Chapitre 50

Il a fallu une journée de travail acharné pour que Tyron termine la musculature de tous les dix squelettes. Il a travaillé toute la nuit sous l’illumination de globes invoqués, malgré les avertissements de Dove lui disant que c’était une mauvaise idée. Comme à son habitude, il a refusé de couper les coins, investissant plutôt plus de temps que nécessaire pour réaliser ce qu’il considérait comme son meilleur travail à ce jour.

Idéalement, il aurait aimé avoir plus de temps pour préparer les restes avant de les relever. Il voulait examiner la quantité et la nature de la magie de la mort qui s’était accumulée en eux au cours de la semaine passée, surtout depuis qu’ils avaient été si proches les uns des autres. Malheureusement, le temps le pressait encore. Peut-être aurait-il le temps d’étudier une fois que ce prochain lot de sbires aurait sécurisé la zone et qu’il aurait récupéré plus de restes. Il ne voulait pas vraiment y penser, mais il savait qu’on trouverait près d’une ville de morts à Woodsedge.

Tyron repoussa ces pensées et étudia son travail une fois de plus. Il ne serait jamais satisfait s’il ne maîtrisait pas toutes les compétences qu’il jugeait importantes pour son art, et cela signifiait plus que de la pratique répétée. L’Invisible récompensait ceux qui se poussaient, expérimentaient et ne se reposaient pas sur leurs lauriers. S’il voulait que la Couture des Os atteigne le niveau dix, alors il devait essayer de nouvelles choses, créer des tissages plus complexes et voir ce qui fonctionnait. Puis, affiner continuellement jusqu’à ce qu’il ait atteint la perfection qu’il pouvait visualiser.

Son travail actuel était loin d’être parfait, mais il représentait un autre pas en avant dans ses méthodes, et il en était satisfait. Plus il progressait, plus il était certain qu’une musculature bien fonctionnelle et efficace était la pierre angulaire d’un bon squelette. Moins ses sbires avaient besoin d’énergie pour déplacer leurs os, plus il pouvait soutenir de squelettes. En plus de pouvoir frapper plus fort, se déplacer plus vite et trébucher moins sur eux-mêmes.

Quand il repensait aux mouvements raides de ses deux premiers véritables sbires (le zombie ne comptait pas), il était franchement embarrassé.

« D’accord, » murmura-t-il pour lui-même, « je vais les ramener à la cave et commencer à les relever. »

Il se pencha pour ramasser le premier des os, mais fut interrompu par une toux. Confus, il se retourna pour trouver le crâne de Dove posé sur un rocher à proximité et réalisa qu’il avait oublié que l’Invocateur était là.

« Peut-être que tu devrais faire une pause, gamin. Tu es là-dessus depuis longtemps maintenant. »

« Je vais bien, » fit Tyron en fronçant les sourcils, « je peux travailler beaucoup plus longtemps que ça. »

« Je ne dis pas que tu ne peux pas, mais devrais-tu ? Relever les Morts est une affaire compliquée, je sais, nous avons démonté ce putain de sort au cours de la semaine dernière. C’est difficile de s’arrêter en plein milieu, je comprends, mais fais-moi confiance, tu as besoin de sommeil. »

La frustration et une pointe de colère bouillonnaient dans la poitrine du Nécromancien. Dove avait raison, il ne voulait pas s’arrêter, il était prêt, désireux de continuer, de travailler sur sa magie et de perfectionner son art. Quelques jours sans sommeil n’étaient rien, pas quand il était dans un délai si serré.

Pour un mage, ton esprit est une arme. Garde-le aiguisé, fils, et il ne te fera jamais défaut.

Les mots de sa mère, prononcés des années auparavant, résonnaient dans sa tête. Il s’arrêta un moment avant de saisir son impatience et de la refouler.

« Tu as raison, » concéda-t-il au crâne. « J’ai besoin d’une tête fraîche sur mes épaules pour un travail de sort comme celui-ci. Je vais me coucher. »

« Bien, » Dove était content que son conseil ait été entendu. « Tu ne t’es pas encore fait exploser, mais ne tentons pas le destin. »

Tyron rassembla ses squelettes d’une pensée et retourna à la cave, fermant soigneusement derrière lui avant de poser Dove sur sa caisse préférée et de se préparer à dormir. Il se déshabilla, se lava rapidement avant de se rouler dans ses couvertures et de fermer les yeux.

Seulement, son esprit ne cessait de bourdonner. Ses pensées passaient d’un sigil à l’autre, essayant constamment de s’imbriquer de nouvelles manières, prenant progressivement forme dans les complexes formes de sorts nécessaires pour créer des Morts-Vivants. Il essaya de l’ignorer un moment, tenta de forcer son esprit à s’arrêter, mais finit par abandonner et utilisa un sort pour s’endormir. Huit heures plus tard, il se réveilla et sauta hors de son lit.

Il était temps de faire de la magie, pensa-t-il joyeusement.

« Whoa, gamin ? Qu’est-ce que c’est que ça ? Je connais ce regard dans tes yeux. Qu’est-ce que tu crois que tu fais ? »

La lumière s’épanouit dans les orbites vides du crâne de Dove et la voix de l’ancien Invocateur résonna juste au moment où Tyron se remettait dans ses vêtements.

« Euh, quoi ? » demanda Tyron. « J’allais chercher les os et préparer à relever les squelettes. Quel est le problème maintenant ? J’ai bien dormi, comme tu l’as suggéré. »

Un soupir dégoûté éclata du crâne.

« Tu rigoles ? Mange quelque chose. Bois de l’eau. Tu es comme un enfant qui ne peut pas résister à un jouet brillant. Prends soin de toi, espèce d’idiot. J’ai vu des tueurs trois fois ton niveau, des tueurs qui pouvaient passer un mois sans un verre d’eau, dormant et mangeant plus que toi. Tu sais pourquoi ? Parce qu’ils savaient qu’ils devaient le faire quand ils en avaient l’occasion. Et ils n’étaient pas des idiots complets. Cette deuxième partie est importante. »

« D’accord ! » Tyron rougit. « J’ai compris. Je suis stupide. Je vais manger. »

Aussi irrité qu’il était, il savait que c’était un bon conseil. Il n’avait rien mangé hier, et quand il s’arrêta pour y penser, il avait en fait très faim. Il envoya ses squelettes vérifier l’extérieur de la cave et fouilla dans ses sacs à la recherche de quelque chose à manger. Sous les yeux vigilants d’un crâne lumineux, il mangea patiemment un petit déjeuner frugal et but quelques tasses d’eau avant de se tourner vers son mentor.

« Content ? »

« Non, espèce d’idiot, je suis un crâne. Je ne ressentirai jamais l’amour, le bonheur ou la joie à nouveau. Suis-je satisfait que tu ne te tues pas en lançant maintenant ? Raisonnablement. Maintenant dépêche-toi, nous n’avons pas toute la journée. J’ai fait bouillir mon cerveau non-corporel en essayant d’améliorer ce putain de sort et je veux voir le résultat. »

Tyron sourit et sauta dans les escaliers, revenant plus tard avec un bras plein d’os.

« Je vais chercher le reste, » dit-il au crâne après les avoir posés au sol.

Après plusieurs allers-retours, il avait dix petites piles d’os sur le sol et un espace dégagé dans lequel il pouvait travailler. Il se dirigea vers le squelette le plus proche et commença à disposer les os à nouveau avec soin. Il était assez habitué à reconnaître où allait quoi et il ne lui fallut pas longtemps pour les rassembler tous. Il vérifia deux fois pour s’assurer qu’il avait terminé avant de se lever et d’étendre ses mains.

« D’accord, » dit-il, « voyons comment ça se passe. »

Il n’avait pas besoin de vérifier ses notes, il avait révisé le sort tant de fois au cours des derniers jours qu’il pouvait reproduire trois versions différentes parfaitement de mémoire. Avec confiance, il avança, leva les mains et commença à parler.

Au moment où il commença, il sentit que quelque chose était différent.

La magie a sauté à son commandement alors que les mots de pouvoir roulaient de ses lèvres. Tyron n’avait jamais été quelqu’un qui avait du mal à maîtriser le langage de la magie, mais maintenant il sentait qu’elle coulait comme jamais auparavant. Chaque syllabe crépitait de pouvoir arcanique, une énergie éthérée qui passait d’un mot à l’autre avec une grâce sans effort.

Il avait l’impression de ne plus parler ces mots comme une langue seconde, mais comme un locuteur natif. Il n’avait pas besoin de réfléchir du tout en parlant, les mots venaient si naturellement.

C’était le Mystère, la main supplémentaire de l’Invisible le soutenant, lui accordant un don qu’il n’avait jamais possédé auparavant.

C’est seulement la phase initiale, pensa-t-il avec émerveillement, je ne peux pas imaginer ce que ce serait si cela avançait.

Malgré sa surprise, il chassa cette pensée de son esprit. Il ne pouvait pas se permettre d’être distrait au milieu d’un rituel complexe, même pas pour quelque chose comme ça. Il se concentra et se focalisa sur le processus, s’assurant de construire chaque partie du rituel exactement comme il le voulait. Ses mots et ses mains travaillaient ensemble pour façonner le sort avec une précision presque inhumaine. Ce n’étaient là que des exploits que seuls ceux ayant des niveaux élevés ou des classes puissantes pouvaient réaliser, leurs capacités étant élevées à un autre royaume par le pouvoir qu’ils cultivaient.

C’était un long rituel. Bien que les deux aient concocté de nombreuses façons de réduire le rituel, d’enlever certaines portions en trouvant des efficacités dans d’autres, Tyron avait décidé que ce n’était pas la façon dont il voulait procéder. Bien sûr, ils pouvaient retirer certaines phrases, trouver de meilleures utilisations pour certains sigils, mais plutôt que de prendre ces gains pour réduire le temps de lancement, il choisit d’ajouter plus d’éléments et de garder la durée du rituel la même. Dove lui avait donné beaucoup à penser en ce qui concerne l’intelligence construite et il était impatient d’expérimenter. Ils avaient beaucoup d’idées sur les moyens de renforcer la connexion que ses sbires utilisaient pour puiser de l’énergie en lui, ajoutant des couches qui pourraient aider à prévenir la perte de magie dans la transition. Ces changements ajoutaient de la complexité, ce qui se traduisait par une augmentation de la durée du rituel tout en rendant également le lancement plus difficile.

Tyron embrassa le défi. Lorsque les derniers mots roulèrent enfin de sa langue et que ses mains retombèrent à ses côtés, il ressentit une profonde satisfaction. Le lancement avait été parfait. Mieux que parfait. Il possédait maintenant deux Mystères liés au travail de sort, et bien qu’ils restaient faibles, il sentait que les deux avaient travaillé ensemble, l’un poussant l’autre pour envoyer le sort à une hauteur supérieure à ce qu’il pensait pouvoir atteindre. Alors que la magie se coalisait et se stabilisait dans les os devant lui, il se délectait de la sensation qui le remplissait.

Ce n’est que lorsque le léger clic des os atteignit ses oreilles qu’il ouvrit les yeux et contempla les fruits de son travail.

Le squelette se leva pour saluer son maître, le feu violet s’illuminant dans ses yeux. Tyron sourit en sentant la connexion entre eux se solidifier, l’Undead levé devenant un petit nœud dans un coin de sa conscience.

« Tu pourrais bien être le premier d’une nouvelle génération, » dit-il. « Content de t’avoir. »

« Ne parle pas aux sbires, idiot, » remarqua Dove avec sarcasme. « Et putain, ce lancement était quelque chose d’autre. Je pouvais pratiquement sentir l’énergie crépiter dans l’air. »

« Ouais, » sourit le jeune Nécromancien, « et maintenant pour le reste. »

« Ralentis, gamin. Petite pause, règle les détails, repose ta voix, puis continue. »

Tyron résista à l’envie de rouler des yeux devant la prudence du vieux Mage, mais comprit la sagesse de cela. Il passa de lancement en lancement, se reposant entre chaque rituel jusqu’à ce qu’un autre jour soit terminé et que le soleil se soit couché. Six nouveaux squelettes, fraîchement armés des armes rudimentaires qu’il avait pu récupérer à la ferme, se tenaient au garde-à-vous dans la cave. Avec dix sbires à son appel à nouveau, il se sentait confiant dans sa propre sécurité. Avec l’ajout de sa magie de soutien, ces dix seraient capables de se battre décemment même contre un groupe de taille moyenne de rift-kin. Si Dove avait raison et que la majorité étaient en train de ravager la province, alors il ne devrait pas trop s’inquiéter. Ironiquement, être si proche du rift le gardait relativement en sécurité. Pour l’atteindre, tous les maréchaux ou tueurs devraient se frayer un chemin à travers la horde libérée par la rupture.

Cela ne nuirait pas à ses parents. Mais au moins, c’était la seule chose dont il devait s’inquiéter.

Une autre nuit de repos, dormant dans la cave, puis Tyron rassembla Dove et ses sbires avant de partir pour une plus large exploration autour de la ferme. Voulant avoir les deux mains libres, il fabriqua une sangle qu’il pouvait jeter sur son épaule pour garder Dove à hauteur de poitrine, même si c’était en angle, ses yeux violets faisant face vers l’extérieur pour prendre le monde qui les entourait. La forêt semblait avoir beaucoup souffert comme la ferme, de nombreux arbres ayant été déracinés par les secousses qui avaient suivi la rupture, ou abattus depuis par les monstres alors qu’ils ravageaient la région.

Ils trouvèrent plus de rift-kin ce jour-là, de petits groupes chassant encore, cherchant quelque chose à tuer. Tyron ne retint pas ses coups, déchaînant son répertoire complet de sorts sur les kin enragés. Contre des groupes, il renforçait les armes de ses squelettes avec des Lames de Mort avant de choisir une cible à supprimer, ou contre des ennemis plus puissants, appliquant la Malédiction Frissonnante. Quelques fois, il essaya d’appliquer la Peur aux kin, mais ils semblaient étrangement résistants ; la rage irrationnelle qu’ils possédaient était difficile à surmonter pour son sort. Avec plus de pratique et de niveaux, il pourrait probablement y parvenir, mais pour l’instant, il s’en tiendrait à ses options plus fiables.

Heureusement, rien qu’il ne pouvait gérer n’apparut et il retourna à la ferme après une période prolongée de combat. S’il effectuait le rituel de statut maintenant, il pourrait gagner quelques niveaux après le travail qu’il avait accompli. Au moins un, sûrement. Mais il n’était pas encore tout à fait prêt. Avant que quoi que ce soit d’autre ne se produise, il avait un dernier rituel qu’il voulait essayer.

« Gamin, je ne suis vraiment pas sûr de ça. »

« On en a parlé, tu te souviens ? Ça ira. »

« Ouais, je sais, mais maintenant qu’on y est, je ne peux tout simplement pas voir quoi que ce soit de bon venir d’un rituel qui nécessite tant de sang. »

Après s’être reposé, Tyron avait décidé de s’en tenir à ses instincts et passa cette nuit et le lendemain à préparer le lancement de l’Appel à la Cour. En partie parce que le rituel était un morceau indéniablement puissant de magie dimensionnelle qu’il était impatient d’apprendre à connaître, et en partie parce qu’il sentait que les ‘patrons’ qui lui avaient offert la sous-classe Anathème essayaient sincèrement d’être utiles. Peut-être que leur aide était tordue et susceptible de le rendre fou, mais néanmoins, ils avaient un intérêt à le voir, si ce n’est réussir, alors progresser. Il savait maintenant, par exemple, que l’Abyss avait en fait essayé de lui fournir des informations, le seul problème étant que leur méthode était incompatible avec sa santé mentale.

Il ne fait aucun doute qu’il y aurait des défis similaires… en ce qui concerne la Cour, mais il était déterminé à faire l’essai. Il avait besoin de toute l’aide qu’il pouvait obtenir.

Après une journée passée à préparer le cercle rituel, à discuter des formes de sorts avec Dove et à prendre des notes copieuses, Tyron se sentait prêt. Il y avait de nombreux éléments de chevauchement entre ce rituel et « Percer le Voile » et une grande partie de ses connaissances pour ce dernier s’appliquait au premier. Les deux sorts étaient centrés sur la formation d’une porte dimensionnelle, une porte planaire, pour ainsi dire. Là où « Percer le Voile » différait, c’était la destination à laquelle il se connectait. Dove n’avait aucune expérience avec quoi que ce soit lié à l’Abyss, et il lui avait rapidement dit de les laisser tranquilles.

En fait, le crâne lui avait donné une longue et détaillée leçon sur les nombreux dangers variés de l’Abyss, avec une grande attention portée aux fins horrifiques et macabres rencontrées par ceux qui s’attaquaient à des forces qu’ils ne pouvaient espérer contrôler. Tyron avait décidé de ne pas dire au Summoner qu’il avait lancé le rituel une seconde fois.

Heureusement, il n’avait pas besoin d’expliquer où il avait réussi à trouver un second rituel qui communiquait avec des pouvoirs étranges au-delà du raisonnement mortel qu’il n’avait pas à connaître. Dove lui avait clairement dit qu’il ne voulait pas savoir et ils étaient passés à autre chose.

« D’accord alors, c’est parti, » murmura-t-il.

« Ça va être dégoûtant, mais ne me repousse pas. J’ai un peu envie de voir ce qui se passe. »

Tyron lança un regard dégoûté au crâne avant de reporter son attention sur le couteau qu’il tenait dans sa main gauche. Dove avait eu raison sur un point, ce rituel nécessitait une grande quantité de sang, et malheureusement, il n’avait pas beaucoup d’endroits où il pouvait en obtenir. Il jugea que sa constitution robuste le soutiendrait, bien que ce fût plus près que ce qu’il aurait aimé. Rien ne ventured, rien ne gagné.

Il se plaça au centre du cercle rituel élaboré, couteau dans une main, focus dans l’autre, et commença à parler.

Encore une fois, ses mots crépitèrent dans l’air alors que la magie dans la pièce commençait à circuler. Une grande quantité de pouvoir était nécessaire pour que ce sort fonctionne, et Tyron puisa tout ce qu’il pouvait, tirant l’énergie de lui-même alors que sigil après sigil prenait forme, s’appuyant sur ceux qui le précédaient. L’espace commença à se plier, même le temps semblait se tordre sur lui-même alors qu’il continuait à donner voix à l’arcane.

La lumière dans la cave s’assombrit au fil du temps. Du coin de l’œil, Tyron jura qu’il pouvait voir la pièce commencer à se teindre d’une teinte rouge, ou peut-être que c’était un tour de son esprit, sachant ce qui s’annonçait. Il garda son calme et continua à exécuter le rituel, sa voix ne vacillant jamais.

Pendant une heure, il parla, donnant forme au sort alors que la pièce devenait de plus en plus sombre et sa vision de plus en plus écarlate, jusqu’à ce que le moment arrive.

D’un mouvement lent et délibéré, il traça la lame sur son avant-bras dans une longue et profonde coupure. Il voulait siffler de douleur, mais continua à énoncer parfaitement alors que le rituel se poursuivait. Du sang rouge et chaud commença à couler le long de son bras et à goutter sur le sol. Presque de manière surnaturelle, il coulait trop librement, comme s’il était tiré de lui par le sort lui-même. La substance de la vie s’accumula à ses pieds avant de commencer à glisser sur le sol, comme de l’huile à la surface de l’eau.

Il continua à saigner, continua à parler alors que sa vision devenait de plus en plus sombre. Il se sentit froid. Le sang coulait de la coupure et sur le sol où il se déplaçait et se tordait jusqu’à ce qu’il trouve les lignes du cercle rituel qui étaient progressivement couvertes de ce liquide rouge.

Sa voix résonna puissamment malgré l’énergie dans son corps qui s’estompait. Tyron s’accrocha, même après que ses yeux soient complètement noirs et qu’il ne puisse plus rien voir. Quand le dernier mot quitta ses lèvres, il vacilla lourdement sur ses pieds avant de se rattraper. Prudent de ne pas quitter le centre du cercle, il attrapa rapidement un bandage dans sa poche et l’enroula autour de son bras, désespéré d’arrêter le saignement alors qu’il frissonnait et attendait.

« D-Dove ? » il haleta. « Je… je ne peux pas voir. Que se passe-t-il ? »

Les premières bulles de panique et de trouble avaient commencé à monter en lui. Le rituel avait réussi, il le savait, mais il ne pouvait pas voir. Que se passait-il ?

« Gamin, » la voix du mage résonna gravement. « Tu te souviens, il y a quelques jours, quand je t’ai dit que je ne ressentirais plus jamais rien ? »

« Quoi ? »

« J’ai menti. Je pense que je suis amoureux. »