Chapitre 60
Tyron se recula de la table avec un soupir. Il se mit à essuyer la sueur de son front, mais hésita en voyant ses mains. Il regarda autour de lui à la recherche du seau d’eau qu’il avait tiré, puis grimaca en remarquant la couleur rougeâtre de celui-ci.
Y avait-il des morceaux flottants aussi ?
Il fut un temps où une telle vue aurait fait fuir le Nécromancien vers un buisson voisin. Maintenant, cela ne faisait que provoquer des gargouillements de son estomac en protestation. Du progrès.
« Et pourtant, je ne peux pas trouver en moi la capacité d’en être heureux, » murmura-t-il pour lui-même.
Tenant ses deux mains ensanglantées devant lui, il poussa la porte avec sa hanche et jeta un coup d’œil autour de la cour.
Cela avait l’air bien mieux qu’il y a deux jours. La première amélioration majeure était l’absence de cadavres sur des piquets. Il les avait enlevés et avait décidé de mettre les restes au travail au lieu de les enterrer. Les fermiers ne méritaient pas la mort qu’ils avaient subie, mais ils n’avaient plus besoin de ces os. Les pires dégâts du combat avaient été réparés, les bandits tombés avaient plus que mérité leur place sur le billot.
Il n’avait d’autre choix que de saisir le manche de la pompe à main d’une main pour faire couler l’eau, et de là, il put se frotter proprement. La crasse et le sang épais s’accrochaient à sa peau et il devait être vigoureux pour tout enlever. De l’eau rouge coulait autour de ses pieds pendant qu’il se lavait, se répandant sur la terre battue en traînées huileuses.
« Ah… désolé de te déranger, » une voix douce parla derrière lui.
Tyron se retourna pour voir une femme mince aux cheveux bruns tenant un seau derrière lui.
« J’avais besoin d’eau pour la cuisine, » murmura-t-elle.
Tyron se maudit. Il était trop distrait et n’avait pas remarqué qu’elle s’approchait de lui.
« Euh… pas de problème, » dit-il. « Je vais juste… me mettre de côté. »
Il se déplaça maladroitement sur le côté et secoua ses mains pour les sécher, essayant de ne pas regarder l’eau rouge qui s’étendait.
J’espère que ce n’était pas son mari.
Une fois que cette pensée lui traversa l’esprit, il devait être ailleurs, alors il balbutia une excuse et prit la fuite rapidement. Une fois de retour à l’intérieur, il ferma rapidement la porte derrière lui et prit un moment pour se ressaisir.
« J’espère vraiment que ce n’était pas son mari, » remarqua Dove.
« Dieux, je sais, » grogna Tyron.
« Tu aurais pu simplement les enterrer. Un peu froid de sculpter leurs membres de famille alors qu’ils sont juste de l’autre côté de la cour. »
« C’était ton idée, espèce de squelette ! »
« Tu n’avais pas à être d’accord. »
« C’est… vrai. J’ai juste besoin des os. »
Et il en avait besoin. Ses tests devaient continuer. La seule façon pour lui d’améliorer ses compétences était de pratiquer et d’essayer de nouvelles méthodes. Pour cela, il avait besoin d’un approvisionnement constant de restes.
« J’ai sauvé leurs vies, » dit-il, « donc j’ai le droit de… »
Il ne pouvait pas se résoudre à le dire, mais cela n’empêcha pas Dove de le finir pour lui.
« Les cadavres de leurs maris ? PutainTyron, c’est froid. Mes tétons spirituels se ratatinent ici. »
« Oh, tais-toi, » dit-il.
Il ignora résolument le crâne alors qu’il s’attaquait à ranger. Avec quelques ordres mentaux, il fit rassembler les squelettes à sa disposition pour ramasser les divers seaux et bacs qu’il avait remplis pour les sortir et les jeter dans le tas qu’il leur avait fait creuser.
Une fois cela fait, il essaya de mettre son embarras derrière lui alors qu’il rassemblait les os et les emmenait au deuxième étage. Une fois qu’il les avait montés, il se déplaça de pièce en pièce, ajoutant des os à ses divers tests et expériences.
Avoir tout un deuxième étage à sa disposition était vraiment un luxe qu’il n’avait jamais connu auparavant. C’était certainement supérieur à se pencher sur des tas d’os sur le sol d’une grotte. C’était dommage qu’il ne puisse pas rester longtemps, mais pour l’instant, il profiterait des installations.
Une fois qu’il avait dispersé sa dernière récolte, il fit un autre passage dans les pièces, vérifiant l’avancement de ses divers tests.
Avec plus de temps à sa disposition, il avait pu évaluer soigneusement chacun des os, un par un. Cherchant tout dommage ou fissure et le réparant, scellant toute fuite de magie, s’assurant qu’ils étaient propres et secs, tout ce qu’il pouvait penser pour s’assurer qu’ils étaient dans les meilleures conditions possibles.
Avec le temps et la pratique, sa capacité à utiliser des sens magiques pour détecter les faiblesses dans les os devenait de plus en plus claire. Cela ne ferait peut-être pas beaucoup de différence dans la performance finale du serviteur, peut-être aussi peu que quelques pourcents, mais cela comptait pour Tyron.
Pour être aussi efficace que possible, il avait besoin des meilleurs morts-vivants possibles. S’ils allaient puiser dans son énergie pour se battre, alors ils avaient intérêt à bien l’utiliser. De plus, il avait l’impression d’être irrespectueux envers les morts s’il ne faisait pas de son mieux pour créer les parfaits serviteurs à partir de leurs restes.
S’il allait profaner leurs os, autant le faire de manière impeccable.
Il repoussa l’embarras derrière lui alors qu’il passait de pièce en pièce, utilisant son esprit pour jeter un coup d’œil aux énergies minuscules et changeantes contenues dans les divers regroupements d’os.
Il était sur le point d’une percée, grâce à Dove, mais tout devait être confirmé et mesuré avant qu’il soit prêt à célébrer. Après avoir vérifié tout deux fois, il descendit et s’assit lourdement sur la chaise en bois de la cuisine.
« Quand as-tu dormi pour la dernière fois, gamin ? »
Tyron y réfléchit.
« Je n’ai pas dormi depuis l’attaque, » admit-il. « Je sais. Je vais me reposer bientôt. »
Le crâne resta silencieux un moment.
« Tu veux en parler ? »
« Non. »
« Tu as tué pas mal de gens dans cette attaque. Ça va secouer n’importe qui. »
« J’ai dit que je ne voulais pas en parler, Dove. »
« Ouais, et que vas-tu foutrement faire à ce sujet ? Me tuer ? Tu m’as enfermé dans cette prison parce que tu voulais un mentor, alors avale ta fierté de merde, fais preuve de courage et accepte ma sagesse. Sinon, c’est bon, libère-moi déjà. »
Le Nécromancien grimaça un moment, prit une profonde inspiration avant de tout relâcher d’un coup. Il ne voulait pas avoir cette conversation, mais il ne voulait pas non plus perdre les conseils du Summoner. Sans Dove, il ne resterait que lui et Yor, et cette pensée était plus effrayante qu’il ne voulait l’admettre.
« D’accord. Dis-moi tout, Dove. Qu’as-tu à dire ? »
Les yeux violets du crâne s’illuminèrent d’une lumière funeste.
« Quel est ce ton ? Suis-je ton putain de père ? Es-tu dans une phase de rébellion ou quoi ? Tyron, tu es en fuite des autorités, prenant des décisions de vie ou de mort dans une course contre la montre pour accroître ton pouvoir. Tu n’as pas le temps de faire la tête à cause de la mort d’une bande de crétins. »
« Je ne fais pas la tête ! »
« Mes couilles éthérées, tu ne le fais pas. Tu as travaillé, pardon du jeu de mots, jusqu’à l’os ces deux derniers jours.
« Dove, je fais toujours ça. Je l’ai fait avant même de m’éveiller. »
« Et de quoi fuyais-tu alors ? »
Silence.
« C’est ce que je pensais. Écoute, je ne dis pas que tu ne devrais pas te pousser, évidemment tu dois donner le meilleur de toi-même, mais tu dois travailler sur ton putain d’esprit. Si tu fuis ton stress, cela affectera ton travail, s’accumulera avec le temps et tu exploseras au moment le plus inopportun.
« Tu vas tuer des gens avant que ce voyage ne soit terminé. Probablement une putain de tonne d’entre eux. Plus tu te rendras compte de cela tôt, mieux tu te porteras. »
« Je ne voulais tuer personne, Dove, » s’emporta Tyron. « Je voulais chasser les rift-kin pour monter de niveau. Je voulais protéger les gens. Je voulais prouver que je peux utiliser cette classe comme une force pour le bien ! »
« N’est-ce pas exactement ce que tu as fait ? Les bonnes personnes ont tendance à limiter le nombre de personnes qu’elles mettent sur un bûcher à peu près à zéro. Je ne pense vraiment pas que tu aies tué des saints l’autre jour. »
« Ne dis pas tué, » Tyron tressaillit.
« Éliminé ? Tué ? Massacré ? Mis au repos ? Poussé hors de la vie mortelle ? Envoyé dans les bras des Cinq ? Foutu en morceaux avec une épée ? J’en ai d’autres. »
« Tu sais quoi, tué est mieux que certains de ceux-là. »
« Au moins, tu n’as pas essayé de dire que c’étaient les sbires plutôt que toi qui faisaient le travail. Ce serait complètement lâche. »
« Les sbires sont littéralement dans ma tête. Nous ne pouvons pas vraiment être considérés comme séparés… »
« Les lâches essaieront n’importe quoi, » dit Dove de manière factuelle. « Je sais que tu préférerais ne pas faire face à cette réalité, gamin, mais tu vas devoir le faire. Et bientôt, à moins que je ne me trompe. Les survivants reviendront soit en plus grand nombre, soit ils iront vers l’est jusqu’à ce qu’ils trouvent la loi et reviennent chasser avec les marshals. »
En vérité, le Nécromancien espérait qu’ils reviendraient cette même nuit. Avec peu de temps pour planifier ou se remettre du choc, ils auraient été des proies faciles. Deux jours sans signe des bandits, ou de leur apparent leader, était inquiétant.
« Combien de temps avant que nous devions partir ? » demanda-t-il.
« Deux jours de plus au maximum. C’est un bon endroit pour travailler, mais trop de gens t’ont vu, toi et les têtes de mort. Quand les Tueurs passeront finalement, ils sauront que tu étais ici. Tu as besoin d’un maximum d’avance possible d’ici là. »
« À moins que… » dit lentement Tyron, « je puisse trouver et éliminer tous les bandits. Personne ne peut parler si personne n’est en vie. »
« Tu te sentais misérable à l’idée de tuer des gens il y a une minute, maintenant tu veux faire un massacre ? C’est une putain d’évolution de caractère, là, gamin. Je suis impressionné. »
« J’essaie de rester en vie ici, Dove, » grimaça Tyron. « C’est différent de l’autre jour. J’aurais pu m’en aller. »
« Tu aurais probablement dû, mais nous y sommes. Écoute, même si tu tues tous ces cons, tu veux vraiment mettre les femmes et les enfants dans une position où ils doivent mentir aux marshals ? C’est un crime, au cas où tu aurais oublié. Je pense que leur vie va être assez difficile, non ? »
Tyron s’affaissa dans sa chaise. C’était vrai. Quand il avait trouvé les survivants de la communauté agricole enfermés dans ces pièces, les choses qu’ils avaient traversées étaient écrites sur leurs visages. Il ne pensait pas qu’il oublierait jamais leurs regards vitreux. Même les enfants…
Avec leurs maris morts et les ouvriers agricoles s’étant rebellés, il serait presque impossible pour elles de travailler la terre, ou même de la conserver. Ces familles avaient mis des générations à construire ce qu’elles avaient, et maintenant c’était perdu.
Il ne pouvait rien leur demander.
« Tu parles beaucoup de bon sens, » admit-il tristement. « Je vais faire des plans pour partir demain. »
« Si tu peux, parle-en avec Yor ce soir. Elle sera d’accord avec moi. »
« Je le ferai. »
Les deux restèrent silencieux pendant quelques minutes alors que Tyron se concentrait sur lui-même et essayait de calmer ses émotions tumultueuses. Il se sentait un peu mieux, après sa conversation avec Dove. Il ne pensait pas qu’il deviendrait un jour à l’aise avec l’idée de tuer des gens, il l’espérait certainement, mais il ne pouvait pas non plus nier que les bandits avaient mérité ce qu’ils avaient eu.
Il souhaitait juste que quelqu’un d’autre l’ait fait.
« Assez de cette merde déprimante, » dit enfin le crâne, « comment vont les os ? J’avais raison ? »
Avec une chance de parler d’autre chose, surtout de son art, les yeux de Tyron s’illuminèrent alors qu’il se penchait en avant avec de l’excitation dans les yeux.
« Je pense que oui, » s’enthousiasma-t-il. « Un autre jour pour en être sûr, mais oui, je pense que tu as raison. »
« Ah ! La simplicité même. Ne sous-estime pas un Invocateur, gamin, nous sommes d’un niveau supérieur. C’est plus facile pour moi de voir parce que je regarde d’un angle plus élevé, c’est tout. »
La vantardise du crâne n’était pas nouvelle, mais Tyron devait admettre qu’il aurait probablement dû y penser lui-même.
La question clé qu’ils avaient considérée était de savoir comment les morts-vivants sauvages étaient créés. Quelqu’un mourait dans la nature, quelque part avec une forte magie, et le processus commençait.
Cela, c’était évident.
Ils ne savaient pas exactement comment cela commençait, mais la magie commençait à se transformer en énergie liée à la mort, juste une petite particule pour commencer. Ensuite, cette particule commencerait à sauter d’os en os, grandissant et se multipliant avec le temps jusqu’à ce que le squelette soit complètement saturé. À ce stade, le filage se produirait naturellement ; un esprit simple, peut-être un esprit résiduel, serait infusé dans le squelette et bam, squelette sauvage.
En raison de leurs tests, ils savaient également qu’on ne pouvait pas commencer le processus à moins d’avoir un squelette complet. Tyron ne pouvait pas mettre un sac plein de fémurs dans une pièce et ensuite revenir pour les trouver en train de rebondir sur le sol.
Ce qui était une bonne chose, sinon comment pourrait-il les stocker en toute sécurité ?
Mais ensuite, Dove eut une pensée. Que se passerait-il s’ils commençaient le processus, mais qu’ils enlevaient une partie du squelette ? Cela continuerait-il jusqu’à ce que les os soient saturés et créerait-il un demi-squelette ? Ou ne se rempliraient-ils qu’à moitié d’énergie ?
Pourraient-ils prendre dix squelettes, les disposer ensemble pour commencer le processus, puis prendre tous les os de jambe et les mettre dans une pièce, tous les bras dans une autre pièce, les crânes dans une autre, et la saturation continuerait-elle ensuite ?
Il s’avère que oui, cela continuerait.
Vingt tibias ensemble dans une pièce rebondissaient joyeusement la magie de la mort entre eux. Vingt tibias dans une autre faisaient de même. Il faudrait un autre jour pour qu’ils se saturent complètement, même avec Tyron aidant à accélérer les choses, mais il avait hâte de voir ce qui se passerait.
Les squelettes essaieraient-ils de se rassembler depuis différentes pièces pour former un mort-vivant sauvage ? Ou resteraient-ils simplement en place ? S’il les ramenait ensemble, le filage des os commencerait-il à se former naturellement ?
Il l’espérait.
Le meilleur résultat serait que les os ne se ressoudent pas d’eux-mêmes, du moins assez longtemps pour qu’il puisse compléter le processus lui-même et ensuite élever le serviteur comme le sien.
Il créerait un nouvel undead avec des restes entièrement puissants, imprégnés d’énergie mortelle, et avec tous les avantages de ses capacités. Un meilleur enchevêtrement signifiait un meilleur mouvement et une plus grande efficacité. Sa maîtrise de Réveiller les Morts signifiait moins de conduits gaspillés avec ses serviteurs.
Peut-être encore plus important, s’il n’avait pas à renforcer les os avec sa propre magie, il pourrait raccourcir le rituel et le lancer en utilisant moins de son propre énergie.
Cela réduirait considérablement le temps nécessaire. Ou, mieux encore, il pourrait utiliser ce temps pour apporter des améliorations à d’autres parties du sort. Le conduit magique était toujours un point focal, mais la construction mentale placée dans le crâne était un autre endroit où il pouvait réaliser des gains dramatiques.
Malheureusement, il n’avait aucune idée de comment commencer cela, la magie mentale n’était pas quelque chose qu’il avait jamais étudié. Mais il allait s’y mettre. Il était convaincu qu’il pourrait le résoudre, donné assez de temps et quelques indices.
Si ces méthodes s’avéraient efficaces pour créer de meilleurs undead, il était convaincu que les affiner était tout ce dont il aurait besoin pour porter ses compétences à dix.
Dire qu’il était excité à ce sujet serait un euphémisme.
« Il suffit de ne pas effectuer le rituel tant que tu n’es pas sûr d’avoir atteint le point que tu dois atteindre, » conseilla Dove. « Une fois que tu atteins vingt, c’est fini, tu es cuit. Il est temps de passer à la classe supérieure que tu sois prêt ou non. »
« Je sais ça, » gronda Tyron, « qui dans tout l’empire ne le sait pas ? »
« Juste un petit rappel amical, gamin. Pas besoin de te mettre dans tous tes états. J’ai vu beaucoup de slayers se planter et agir trop tôt. Après que tu aies éliminé tous ces gars l’autre jour, tu ne peux tout simplement pas prendre le risque. Ils t’ont peut-être seulement fait monter d’un niveau, ils t’ont peut-être donné les trois. Mieux vaut ne pas tenter le coup. »
« Je ne le ferai pas. »
La lumière dans les orbites du crâne brillait.
« Bien. Tout ce dont tu dois t’inquiéter alors, c’est si ces idiots reviennent et essaient de te tuer. »
Tyron soupira lourdement en se pinçant l’arête du nez. Il était vraiment fatigué.
« Je pensais qu’ils seraient déjà revenus, pour dire la vérité. »
« Ils mettent peut-être un certain temps à rassembler leur courage. Ou peut-être qu’ils se sont dispersés et n’ont pas pu rassembler tout leur monde. »
Les deux restèrent assis et réfléchirent un moment avant que le Nécromancien ne regarde soudain autour de lui.
« Quelle heure est-il ? » demanda-t-il.
« Comment diable pourrais-je le savoir ? »
« Tu sais ce que je veux dire, Dove. Combien de temps avant que Yor ne revienne ? »
« Quelques heures, je pense. Pourquoi ? Qu’est-ce qui te tracasse ? Ce n’est pas Yor ? Je ne pensais pas qu’elle serait dans ce genre de choses… mais encore une fois, elle a une personnalité très dominante. »
« Ferme. La. Bouche. Dove, » gronda Tyron. « Ce n’est pas tant ça que je m’inquiète qu’elle ne mange les survivants là-bas. Je ne veux pas sauver ces gens juste pour qu’ils soient vidés de leur énergie par quelqu’un qui est apparemment de mon côté. »
« J’aimerais qu’elle suce de l’énergie. »
« De quoi ?! »
« … ectoplasme ? »
« Ce n’est pas un truc ! »
« Regarde. Évidemment, tu es stressé. Si tu es si inquiet de te faire attaquer, pourquoi ne mets-tu pas tes putains de compétences à profit et n’apprends-tu pas un peu plus sur qui étaient ces gars, et ce qu’ils prévoyaient de faire ? »
« Comment suis-je censé faire ça ? »
« Tu rigoles ? Es-tu un Nécromancien ou quoi ? Vas-y, Nécromance ! Tu peux parler aux morts, non ? N’es-tu pas en train de le faire en ce moment même ? »
« Oh. D’accord. »