Chapitre 61
C’était quelque peu embarrassant d’avoir oublié qu’il avait cette capacité. Tyron s’était tellement concentré sur la perfection de sa capacité à évaluer, préparer et invoquer des squelettes que ses autres capacités avaient presque totalement disparu de sa conscience.
Spécifiquement, sa capacité à parler aux morts.
Le sort était certainement intéressant, et quelque chose qu’il aimerait étudier plus en détail, mais comme cela ne menait pas directement à la création de serviteurs supérieurs, et donc ne l’aiderait pas à monter en niveau, il l’avait laissé de côté pour des choses plus importantes.
Alors que la nuit commençait à tomber sur la ferme, Tyron s’approcha hésitamment de la maison utilisée par les survivants. Lorsqu’il arriva à la porte, il prit une profonde inspiration, puis frappa quelques fois avant de reculer.
Il n’entendait pas grand-chose de l’autre côté. C’était presque anormalement calme ici la plupart du temps, d’autant plus si l’on considérait la douzaine d’enfants à l’intérieur. Quand ce n’était pas calme, c’était généralement parce que quelqu’un criait ou pleurait, ou les deux. Tyron préférait le calme.
Après quelques instants, la porte s’ouvrit et il vit Annette, la dame qui l’avait rencontré près de la pompe à main plus tôt. Il poussa un soupir de soulagement, bien qu’il essayât de le cacher. De toutes les épouses qui avaient été sauvées, elle était la plus… capable, bien qu’elle fût encore assez blessée et semblait incapable de le regarder dans les yeux.
« O-oui ? Y a-t-il quelque chose que nous puissions faire pour vous ? » demanda-t-elle timidement.
C’était en fait une question un peu ridicule. Que pouvaient-ils bien faire pour lui ?
« Non. Non, bien sûr que non. En fait, y a-t-il quelque chose que je puisse faire pour vous ? Avez-vous besoin de quelque chose d’autre ? Je suis heureux d’aller chercher si vous manquez de quelque chose. »
La jeune veuve leva les mains.
« Oh, euh. Nous allons bien pour le moment… merci. »
Les deux tombèrent silencieux un moment alors que Tyron luttait pour gérer la situation gênante. Il se sentait terrible pour ce que ces gens avaient traversé, mais tout ce qu’il disait ou faisait semblait si désespérément petit par rapport à leurs besoins.
« Je, euh, voulais juste dire que j’allais utiliser la cour pour un rituel. J’apprécierais que quelqu’un garde un œil sur les petits et s’assure qu’ils ne sortent pas. Cela pourrait être un peu… perturbant pour vous de le voir. »
Les yeux d’Annette s’élargirent de peur un instant avant qu’elle ne baisse les yeux et hoche la tête à plusieurs reprises.
« Oui. Cela ira. Nous ferons attention. Merci. »
Cela dit, elle recula et ferma doucement la porte.
Travail terminé, Tyron se retourna et laissa échapper un souffle explosif. Chaque interaction qu’il avait avec les survivants était douloureuse au possible. Il les avait sauvés d’un destin terrible, c’était vrai, mais il était difficile pour eux d’être reconnaissants sur le moment. Ils avaient perdu leurs familles, leurs avenirs, le fruit de leur travail. Certains d’entre eux avaient perdu des enfants.
Ce étaient des gens brisés qui pouvaient à peine, juste à peine, prendre soin les uns des autres. Chaque fois qu’il était près d’eux, il avait l’impression de devoir marcher sur des œufs, sinon ils pourraient simplement se briser, se désagréger comme de la porcelaine tombée.
Il avait fait tout ce qu’il pouvait en termes de fournitures et d’aide, mais c’était la mesure de ses capacités.
Si sa mère et son père étaient ici, ce serait une autre histoire. Ils les réconforteraient, leur prépareraient à manger, leur offriraient une épaule sur laquelle pleurer, une oreille compatissante. Ils resteraient une semaine ou plus et les aideraient lentement à sortir de leur coquille, à les aider lentement à ramasser les morceaux de leur vie.
Il n’était tout simplement pas fait comme ça.
Gérer les gens était difficile. Heureusement, il pouvait maintenant se concentrer sur quelque chose de beaucoup plus simple. À savoir, traiter avec les morts.
Il contourna la cour, se souvenant exactement de la façon dont elle avait été aménagée après la bataille. Il aurait préféré ne pas utiliser la cour du tout, mais plus il était proche du site de la mort, mieux il pourrait utiliser la magie.
Il décida qu’il apprécierait une conversation avec son vieil ami Davon. Après avoir fait de brèves préparations, il commença à incanter le rituel.
Communier avec les esprits était un morceau de magie curieux. Pour être honnête, Tyron ne comprenait pas la moitié. Même maintenant, il ne savait pas si ce qu’il invoquait était un véritable fantôme, l’âme du récemment décédé, ou simplement une… empreinte psychique laissée par la magie ambiante.
Il y avait une réelle chance que la Colombe à qui il parlait tous les jours ne soit pas, en fait, son véritable ami décédé. Elle pourrait l’être, mais Tyron ne le savait tout simplement pas. C’était quelque chose qu’il préférait ne pas penser.
Les mots roulaient de sa langue, chaque syllabe donnant forme et but à la magie qu’il tirait de lui-même, assemblant le rituel pièce par pièce.
Quand ce fut fait, il rassembla ses mains avec un claquement sec, coupant le flot de mots. C’était la première fois qu’il utilisait le sort pour son but initial, et il était un peu nerveux en attendant que quelque chose se produise.
Une brume apparut sur le sol où Davon était mort. L’air devint plus frais et s’écoula vers l’intérieur, construisant rapidement la brume en une colonne tourbillonnante. Tyron l’étudia. La brume était nuageuse, épaisse, et elle coulait et se tordait selon des courants invisibles, mais ne s’étendant jamais loin en dehors de la colonne.
Deux lumières commencèrent à briller à l’intérieur, froides et bleues, ces yeux n’appartenaient à aucune créature vivante. Tyron reconnut le regard des morts.
Parle.
Ce n’était pas avec des mots que l’ombre parlait, ni même avec son esprit, comme le faisait l’Abîme. C’était le sifflement d’une lame glissant profondément dans une âme. C’était le murmure de l’hiver tirant la chaleur d’un homme mourant. Tyron n’avait pas de langage pour décrire comment il savait ce qui avait été dit. Mais il le savait.
« Est-ce toi, Davon ? » demanda-t-il.
Tu m’as tiré ici. Parle.
L’esprit ne semblait pas particulièrement bavard.
« Tu sembles pressé, Davon. As-tu quelque part où aller ? »
Normalement, Tyron ne se moquerait pas des morts, mais dans le cas de Davon et de sa bande de joyeux lurons, il pouvait rompre avec ses habitudes normales. Ces gens ne méritaient aucun respect, même dans la mort.
La brume s’agita plus rapidement alors que l’ombre devenait agitée, les yeux se rétrécissant en fentes.
« Tu m’as tué. »
« C’est vrai. »
« Je vais te tuer ! »
Le brouillard se précipita en avant, les yeux et quelque chose d’autre suspendus à l’intérieur sautant en avant pour l’attaquer. Sauf qu’il ne pouvait pas.
Un bouclier doré surgit autour du Nécromancien, repoussant la brume qui se rétracta instinctivement.
« Je ne pense pas que cela va fonctionner, Davon. Tu es coincé ici jusqu’à ce que je te libère, » déclara Tyron avec un sourire ironique.
Il y avait quelque chose de malsain à narguer ses ennemis depuis l’au-delà. Tyron avait l’impression d’en profiter plus qu’il ne le devrait. Il essaya de revenir sur la bonne voie.
« Donne-moi les réponses que je veux et tu pourras retourner à… ta tombe. »
Parle !
La brume se calma à nouveau, le courant s’apaisant jusqu’à ce qu’il dérive à nouveau paresseusement autour de lui-même. Les yeux restaient froids et malveillants, mais Tyron sentait qu’il n’y avait pas grand-chose qu’il pouvait faire à ce sujet.
« Votre petite bande ici. Combien étiez-vous ? »
L’ombre se mit à bouillonner un instant avant de répondre.
Vingt cinq.
C’était plus que ce qu’il avait prévu. Il n’y en avait pas eu autant à son arrivée. Il fronça les sourcils.
« Combien Monty a-t-il emporté avec lui quand il est parti ? C’était le chef du groupe, n’est-ce pas ? »
La moitié. Son idée de se rebeller. A convaincu les autres.
Ce n’était pas ce que Tyron voulait entendre. Il n’avait tué que six bandits avant qu’ils ne fuient la scène, effrayés par ses morts-vivants. Cela signifiait qu’il y avait probablement encore dix-neuf d’entre eux dans les parages.
« Je suis presque fini avec toi, Davon. Je veux que tu me dises pourquoi Monty est parti. Où est-il allé ? Quand penses-tu qu’il sera de retour ? »
Ces yeux froids brûlaient d’une lumière sauvage alors que l’ombre répondait.
Allé recruter. Ferme de Farringer. Voyage de deux jours. Plus de mains. Plus de filles. De retour bientôt.
Le visage du Nécromancien se tordit. Ces scélérats n’étaient pas contents de la petite part de paradis qu’ils s’étaient taillée ? Était-ce Monty qui essayait de se faire un nom en tant que seigneur bandit ?
La joie qu’il voyait dans l’ombre le dégoûtait. Ces gens étaient-ils même encore humains ?
« Tu penses qu’ils peuvent me tuer, Davon ? Quand cet idiot sera de retour, tu penses vraiment que ça compte combien de gens comme toi il ramène ? »
Tu mourras. Vengeance.
« Après les avoir tués, je relèverai leurs os en tant que nouveaux serviteurs. Ensuite, je te parlerai à nouveau, juste pour que tu puisses dormir pour toujours en sachant que j’ai survécu. »
Tyron força un sourire malade.
« En fait, je pourrais aller chercher tes os tout de suite. J’ai découpé la chair de ton cadavre, tu sais ? Maintenant, je pourrais juste te relever pour que tu puisses peut-être contribuer quelque chose d’utile une fois dans ta misérable existence. »
L’ombre se mit à bouillonner, la brume se tordant dans tous les sens à un rythme furieux. Elle se précipita vers lui une fois de plus, mais Tyron mit fin au rituel d’un geste méprisant.
À l’instant, la colonne de brouillard commença à se dissiper, tombant comme si elle était aspirée lentement dans le sol. Les yeux s’estompaient alors qu’ils étaient également tirés vers le bas, un long sifflement de colère et de désespoir résonnant alors que l’ombre était renvoyée d’où elle était venue.
Quand ce fut fait, aucun signe ne restait de la magie qu’il avait pratiquée. Tyron se tenait seul sur la terre et le gravier qui marquaient l’endroit où Davon était mort.
« Eh bien, » soupira-t-il pour lui-même. « C’était effrayant. »
« Si tu trouves que converser avec une simple ombre est plus que tu ne peux supporter, je suis presque inquiet pour ton avenir. »
Tyron sursauta en entendant la douce voix respirer à son oreille. Il se retourna pour voir Yor debout, inconfortablement proche, ses traits parfaits ornés d’un sourire séduisant.
Elle avait réussi à trouver une robe à un moment donné. Simple et modeste, elle avait probablement appartenu à l’une des femmes de la ferme, mais d’une manière ou d’une autre, elle la faisait paraître comme une robe de bal. La dignité et la grâce de sa posture étaient telles qu’il ne faisait probablement pas de différence ce qu’elle portait, elle aurait l’air de noblesse de toute façon.
Le Nécromancien rougit et recula pour créer un peu d’espace, son rythme cardiaque s’accélérant.
« Oh. Ah. Salut, Yor. Je ne réalisais pas que le… euh… soleil était déjà couché. »
Elle observa sa réaction avec un amusement léger. Un instant, il craignit qu’elle ne s’avance et ne se rapproche à nouveau, mais heureusement, elle resta sur place.
« En effet, » dit-elle avec un accent traînant, « tu étais très concentré sur ta discussion avec cette chose. »
Elle renifla.
« Fantômes et ombres. De telles créatures ingrat et indignes. Ce n’est que lorsqu’ils sont liés à servir qu’on peut compter sur eux. »
« Es-tu en train de dire… qu’il aurait pu me mentir ? »
« C’est en effet possible, » sourit Yor, « mais ce n’est pas tout à fait ce que je dis. Ce que je veux communiquer… c’est que rien ne peut être compté sur ce qui n’est pas lié à ton service par des chaînes plus fortes que l’acier. »
« Donc je ne peux pas te faire confiance ? »
La vampire rit, un son musical et guttural qui fit battre son cœur plus vite.
« Bien sûr que non, petit. Ne fais jamais confiance à un vampire. C’est simplement du bon sens. »
Un rappel opportun. Il n’était pas doué pour gérer Yor. Elle était envoûtante à regarder, chacun de ses gestes, chaque mot, était conçu pour l’attirer. Ce qui était entièrement le but. Ce n’était pas une femme, c’était une coupe empoisonnée. Chaque aspect était conçu pour être un appât, mais si tu essayais de boire, tu mourrais.
Ou dans le cas de Tyron, probablement être transformé en une créature comme elle, plus probablement liée à son service par des moyens qu’il ne comprenait pas.
D’une manière ou d’une autre, même en sachant qu’elle le tuerait, cela ne suffisait pas à tuer complètement son attraction. Il n’était pas difficile d’imaginer à quelle vitesse Dove serait mort par ses mains s’il était encore vivant.
Il l’aurait invitée dans une chambre privée dans les dix secondes suivant sa vue. Puis il aurait été exsangue. Il dirait probablement qu’il serait mort heureux.
« Puisque tu admet que je ne peux pas te faire confiance, » dit-il lentement, « alors je veux dire quelque chose clairement. Je serais… reconnaissant… si tu ne faisais de mal à aucune des personnes qui séjournent ici. Les femmes et les enfants ont beaucoup souffert. Je voudrais leur épargner d’autres douleurs si je le pouvais. »
Un sourcil élégant se leva.
« Tu penses que je m’attaquerais à ces gens ? »
C’était un joli sentiment à entendre, mais il était confus.
« Tu ne le ferais pas ? » demanda-t-il.
D’après ce qu’il savait de la vampire, elle ne se souciait guère des mortels de quelque sorte que ce soit. Ils étaient de la nourriture pour elle, peu plus que du bétail.
Yor soupira.
« Tu peux te rassurer. Je n’ai aucune intention de me nourrir de ces humains. Pour l’instant, je suis bien rassasiée, je n’ai pas besoin urgent de désaltérer ma soif. Ils sont en sécurité avec moi. »
« … Pour l’instant ? »
Ses yeux brillaient. Une fois de plus, il aperçut la bête sauvage qui habitait cette coquille séduisante.
« Pour l’instant, » confirma-t-elle. « Si mon besoin devient pressant, alors je me nourrirai, de toute source disponible. Tout ce que je peux te promettre, c’est que si le besoin se présente, ils ne souffriront pas. »
Cela dit, elle se retourna et s’éloigna, disparaissant bientôt dans les ombres et quittant complètement la cour. Tyron la regarda s’éloigner pendant une minute avant de secouer son engourdissement.
Cela avait été bien plus de concessions qu’il ne s’y attendait de sa part. Elle n’avait jamais indiqué autre chose qu’un mépris total pour les vivants auparavant. Y avait-il quelque chose de particulier à propos de ces survivants que Yor éviterait de leur faire du mal si elle le pouvait ? Ou essayait-elle simplement de le rendre heureux dans l’espoir qu’il accepterait son offre ?
Cette pensée l’inquiétait, mais il la repoussa. Il avait appris d’autres choses qui devraient être traitées. Les maisons de ferme étaient désormais sombres, seules quelques bougies allumées à l’intérieur des bâtiments projetaient une petite lumière vacillante à l’extérieur. D’un mot, Tyron invoqua un globe pour éclairer son chemin et se précipita de nouveau dans la maison qu’il partageait avec Dove.
« Comment ça s’est passé, gamin ? Bonne discussion avec un mort ? »
« D’une certaine manière. Apparemment, les gens avec qui nous avons combattu ici n’étaient que la moitié d’entre eux. L’autre moitié est partie avec le leader pour « recruter » dans une autre ferme. »
« Eh bien… merde. Ce n’est pas bon. »
« Non, ce n’est pas. Il pourrait y avoir autant de vingt ou trente qui reviennent, et nous n’avons aucune idée de quand ils pourraient arriver. La dernière fois, ils ont été effrayés par les squelettes et se sont enfuis, mais ils seront prêts cette fois, à condition qu’ils retrouvent les autres. »
Sans l’avantage de la surprise, ses squelettes ne seraient pas aussi efficaces. Ils étaient de combattants assez décents, surtout contre d’anciens ouvriers agricoles sans compétences de combat, mais ils n’étaient pas fiables dans un combat où ils étaient en infériorité numérique. Avoir plus de serviteurs que l’ennemi était l’endroit le plus sûr où être.
« J’ai beaucoup de travail à faire, » s’inquiétait Tyron, « je dois lever plus de squelettes. Moins de vingt ne sera pas suffisant. »
« Tu as assez de restes, » fit remarquer Dove, « tu pourrais même travailler sur une armure en os avec les restes. »
Un instant.
« Ou tu pourrais juste fuir, » fit remarquer le crâne. « Tu n’as aucune obligation d’être ici quand ces voyous reviendront. »
Tyron se figea. C’était une option, c’était définitivement vrai.
« Que dirais-tu des survivants ? » dit-il.
« Gamin, ils n’ont pas à être ici non plus. Ils peuvent courir comme des fous vers l’est et ils finiront par croiser des chasseurs et des maréchaux. »
« C’est trop dangereux, » fronça Tyron, « avec les rift-kin toujours là dehors, ils n’iront pas loin. Devoir voyager avec les enfants, il n’y a aucune chance qu’ils puissent même distancer les bandits, et ils iraient les chercher. Tu le sais, Dove, sûrement. »
Le crâne resta silencieux un moment.
« Fais juste attention, gamin, » dit-il enfin. « Tu n’as aucune raison de te faire tuer en protégeant les autres. Tu penses que ces gens te protégeraient ? Des maréchaux ? Des magisters ? Ils te remettront avec un sourire, peu importe ce que tu as pu faire pour eux.
« Tu as déjà failli mourir pour eux. Cela devrait être plus que suffisant. N’oublie pas qui tu es, Tyron. N’oublie pas la situation dans laquelle tu es. Tu es un hors-la-loi, tout comme ces bandits, et si les maréchaux te rattrapent, tu partageras le même sort. Ne prends pas une décision émotionnelle, c’est tout ce que je dis. »
Tyron serra les poings.
À bien des égards, Dove avait raison. Il le savait. Il le comprenait, mais cela ne signifiait pas qu’il devait l’accepter.
« Je ne vais pas les laisser mourir, » grogna-t-il.
Il monta les escaliers, s’assit à une table couverte d’os et se mit au travail.