Chapitre 62
Tyron repoussa la fatigue et travailla toute la nuit. Il poussa sa magie sans relâche, examinant des os, vérifiant s’ils avaient des fuites, réparant les dommages qu’il pouvait et essayant de comprendre comment le sort d’Armure Osseuse fonctionnait.
Il n’avait pas eu beaucoup de temps pour jouer avec, tout comme quelques autres choses qu’il avait apprises récemment. Ce qu’il avait pu comprendre de ce qu’il avait reçu, c’était qu’il pouvait utiliser des os existants comme une forme de protection, mais exactement comment cela ne lui semblait pas tout à fait clair. Était-il capable de les lier à lui-même, ou à ses squelettes ? Imaginer des squelettes portant des os par-dessus des os était une image étrange.
Pourrait-il fusionner les os ensemble en plaques d’armure ? Ou peut-être pourrait-il les attacher à ses sbires pour absorber les dégâts ?
Sortit son aide fiable, le carnet et la plume, et il se mit à transcrire ses pensées. Au fil du temps, il réussit à tirer des fragments de connaissances qu’il avait et à commencer à assembler une image plus complète. C’était un travail absorbant et il se perdit dans le grattement de la plume sur le papier alors qu’il écrivait des sigils dans certaines combinaisons, les rayait et recommençait encore et encore.
Après avoir traversé ce processus plusieurs fois, il réussit à progresser plus rapidement que par le passé. Les pièces pouvaient être différentes, mais il avait eu beaucoup d’expérience à assembler des puzzles dernièrement, certaines des stratégies étaient sûres de se transférer. De temps en temps, il faisait une pause et travaillait avec les os, vidant son esprit et employant sa magie avant de retourner au livre pour essayer à nouveau.
À mi-chemin de la nuit, il avait un modèle fonctionnel, bien qu’il travaillât encore dessus, essayant de mieux le comprendre avant de l’essayer. Il y avait peu de chances qu’il puisse travailler à améliorer ou ajuster le sort avec le travail d’une seule nuit, mais il ferait tout ce qu’il pouvait pour tirer autant de détails que possible.
« La pratique rend parfait », lui avait dit Beory. Il l’avait trouvée jouant avec des flammes sur ses doigts à la table de la cuisine pendant l’un de leurs séjours. Il avait dix ans ? Ou onze ? Elle souriait en regardant le feu danser, le guidant avec rien d’autre que la force de sa volonté. « C’est insensé d’utiliser de la magie au combat que tu n’as pas perfectionnée au plus haut degré. Même atteindre le niveau maximum n’est pas suffisant, tu devrais en être aussi familier que de respirer. Il en va de même pour l’escrime. Ton père s’entraîne tous les jours, malgré le fait d’être le meilleur. Pourquoi penses-tu que c’est ? »
Comme tout ce que sa mère lui avait jamais dit, c’était de bons conseils. Malheureusement, ses circonstances actuelles rendaient presque impossible de suivre cette sagesse. S’il avait eu le temps, il aurait volontiers affiné ses techniques jusqu’à un point tranchant avant de se mettre en danger, mais il n’avait pas ce luxe. Si cette capacité pouvait l’aider à rester en vie, alors il l’utiliserait, peu importe le risque.
Dans les heures précédant l’aube, il commença à douter de lui-même.
Devrait-il créer de nouveaux sbires en ce moment ? Il avait les os disponibles, il pouvait au moins en coudre quelques-uns ensemble, ramenant son nombre à un nombre pair de dix, mais il hésita. Il voulait voir les résultats de ses tests actuels comme son prochain tour de squelettes. Dix ensembles complets d’os étaient actuellement séparés et éparpillés à travers le deuxième étage, construisant progressivement une concentration de magie de mort les uns dans les autres. Une fois qu’ils seraient prêts, il avait le sentiment qu’ils deviendraient les meilleurs serviteurs qu’il ait jamais créés. Au moins, il s’attendait à apprendre quelque chose de significatif.
Mais si les voyous revenaient pendant qu’il attendait, que ferait-il ? Il n’avait pas assez de sbires pour repousser vingt hommes ou plus, même s’ils avaient été des fermiers et des ouvriers avant la rupture. Ne pouvant plus contenir ses peurs, il repoussa ses notes et commença à préparer deux nouveaux squelettes.
Malgré sa fatigue, le travail était familier, et d’une manière étrange, relaxant. Sentir les os, les réparer, les préparer puis passer à la couture. Ses mains dansaient dans l’air sans cesse alors qu’il tissait les motifs complexes nécessaires pour permettre à ses morts-vivants de bouger. Des fils de magie connectés aux bouts de chaque doigt s’enroulaient et se liaient les uns aux autres alors qu’il travaillait. Lorsque les deux squelettes furent prêts, il exécuta le rituel, son attention en main, les mots grondant de sa bouche pour changer la réalité alors qu’il créait une moquerie tordue de la vie.
Avec les deux sbires prêts, il se sentit quelque peu rassuré et retourna à son travail. Dix squelettes n’étaient guère mieux que huit pour combattre le genre de nombres qu’il craignait de voir venir, mais avec autant, il pourrait peut-être les repousser une fois de plus. Ses sorts de soutien devenaient un multiplicateur de force pour ses morts-vivants et il avait maintenant un réservoir d’énergie de réserve décent, même en maintenant dix squelettes.
Peut-être que l’armure osseuse prendrait une partie de cela…
Quelques heures après le lever du soleil, il commença son premier essai du sort. Disposés sur le sol autour de lui se trouvait une sélection de dizaines d’os, la plupart d’entre eux de la variété plus longue, tibias, fémurs, radius et ulna, bien qu’un nombre décent de variétés plus petites soient mélangées. Il cligna des yeux plusieurs fois, essayant de chasser la sensation granuleuse avant de commencer à travailler le sort.
L’énergie commença à couler de son corps, dans l’air, puis à infuser les os autour de lui. Il n’essayait pas de les remplir, ou de les lier ensemble, comme il le faisait en créant un sbire ; au lieu de cela, il les connectait, les uns aux autres, mais aussi à lui-même. Rayonnant de l’aura sombre distincte de la magie de mort, les os dérivèrent dans l’air avant de commencer à s’arranger sur le corps de Tyron.
Lorsque le processus fut terminé, le Nécromancien s’inspecta avec une expression compliquée sur son visage.
Suffusé de magie, les os ajoutaient une couche de protection, il ne pouvait pas le nier. Ils formaient une sorte d’armure étrange qui couvrait ses bras, sa poitrine, son dos et ses cuisses. Il n’était pas complètement enfermé dedans au moins, il y avait des espaces entre qui permettraient certainement à une tête de flèche de passer si le tireur était assez précis. Si quelqu’un essayait de le couper, cependant, il devrait couper au moins un os avant de mordre dans sa chair.
Le sort faisait ce qui était annoncé… il formait une couche de protection faite d’os… ce qui était certainement utile. C’était juste…
« Est-ce que je veux vraiment me promener couvert d’os humains ? » murmura Tyron pour lui-même.
Pour couronner le tout, il avait probablement l’air ridicule. En fait, devrait-il même s’inquiéter de cela ? Certains de ces os appartenaient aux hommes que les bandits avaient empalés, les hommes dont les veuves étaient encore ici à la ferme ! Que penseraient-ils s’ils le voyaient ? Il faillit rejeter le sort sur le champ, mais décida de ne pas le faire, il voulait au moins avoir l’avis de Dove à ce sujet.
« Tu as l’air d’un putain d’idiot. »
« Oui. J’étais inquiet à ce sujet, » Tyron s’affaissa.
En vérité, cela ne devrait pas importer s’il avait l’air stupide tant que le sort l’aidait à rester en vie. Même s’il le savait…
« Attends un peu, gamin, ne le rejette pas tout de suite. Laisse-moi te regarder de plus près. »
Les yeux du crâne brillaient d’un violet sombre caractéristique alors que Dove le regardait de plus près.
« À vrai dire, tu as l’air stupide tout le temps, donc je ne suis pas sûr que les os aient beaucoup d’impact là-dessus, » dit Dove, « d’un autre côté, toute aide pour survivre est bonne. Ce n’est pas comme si tu avais une armure de rechange dans ta poche arrière. »
« Mon père m’a dit de ne jamais utiliser une armure pour laquelle je n’étais pas formé, » dit Tyron avec hésitation, « donc je n’ai jamais pris la peine d’en prendre. »
« Bon conseil, » grogna Dove, « et le poids peut rendre plus difficile le lancement de sorts. Comment les os te pèsent-ils ? »
« Ils sont étonnamment légers, pour être honnête. » Le Nécromancien leva et abaissa ses bras de manière expérimentale. « Mais quelle protection vais-je vraiment obtenir avec ça ? Les os sont sympas et tout, mais je ne m’attends pas à ce qu’ils arrêtent une épée. »
« Ne les sous-estime pas. Pour commencer, il y a de la magie impliquée, donc ils ont probablement été durcis par le sort. Nous pourrions également être en mesure de traiter ou de préparer les os avant que tu n’utilises le sort. C’est littéralement la première fois que tu utilises cette technique, donc ne te décourage pas trop. »
Le Summoner a soulevé de bons points et Tyron se regarda avec un regard nouveau, essayant d’imaginer à quel point ce nouveau sort pourrait être efficace avec plus d’investissement.
« Combien d’énergie cela prend-il pour le maintenir ? »
« Pas mal, » admit Tyron, « ce n’est pas que je n’en ai pas assez, mais ça semble inefficace. »
Au-dessus de presque tout le reste, il devait être efficace avec la magie qu’il avait à sa disposition. Il avait besoin d’avoir autant de serviteurs que possible, et il devait être capable de les soutenir pour s’assurer qu’ils se battaient aussi bien que possible. Tout cela nécessitait de l’énergie arcane et peu importe combien il en avait, cela ne semblait jamais suffisant. Trouver des moyens de gaspiller moins de magie prenait beaucoup de son temps en ce moment et probablement le fera à l’avenir.
« Encore une fois, ne te stresse pas trop à ce sujet, » lui conseilla Dove, « nous pourrons l’améliorer avec le temps, et encore une fois, un peu de protection vaut mieux que rien. Peux-tu utiliser cela sur un squelette aussi ? »
« Probablement, mais le coût est trop prohibitif pour le moment. »
« Cela pourrait être une autre voie à explorer à l’avenir. Pour l’instant, tu devrais définitivement passer un peu de temps, si tu en as à perdre, à développer ce sort. Tout cela est pour rien si tu meurs. »
Tyron hocha la tête, puis hésita.
« Quand même… je ne me sens pas vraiment à l’aise de porter des os humains… Je sais que c’est utile, mais… »
« Gamin, ce serait un signe vraiment inquiétant si tu étais soudainement à l’aise de te promener avec des morceaux de gens morts magiquement attachés à toi. C’est creepy et dégoûtant. Est-ce que je le ferais ? Non, pas dans un million d’années. Pas pour tous les seins de tous les royaumes. Mais toi ? Tu es désespéré. Cela tend à limiter tes choix. Ce n’est pas idéal, mais je pense que tu vas devoir t’habituer à l’idée. Avec un peu de chance, tous les idiots que nous croiserons pourraient décider que ton amour des cadavres t’a rendu fou et fuir au moment où ils aperçoivent. »
« Peu probable… »
« Tout est possible. »
Il y eut un coup à la porte et les deux se figèrent un instant.
« Ce ne sont pas… leurs maris, n’est-ce pas ? » chuchota Dove.
« Oui, c’est bien le cas ! » siffla Tyron.
« Oh… merde. Ça… je vais dormir. »
La lumière commença à s’éteindre des orbites du crâne.
« Dove, n’ose pas ! »
« Certaines choses que je ne peux tout simplement pas supporter de voir. C’est l’une d’elles, bonne chance. »
Tyron jura entre ses dents alors que la lueur s’éteignait. Le coup se fit entendre à nouveau et son esprit s’emballa pour penser à un moyen d’éviter que ce scénario ne se déroule. Peut-être que s’il restait silencieux ? Mais que faire si c’était important ? Pouvait-il se permettre de…
La décision fut prise pour lui lorsque la poignée de la porte commença à tourner.
Sans autre recours, il se précipita en avant pour la saisir de l’autre côté et bloquer la porte avec son pied.
« Ah- He- bonjour, » balbutia-t-il. « Je… euh… je ne pense pas que vous devriez entrer maintenant. Je… fais de la magie. »
C’était si nul qu’il dut même rouler des yeux. Sûrement qu’il aurait pu trouver quelque chose de mieux que ça.
« Oh. Je suis désolée, je ne voulais pas vous interrompre… »
La voix de l’autre côté de la porte était douce et hésitante, une voix qu’il ne reconnaissait pas. Quelqu’un avec qui il n’avait probablement pas parlé. Il y eut un silence pendant quelques instants alors que Tyron se tenait, bloquant la porte pour l’empêcher de s’ouvrir.
« Oui ? » demanda-t-il, « y avait-il quelque chose ? »
« Ah. Oui. Annette m’a envoyé. Je-Je devais te dire qu’un des garçons a aperçu des gens… par la fenêtre sud. »
Sa voix tremblait de peur alors qu’elle parlait et Tyron pouvait pratiquement sentir ses pensées brisées s’échapper de souvenirs qu’elle ne voulait pas toucher.
« Va verrouiller ton bâtiment, » lui dit-il, essayant de paraître confiant, « je vais jeter un œil et voir s’ils veulent parler. Personne ne va te faire de mal. »
« M-merci. »
La présence s’éloigna sur des pieds instables alors que Tyron relâchait lentement sa prise sur la poignée de la porte. Il déglutit, sa bouche soudainement sèche. C’était trop tôt. Les squelettes à l’étage ne seraient pas prêts avant des heures. Il avait parié qu’ils seraient prêts à temps, et il semblait qu’il avait perdu. Il se maudit.
Trop avide, espèce d’idiot. Toujours trop avide. Tu aurais dû jouer la sécurité.
Au moins, il avait écouté son instinct assez pour lever deux autres serviteurs. Il envisagea de réveiller Dove, mais décida qu’il n’avait pas le temps. D’une pensée, il invoqua les squelettes vers lui alors qu’il se préparait à sortir. Son épée ceinturée à sa taille et avec un contingent entièrement armé de squelettes, Tyron ouvrit la porte du côté extérieur du bâtiment. Espérons que les veuves et les enfants étaient occupés à barricader et verrouiller leur bâtiment, mais il préférait ne pas être vu par eux s’il pouvait l’éviter. Il n’y avait pas besoin de traumatiser les enfants plus qu’ils ne l’avaient été.
Il marcha autour de l’extérieur des fermes jusqu’à ce qu’il atteigne le côté sud. Il n’était pas difficile de repérer le groupe qui s’approchait ; en fait, ils ne faisaient aucun effort pour se cacher. Ils n’étaient que cinq, ce qui était un soulagement. S’ils avaient l’intention d’attaquer immédiatement, ils auraient sûrement amené tout le monde.
Ou ils ont envoyé les autres autour des côtés.
Bien que les champs entourant les fermes aient été aplatis et piétinés par les rift-kin, ils étaient remplis d’endroits pour se cacher parmi les cultures. Il pourrait y avoir mille hommes là-bas et il ne le saurait pas. Tyron fronça les sourcils et envoya cinq de ses serviteurs dans la cour. Pas seulement pour protéger les autres, mais pour surveiller ses arrières. Il ne voulait pas être entouré sans chemin de retraite.
Il observa attentivement alors que les cinq au loin continuaient à marcher le long de la route, seulement pour cligner des yeux à plusieurs reprises lorsqu’ils s’arrêtèrent à une centaine de mètres des bâtiments. Il attendit qu’ils s’approchent davantage, mais ils ne bougèrent pas. Apparemment, ils voulaient qu’il vienne à eux. Il était prêt à faire des compromis, jusqu’à un certain point. Il sortit, ses serviteurs devant lui, jusqu’à ce qu’il ait couvert la moitié de la distance entre eux, puis il s’arrêta.
Les deux côtés s’évaluèrent pendant un moment.
Tyron n’avait fait aucune tentative pour cacher ce qu’il était, les squelettes ne portaient ni capuchons ni manteaux, et il pouvait voir l’inquiétude sur les visages des hommes alors qu’ils regardaient ses morts-vivants. Il remarqua aussi qu’ils n’aimaient pas beaucoup le regarder non plus. Pendant un moment, il ne comprit pas pourquoi, puis se souvint qu’il était toujours couvert de véritables os humains. Dove avait eu raison.
En revanche, les cinq hommes devant lui ne semblaient pas si impressionnants. Des vêtements humbles et sales couvraient leurs corps de travailleurs, bronzés par le soleil. Parmi les quatre, seul celui devant se distinguait. Plus confiant que les autres, il se tenait avec un pouce accroché à l’avant de sa salopette et un chapeau tiré bas sur son visage.
« L’un d’entre vous s’appelle Monty, par hasard ? » appela Tyron et brisa le silence malaisé.
« Oui, c’est moi, » sourit facilement l’homme devant, « qui es-tu, gamin ? »
Tyron ignora la question et l’insulte légère.
« Davon te salue, » dit-il.
Monty haussait un sourcil.
« Il est vivant ? »
« Non. »
Le Nécromancien tapota les os protégeant sa poitrine.
« Bien que, d’une certaine manière… j’ai l’impression qu’il est toujours avec moi. Comprends-tu ce que je veux dire ? »
L’homme sourit avant de se pencher en avant et de cracher par terre.
« T’es un sacré numéro, pas vrai, gamin ? Tu marches devant nous, manquant de respect aux restes de notre ami. »
Tyron pouvait sentir son erreur alors que le chef des bandits parlait. La peur restait dans les yeux des autres, mais il y avait maintenant de la colère aussi.
« Pas sûr si c’est une insulte ou un compliment venant d’un meurtrier violeur, Monty. »
« Ah, maintenant ça pourrait être juste. C’est vrai après tout. J’ai enfreint la loi du pays, tous les gars l’ont fait, et on sera pendus pour ça si les marshals nous attrapent. »
Des yeux bleus brillaient comme des éclats de glace sous le bord du chapeau.
« Mais c’est quelque chose que nous avons en commun, gamin. Quelque chose me dit que la magie que tu as faite avec les morts n’est pas exactement bien vue. On dirait que nous pourrions être dans une position similaire en ce moment, en ce qui concerne les témoins. »
Tyron hocha lentement la tête. Il comprenait où voulait en venir la racaille. Les bandits ne pouvaient pas permettre aux femmes et aux enfants de survivre, sinon ils seraient arrêtés et tués une fois l’ordre rétabli. Ils avaient toujours prévu de les tuer, et à leurs yeux, Tyron avait l’intention de faire de même. Après tout, il ne pouvait pas dissimuler son passage avec tous ces témoins vivants, et quel mage maniant une magie sombre tolérerait cela ?
La différence entre Tyron et les bandits, cependant, était qu’ils pouvaient librement parler aux marshals et se soumettre à un rituel de statut. À moins que chacun d’eux n’ait été assez stupide pour accepter une sous-classe illégale, ils pourraient obtenir la loi de leur côté, quelque chose qu’il ne pourrait jamais faire. Il grimaça. S’il était même à vingt mètres plus près, il prendrait probablement un tir avec un bolt magique et essaierait de lui trancher la tête.
« Que veux-tu, Monty ? Parle clairement. » Il affecta une attitude ennuyée.
L’ancien ouvrier agricole écarte les paumes, une expression affable sur son visage.
« Nous serions contents si tu décidais juste de t’en aller. Laisse les femmes ici et nous veillerons à ce qu’elles n’aient pas grand-chose à dire à la loi. En retour, nous garderons nos bouches fermées. Pas besoin d’effrayer les marshals avec les morts-vivants. »
En d’autres termes, passe ton chemin, laisse-les rétablir leur petit coin de paradis et ils tueraient tout le monde et promettraient de ne pas le dénoncer. C’était bien sûr des conneries. Ils n’avaient aucune raison de tenir leur parole, et ils l’attaqueraient probablement sur la route quand il essaierait de partir de toute façon. En plus de cela, Tyron avait décidé qu’il se tiendrait pour quelque chose, et ce n’était pas ça.
« Laisse-moi être clair, » dit-il, sa voix froide, « si tu veux ces fermes de retour, si tu veux ces femmes et ces enfants de retour, alors viens les prendre. Amène tout le monde que tu as, et meurs comme la vermine humaine lâche que tu es. Je serais ravi de déchirer les os de ta chair et d’envoyer tes âmes hurler dans l’abîme avant de te relever pour servir mon but. »
Il se pencha en avant et cracha sur la route devant lui avant de se retourner sur ses talons et de marcher vers les fermes.
« T’es sûr que c’est ce que tu veux ? » Monty l’appela dans le dos. « Pas besoin de mourir maintenant ! »
Il ne répondit pas, il n’y avait rien à dire. Espérons qu’ils lui donneraient assez de temps pour préparer ses défenses. S’ils attendaient jusqu’à la tombée de la nuit… peut-être que Yor aimerait passer un peu de temps avec ces messieurs.