui, les envoyant tous deux s’étaler au sol. Le sang affluait de la nouvelle blessure, imbibant son pantalon. Il commençait déjà à avoir froid, c’était la dernière chose dont il avait besoin.

Il lâcha son épée avant d’atterrir, s’écrasant au sol et lui coupant temporairement le souffle. Son adversaire était plus agile et se précipita après lui à quatre pattes, la meurtre dans les yeux. Tyron inspira profondément avant que ses mains ne commencent à bouger et que sa langue ne lui obéisse.

Projectile Magique.

Il lança sa main en avant et projeta le missile qui s’écrasa dans la tête de l’homme à moins d’un mètre de sa paume. Le sang éclaboussa son visage, le forçant à cligner des yeux et à s’essuyer le visage alors qu’il essayait de clarifier sa vision. Il se releva et rassembla son épée avant de tituber en arrière vers le bandit maintenant en train de se tordre au sol en tenant ce qui restait de son visage.

Un coup rapide dans la poitrine l’acheva et le Nécromancien se tourna avec difficulté pour trouver son prochain adversaire. Sauf qu’il n’y en avait pas. Les squelettes, ce qu’il en restait, se rapprochèrent de lui alors que les veuves lançaient des insultes aux bandits qui s’étaient retournés et avaient fui, laissant la moitié de leur nombre mort au sol.

Pas sans infliger des pertes. Plus d’un des corps affaissés dans la terre n’appartenait pas à leurs attaquants.

« Assurez-vous qu’ils ne reviennent pas, » murmura-t-il à personne en particulier, « Je retourne de l’autre côté. »

« Je peux venir avec toi, » Glynnis s’avança, déterminée à aider.

Tyron secoua simplement la tête.

« Tu dois être prête au cas où les squelettes tombent. Si j’échoue, alors tu dois les repousser vous-mêmes. »

Ses blessures brûlaient de douleur, mais il grimaça et poussa à travers. S’il tombait maintenant, que se passerait-il pour ses sbires ? Ils perdraient rapidement sans son soutien. Alors il boita et maudit son chemin à travers la cour et retourna là où la bagarre continuait de l’autre côté.

« Gamin, tu perds un peu plus de sang que ce qu’une personne devrait, » remarqua Dove depuis sa taille.

« Pas vrai, » cracha Tyron. « Merci pour l’info. »

« Tu devrais te faire bander. Fais-le toi-même ou laisse l’une des veuves s’en occuper. Si tu te vidanges de ton sang, tu n’aideras personne, » la voix du crâne était anormalement urgente.

Le jeune mage hésita une seconde, et à ce moment-là, il sentit un autre squelette tomber.

« Il n’y a pas de temps, » grogna-t-il en accélérant le pas. « Maintenant, tais-toi, je dois lancer. »

Il avait deux sbires restants parmi les défenseurs de flanc et il les envoya en avant pour rejoindre la mêlée. Au total, il ne lui restait que onze squelettes. Son temps passé de ce côté lui avait coûté cher, les bandits ayant pu repousser ses créations et les éliminer.

Quand il atteignit les rangs arrière, ses sbires avaient été contraints de céder du terrain au point qu’ils se tenaient dans la cour proprement dite. Un peu plus loin et les bandits pourraient les contourner. Ce serait fini si cela se produisait, puisque Tyron serait piégé dans un cercle de morts-vivants qui se réduisait rapidement.

Ses pensées semblaient lentes, sa langue épaisse dans sa bouche. Un lancement compliqué pourrait être hors de question, étant donné son état. Mieux valait garder les choses simples.

En faisant attention à ne pas être une cible facile, il choisit un bandit au hasard et commença à lancer la peur à nouveau. Les fermiers rebelles étaient fatigués, mais ils pouvaient sentir que la victoire était proche. Entre les bâtiments, ils étaient beaucoup plus en sécurité des archers. Si l’une des femmes se penchait par la fenêtre pour tirer, elles se rendaient vulnérables aux haches et aux couteaux lancés, ce qui les avait tenues à l’écart jusqu’à présent. Tout ce qu’ils avaient à faire maintenant était de déchirer quelques morts-vivants de plus et ils se déverseraient dans la cour.

C’est cette confiance que Tyron attaqua. Comme un poignard dans le cerveau, son sort se compléta et transperça la terreur directement dans l’esprit de sa victime malheureuse. Trop faible pour résister aux effets débilitants du sort, l’homme commença à trembler, ses yeux fixant sans voir des terreurs qui n’étaient pas là.

C’est alors qu’un squelette, dirigé par Tyron, le poignarda directement dans le ventre.

Alors qu’il tombait, se tenant le ventre, le Nécromancien avait déjà choisi une nouvelle cible. En levant les mains et en commençant à incanter, il réalisa avec horreur à quel point ses réserves de magie étaient faibles.

À un moment donné, il avait perdu le cristal dans sa bouche. Peut-être quand il avait été renversé ? Peu importe. Avec des mains tremblantes, il en fouilla un autre dans sa poche et entre ses dents.

Plutôt que d’absorber son énergie lentement, il mordit immédiatement dedans, libérant la magie contenue à l’intérieur.

« Poussez, les gars ! On y est presque ! »

La voix de Monty s’éleva à nouveau au-dessus du tumulte et Tyron grimaça. Bien sûr, cette personne odieuse était toujours en vie. Il espérait retrouver l’homme mort à son retour, mais pas de chance. Il essaya de le repérer dans la foule, espérant frapper le chef des bandits avec un éclair de magie, ou mieux encore, le remplir de terreur. Malheureusement, Monty était assez intelligent pour rester couvert par ses sbires.

Affaibli comme il l’était, l’excès de magie s’écoulant du cristal brisé dans sa bouche faisait trembler le corps de Tyron. Dès que l’énergie entra dans son corps, elle fut à nouveau évacuée, alimentant les minions pour les maintenir en mouvement. Dans quelques minutes, il serait complètement à sec et ses squelettes s’effondreraient sur place, incapables de se soutenir.

N’y a-t-il rien que je puisse faire ? pensa-t-il désespérément.

Il avait fait tout ce qu’il pouvait pour renforcer ses minions, mais même ainsi, ils restaient maladroits, lents et fragiles. Devait-il vraiment compter sur eux ?

Une main pressée contre son flanc pour aider à stopper le saignement, Tyron avança jusqu’à se tenir directement derrière la ligne de front des squelettes. Seuls quelques-uns avaient encore des boucliers, les autres se tenaient exposés, poignardant sans relâche, les épées serrées dans leurs doigts osseux.

Il les rejoignit, un bon bras poignardant chaque fois qu’il voyait une ouverture tout en se baissant et en se déplaçant derrière ses morts-vivants. Encore et encore, il frappait, trouvant parfois une cible, parfois non, désespéré que le combat se termine.

Avec le Nécromancien si exposé au danger, les bandits redoublèrent d’efforts, essayant de le frapper avec tout ce qu’ils avaient sous la main. Des houes se transformaient en lances, des machettes utilisées pour défricher la végétation, des épées rudimentaires et tout ce qu’ils avaient réussi à mettre la main dessus étaient constamment dirigés vers lui.

Il fit de son mieux pour esquiver, mais il n’était pas parfait, se faisant entailler et couper plusieurs fois.

Au moins, cela soulageait la pression sur les squelettes.

Et cela le faisait. Une minute passa, puis deux, et sa ligne tenait. Deux autres squelettes étaient tombés, mais les bandits souffraient aussi. Il était impossible pour Tyron de le dire, mais il avait l’impression que leurs nombres diminuaient. Il ne pouvait pas voir au-delà des quelques-uns juste devant lui alors qu’il maudissait et crachait en les poignardant.

Il avait si froid.

Les dernières gouttes de magie s’agitaient dans ses entrailles. Il était à sec. Il essaya de se concentrer, d’essayer de penser à ce qu’il devait faire, mais c’était si difficile. Poignarder, se baisser, poignarder, se baisser, poignarder, se baisser. Ce simple schéma consommait toute l’attention qu’il pouvait rassembler et même cela devenait impossible. L’épée était si lourde dans sa prise qu’il avait presque du mal à la tenir.

Il y avait des cris. Et des hurlements. D’où, il ne pouvait pas le dire, mais soudain, il n’y avait plus personne devant lui à poignarder. Il se tourna pour essayer de voir où étaient passés les bandits. S’étaient-ils glissés derrière lui ? Sa magie était-elle épuisée ?

Les squelettes étaient toujours debout, bien que juste. La lumière qui brûlait dans leurs yeux était faible, à peine une lueur comparée à son éclat normal. Si les squelettes étaient encore là, alors où était passé l’ennemi ?

Il essaya de se retourner à nouveau, mais c’était à ce moment-là que sa hanche décida qu’elle en avait assez. La douleur éclata et il tituba sur le côté jusqu’à ce qu’il heurte le mur et glisse vers le bas. Il se retrouva assis, le dos appuyé contre le mur, et à ce moment-là, il réalisa à quel point il était loin. Il avait l’impression d’avoir de la glace dans les veines, ses mains tremblaient constamment et sa vision commençait à se brouiller.

Il avait peut-être trop fait.

« Tu as eu une journée mouvementée, n’est-ce pas ? » une voix froide perça le brouillard dans son esprit.

Il leva les yeux pour voir Yor le regarder, ses lèvres tirées en arrière pour révéler ses crocs, les yeux brûlant d’un besoin sauvage.

« Tu vas mourir bientôt si tu n’es pas soigné, » ses yeux s’enfoncèrent dans les siens, capturant son attention. « Es-tu prêt à mourir, jeune Nécromancien ? Ou seras-tu renaître ? »

Tyron fronça les sourcils. Que voulait-elle dire ? C’était difficile de se concentrer. Il était vaguement conscient d’une autre voix qui parlait, quelqu’un qu’il connaissait. Dove ? Il ne pouvait pas saisir les mots, quelque chose à propos de ces yeux le tenait.

« Je ne comprends pas, » balbutia-t-il.

La Vampire se pencha en avant.

« Donne-moi la permission, et je te changerai en l’un des nôtres. Tu vivras. Changé, oui. Mais tu vivras. »

Le jeune mage cligna des yeux lentement. Il voulait acquiescer, quelque chose lui disait qu’il le devait. Ces yeux étaient comme du feu. Que disait Dove ? Il était plus fort maintenant.

Peut-être que cela n’avait pas d’importance.

Avant qu’il puisse parler, Tyron s’affaissa sur sa gauche alors que la lumière s’évanouissait. L’obscurité le revendiqua et il ne sut plus rien.