Chapitre 56
C’était minuscule, si petit que s’il était plus petit, on ne pourrait pas dire qu’il existait du tout. Une parcelle d’énergie arcane qui dérivait sur des chemins imperceptibles jusqu’à ce qu’elle disparaisse soudainement. Ou pas ? Non. La voilà. Une nouvelle petite tache, à peine plus grande que la précédente, était maintenant apparue, mais ailleurs. Était-ce la même ? Ou l’ancienne avait-elle disparu pour faire place à la nouvelle, se sacrifiant pour ce fragment de croissance ?
Tyron se pencha plus près, bien que cela n’aidât pas. C’était avec de la magie qu’il percevait les changements minimes d’énergie dans les os devant lui ; même ainsi, il sentait que la proximité faisait une différence.
« Allez, maintenant, » murmura-t-il.
La voilà encore. Un autre changement se produisit, une disparition d’un côté, une réapparition de l’autre, une croissance insignifiante apparaissant à nouveau. C’était étrange à dire, mais c’était vraiment de la magie pour Tyron. Jeter des sorts était comme construire un bâtiment, les moyens et méthodes étaient connus, les matériaux fiables et compris. Ils pouvaient être employés avec grâce, même artistiquement, mais au final, c’était de la construction tout de même. Mais ça ? C’était inconnu, c’était mystérieux. Le processus de prendre ce qui était étrange et de le décomposer en quelque chose de compris était enivrant.
De nouveaux matériaux, de nouveaux outils à utiliser. Un changement fondamental dans ce qui était possible et ce qui ne l’était pas. Les étranges nouvelles merveilles qu’il pourrait créer s’il parvenait à extraire ne serait-ce qu’une fraction de connaissances exploitables de cette enquête étaient presque inimaginables. Des tours impossibles de majesté arcane. Des sorts qui poussaient dans un territoire autrefois considéré comme fantaisiste et impossible. Un pont scintillant fait de verre. Un château formé sur une fondation inflexible d’air.
Qui sait ?
Pour le moment, ce n’était que de minuscules bulles de magie de la mort, disparaissant à un endroit et grandissant à un autre, mais il espérait que cela pourrait devenir beaucoup, beaucoup plus.
« Ne nous précipitons pas, » rit-il en continuant de se pencher sur la collection d’os devant lui. « Un pas à la fois. »
« C’est vraiment flippant quand tu parles aux os. Tu le sais, n’est-ce pas ? »
La voix étrange et détachée de Dove résonna à sa droite. Sa concentration perturbée, le jeune Nécromancien se redressa et se tourna, la frustration écrite sur ses traits.
« Dove, je parle aussi aux os quand je te parle, n’est-ce pas ? » fit-il remarquer.
« C’est vrai. »
Le crâne trônait fièrement sur les pages ouvertes d’un livre, les orbes lumineux dans ses yeux étant le seul signe de l’esprit confiné à l’intérieur. Un tueur de rang argent, un Invocateur, forger de contrats avec des êtres célestes de la Mer Astrale, réduit à un fantôme lié à ses propres restes.
« Au fait, je ne suis pas sûr que tu aies déjà expliqué pourquoi tu m’as coincé dans mon crâne. Pas que je me plaigne… d’accord, je me plains, mais ce serait vraiment bien d’avoir, tu sais, des mains et des jambes. Des choses agréables à avoir, des mains. Et des jambes ! Ne me lance pas là-dessus. »
Tyron pressa les paumes de ses deux mains contre ses tempes alors qu’il luttait contre un mal de tête. Ce n’était pas seulement le bavardage irritant de Dove, mais plutôt les longues heures de concentration qu’il avait consacrées à son dernier test.
« Dove… je suis sûr que je t’ai expliqué cela… plusieurs fois, » dit-il. « J’ai pu coincer ton esprit dans le crâne, mais j’avais, et j’ai toujours, aucune idée de comment le relier au reste de tes membres d’une manière qui te donnerait le contrôle. Je n’ai aucune idée de comment lier la mana à plus d’un seul objet, point final ! Le fait que j’ai réussi à le faire est… »
« Un miracle, ouais, ouais. Tu es très doué pour te vanter, gamin, quelqu’un t’a déjà dit ça ? Tu devrais arrêter en tout cas. Se vanter est extrêmement mauvais pour ta santé. Tu vas devenir aveugle. »
« Tu es sûrement la preuve vivante que ce n’est pas le cas. »
« Oh, ho ! On riposte, n’est-ce pas ? Que s’est-il passé avec le petit mage timide que j’ai rencontré pour la première fois devant Woodsedge ? »
Une pause s’ensuivit alors que Tyron commençait à réfléchir à cette question, mais avant qu’il ne puisse dire quoi que ce soit, Dove intervint à nouveau.
« Ne dis surtout pas ‘il est mort’. Ce serait tellement cliché que je devrais manifester des tripes juste pour pouvoir vomir. Tu rigoles ? Sans parler du fait que tu es un Nécromancien ! L’ironie dramatique seule me forcerait à te tuer puis à me tuer moi-même. Encore. »
« C’est juste, » haussait les épaules Tyron.
Il jeta un regard désireux sur son expérience avant de soupirer et de se détourner. Il n’avait pas vraiment besoin d’observer le processus, il devait simplement le mesurer après cinq heures supplémentaires. Même ainsi, il aimait le regarder. Mesurer le résultat était une chose, mais comprendre pourquoi cela se produisait de cette manière en était une autre, et quelque chose à laquelle il n’était pas plus près de trouver une réponse.
Il se dirigea vers le livre posé sur la pierre assez plate qui servait de trône à Dove et prit le crâne dans une main.
« Comment ça a l’air ? » demanda Dove.
« Prometteur. J’ai pu confirmer le phénomène. Même si seulement deux petits os sont placés ensemble, ce processus commence à se produire. De petites flocons de magie de la mort apparaissent, puis commencent à passer d’un à l’autre, devenant plus forts par des incréments microscopiques en cours de route. Plus il y a d’os ensemble, plus le processus commence rapidement, et plus il s’accélère. »
« La partie intéressante est d’où vient la magie de la mort en premier lieu, » réfléchit le crâne alors que Tyron le ramenait vers le pot de cuisson. « Elle ne peut pas juste apparaître spontanément de nulle part, elle doit être convertie à partir de l’énergie ambiante. »
« Je suis d’accord. Mais nous ne savons pas comment cela peut se produire naturellement, sans influence extérieure. Nous changeons la magie tout le temps quand nous lançons des sorts, mais c’est un processus manuel guidé par notre volonté. Y a-t-il une influence extérieure ? Y a-t-il quelque chose d’inhérent dans les restes qui fait changer la magie ? Ce n’est pas comme si la magie de la mort flottait partout, elle se trouve toujours dans des endroits associés aux morts. »
« D’où notre hypothèse de travail. »
« Exact. Il y a quelque chose d’intrinsèquement magique chez les morts. Une étincelle, ou une influence qui fait changer l’énergie autour d’eux. Une fois le processus lancé, il s’accélère jusqu’à ce que les corps, ou les os, deviennent complètement saturés et c’est ainsi que les morts-vivants naturels sont causés. »
« J’aimerais savoir comment les squelettes forment leur musculature dans la nature, » dit Dove.
« Tu rigoles ? Mes doigts me font constamment mal. Si je n’avais pas à faire le filage moi-même, ça me ferait gagner un temps fou. »
Aucun d’eux ne mentionna l’opportunité qu’ils avaient eue de témoigner du processus eux-mêmes. Quand Tyron s’était laissé emporter et avait laissé deux ensembles complets d’os étalés côte à côte lors d’un de ses tests, puis s’était évanoui d’épuisement alors que le processus continuait. Quand il s’était enfin réveillé, il avait trouvé les squelettes réduits en morceaux, ses propres sbires se tenant protecteurs autour de lui. Après avoir surveillé le processus presque jusqu’à son achèvement, il avait perdu connaissance au moment précis où la transformation finale avait commencé. Si ses propres morts-vivants n’étaient pas intervenus, il serait mort à cause de squelettes ‘sauvages’ incontrôlés de sa propre création.
Il a décidé de suspendre toute expérience liée à la création de morts-vivants pleinement réalisés, jusqu’à ce que cela puisse être fait dans des conditions plus sûres. Son stock actuel d’os avait été séparé et rangé de manière à ce qu’ils ne puissent pas interagir beaucoup les uns avec les autres. Juste pour être sûr, il vérifiait encore chaque jour.
Il a posé Dove sur un nouveau rocher, l’un des rares qui entouraient le feu encore fumant et servaient de sièges pratiques, bien que peu confortables. Après un rapide mélange, il a tiré une louche de ragoût et s’est servi avant de s’asseoir.
« Quel âge a ce ragoût, gamin ? » demanda Dove.
Tyron fixa profondément la bouillie rougeâtre et brune dans son bol en réfléchissant.
« Deux jours ? » Le ton montant de sa voix en faisait plus une question qu’une affirmation.
« Peut-être ne devrais-tu pas le manger. Te voir te décomposer après être mort d’avoir chié sans cesse n’est pas exactement en haut de ma liste de ‘choses à faire une fois que tu es mort’. »
« Ça va, » se moqua le jeune homme avant de se mettre à manger. Il grimaca. « Ça a un goût de merde… mais ça va. »
« C’est toi qui l’as cuisiné, gamin. Tu te moques juste de toi-même. »
C’était vrai. Tyron était le seul membre du groupe qui devait encore manger. Dove étant un crâne et Yor étant… ce qu’elle était.
« Tu sais que ma tante et mon oncle tenaient une auberge ? Je passais dans la cuisine et je prenais une assiette chaude et fraîche de ce qu’ils avaient en cours chaque fois que je le voulais. Tante Meg savait cuisiner, c’est sûr. Le meilleur niveau de compétence en ville. »
« Pah. J’ai été dans la capitale. La nourriture là-bas fait que ce que ta tante servait ressemble à de la bouillie de porc après avoir été recyclée par le cul d’un cochon. »
« Va te faire voir, ça ne l’est pas, » se moqua-t-il. Puis il prit une autre cuillerée. « Je te le dis, la bouillie de porc ne semble pas si mauvaise en ce moment. »
Heureusement pour lui, sa constitution était si élevée qu’il ne souffrirait probablement d’aucun effet indésirable même si le ragoût avait tourné. Un des avantages d’être un Nécromancien, la classe s’assurait que tu étais assez résistant pour survivre à la privation qui venait avec.
« Tu sais où est Yor ? » dit-il après avoir forcé une autre bouchée. « Je pensais qu’elle devait revenir hier. »
« Elle l’était. Je soupçonne qu’elle a peut-être été un peu plus minutieuse que la tâche ne l’exigeait. »
Les deux échangèrent un regard.
« Je veux dire qu’elle les a torturés à mort, » dit Dove de manière utile.
« Je sais ce que tu veux dire, Dove ! Sang et os, je n’ai pas besoin que tu me le rappelles. »
Le Nécromancien passa une main dans ses cheveux sombres en fixant les braises, une mélancolie s’installant sur lui. L’idée de quelque chose qu’il avait convoqué dans ce royaume causant ce genre de douleur et de souffrance ne lui plaisait pas du tout. Mais que pouvait-il y faire ? Il ne pouvait pas la renvoyer, il ne savait pas comment. Il ne pouvait pas la vaincre au combat, de cela il en était assez sûr. Il avait vu la vitesse à laquelle elle pouvait se déplacer.
Peut-être après avoir avancé sa classe. Il était proche maintenant, il avait juste besoin que quelques autres choses se mettent en place. Depuis qu’ils avaient quitté Woodsedge il y a trois semaines, il avait travaillé sans relâche pour se préparer au changement. Il était impératif qu’il élève ses compétences de base à dix avant d’atteindre le niveau vingt. C’était les bases de l’avancement de classe approprié, tout le monde savait cela.
Jusqu’à ce que Préparation de Cadavre, Évaluation de Cadavre et Réanimation des Morts soient maîtrisées, il refusait simplement de progresser.
Même la pression du temps qui pesait sur lui comme une cloche annonçant sa mort, il ne ferait pas de compromis là-dessus. Il ne pouvait pas. Quelle importance cela avait-il d’atteindre le niveau vingt s’il n’avait que des choix sous-optimaux, freinant son potentiel à partir de ce moment-là ? Ce serait un pas en avant, trois pas en arrière.
« Je parlerai avec Yor quand elle reviendra, » décida-t-il. « Elle ne peut pas continuer à faire ce qu’elle veut. »
« Ce qui me plaît, peut être au-delà de ta compréhension, cher. »
La voix froide de la vampire venait de l’extérieur de la grotte et bientôt sa forme parfaite pouvait être vue s’approchant de l’obscurité, un lourd fardeau jeté sur son épaule. Une fois arrivée au feu, elle jeta le cadavre sans cérémonie, en balayant la terre de son épaule avec une expression de souffrance.
« J’espère que tu vas bientôt sortir de cette grotte, Tyron. C’est une phase dont je me lasserai bientôt. »
« Hé, si c’est le cas, j’ai de bonnes nouvelles pour toi, » s’enthousiasma Dove. « Il se trouve que tu as l’option, et cela peut sembler fou, de foutre le camp d’où tu viens, littéralement quand tu veux ! Comme c’est incroyable, ça ? »
« Je ne comprends toujours pas pourquoi je n’ai pas éteint cette saleté que tu appelles une âme, humain. »
« Ferme-la, tous les deux. »
Tyron avait mis de côté sa nourriture pour se lever et s’approcher du corps que Yor avait ramené. Plus expérimenté dans la pratique qu’il ne l’aurait jamais pensé, le Nécromancien passa ses yeux sur le corps en le déplaçant, inspectant chaque membre, la coloration de la peau, vérifiant même l’état des dents.
Un homme, malnutri, probablement dans la vingtaine. Des mains calleuses suggéraient un travail manuel régulier, et les dents manquantes suggéraient soit une terrible hygiène dentaire, soit que cet individu avait beaucoup de combats de poing et n’était pas très bon. Il n’y avait pas de blessures évidentes sur lui, certainement aucune qui aurait causé sa mort. Fait intéressant, il y avait en fait une coupure sur sa jambe qui semblait avoir été gravement infectée. Sans traitement, cela aurait pu le tuer à lui seul…
L’autre chose notable à propos du corps était l’absence totale de sang. Il avait été complètement exsangue.
« Encore ? » demanda-t-il.
Yor leva un sourcil élégant en le regardant, accroupie au-dessus du cadavre.
« Je dois manger, » déclara-t-elle, « tu ne peux pas t’attendre à ce que je meure de faim pour ces, » elle désigna, « créatures. »
« Ce ne sont pas des créatures, ce sont des gens, » dit Tyron, la poitrine serrée.
« Ce sont de la nourriture. Et avant que tu ne te plains, nous avons convenu, ne te souviens-tu pas ? Il est trop tard pour regretter ton marché maintenant. »
Les mots tombèrent sur lui comme un marteau et il s’affaissa, la colère s’évanouissant en lui.
« Tu as raison. J’ai accepté. »
« Pour être honnête, gamin. Tu prends ça un peu trop à cœur. Ce sont des hommes morts de toute façon. Tu dois te durcir et c’est la putain de vérité, » dit Dove.
Ils avaient raison. Il savait qu’ils avaient raison. Il avait juste besoin de temps pour ajuster sa façon de penser, c’était tout. Il ne pouvait pas passer de… une personne ordinaire, à une vue si décontractée du meurtre du jour au lendemain.
« Au moins, le maire sera content, » soupira-t-il.
« Je ne pense pas que ce connard ait été heureux de toute sa vie, » remarqua Dove. « J’ai vu des poignées de porte avec plus de personnalité. »
« Je dois être d’accord, » renifla Yor. « Maintenant, s’il vous plaît, je vais me nettoyer. »
Eh bien, un autre ensemble d’os avec lequel travailler, si ce n’est que ça. Un autre bandit à ajouter à la pile. Ne se sentant plus affamé, il a rangé son assiette et vidé la marmite. Le matin, il devrait la laver plus soigneusement, mais il n’allait pas la traîner jusqu’au ruisseau dans le noir. N’ayant rien d’autre à faire, il a pris ses outils de boucher et s’est préparé à travailler.
« Hé, gamin. »
« Non. »
« Allez. Tu ne peux pas me dire que tu n’es pas curieux. »
« Dove, je ne t’emmène pas jeter un œil à Yor pendant qu’elle se lave. »
« Tu es vraiment insupportable parfois, Tyron. Tu le sais ça ? »