Chapitre 63
« Donc tu as eu une conversation avec le chef des bandits et tu lui as dit d’aller se faire foutre ? »
« À peu près », confirma Tyron.
« Tu comptes vraiment mourir pour un groupe de femmes et d’enfants ? Je veux dire, c’est noble à souhait, même admirable, mais je ne pensais pas que c’était ton objectif. Tu n’avais pas des trucs à faire ? »
Dove semblait exaspéré, et il l’était. Il sympathisait avec la position de Tyron, il n’était pas un monstre. Les pauvres veuves qu’ils avaient trouvées avaient été abusées, violées et forcées à regarder leurs familles mourir, avec leurs enfants. C’était inhumain et cruel à un niveau presque comique. Pourquoi diable un groupe d’idiots de fermiers infligeait-il à des gens ce niveau ridicule de souffrance ?
Donc le gamin voulait les protéger, évidemment, c’était l’impulsion naturelle. Mais Dove ne pouvait pas se défaire de l’opinion que s’il restait et essayait de se battre, il mourrait très probablement.
« Tyron, autant que tu puisses te sentir badass, tu dois garder à l’esprit à quel point tu es faible », essaya d’expliquer le crâne, « tu n’es toujours pas niveau vingt, toujours avec ta classe de base. Tes gains de stats sont au niveau de la merde de cheval et tu n’as pas accès à des compétences et sorts avancés. Tu es aussi faible que la pisse qu’ils appelaient bière au Coin des Chevaliers. »
Mon Dieu, ce pub était nul.
« Quoi qu’il en soit. Si tu essaies de te battre contre trente hommes tout seul, même des ouvriers, tu vas te faire nettoyer. Ce n’est pas une bonne chose, au fait. »
Le Nécromancien fronça les sourcils, irrité.
« Et alors, et si tu as raison ? Juste parce que je suis susceptible de perdre, je suis censé m’en aller ? Laisser ces gens souffrir et ensuite être tués par des scélérats ? »
« Tu serais en vie, ce qui te donnerait beaucoup plus d’agency que si tu étais mort, tu m’entends ? Une fois que tu es mort, c’est fini… pour la plupart des gens. Ma situation semble être un peu unique. Tu ne serais pas là pour te ressusciter. »
Tyron posa ses deux mains à plat sur la table.
« Je sais que tu ne fais que veiller sur moi, et plus que ça, je sais que tu as raison. Je ne peux probablement pas gagner. Je vais très probablement me faire tuer et ce sera la fin. Mais je me suis promis, Dove, je me suis promis qu’en commençant cela, j’utiliserais ma classe pour aider les gens. Il serait presque impossible de trouver une décision morale plus claire que celle-ci. Je dois rester et prouver que les Nécromanciens n’ont pas à être maléfiques, que je peux sauver des vies et contribuer, même avec cette classe. »
Les yeux du jeune homme brûlaient de détermination, et Dove ne pouvait que soupirer en réalisant qu’il ne parviendrait pas à le convaincre.
« Je déteste te l’annoncer gamin, mais je doute sérieusement qu’ils changent un jour d’avis sur la légalité des Nécromanciens. »
« Cela ne veut pas dire que je ne vais pas essayer », déclara Tyron. « Maintenant, assez de ces conneries, nous perdons juste du temps. Nous devons réfléchir à comment nous gagnons. Quel est le premier mouvement ? »
« Prier ? »
« Dove… »
« D’accord, très bien. Attendons la nuit, espérons qu’ils n’attaqueront pas avant, et parlons avec Yor. Si tu as de la chance, elle te laissera perdre ta virginité avec elle avant de te mordre la gorge. C’est la seule façon que je vois pour que tu aies de la chance avant la mort, gamin. »
Le jeune homme grogna et se pencha en avant jusqu’à ce que son front repose sur la surface en bois de la table.
« Écoute, ma capacité à apprécier les enjeux ici et à le prendre au sérieux est un peu limitée et je ne pense pas être entièrement à blâmer pour cela », se défendit Dove. « Si tu veux un vrai conseil, même si ça ne te fera pas coucher, tu devrais parler aux veuves et leur demander de l’aide. Si l’une d’elles peut tirer à l’arc, ce sera d’une grande aide. »
« Je leur ai parlé avant de revenir ici », dit Tyron sans lever la tête de la table. « Leur vie est en danger, je devais leur dire d’abord. »
« C’est un mouvement étonnamment mature de ta part. Comment ont-elles pris la nouvelle ? »
« Que penses-tu ? »
« Je pense qu’elles ont été traumatisées à nouveau. »
« Exactement. »
« Mais, et c’est crucial, est-ce que l’une d’elles peut tirer à l’arc ? »
« Annette a dit qu’elles feraient ce qu’elles peuvent. Elles savent qu’elles ne peuvent pas fuir et ne sont pas exactement heureuses à l’idée de retourner sous le joug de Monty. Elles agissent comme des guetteuses pour nous en ce moment. Il y a quelqu’un dans chacun des quatre bâtiments au deuxième étage. »
« D’accord. C’est génial. »
Tyron leva la tête, la peau étant devenue rouge d’avoir été pressée contre la surface dure.
« D’autres idées brillantes ? » demanda-t-il au crâne.
Dove réfléchit un moment.
« Pas grand-chose, pour être honnête. Tu as besoin de plus de sbires, tu le sais. Soit tu attends encore quelques heures et utilises ceux du dessus, soit tu commences à travailler sur des os frais maintenant. À part ça, il n’y a pas grand-chose que tu puisses faire. À moins que tu n’aies… d’autres magies sur lesquelles tu peux compter en cas de besoin. »
« Euh… » hésita le Nécromancien.
Il pouvait utiliser un rituel et contacter l’un des clients. Le seul problème étant qu’il n’avait aucune idée si leur intervention serait utile ou nuisible. Que se passerait-il s’il contactait à nouveau la cour ? Un autre vampire qui débarque chez lui ? Peut-être un moins enclin à attendre avant de le transformer en cauchemar mort-vivant buvant du sang. Non merci. L’Abîme ? Il pourrait apprendre quelque chose d’utile, mais il pourrait perdre sa santé mentale en échange. Il n’était pas si fou pour supposer qu’il avait vécu le pire de ce que ce royaume étrange avait à offrir. Quant aux Sombres… qui sait ?
Malgré ses circonstances désespérées, il ne se sentait pas en mesure de justifier le risque d’exécuter l’un des rituels qu’il avait appris d’Anathème.
Et il était étonnamment à l’aise avec cela. La décision avait été prise d’éviter de s’appuyer sur la sous-classe autant que possible et il voulait s’en tenir à cela.
« Non », secoua-t-il la tête. « Je n’ai rien que je puisse utiliser. »
« Alors nous revenons aux garçons osseux », dit Dove. « Si quelqu’un veille sur toi, alors monte et travaille sur ces os. Tu n’es pas très utile pour autre chose. »
Autant que Tyron voulait argumenter ce point, il ne pouvait pas. À son niveau, avec la collection de compétences et de sorts qu’il avait, il n’était pas utile en dehors de la création de sbires.
« D’accord, tu pourrais aussi venir. »
Il attrapa le crâne d’une main et se dirigea vers le deuxième étage. En vérifiant ses tests, il pouvait dire que les os approchaient de la saturation complète. Dans quelques heures, il pourrait les utiliser pour élever de nouveaux squelettes, mais osait-il attendre aussi longtemps ?
Devait-il ?
« Peux-tu penser à une raison pour laquelle je ne pourrais pas rassembler quelques os et commencer à les assembler ? » demanda-t-il.
Dove réfléchit un moment.
« Pas de mon crâne chauve et brillant. Autant que nous le sachions, les os ne commenceront pas à former un mort-vivant sauvage à moins qu’il n’y ait suffisamment de squelette pour en créer un fonctionnel. Si vous assemblez les os des jambes, ils ne devraient pas commencer à se coudre eux-mêmes et à marcher. »
Tyron pinça son front en considérant le problème.
« Nous pouvons jouer la sécurité au point que cela ne devrait même pas être un problème. Je peux rassembler les pieds et les tibias ensemble, les mains et les avant-bras dans une autre pièce, puis les côtes, la colonne vertébrale et les hanches dans une autre. Je garderai les crânes séparés et ne les apporterai qu’à la dernière minute. De cette façon, je peux faire presque tout le filage à l’avance, et les os devraient accumuler la magie de la mort plus rapidement étant donné qu’il y en aura plus à proximité. »
« Ça me semble logique. Vas-y. »
Et c’est exactement ce qu’il fit. Avec les veuves et leurs enfants à l’affût, il s’absorba dans son travail. Le Nécromancien courait presque d’une pièce à l’autre, rassemblant les os aussi vite qu’il le pouvait et les plaçant dans leurs nouvelles configurations. Dès que les choses étaient en place, il commença à travailler sur le filage, en commençant par les articulations de la cheville.
Rassembler les nombreux petits os des pieds et les connecter au tibia était une douleur, complexe et chronophage. C’était aussi d’une importance capitale. Sans un pied fonctionnel, le serviteur résultant ne pourrait même pas marcher, ce qui n’était pas particulièrement utile, et Tyron avait passé beaucoup de temps à s’inquiéter des moyens de créer une meilleure articulation tissée. Il ne dirait pas qu’il avait maîtrisé cela, mais il avait certainement fait beaucoup de progrès depuis les débuts, ses serviteurs plus récents étaient mieux équilibrés et possédaient une démarche beaucoup plus fluide, ce qui signifiait qu’ils pouvaient marcher beaucoup plus vite.
Une fois ceux-ci terminés, il sauta dans une autre pièce et travailla sur les mains et les poignets. Une autre pièce de travail finement détaillée. Tenir et frapper avec des armes impliquait une énorme variété de muscles et d’articulations chez un humain, et bien qu’il n’ait pas besoin de reproduire ce niveau de complexité, il devait tout de même faire beaucoup de filage avant que ses squelettes puissent articuler tous leurs doigts et faire pivoter correctement leurs poignets.
Il compléta dix mains d’affilée avant de courir dans une autre pièce et de commencer à travailler sur dix colonnes vertébrales. Tout en faisant cela, il continuait à vérifier la quantité de magie de la mort contenue dans ses spécimens, attendant le moment où ils atteindraient la saturation complète. Ils étaient proches maintenant, l’énergie vacillante qui circulait entre eux continuait son saut mystérieux, laissant derrière elle des traces de magie dans son sillage.
À tout moment, Tyron s’attendait à ce que quelqu’un se précipite dans la pièce où il travaillait et lui dise que les bandits arrivaient, ou qu’il crie de peur et de douleur alors que Monty et son équipe surgissaient de l’herbe haute et attaquaient. Mais cela ne se produisit pas. Alors qu’il continuait à tisser un segment après l’autre, la sueur coulant de son nez et se concentrant intensément, travaillant aussi vite mais sans défaut qu’il le pouvait, il n’y avait pas d’attaque.
Peut-être que ses menaces avaient effrayé les bandits ? Peut-être attendaient-ils la tombée de la nuit pour se faufiler sur eux ? Ou peut-être avaient-ils abandonné les fermes, réticents à combattre un mage étrange qu’ils ne connaissaient pas ou ne comprenaient pas.
Quoi qu’il en soit, ils lui donnèrent suffisamment de temps pour terminer son travail.
Tyron et Dove observaient anxieusement alors que les os continuaient d’accumuler la magie attribuée à la mort, l’énergie dans chacun grimpant jusqu’à ce qu’ils soient pleins, enfin. Les deux observaient nerveusement les os, Tyron portant son ami et conseiller d’une pièce à l’autre alors qu’ils regardaient pour voir si quelque chose se produirait.
Si les bras prenaient soudainement vie et essayaient de lui étrangler, il aimerait bien les voir venir, après tout.
Heureusement, cela ne se produisit pas. Pièce par pièce, il commença à assembler le premier squelette, travaillant sur les articulations alors qu’il rassemblait les jambes, les connectant aux hanches, puis attachant les bras. Lorsque tout était en place, il prit le crâne et le mit à sa place.
Au moment où il le fit, il sentit une étrange énergie envahir les restes. L’air autour des os était différent, et il ressentit un léger frémissement de magie en eux. Avant que quoi que ce soit ne puisse se produire, il termina rapidement son travail, cousant le cou ensemble et exécutant le rituel.
Alors qu’il prononçait les mots et sentait le pouvoir s’écouler de lui, Tyron fut choqué de réaliser que quelque chose résistait contre lui, mais alors qu’il exerçait sa volonté, cela s’estompa rapidement et le sort prit effet.
Sans avoir besoin de remplir laborieusement le squelette avec sa propre magie, le sort était relativement facile à lancer, ne nécessitant pas qu’il investisse autant d’énergie arcanique. Il construisit chacun des composants nécessaires pour un serviteur complet et mit fin au rituel, observant prudemment alors que son nouveau serviteur se levait sur ses pieds.
Il s’asseyait dans son esprit tout comme n’importe quel autre serviteur, et réagissait de la même manière lorsqu’il lui donnait des instructions. Malgré cela, il sentait toujours que quelque chose était… différent à son sujet, il ne pouvait tout simplement pas mettre le doigt dessus.
Mais comme il n’essayait pas de lui mordre le visage, il décida que c’était suffisant et se mit au travail sur les autres. Pendant plusieurs heures, il travailla sans repos, rassemblant les os et complétant les derniers éléments requis à un rythme effréné avant de terminer le processus avec le rituel. Chaque fois, quelque chose résistait contre lui, mais il réussit à le réprimer et à poursuivre le lancement.
Au moment où le soleil se coucha, il avait dix nouveaux serviteurs, peut-être les meilleurs à ce jour, alignés devant lui au deuxième étage.
« Quelque chose de différent à leur sujet maintenant qu’ils sont tous debout et ensemble ? » demanda Dove.
Tyron fixa intensément les squelettes, puis étendit ses sens vers eux.
« Il y a quelque chose… Je ne peux tout simplement pas dire quoi, » murmura-t-il.
Il s’avança vers eux.
« Peut-être que si je les examine un peu plus près… »
Un cri retentit à l’extérieur.
« … ou pas, » dit-il et ordonna rapidement à tous ses squelettes de se rassembler au rez-de-chaussée.