Chapitre 59

Avec ses ravisseurs distraits, Tyron savait qu’il était temps d’agir. S’ils décidaient d’éliminer une complication potentielle, à savoir lui, avant de s’occuper de la nouvelle menace, cela ne se passerait probablement pas bien pour lui. Cela signifiait qu’il devait s’occuper de la corde. Il avait une méthode en tête, bien que ce ne soit pas sa préférée.

Le Magick Bolt était un sort simple et polyvalent. Une boule d’énergie arcanique, façonnée et dirigée pour voler et décharger sa force sur tout ce qu’elle touchait. Il était courant pour un Mage de pointer ou de faire face avec sa main paume vers l’extérieur dans la direction où il voulait le tirer, mais ce n’était pas nécessaire. Le point d’origine pouvait être n’importe où autour de la personne qui le lançait, à quelques centimètres du corps.

Malgré le bruit croissant autour de lui, il ferma les yeux et se concentra, formant le sort juste au-dessus de la corde qui liait ses poignets. Ne pas pouvoir voir la cible ajoutait une couche de difficulté, et cela nécessitait toute son attention pour s’assurer que la magie prenait la forme qu’il désirait. Une fois prêt, il la laissa voler.

Immédiatement, il ressentit une douleur le long de ses poignets alors que le bolt explosait vers le bas, déchirant les fibres de la corde et emportant plusieurs couches de peau avec lui avant de frapper le sol derrière lui. Avant que la corde ne tombe, il la saisit entre ses doigts, essayant de ne pas laisser la douleur se voir sur son visage.

« Qu’est-ce que c’était ? » Davon se retourna.

Tyron ne leva pas les yeux, sa tête penchée en avant alors qu’il laissait ses bras porter son poids. Il voulait avoir l’air vaincu, et apparemment, il y parvenait.

« Markus, surveille cet idiot pour moi, je vais voir ce qui se passe, » cracha Davon avant de se retourner et de jogger vers le bâtiment d’où venait l’appel.

« Oh mais… » Markus balbutia alors que ses deux compagnons le laissaient avant qu’il ne frappe le sol de frustration.

Puis il eut une meilleure idée et donna un coup de pied à Tyron dans le ventre.

« Hrk ! » il grogna alors que la chaussure du fermier s’enfonçait en lui.

Que les divins bénissent une haute constitution.

« Tu es tout lié. Pourquoi je dois surveiller cette merde, » se plaignit-il, voulant clairement assouvir sa curiosité et découvrir ce qu’était la perturbation.

C’est dix garçons osseux qui marchent sur la route pour te fendre la tête, idiot.

Sans trop réfléchir, Tyron essaya de décider quoi faire. Il pouvait lancer la peur, mais son bon ami Markus pourrait juste crier et pleurer, attirant l’attention, ce qui était l’opposé de ce qu’il voulait accomplir. Il pouvait utiliser Suppress Mind, mais il n’avait plus d’arme. S’il écrasait la volonté de l’autre et le réduisait à un simple d’esprit, ou plus encore, alors comment était-il censé le tuer ?

L’autre choix serait de le frapper avec des bolts…

Il plia les doigts en considérant quoi faire et sentit les restes de la corde, toujours maintenue dans sa prise. C’était aussi une option… il grimaça.

« Sainte Mère, » s’exclama Tyron, « tu vois ça ? »

Il fixa l’épaule de l’autre homme avec des yeux écarquillés, et, par un miracle, Markus se retourna.

« Quoi ? » murmura l’homme.

À peine croyant à sa chance, le Nécromancien intonna rapidement les mots de pouvoir, ses mains s’élevant derrière son dos pour faire quelques sigils rapides. Avant que son ravisseur ne puisse donner un avertissement, le sort était prêt. Les yeux de Markus s’écarquillèrent en voyant que son prisonnier n’était plus lié, mais ensuite quelque chose s’écrasa dans son esprit et il ne sut plus rien.

Il ne pouvait pas se permettre d’être gentil ou doux, pas avec des gens comme ceux-ci, alors Tyron mit tout le poids de son esprit en jeu. Malgré son faible niveau, il avait plus que suffisamment de puissance mentale pour écraser la volonté d’un simple fermier devenu bandit. En quelques instants, Markus fut réduit à un tas sans vue, ses yeux vitreux et son expression relâchée alors que Tyron maintenait son esprit dans une prise de fer.

Il se déplaça pour capitaliser sur son avantage. Il avait appris à se déplacer tout en maintenant le sort, mais pas rapidement, des mouvements soudains briseraient sa concentration. Il devait être prudent. Il déplaça la corde dans ses mains jusqu’à ce qu’il trouve une section suffisamment longue à utiliser, puis la boucla autour de la tête de l’homme et autour de son cou avant de tirer, traînant la forme inerte de sa victime au sol avant de reculer et de disparaître de la vue.

C’était une chose difficile, de maintenir un esprit à distance tout en étranglant le corps. Plutôt que de se débattre et de se battre physiquement, Markus ripostait avec sa volonté, forçant Tyron à serrer encore plus fort alors que sa prise restait ferme sur la corde. Il essaya de ne pas regarder alors que le visage devant lui devenait bleu, mais se concentra intérieurement, dominant l’esprit alors qu’il hurlait et se débattait, avant qu’il ne devienne faible, la résistance s’estompant jusqu’à ce que la conscience s’éteigne comme une bougie éteinte.

La corde glissa de ses mains tremblantes, les doigts se repliant en poings alors que le jeune Nécromancien se maîtrisait. Il ne pouvait pas se permettre d’être distrait, il était vulnérable jusqu’à ce qu’il puisse retrouver ses sbires. Ils étaient proches maintenant, il pouvait le sentir, et se rapprochant de seconde en seconde.

Je suis exposé, je dois rester discret un moment.

Les autres n’étaient pas venus enquêter de ce côté de la cour, ils étaient allés bloquer l’ouverture entre les bâtiments sur le chemin par lequel Tyron était entré, ou étaient montés dans les bâtiments de ce côté du complexe. Même ainsi, il ne voulait pas prendre de risques, si quelqu’un se retournait et le voyait ici, il aurait une flèche dans le visage. Il contourna la clôture et trouva une fenêtre fermée qui n’avait pas été barrée. Il l’ouvrit rapidement et sauta à l’intérieur, scrutant l’obscurité à l’intérieur.

Personne à l’intérieur, c’était bon. Avec un moment pour lui, il s’accroupit et lança un autre sort. Minion Sight. Suivant le lien qu’il avait avec tous ses morts-vivants, il se permit de voir ce qu’ils voyaient, bien que seulement un à la fois. Il choisit le plus proche et sa vue fut envahie par la vue floue et teintée de violet du squelette. Ils approchaient maintenant des fermes, peut-être à seulement une centaine de mètres. Les squelettes en tête avaient leurs boucliers levés, se défendant contre les flèches tirées depuis le toit et le premier étage. Les morts-vivants ne connaissaient pas la peur et continuaient d’avancer face aux archers, mais les humains n’étaient pas si résilients. Même à travers les yeux flous des morts, il pouvait voir les esprits vacillants des bandits.

Il y avait de la peur. Il pouvait utiliser cela.

Il était de l’autre côté de la cour par rapport à l’endroit où ses sbires approchaient. S’il voulait les aider, il devait se rapprocher. Tyron se leva rapidement et commença à traverser la maison sombre et apparemment abandonnée, souhaitant avoir une arme. Il préférait ne pas utiliser de magie à moins d’y être contraint, et s’il pouvait éviter l’étranglement… il le préférait.

Le bruit continuait d’augmenter alors que les hommes s’appelaient les uns les autres, des rugissements de colère, des cris de peur. Les squelettes arriveraient bientôt et Tyron savait par expérience que regarder dans les orbites noires des morts était une expérience troublante, une qui pourrait briser plus d’un défenseur.

Lorsqu’il s’approcha de la fin du bâtiment, Tyron déverrouilla la porte et l’ouvrit vers l’intérieur, seulement pour trouver un bandit se tenant dans l’espace entre les bâtiments.

Les deux sursautèrent de surprise, le bandit boueux reprenant ses esprits le premier et frappant sauvagement avec sa lame rouillée. Tyron recula en titubant alors qu’une douleur éclata dans sa main gauche, maudissant entre ses dents. Un instant plus tard, un éclair de magie jaillit et s’écrasa dans la poitrine de son agresseur, un bruit humide marquant l’impact. Rempli d’énergie désespérée, Tyron se précipita en avant et frappa son avant-bras dans la gorge de l’attaquant. Incapable de demander de l’aide, le bandit ne pouvait guère faire autre chose que de haleter alors que le Nécromancien le saisissait par les cheveux et le tirait en arrière à travers la porte.

Une minute plus tard, Tyron émergea, un bandage coupé à la hâte attaché autour de sa paume et son visage marqué par la frustration.

Les squelettes étaient arrivés et étaient engagés dans une bagarre avec les bandits. Les défenseurs avaient rapidement bloqué l’entrée entre les deux bâtiments du côté nord où les morts-vivants avaient attaqué. Tyron pouvait faire déplacer tous ou certains d’entre eux pour faire le tour, il y avait quatre entrées vers la cour après tout, mais il préférait les laisser en place pour attirer l’attention pendant qu’il se faufilait.

Si seulement cet idiot n’avait pas regardé de ce côté.

La main ne devrait pas poser de problème, s’il était prudent. La coupure n’était pas trop profonde, il pourrait former des sigils avec assez de facilité. Il se faufila à l’intérieur de la cour et trouva une autre fenêtre par laquelle il pouvait passer, grimpant avec maladresse avec sa main blessée. Une fois à l’intérieur, il se précipita pour trouver les escaliers. Il devait atteindre le deuxième étage aussi vite que possible. Plus le combat durait, plus ses squelettes subiraient de dégâts de la part des archers au-dessus.

Il y avait tant de cris, de jurons et de fracas d’acier qu’il n’importait guère combien de bruit il faisait en montant l’ancienne échelle en bois. Il déboucha sur le dernier tronçon pour trouver un couloir devant lui qui se terminait par une fenêtre, un bandit tremblant se penchant pour tirer directement sur les sbires en dessous. Sans réfléchir longtemps, il leva les mains et forma un éclair de magie. Le sort siffla presque invisiblement dans l’air avant de se briser dans le dos non protégé de sa cible, la force envoyant l’archer tumbling à travers l’ouverture en hurlant dans la mêlée en dessous.

Tyron n’hésita pas, il courut vers la fenêtre, ses mains déjà en mouvement alors que les mots de pouvoir roulaient de ses lèvres.

Avant que quiconque ne puisse interrompre son incantation, il progressa rapidement à travers le travail de sort, formant des sigils et construisant la magie avec une vitesse imprudente. Sa main éclata de douleur et faillit le faire trébucher, mais il grimaça et força ses doigts à s’aligner comme ils le devraient avant que les choses ne tournent mal. Même ainsi, une sueur froide perla sur son front alors qu’il terminait le sort.

Lames de Mort.

Une énergie arcanique qui sentait la mort commença à enrober les armes des squelettes, s’élevant autour des lames comme un nuage de fumée noire. Des cris de panique commencèrent à retentir parmi les bandits face à ce nouveau développement, mais Tyron n’avait pas fini.

Je ne peux pas vous laisser fuir.

Il recula de la fenêtre et vérifia son environnement. Dans le chaos, il était impossible de dire exactement ce qui se passait, mais il ne pensait pas qu’il y avait d’autres bandits à cet étage. Il était probable qu’ils soient montés sur le toit une fois qu’ils avaient réalisé qu’ils ne pouvaient plus tirer sur les squelettes depuis les fenêtres orientées vers l’extérieur. Puisque c’était le cas, il décida de parier qu’il avait assez de temps pour lancer un sort de plus.

Prudent de son glissement presque désastreux la dernière fois, il prit un peu plus de temps avec son prochain sort. Lorsque le dernier sigil se mit en place et qu’il le compléta, un soupir de soulagement faillit échapper de ses lèvres. Il s’approcha de la fenêtre pour voir sa cible et relâcha le sort avec une satisfaction sombre.

Malédiction Frissonnante.

Il visa les hommes qui repoussaient ses squelettes au sol et vit le sort prendre effet avant de se pencher en arrière de l’ouverture de peur d’être vu.

Au sol, les bandits sentirent comme si l’air lui-même s’était dramatiquement refroidi autour d’eux avant de s’enfoncer dans leurs membres, durcissant le sang dans leurs veines. Leurs mouvements étaient raides, les articulations devenaient bloquées et leur souffle se figeait dans leurs poumons. Face à l’avancée silencieuse et implacable des morts devant eux, c’était la goutte d’eau qui faisait déborder le vase pour plus d’un.

Avec un cri de désespoir, d’abord un, puis un autre à l’arrière du combat se retournèrent et commencèrent à fuir. Les hommes restés au milieu de la mêlée crièrent de rage et de peur, mais il était trop tard pour eux. Certains d’entre eux voulaient fuir aussi, mais étaient trop lents, abattus par les merciless guerriers osseux devant eux. En quelques instants, les squelettes avaient accédé à la cour, tranchant les derniers défenseurs restants.

Il ne restait plus que les bandits sur le toit, et d’après les bruits, ils étaient en train de fuir pour sauver leur vie, l’un d’eux se jetant même du bâtiment.

Tyron fit ce que tout fier Nécromancien devrait faire : il trouva une pièce vide et se cacha dans un coin tout en dirigeant mentalement les squelettes à travers les bâtiments restants et sur les toits. Ce n’est que lorsqu’il fut totalement satisfait qu’il n’y avait plus de bandits qu’il émergea et inspecta les dégâts.

Il avait perdu deux sbires dans le combat, leurs crânes fissurés et la lumière dans leurs yeux éteinte. C’était une perte, mais pas une qu’il ne pouvait pas absorber. En retour, il avait six nouveaux bandits avec qui travailler, le reste ayant fui. Il y avait une possibilité distincte qu’ils se regroupent et reviennent, il semblait que certains d’entre eux étaient déjà partis, avec le chef, Monty. Avec un peu de chance, ils ne reviendraient pas aujourd’hui, et d’ici demain, il pourrait avoir largement compensé ses pertes.

Pourtant, toute cette affaire laissait un goût amer dans la bouche du jeune homme.

À l’avenir, il pourrait bien renoncer à toute tentative de dissimuler sa nature et simplement avancer vers eux avec ses sbires à ses côtés. Cela ne valait pas le risque et les choses devenaient de plus en plus anarchiques, pas moins, à mesure que le temps passait dans les plaines.

« Sang et os, » maudit-il.

Sans ennemis évidents à proximité, il envoya quatre squelettes chercher la charrette et emmena les quatre restants avec lui pour visiter les bâtiments. Plusieurs portes étaient verrouillées, surtout à l’étage, et il lui fallut un certain temps pour localiser des clés. Davon les avait, comme il s’est avéré ; la première personne qu’il avait rencontrée ici était maintenant allongée morte dans la terre, une vilaine blessure dans le dos et proprement sortie de sa poitrine où il avait été transpercé. Tyron se pencha et récupéra l’épée avec une certaine satisfaction sinistre.

Quand il ouvrit les portes et vit ce qu’il y avait à l’intérieur, Tyron ne se sentit plus coupable. Il trouva les femmes et les enfants.