Chapitre 65
Les flèches continuaient à être tirées d’en haut, mais cela n’avait guère d’effet. Ce n’étaient pas des archers professionnels ou même des chasseurs occasionnels qui tiraient, après tout, mais cela forçait les bandits à s’approcher avec un peu de prudence et Tyron était reconnaissant pour ce temps supplémentaire.
« Des conseils ? » demanda-t-il, sa voix tremblante.
« Pas vraiment. Essaie de garder ton calme. Reste conscient de ton environnement… c’est à peu près tout. »
« J… je vais essayer. »
« C’est l’esprit. Maintenant, allez, tue quelques trucs. »
Les mots de son ami lui tordaient légèrement l’estomac. Malgré tout ce qui s’était passé, il avait encore du mal à tuer des gens.
C’est soit eux, soit toi, Tyron. Tu ne clignerais pas des yeux si Yor les tuait. Fais-le !
Le jeune Nécromancien grimaça et durcit sa volonté. Il ne mourrait pas ici, il refusait de le permettre.
Les bandits avançaient régulièrement, regroupés avec leurs boucliers rudimentaires levés. Quarante mètres. Trente mètres.
Au moment où ils franchirent ce seuil, Tyron fit un pas en avant. Il prononça les mots, fit quelques gestes et poussa sa paume en avant. Le projectile magique jaillit de sa main ouverte, s’écrasant dans la cuisse d’un homme en tête. Le bandit poussa un cri et s’effondra sur un genou tandis que les autres détournaient les yeux des fenêtres vers le jeune Mage.
Les mains de Tyron étaient déjà en mouvement quand quelqu’un, probablement Monty, cria « Courez ! », le deuxième projectile volant pour s’écraser contre un bouclier qui s’était abaissé juste assez pour encaisser le coup.
En groupe, ils chargèrent, franchissant le dernier écart alors que le Nécromancien reculait dans l’anneau protecteur de squelettes, ses mains déjà en mouvement alors que les Mots de Pouvoir roulaient de sa langue.
Les deux lignes se heurtèrent avec des cris de colère des bandits et un acier froid et sans émotion des squelettes. Avec leurs boucliers levés, son rang avant de serviteurs absorba les premiers coups, mais fut repoussé en arrière par les hommes belliqueux. Tyron sentit ses réserves magiques chuter de manière vertigineuse alors que les squelettes puisaient profondément dans son pouvoir pour se renforcer.
Des talons osseux s’enfoncèrent dans le gravier et des doigts squelettiques se refermèrent autour des poignées de leurs armes alors que le feu violet dans leurs yeux s’illuminait encore plus.
Dans l’écart relativement étroit entre les bâtiments, les bandits ne pouvaient pas utiliser leur nombre complet pour frapper ses serviteurs, mais ils pouvaient se soutenir les uns les autres et pousser dans sa ligne. Incapable de rivaliser avec la force qui leur était appliquée, sa ligne de front commença à plier.
Il ne pouvait pas paniquer. S’il perdait son calme et échouait à lancer, il était mort.
Les mots et les gestes se rejoignirent dans un dernier éclat alors qu’il complétait le sort.
Lames de Mort.
L’énergie sombre de la Mort se manifesta autour des lames de ses serviteurs, faisant légèrement reculer les bandits. Lorsque les squelettes frappèrent, leurs lames mordaient plus profondément qu’auparavant, renforcées par son sort. C’était un égaliseur, mais pas suffisant à lui seul.
Pas le temps de se reposer. Tyron saisit un Cristal Arcane de sa poche et le fourra entre ses dents avant de commencer à lancer à nouveau.
Le son du métal contre le métal, les cris et les hurlements du combat, les visages tordus de rage devant lui se combinèrent pour submerger ses sens. Le jeune Mage poussa sa concentration à la limite et fit un autre long pas en arrière pour mettre plus de distance entre lui et la mêlée tout en continuant à travailler.
La Malédiction Frissonnante aiderait encore à égaliser le terrain, ralentissant et affaiblissant les bandits. Une fois ce sort en place, il serait libre de lancer des projectiles ou d’essayer de dominer les esprits pour faire pencher la balance encore plus.
« Attrapez-le ! » entendit-il crier Monty alors que les bandits se précipitaient à nouveau, poussant contre le mur de squelettes, avec force. « Une fois qu’il est mort, c’est fini ! »
Tu dois d’abord passer les serviteurs, idiot, se moqua Tyron dans son esprit alors qu’il continuait à lancer son sort.
Un impact sourd secoua son côté gauche, perturbant son rythme. Surpris, il baissa les yeux pour voir une hache à main enfoncée dans son armure osseuse. Une seconde plus tard, la douleur éclata alors que le sang commençait à couler.
Il se figea de choc pendant une seconde entière avant de se pencher sur le côté, juste à temps pour éviter une autre hache lancée depuis l’arrière du groupe de bandits.
« Merde ! » jura-t-il en utilisant sa main droite pour tirer la hache rudimentaire de son épaule.
Un rugissement s’éleva des bandits lorsqu’ils réalisèrent qu’il avait été blessé et ils se précipitèrent à nouveau. Les squelettes repoussèrent, puisant plus de pouvoir de leur maître pour se battre. Tyron grimaça et suça plus fort sur le bonbon de mage, essayant de compléter sa propre énergie.
Un rapide mouvement de sa main gauche révéla l’étendue des dégâts. Il pouvait l’utiliser, mais ça faisait un mal de chien. S’il n’avait pas eu l’armure osseuse, cela aurait été beaucoup plus profond, peut-être même enfoncé dans l’os.
Espèce d’idiot, se maudit-il.
Bien sûr qu’ils pouvaient lui lancer des trucs. Ils n’étaient peut-être pas des soldats entraînés, mais ils étaient assez intelligents pour lancer une maudite hache ou un couteau. Il les avait méprisés.
Il tressaillit en sentant l’un de ses squelettes tomber. Ils avaient réussi à saisir son bouclier et à le tirer en avant, loin des autres. Exposé, un coup violent à la tête avait suffi à l’éliminer.
Pas question de sortir comme ça. Pas question.
Pour se rendre une cible plus difficile, Tyron glissa sur ses genoux et commença à lancer la Malédiction Frissonnante une fois de plus. La douleur dans son épaule était intense, mais il se força à la supporter. Il ne pouvait pas se permettre le retard qu’un lancement à une main lui coûterait.
Un autre squelette tomba alors que le combat à l’avant s’intensifiait. Monty exhortait ses hommes à avancer, sa voix s’élevant au-dessus du vacarme alors qu’il les maudissait et rugissait pour qu’ils se battent plus fort. Ce n’était pas bien.
Ne pense pas à ça. Concentre-toi !
Rien n’importait sauf le sort. Termine le sort !
Malédiction Frissonnante.
Au moment où le sort fut complété, il sentit la chaleur autour de lui s’évanouir. Au centre de la magie, cela devait être bien pire. L’air froid commença à s’infiltrer chez les bandits, ralentissant leurs mouvements et achetant plus de temps.
« Qu’est-ce que c’est que ça ? ! »
Le léger soupçon de peur dans cette voix était de la musique aux oreilles de Tyron. Si l’un d’eux craquait et s’enfuyait, d’autres suivraient. Il se leva du sol, mais garda la tête baissée, méfiant d’être à nouveau frappé. Le sang continuait de couler de sa blessure et il ne pouvait que cracher de frustration de n’avoir rien apporté pour se bander ou arrêter l’écoulement.
Il leva les yeux. Il faisait encore jour, mais pas pour longtemps. Chaque minute faisait descendre le soleil sur l’horizon.
« Ignorez-le ! Poussez à travers ! » rugit Monty.
Le deuxième rang de squelettes poussait leurs armes de manière maladroite, pas assez coordonnés pour profiter des ouvertures étroites lorsqu’elles apparaissaient. Même ainsi, ils avaient réussi à marquer quelques coups ici et là. Plusieurs des bandits saignaient et plusieurs autres avaient souffert de blessures infligées par les archers au-dessus.
Annette hurlait encore et criait comme un démon, tout comme quelques autres, mais Tyron n’entendait pas assez bien pour savoir ce qu’ils disaient. Peut-être que c’était mieux ainsi.
Il s’accrochait à l’épée à sa taille à nouveau, mais la lâchait aussi vite. Avec son habileté médiocre, il n’y avait aucun intérêt à la dégainer. Il avait besoin d’un autre sort.
Le Nécromancien croisa le regard de l’un des bandits au premier rang, un homme barbu et négligé qui n’avait pas l’air d’avoir plus de vingt-cinq ans. Musclé comme un forgeron ou un ouvrier, il arborait un sourire sauvage alors qu’il frappait sans relâche son bouclier rudimentaire contre la ligne de squelettes, essayant de les briser.
Tu feras l’affaire.
Habilement, il tissa un sort plus court, désespéré de ralentir l’élan de l’ennemi.
Peur.
Suppress Mind avait peut-être fonctionné, mais il ne voulait pas s’exposer à une bataille de volontés potentiellement difficile en plein milieu du combat. Il ne pourrait pas se concentrer sur lui-même et risquerait d’être assommé par une brique lancée ou une autre absurdité.
Au lieu de cela, il voulait affaiblir la ligne de front des bandits. Quel meilleur moyen que de leur infliger la peur ?
Un grognement satisfait s’échappa de ses lèvres alors qu’il sentait le sort se compléter et prendre effet, sa cible se raidissant immédiatement, les yeux écarquillés. Il y avait de nombreux aspects du sort que Tyron ne comprenait pas, mais il savait assez pour comprendre que la magie était quelque peu semblable à une pointe, une qui s’enfonçait profondément dans l’esprit de la cible et libérait quelque chose sur elle.
Le bandit puissamment bâti commença à trembler alors que ses yeux fous balayaient son environnement, comme s’il voyait des choses qui n’étaient pas là. De faibles gémissements pitoyables s’échappaient de ses lèvres, presque inaudibles dans le vacarme, et ses bras tombaient flasques à ses côtés alors qu’il essayait de se reculer des squelettes devant lui.
Magick Bolt.
Le sort s’écrasa sur la tête exposée de l’homme avec un craquement dégoûtant, et il tomba. Des cris confus s’élevèrent parmi les bandits alors qu’ils tiraient leur homme en arrière, mais la voix de Monty s’éleva au-dessus de toutes les autres.
« Attrapez ce putain de gamin ! »
Tyron se baissa alors qu’une vague d’armes lancées venait vers lui, une demi-douzaine d’entre elles s’écrasant sur ses squelettes et les déséquilibrant, les autres manquant complètement leur cible.
« Qui est le prochain ?! » cria-t-il en retour.
Il mit toute la confiance qu’il pouvait rassembler dans son ton, mais à l’intérieur, il ne la ressentait pas. Il s’accrochait à son épaule blessée de sa main droite. Ses vêtements étaient maintenant imbibés de sang, il commençait à se sentir étourdi. Ce n’était pas bon.
Il se préparait à commencer un autre sort quand il réalisa que quelqu’un tirait sur sa cape. Il se retourna rapidement, faisant perdre l’équilibre au petit garçon derrière lui qui tomba dans la terre. L’enfant le regarda avec peur et se recroquevilla.
« Quoi ? » exigea Tyron. « Vite ! »
Le garçon trembla avant de lever une main tremblante, pointant vers la cour.
« D’autres viennent, » balbutia-t-il. « Du sud ! »
Merde.
« Rentre à l’intérieur, dépêche-toi, » il pressa le garçon en le relevant avec son bras valide et le poussant vers la maison.
Un rapide sort de vision de serviteur confirma ce que le gamin avait dit. Ses cinq squelettes de réserve pouvaient voir des hommes approcher, bien qu’il ne puisse pas être sûr de leur nombre. Dans une minute, ils seraient dans la cour.
Que pouvait-il faire ? Par les cinq, que pouvait-il faire ?!
Il essaya de se calmer et de réfléchir. Il pouvait abandonner le combat ici et essayer de gérer ce nouveau groupe. Ses squelettes s’en sortiraient beaucoup moins bien sans son soutien. Death Blades et la Malédiction Frissonnante ne dureraient pas éternellement, et quand ils seraient épuisés, les bandits restants feraient rapidement le ménage de ses serviteurs. Mais s’il pouvait finir les autres et revenir avant que cela n’arrive, il pourrait encore tenir.
Il pouvait ordonner à ses serviteurs de revenir et de protéger son dos de ce nouveau groupe. Il se battrait des deux côtés, mais il serait entouré de squelettes et pourrait influencer au moins les deux fronts.
Mais cela signifierait que rien n’empêchait le nouveau groupe d’entrer dans les maisons.
« Merde, » gronda-t-il.
Il ordonna à ses derniers serviteurs de tenir la ligne, se retourna et se précipita alors qu’il arrachait son épée. Sa main gauche était maintenant engourdie, mais il pouvait encore la bouger. Cela devrait suffire.
Il courut vers l’endroit où ses cinq serviteurs étaient rassemblés et les dirigea en avant pour confronter le nouveau groupe.
Quand ils apparurent, son cœur s’effondra. Ils étaient dix, souriant alors qu’ils balançaient leurs armes rudimentaires d’avant en arrière dans leurs mains calleuses et sales.
« Eh là, gamin, » rit l’un d’eux, « prêt à recevoir ce qui t’attend ? »
Tyron lança un bolt magique directement dans son ventre.
« Ferme-la et meurs, » cracha-t-il, « je n’ai pas le temps. »
Alors qu’un de leurs membres s’effondrait avec un gémissement, se tenant le ventre, les regards arrogants disparurent des visages des autres et ils avancèrent rapidement pour engager ses squelettes.
Pas le temps de préparer un sort, Tyron réalisa que sa magie s’épuisait incroyablement rapidement et mordit dans le cristal dans sa bouche, le brisant instantanément. Il en attrapa un autre dans sa poche et le jeta dans sa bouche avant de lever sa lame pour dévier un coup brut.
Il ne s’était pas entraîné depuis longtemps, et cela se voyait dans sa forme maladroite. Son père aurait secoué la tête de désespoir s’il avait vu à quel point la riposte de son fils avait été lente, mais sur le moment, Tyron s’en fichait. Par un miracle, il réussit à toucher et à couper une profonde entaille dans le bras de son agresseur avant de reculer pour faire un peu d’espace. En infériorité numérique, ses squelettes étaient battus, et il y avait encore deux hommes qui venaient après lui, alors que celui qu’il avait blessé se relevait et changeait de main d’arme.
« T’es foutu, » grogna le bandit.
« Toi d’abord, » rétorqua Tyron.
Les deux hommes se précipitèrent sur lui, et Tyron essaya de glisser à droite, tranchant une large coupure pour les décourager, mais son équilibre était terrible. Déséquilibré, le coup manquait de puissance et le paysan le repoussa avec ce qui ressemblait à une hache de bûcheron.
Ramène-le plus vite que tu ne l’envoies, la voix de son père chuchota à son oreille, attaque vite, reprends ta forme plus vite. C’est la clé.
Il bougea presque instinctivement, ramenant la lame vers lui alors que l’homme à la hache levait son arme haut avec un cri.
La pointe fait plus de dégâts que la lame, fils. La lame est la partie flashy, la pointe est pour tuer.
C’était un coup terrible. Son poids n’était pas entièrement derrière la frappe, la ligne de ses bras n’était pas correcte, l’angle de la lame n’était pas droit, mais contre un homme non armé, cela importait peu. Avant que la hache ne puisse s’écraser sur lui, la lame glissa droit à travers le bandit.
Entre la cinquième et la sixième côte, nota-t-il, détaché.
L’air s’échappa de l’homme et il tomba. Tyron regarda la lumière s’éteindre de ses yeux pendant un court instant avant que son autre adversaire n’attaque, le frappant sur le côté gauche et le faisant tomber.
Tyron s’étala dans la terre, essayant d’éviter de tomber sur sa blessure en roulant. Il essaya de lever sa lame, mais le bandit était là trop vite. Le métal brilla dans la lumière mourante et Tyron se précipita sur le côté, évitant de justesse le coup. Il se remit sur ses pieds juste à temps pour parer la prochaine attaque avec sa lame.
Le bandit se jeta en avant, verrouillant leurs deux armes ensemble alors qu’il essayait d’utiliser son poids pour le dominer. L’haleine nauséabonde de l’homme souffla droit dans son visage et le mage réalisa rapidement que c’était un combat qu’il allait perdre. Avec son bras gauche blessé et moins de force physique, il serait rapidement submergé.
Lâche le gauche et lance un éclair aussi vite que je peux.
Juste au moment où il tira sa main gauche de la poignée et commença à faire les gestes nécessaires, quelque chose se ficha dans son adversaire dans le coin de sa vision. Le bandit se figea, tout aussi choqué que Tyron avant de s’effondrer sur le côté.
Stupéfait, Tyron se tourna pour voir une fermière furieuse, des larmes coulant sur son visage, tenant une fourche à deux mains.
« Glynnis ? » s’exclama-t-il.
« Tuez les salauds ! » cria-t-elle en courant en avant, une demi-douzaine d’autres sur ses talons.