Chapitre 49

Certaines personnes disaient qu’un bon Mage était similaire à un bon musicien. Un bon musicien comprenait la structure de la musique, était capable de manipuler les harmonies pour créer des sons qui tiraient sur les cordes du cœur et faisaient tomber les culottes des femmes. Ces personnes affirmaient qu’un Mage, de manière similaire, connaissait les sigils et les mots de pouvoir comme le dos de sa main, pouvait les tisser ensemble comme s’il jouait d’un instrument pour créer une chanson de magie.

Selon Dove, ces personnes étaient foutrement stupides.

Les musiciens et les bardes étaient des trous du cul illettrés la moitié du temps, et des trous du cul prétentieux l’autre moitié. Cent pour cent du temps, ils étaient plus intéressés à faire tomber leurs pantalons qu’à être utiles. Encore plus irritant, sans exception, ils pensaient être le don des Divins au monde. Heureusement, être mort signifiait qu’il n’aurait pas à écouter un autre barde parler de manière lyrique du pouvoir de son art et de sa capacité à les faire ressentir.

Plus d’une fois, Dove avait proposé d’utiliser son propre art pour faire ressentir quelque chose à un barde, mais ils avaient refusé à chaque fois. Quel dommage.

Non, accomplir un travail de sortilège n’avait rien à voir avec pincer des cordes et faire pleurer les gens. C’était exploiter le tissu fondamental de l’univers et faire des gens morts.

Il n’avait aucune idée d’où venait l’insistance à lier les Mages et les musiciens, ni pourquoi cela persistait si longtemps. Probablement les bardes qui le répandaient pour élever leur strumming au-dessus de sa station.

Une semaine s’était écoulée et Dove avait passé la majorité de ce temps à discuter de magie, à théoriser différents aspects de la Nécromancie et à aider le gamin à élargir son répertoire de sigils.

Si quelque chose, cela avait aidé à solidifier à quel point Tyron était vraiment un prodige monstrueux.

Un musicien doué était censé être capable d’entendre une mélodie et de comprendre quelle devrait être la prochaine note. Ou ils pouvaient entendre une chanson une seule fois et la reproduire parfaitement, leur mémoire pour la hauteur et le ton étant si parfaite qu’ils pouvaient absorber des pans de musique à la fois.

Tyron, n’était pas comme ça.

Comme tous les Mages vraiment grands, il n’était pas un artiste, il était un ingénieur.

Quand il examinait un motif de sort, il ne cherchait pas la prochaine note parfaite, mais considérait une centaine d’options, chacune avec ses propres mérites et défauts. Il comprenait que de nouveaux mots de pouvoir n’étaient pas des phrases ou des accords, mais des matériaux qui pouvaient être façonnés et reformés en un million de choses différentes.

Il était un bâtisseur qui, lorsqu’on lui donnait un seul ciseau, pouvait transformer un tas de pierres en une cathédrale.

Avec plus de temps et d’outils à sa disposition, le gamin créerait quelque chose que personne n’avait jamais vu auparavant, Dove en était sûr.

Ce carnet que Tyron portait avec lui avait été mis à l’épreuve au cours des sept derniers jours. Page après page était couverte de griffonnages runiques alors que les deux débattaient, affinant les idées du gamin, ou les élargissant selon les connaissances spécifiques que Dove pouvait apporter à la table.

Il était malheureux qu’ils ne puissent pas tester leurs théories beaucoup, enfermés dans le sous-sol, se cachant sous une stampede apparemment sans fin de rift-kin. S’ils utilisaient trop de magie, ils affaibliraient le sceau même qui les gardait cachés. Maintenant, enfin, le bruit au-dessus avait commencé à diminuer et il était temps d’émerger enfin.

Tyron était nerveux. La semaine passée avait été, toutes choses considérées, les sept meilleurs jours qu’il avait eus depuis son Éveil. Pouvoir enfin travailler sur ses théories avec un Mage éduqué avait été un délice, et maintenant qu’il avait tant de différentes avenues à tester, il avait honnêtement du mal à savoir par où commencer.

Le canal de magie raffiné qu’ils avaient concocté pourrait réduire la quantité d’énergie nécessaire pour maintenir un minion de jusqu’à cinq pour cent ! Si cela fonctionnait comme ils le pensaient, le gain d’efficacité serait énorme.

Mais maintenant, après une semaine entière à se blottir dans un sous-sol moisi, il était temps de retourner dans le monde réel. Un peu de soleil lui ferait du bien. Sa peau devenait pâle et l’air humide commençait à entrer dans ses poumons. Encore une fois, il avait des raisons d’être reconnaissant pour sa constitution relativement élevée. Un mage normal serait trop fragile pour faire face à ce qu’il avait été contraint d’endurer, pourtant malgré la privation, il allait relativement bien.

« Comment puis-je briser cela en toute sécurité ? » demanda-t-il à son professeur et ami en désignant les runes gardant la porte de la cave. « Y a-t-il quelque chose dont je dois me méfier ? »

« Gamin… tourne-moi pour que je puisse voir, veux-tu ? » se plaignit le crâne.

« Une seconde. »

Tyron attrapa Dove avec une facilité pratiquée. Les deux s’étaient habitués à la nouvelle existence du Nécromancien pendant leur temps ensemble et le déplacer était devenu une partie de leur routine.

« D’accord. Donc, retirer cela avec précaution est en fait un peu délicat. Et je te recommande de le faire prudemment. S’il s’effondre trop vite, la magie fuira, c’est en gros un signal de fumée pour les rift-kin. En gros, tu te plantes et on meurt. »

Tyron hocha la tête sérieusement.

« Tu meurs, » corrigea Dove. « Je reçois la douce libération de ma maudite existence. »

« Je pense que les monstres te laisseraient juste tranquille et tu serais piégé dans ce crâne pour toujours, » fronça Tyron.

Dove y pensa un moment.

« Tu as raison, ne fous pas tout en l’air. »

Le mage mort-vivant guida son jeune homologue à travers le processus délicat. Tyron déconnecta chaque ‘nœud’ dans la matrice un par un, drainant lentement la magie de l’ensemble pièce par pièce jusqu’à ce qu’il ne reste plus rien. Pour la première fois en une semaine, les deux se tenaient sans protection, rien ne les protégeant des hordes qui avaient ravagé l’extérieur.

« Les crânes en avant et regardons, » incita Dove et Tyron hocha lentement la tête.

« D’accord, faisons-le. »

Les squelettes n’avaient à peine bougé pendant une semaine mais cela n’avait guère d’importance pour eux. La musculature formée de pure magie avait ses avantages après tout, les cordes fusionnées directement dans les os ne se crispaient ni ne se saisissaient. Après un moment d’hésitation, Tyron donna l’ordre mental à ses squelettes et ils poussèrent la porte et commencèrent à monter les escaliers, ouvrant la porte de la cave et émergeant dans l’intérieur de la maison.

Du moins, cela avait été l’intérieur de la maison.

Avec ses quatre minions devant, Tyron arriva à l’arrière portant Dove dans sa main gauche. Tous deux restèrent silencieux devant ce qu’ils virent. La maison, qui avait autrefois été dotée de quatre murs en bois solides, était maintenant en déséquilibre. Des trous avaient été griffés et mâchés à travers le bois, laissant entrer le soleil du matin. L’ancienne demeure ordonnée d’une famille de la frontière était maintenant brisée et jonchée de détritus. Presque aucun meuble ne restait entier, du bois éclaté était éparpillé partout.

Squelettes en tête, Tyron avança prudemment, faisant attention à où il posait ses pieds. Des aperçus de clôtures brisées et de bétail mort pouvaient être vus à travers les trous dans les murs. L’endroit avait l’air d’avoir été abandonné et pillé pendant des mois plutôt que pendant une semaine.

Désireux de vérifier si sa ressource la plus précieuse était restée intacte, il se précipita vers les chambres où il avait caché les corps. Il regarda les ruines de ce qui avait si récemment été des quartiers de sommeil propres, bien que sommaires, maintenant déchirés, ainsi que plusieurs des corps qu’il avait essayé de cacher.

Il regarda les membres déchiquetés et mâchés des fermiers et se sentit fatigué. Ils n’étaient peut-être pas les meilleures personnes, Dieu sait combien ils avaient volé, tout comme ils l’avaient fait avec lui, mais ils méritaient sûrement mieux que ça. Sûrement même être élevé comme un minion était mieux que d’avoir des rift-kin qui les déchiraient.

L’odeur était horrifique et Tyron se couvrit le nez d’une main.

« Sainte Mère, » jura-t-il, « c’est pourquoi les zombies n’ont jamais été une option. »

« Ça me rend presque heureux de ne plus sentir, » plaisanta Dove. « Les rift-kin ont vraiment fait des ravages ici. Je ne peux pas imaginer combien sont passés. Normalement, ils se moquent des morts, mais ils doivent avoir été fouettés dans une frénésie. »

« Espérons qu’ils nous aient laissé quelque chose avec quoi travailler, » murmura Tyron.

« Mieux vaut d’abord vérifier le ranch. Assure-toi qu’il n’y a rien qui rôde. La majorité des kin sera en train de surfer sur la crête de la vague, pour ainsi dire, mais il y aura encore plein de ces salauds à gérer. »

« D’accord, » hocha Tyron.

C’était un bon conseil. Il rassembla ses minions et se prépara à lancer ses magies de soutien si nécessaire. Avec Dove en main, il sortit de la maison et, pour la première fois, prit la pleine mesure de la dévastation. La plupart des clôtures s’étaient effondrées, tout comme les granges et les entrepôts. Des morceaux d’animaux morts, une vie de travail pour les gens qui avaient vécu ici, étaient partout.

Un bruit de clics bas et persistants pouvait être entendu et Tyron se tendit, sa main libre levée, prête à lancer.

« Gamin, pose-moi, » siffla Dove avec urgence, « tu as besoin de tes mains. »

« Ça va, » Tyron gardait les yeux aiguisés, scrutant la zone, « je peux lancer les trucs de base avec une main. »

« Bien sûr que tu peux… » murmura Dove.

La plupart des mages ne prenaient pas la peine d’apprendre à lancer d’une seule main, même pour la magie de base. Pourquoi s’embêter quand deux mains seraient plus rapides ? Les choses vraiment basiques pouvaient être faites juste avec des mots, ou même l’esprit seul, mais quand les mains entraient en jeu, deux étaient toujours mieux.

Tyron se tourna en entendant quelque chose se déplacer à sa droite et fut traité à la vue d’un monstre rampant hors d’une vache. Couvert de sang, la bête cliquetait de manière menaçante en se déroulant.

« Non, » grogna Tyron.

La magie jaillit de sa main et roula de sa langue. Avant que la créature ne puisse charger, il fit s’effondrer son esprit sur elle, utilisant Suppress Mind pour la figer sur place.

C’était désagréable, il pouvait sentir la rage bouillonnante de la créature, sa haine aveugle alors qu’elle se débattait et luttait dans son emprise. Il ne lui montra aucune pitié.

Figée sur place, la créature ne pouvait rien faire pour résister alors que deux squelettes s’acharnaient sur elle, la mettant à terre avec des coups aigus qui écrasaient sa peau.

Il répéta le processus plusieurs fois alors que le petit groupe rôdait dans la zone, prenant soin de vérifier chaque cadavre au cas où il cacherait un autre rift-kin. Heureusement, aucun ne leur tomba dessus en groupe et il n’eut pas besoin de recourir à une stratégie plus complexe. Préserver les quatre minions qu’il lui restait était au premier plan de son esprit. Sans eux, il serait dans un état si vulnérable qu’il ne valait pas la peine d’y penser.

Ils patrouillèrent la propriété de cette manière, mais Tyron hésita à franchir la limite de la clôture extérieure, presque aucune d’entre elles ne restant debout.

« Nous pouvons couvrir le reste plus tard, » acquiesça Dove, « tant que tu ne vas pas te faire sauter dessus pendant que tu fais apparaître plus de minions, c’est suffisant. Je te recommande de ne pas lancer de magie plus intensive que ça jusqu’à ce que tu aies balayé une plus grande zone, cependant. »

Tyron hocha la tête en accord. Autant qu’il aimerait continuer à expérimenter avec ses rituels plus puissants, surtout Beyond the Veil et Appeal to the Court, avec les raffinements et les connaissances sur les sigils liés à la magie inter-realm et inter-planar que Dove avait pu fournir, il était impatient d’expérimenter les deux pour créer une forme de sort plus sûre. S’il était capable de réellement communiquer avec l’Abyss, plutôt que de simplement avoir leurs chuchotements essayant de déchirer son esprit, qui savait ce qu’il pourrait apprendre ? Et sûrement, la Cour fournirait des opportunités similaires, sans aucun doute accompagnées de dangers similaires.

Ils retournèrent à la maison et Tyron déplaça un peu de bois déchiré pour dégager de l’espace et s’assit, ordonnant à ses squelettes d’avancer pour effectuer le travail.

« Garde-en un près de toi, » conseilla Dove. « Tu es un peu impuissant sans eux. J’ai appris ça à mes dépens au début en tant que Summoner. Tu gardes toujours un tour dans ta manche pour te protéger, peu importe la situation. Avec même un squelette à tes côtés, tu as beaucoup plus d’options que sinon. »

Le Nécromancien hésita avant de hocher la tête et de ramener un de ses minions. Le crâne parlait vrai. Même son tour le plus puissant en ce moment, utiliser Suppress Mind pour incapaciter un rift-kin individuel, était inutile sans un minion pour capitaliser, car Tyron lui-même ne pouvait pas agir lorsqu’il utilisait le sort.

« T’es-tu déjà inquiété d’être trop dépendant de tes Invocations ? » demanda-t-il.

« Psh. Putain non, » rétorqua Dove. « Tout d’abord, les êtres astrals sont des partenaires pour leurs Invocateurs, nous sommes un ensemble qui entrons volontairement dans un contrat de liaison. Je les protège et ils me protègent, c’est plus comme avoir des amis sur qui tu peux compter. »

« Des amis qui ont contractuellement le droit de te manger si tu les agaces. »

« C’est juste, » observa le crâne. « Deuxièmement, les Invocations sont des putains de badass. Des êtres incassables de pur esprit d’un autre plan d’existence ? Hell. Yes. Non, je ne me suis jamais senti mal de pouvoir compter sur ces magnifiques salauds. »

« Ils ne sont pas incassables… »

« Perdre leur forme sur ce plan et rentrer chez eux pour récupérer ne peut pas être considéré comme ‘la mort’ d’aucune manière. N’es-tu pas un Nécromancien ? Ne me fais pas ce coup, comme si tu ne savais pas la différence entre la vie et la mort. »

Tyron soupira. Il n’y avait pas beaucoup d’espoir de discuter avec Dove quand il s’agissait des Invocateurs. Il était un suprémaciste complet en ce qui concerne les Classes. Invocateur en haut, suivi du Nécromancien, car cela avait des similitudes, puis les mages en général, suivis d’un écart de cent kilomètres, puis le reste des ‘plébéiens’ comme il le disait.

Les deux se reposèrent tranquillement et regardèrent trois squelettes s’affairer à nettoyer l’intérieur de la maison, déversant les déchets dans un grand tas à distance. Lorsque les lieux furent relativement propres, il assigna à ses sbires la tâche plus désagréable de trier les cadavres. Un par un, les corps des fermiers furent traînés hors de la maison et sous le ciel ouvert. Quand ce fut fait, il regarda douze cadavres en décomposition, chacun dans un état différent, étendus côte à côte sur l’herbe, chacun en train de se décomposer. L’essaim de mouches qui s’accrochait à eux était étonnamment bruyant, et Tyron frissonna à l’idée des asticots se frayant un chemin à travers la chair morte alors qu’il se tenait là.

Les restes des enfants avaient été placés de l’autre côté de la maison, et alors qu’il allait chercher ses outils de boucher, il ordonna aux trois squelettes de commencer à creuser des tombes.

« C’est pour ça que je n’évalue pas la Nécromancie aussi haut que l’Invocation, » observa Dove lorsque Tyron le mit de côté. « Je n’ai rien contre le fait de me salir les mains de temps en temps, mais ça ? Pas question. »

Le jeune homme haussait les épaules avant de prendre un morceau de tissu et de le nouer sur son nez et sa bouche. Aussi étouffant que cela fût, toute protection contre la puanteur et les mouches était plus que bienvenue. Préparations faites, il grimaça et avança. Il était temps de se mettre au travail.

« Hé, gamin ! Tourne-moi, je ne veux pas voir cette merde ! Hé ! »

Il fut ignoré.

Plusieurs heures plus tard, Tyron se tenait courbé, les mains sur les genoux, prenant de profondes et lentes respirations. Il cracha sur l’herbe quelques fois, juste pour se débarrasser du goût dans sa bouche, un mélange de chair morte et d’acide gastrique. D’une certaine manière, il était fier de lui, il n’avait vomi que deux fois pendant tout le processus, un nouveau record, en quelque sorte. Les squelettes, frais de leur creusage, puis remplissant des trous, étaient maintenant de retour à l’œuvre ; armés de pelles volées à la ferme, ils s’affairaient à enterrer le tas de déchets que Tyron avait créé.

Il avait pu récupérer dix squelettes complets des fermiers, mieux qu’il ne l’avait craint en voyant d’abord ce que les monstres avaient fait. Il pourrait probablement les relever tous et supporter d’avoir quatorze sbires, si juste, mais il avait réalisé à quel point il était important pour lui d’avoir la marge de manœuvre pour lancer des sorts de soutien. Il se limiterait à dix, et garderait le reste pour quand il perdrait inévitablement des sbires en chemin.

« C’était… dégoûtant, » observa Dove. « Quand cet œil a éclaté, avec les asticots à l’intérieur ? Je pensais que j’allais vomir, et je n’ai pas d’estomac. Putain de merde. »

L’acide brûla l’arrière de la gorge de Tyron alors que sa bile remontait à nouveau. Il prit plusieurs respirations lentes de plus avant de se tourner pour lancer un regard noir au crâne.

« Vraiment ? »

« C’est ce que tu obtiens pour m’avoir fait regarder. »

Grommelant, le jeune mage trouva le puits et se rinça la bouche avant d’apporter les os et de les laver aussi, les plaçant soigneusement au sol dans les bonnes positions, s’assurant qu’aucun ne soit perdu. Une fois ce travail terminé, il se lança dans le suivant, ses doigts se contractant alors qu’il appelait les fils de magie et commençait à les tisser en formes complexes.

Dove regardait le gamin travailler et s’émerveillait de la facilité avec laquelle il le faisait. Ce n’était même pas le mouvement habile et agile des doigts qui l’impressionnait, mais plutôt le flux constant et régulier de magie. Ce niveau de contrôle n’était pas facile, c’était tout sauf facile, mais Tyron le faisait sans effort.

Patience, brique par brique, le gamin construisait quelque chose d’incroyable. Une ingénierie magnifique, une construction artistique. Rien de tel que de la putain de musique.