Chapitre 51
« Tu ne peux pas voir ? Quel dommage. »
Douce et musicale, la voix qui parvint aux oreilles de Tyron était joueuse, féminine, et à un niveau primal et instinctif, terrifiante.
« Dove ? » appela Tyron, son inquiétude transparaissant dans son ton, « que se passe-t-il ? »
Incapable de voir ce qui se passait, il essaya de maintenir son équilibre et de s’assurer qu’il ne sortait pas du cercle protecteur qu’il avait créé. Il avait appris sa leçon de ses tentatives de contacter l’Abyss et avait tissé autant de couches de protection qu’il le pouvait. Avec l’aide de Dove, il était confiant que les dispositifs de sécurité qu’ils avaient mis en place seraient suffisants pour le protéger de ce qui pourrait arriver, mais il n’avait pas anticipé de perdre autant de sang.
Il se sentait étourdi, la tête légère et léthargique.
« Ce qui se passe est presque assurément dangereux, gamin, » résonna la voix quelque peu creuse de son mentor, « mais en même temps, c’est putain de sexy. »
« Dove, » grogna Tyron en se tenant la plaie sur son bras avant de retirer les bandages qu’il avait préparés et de commencer à la panser.
Sa vision revenait, mais lentement. Une lumière filtrait autour des bords, mais tout ce qu’il avait était l’impression de rouge.
« Tu sais, mon sens de la préservation est probablement complètement déréglé étant donné que je suis mort. À l’avenir, ne compte probablement pas sur moi pour une évaluation précise de combien de problèmes tu es. »
« Pas. D’aide, » força le Nécromancien entre ses dents serrées.
« Mon, mon. Vous les garçons adorez parler. Je suis juste ici, pourquoi ne pas me parler directement ? J’ai tant à dire. »
Tyron suivit la voix alors qu’elle semblait changer de position et il eut une réalisation horrifiante. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale.
« Dove… » il étouffa, « est-elle dans la pièce ? »
Un craquement aigu et une lueur de lumière chatouillèrent les bords des yeux de Tyron.
« Parle-moi, » chuchota cette voix et le son était comme des ongles enfoncés directement dans son cerveau.
« Je suis désolé ! » supplia-t-il et la pression se relâcha. « Je ne réalisais pas ce qui se passait. Je n’ai jamais lancé ce rituel auparavant. »
« Oh, nous savons. Nous commençions à nous sentir… négligés. »
La voix, si sultry et douce, mais avec un ton sous-jacent qui promettait quelque chose qu’il savait ne pas vouloir. Il écouta attentivement alors qu’il entendait des pas commencer à tourner autour de lui. Il n’osait pas se retourner, de peur de perdre sa position dans son cercle protecteur. La lumière brillante avait été son impact sur les protections, il en était sûr. S’il ne les avait pas inclus… il frissonna.
« La Cour t’a observé, jeune. Un tel spécimen. Tant de promesses. Nous avons été déçus lorsque tu as choisi l’Abyss. Que peuvent-ils t’offrir sinon la folie et des balivernes ? Rien. Ce que nous pouvons faire pour toi, et ce que tu peux faire pour nous… est tellement plus. »
Comme des doigts traînant le long de son dos, ses mots taquinaient et titillaient. Tyron fit une pause pour réfléchir, essaya de retarder pour donner à sa vision plus de temps pour revenir.
« Je n’avais aucune idée de ce qui se passerait si j’utilisais l’un des trois rituels, » s’excusa-t-il, faisant un effort pour être poli. « Ou ce que je pourrais échanger avec eux. Il n’y avait pas de matériaux que je pouvais utiliser pour en apprendre davantage sur ta Cour. »
« La Cour, » elle le corrigea comme si elle réprimandait un jeune égaré. « Ton ignorance n’est pas une excuse. En tant que praticien de la mort, tu aurais dû être attiré par nous, comme un enfant cherchant son parent. »
Le Nécromancien fronça les sourcils.
« J’ai des parents. De bons parents en fait. »
Peut-être était-il exagéré d’appeler Magnin et Beory ‘de bons parents’, ils avaient certainement de bonnes intentions, mais étaient souvent absents. Il avait du mal à leur en vouloir, connaissant leur nature comme il le faisait, mais se sentait tout de même amer parfois.
Il pouvait voir un peu mieux maintenant, et pouvait discerner la forme vaguement changeante de celle avec qui il parlait alors qu’elle marchait devant lui. Il gardait la tête immobile, ne voulant pas risquer de devenir étourdi et de tomber.
La silhouette continuait de tourner lentement autour de lui, ses mains atteignant parfois le cercle protecteur pour jouer contre lui. Lorsque la lumière commença à se former, indiquant que la barrière tenait, elle se retirait, avec désinvolture, comme si rien ne s’était passé.
« Maintenant ton erreur a été corrigée, » dit-elle, « et enfin nous pouvons te mettre sur ton chemin approprié. Maintenant, offre ta supplication, implore l’intercession de la Cour, puis nous fixerons le prix. »
Elle semblait si satisfaite, si ravie que les choses en soient arrivées à ce point, mais tout ce que Tyron pouvait faire était de cligner des yeux dans la confusion.
Supplicant ? Intercession ? Je n’ai aucune idée de ce dont elle parle. Mais si je dis ça, va-t-elle se vexer ? Et si elle m’attaquait à nouveau ?
Il jeta un coup d’œil à ses pieds.
Le ward devrait tenir, elle ne devrait pas être capable de me faire du mal. Même ainsi, mieux vaut jouer la sécurité.
« Je m’excuse, » dit-il prudemment, « mais comme je l’ai dit, je ne sais rien sur la Cour, ce que vous pouvez offrir, ou ce que vous pourriez chercher en retour. Si cela ne vous dérange pas trop de demander, pourriez-vous m’apprendre ? Peut-être pourriez-vous commencer par me dire votre nom ? Je suis Tyron Steelarm, au fait. »
Son rire ressemblait à du sang qui goutte.
« Je connais ton nom. Ma Maîtresse t’a observé depuis un certain temps, après tout. Je dois dire, il est rare que la Cour reçoive un supplicant qui ne sait pas ce qu’il demande. Comme c’est délicieux. Peut-être que notre portée dans ton royaume n’est pas aussi profonde que nous le souhaiterions. Ce n’est pas grave, je serai ravie de t’informer. »
La forme floue commença à se déplacer autour de lui à nouveau et Tyron essaya de se maintenir stable alors que sa vision s’améliorait par petits incréments. Il pouvait discerner un peu plus d’elle maintenant, mais elle restait peu plus qu’une tache floue de blanc à ses yeux. Une sorte de robe ? Le froid qui avait saisi ses membres avait lentement commencé à reculer alors que le saignement s’arrêtait. Avant son Éveil, cette perte de sang l’aurait sans aucun doute tué, mais maintenant il se remettait déjà. Le pouvoir qu’une Classe et des niveaux donnaient n’était pas à négliger, et il n’avait qu’un pied dans la porte.
« Assure-toi d’écouter, » sa voix le transperça à nouveau, comme si elle sentait ses pensées vagabonder avant de se détendre à nouveau. « Il ne serait pas bon de me faire répéter, n’est-ce pas ? »
« Je veux dire, si ça te garde plus longtemps… » appela Dove sur le côté.
« Silence. »
Tous les prétextes disparus, à ce moment-là elle ressemblait à une bête enragée.
« Il n’y a aucune protection autour de toi. Parle encore et je consommerai ton âme. »
Une pause.
« Je m’excuse pour mon éclat. Laisse-moi remplir ces malheureux vides dans ta connaissance. »
Une sueur froide glissa sur le front de Tyron alors qu’il hochait la tête. Il ne savait pas ce qu’il avait appelé dans le royaume cette fois, mais c’était clairement tout aussi dangereux que tout ce que l’Abyss avait envoyé.
« La Cour est, comment devrais-je le formuler, un rassemblement d’êtres supérieurs. Des créatures de perfection. »
« Vous croyez avoir atteint la perfection ? Êtes-vous des dieux ? » demanda Tyron.
« Nous ne sommes rien d’aussi grossier, ni ne suis-je si arrogant pour dire que nous sommes parfaits. La perfection est l’état vers lequel nous nous rapprochons infiniment avec le passage du temps. C’est notre destination, notre passion et notre quête. Au-delà de la vie, au-delà de la mort, la Cour existe pour refléter les désirs de ses membres, et ce que nous désirons est quelque chose au-delà de la compréhension mortelle. »
« Vous êtes un rassemblement d’êtres puissants, » Tyron fronça les sourcils, « mais vous êtes au-delà de la vie et de la mort ? Cela signifie-t-il que vous êtes Mort-vivant ? »
« Bien sûr, » la voix gloussa, « comme je l’ai dit, il est tout à fait normal que vous tendiez la main vers nous. Dans tous les royaumes, il n’y a pas de Mort-vivant qui se tient au-dessus de la Cour. En tant que Nécromancien novice, vous jouez dans la terre de notre château. Ce que nous offrons, c’est de vous tendre la main et de vous tirer vers le haut. »
L’esprit de Tyron travaillait fébrilement. Elle avait confirmé qu’elle était Mort-vivant et il avait lu autant qu’il pouvait sur chaque type connu dans la province. Elle n’était clairement ni un Zombie ni un Squelette, elle conservait son intelligence et sa capacité à communiquer bien au-delà de toute création basique. Était-elle une forme d’esprit avancé ? Un Revenant ? Un Wight ? Un Spectre ? Chacun de ceux-ci nécessitait les restes d’une race sapiente pour être créé et étaient extrêmement rares à sa connaissance. Il n’y avait pas beaucoup d’endroits avec la Magie de la Mort brute nécessaire pour créer un Revenant naturel, sans parler d’un Spectre.
Il voulait demander directement ce qu’elle était, mais il hésita. Il ne voulait pas offenser ce messager de la Cour. Quoi qu’ils soient, ils étaient puissants. Au même niveau que ce qui vivait dans l’Abysses, leur nom aux côtés des Sombres aussi. Ils n’étaient pas à prendre à la légère.
Et pour dire la vérité, il était attiré par la perspective de serviteurs plus puissants. Le ‘parfait’ Mort-vivant ? Était-ce quelque chose qu’il pouvait espérer commander ? Il devait en apprendre davantage.
« Tirez-moi vers le haut de quelle manière ? » demanda Tyron raisonnablement. « Avez-vous des sorts et des rituels que je pourrais apprendre ? Ou des ressources que je pourrais utiliser pour créer des Mort-vivants plus puissants ? Chacune de ces choses serait désirable pour moi, bien que je ne sois pas sûr de ce que j’ai qui pourrait vous intéresser comme paiement. »
La silhouette passa devant lui à nouveau et Tyron aperçut une paire d’yeux cramoisis qui brûlaient d’une lumière surnaturelle. Il y avait une énergie dans ce regard qui frôlait la manie. Cela le perturbait plus qu’il ne pouvait le dire.
« Rituels et sorts ? » elle rit, son ton rauque vibrant dans l’air. « Est-ce tout ce que vous chercheriez chez nous ? Ma Maîtresse est prête à offrir bien plus. Et le prix ? Ne discutons pas encore de cela. Pas tant que vous ne comprenez pas le poids de ce qui vous est offert. »
Elle dériva à nouveau hors de son champ de vision alors que Tyron gardait les yeux résolument fixés devant lui, bien qu’il écoutât attentivement.
« La Cour existe depuis des millénaires, son âge s’étend au-delà de toute l’histoire de votre empire. Avant que les déchirures n’atteignent ce monde, la Cour avait déjà régné depuis des temps immémoriaux. Nos membres les plus anciens peuvent retracer leur histoire jusqu’à la fondation elle-même, une époque de sang et de gloire dans les sombres origines de notre royaume. Et… »
Elle marqua une pause pour un effet dramatique.
« … ces mêmes membres continuent d’exister à ce jour. Suis-je en train de vous surprendre ? Inaltérables, ces mêmes êtres survivent indéfiniment. Mort-vivants ? Immortels. Être élevé par la Cour, c’est se voir offrir la vie éternelle. Vous serez en compagnie auguste si vous choisissez de prendre la main qui vous est offerte. Les mages les plus puissants qui existent, qui ont perfectionné leur art pendant des dizaines de milliers d’années, deviendraient vos pairs. Imaginez ce que vous pourriez apprendre. Le pouvoir que vous pourriez atteindre. »
Des Mages anciens ? La vie éternelle ? De la Magie qui existait avant même que les déchirures n’aient trouvé ce monde ? Tyron avala difficilement. C’était une offre tentante. C’était bien trop beau pour être vrai.
« Malgré vos paroles, » dit-il, « je n’ai aucune preuve que vos affirmations soient vraies. Je ne veux pas causer d’offense, mais il serait insensé de ma part d’accepter un accord sans en apprendre davantage. J’aimerais établir une plus grande confiance et un rapport entre nous avant de parvenir à un accord. »
Le rituel devait se terminer bientôt. Tant qu’il pouvait éviter de mettre la Cour contre lui et faire passer le temps sans être poussé à un accord, alors il pourrait le considérer comme une victoire.
Ces rituels stupides étaient bien plus de problèmes qu’ils ne valaient. Le pouvoir était offert, certes, mais il y avait tant d’obstacles à surmonter que c’était pratiquement sans valeur. L’Abysses offrait des connaissances ? Bien sûr qu’il le faisait, mais vous risquiez la folie si vous essayiez de les écouter. La Cour tenait apparemment l’immortalité entre ses mains, mais il y avait un prix apparemment terrible à payer. Du moins, il supposait que c’était terrible, puisque cette créature refusait de lui dire ce que c’était.
« Je viens de me rappeler que vous ne m’avez pas dit votre nom, » dit-il.
« En effet, je ne l’ai pas fait. Vous devez me trouver impolie. Vous pouvez m’appeler… Yor. »
Évidemment un faux nom. Elle ne prit même pas la peine de le cacher.
« Et je crains que vous ne compreniez pas tout à fait la gravité de mon offre, jeune Nécromancien. »
Elle marcha devant lui une fois de plus et cette fois ses yeux étaient principalement clairs. Quand il croisa son regard pour la première fois, ses yeux s’élargirent de plaisir et un léger sourire courba le coin de ses lèvres. Plus clairement qu’auparavant, ces yeux rouge sang brûlaient de pouvoir et de vie, mais aussi de quelque chose de plus sombre et de plus frénétique. Après un moment, sa vision s’élargit et il put prendre le reste d’elle en compte.
Une chair blanche fantomatique rencontra ses yeux. Il n’avait pas vu sa robe ; elle était complètement nue. Parfaitement formée, son corps était exposé devant lui. Des cheveux raides aussi noirs que la nuit cascadaient sur ses épaules délicates avant de se terminer à mi-chemin de son dos. Sans vergogne, elle s’arrêta artistiquement devant lui, ce même sourire sur ses lèvres. Tyron rougit et essaya de détourner le regard, mais se rattrapa au dernier moment. Il ne voulait pas déplacer ses pieds ou sa position de peur de risquer de sortir de la protection. Il se compromit en levant les yeux tout en maudissant Dove dans son esprit.
Cet idiot ! Il abandonne complètement sa méfiance juste parce qu’elle est nue ?
« W-… euh. Pourquoi ne portez-vous pas de vêtements ? » balbutia-t-il en essayant de retrouver son équilibre.
« Je suis passée d’un royaume à un autre. Apporter des vêtements est… difficile, et souvent inutile, » elle taquina.
Elle s’avança.
« Maintenant que vous pouvez me voir, je trouve cela assez insultant que vous détourniez le regard. Regardez-moi, » exigea-t-elle.
Encore une fois, ces ongles lui transpercèrent le cerveau jusqu’à ce qu’il tire ses yeux vers le bas et les place sur les siens à nouveau. Au moment où il le fit, la douleur s’estompa et il prit une respiration haletante. Quelle était cette magie qu’elle pouvait infliger une telle douleur avec sa voix seule ? Où étaient ses protections ?
Voyant le frémissement de panique dans ses yeux, le sourire de Yor s’élargit jusqu’à devenir un rictus féroce, révélant des crocs acérés. La lumière sauvage dans ses yeux s’intensifia jusqu’à ce qu’il soit certain qu’il ne se tenait pas devant une femme, peu importe les preuves de ses yeux. C’était une bête en peau humaine.
« Que… que es-tu ? »
Elle s’approcha encore, jusqu’à ce que son corps soit pressé contre les barrières qui le protégeaient, à quelques centimètres à peine. Ses mains se levèrent pour caresser la lumière qui flamboyait à côté de son visage alors qu’elle plongeait son regard profondément dans ses yeux.
« Je… suis une belle façon de mourir. »