Chapitre 5
Il se réveilla un temps indéterminé plus tard, un mal de tête frappant contre ses tempes. Sa bouche était sèche, il se sentait meurtri et battu de partout. Que s’est-il passé ? Ai-je la gueule de bois ? Il grogna et grimaça en déplaçant son corps et commença lentement à se relever. Il faisait complètement noir à l’intérieur et il était presque à court de magie.
« Lumière, » murmura-t-il.
Lorsque la lumière éclot et illumina son environnement, sa mémoire lui revint en un flot. Le zombie ! Où était-il ?! Il se mit à genoux, ses yeux scrutant frénétiquement la tombe close, pour ne trouver que le corps de Myrrin qui s’était effondré à nouveau dans le cercueil. Juste pour être sûr, il passa ses mains sur lui-même pour s’assurer qu’il n’avait pas été mangé. Lorsqu’il ne trouva aucune marque de morsure sur sa chair et que tous ses doigts étaient encore attachés, il poussa un soupir de soulagement. Alors qu’il stabilisait sa respiration et attendait que son cœur cesse de battre la chamade dans sa poitrine, il tourna son esprit vers ce qui avait mal tourné.
La réponse lui vint après un moment de réflexion. Il avait utilisé toute sa magie pour relever le zombie, ce qui signifiait que le moment où son nouveau serviteur avait essayé de bouger, cela avait puisé dans ses réserves, qui étaient vides, et il s’était évanoui sous la pression. Sans source d’énergie, le sort s’était effondré de lui-même, provoquant la chute inerte de son ami. Son soulagement ne dura que le temps qu’il réalise qu’il n’avait aucune idée de combien de temps il avait été inconscient. Il se précipita vers la porte et l’ouvrit brutalement pour découvrir que l’obscurité de la nuit planait toujours sur le cimetière. Il poussa un soupir de soulagement. Il ne pouvait pas avoir été absent plus d’une heure. C’était bon.
Épuisé et en douleur, il rassembla ses affaires et reconditionna son sac avant de sortir du mausolée, enchaînant la porte et glissant le verrou pour donner l’apparence que rien n’avait changé. Une fois cela fait, il retourna à la tombe ouverte de sa victime et passa deux heures supplémentaires à la remplir à nouveau et à déguiser son travail du mieux qu’il pouvait. Ce n’était pas génial, tout examen plus approfondi révélerait que quelque chose avait été fait, mais c’était le mieux qu’il pouvait faire pour l’instant. Travail terminé, il tituba de retour en ville et entra par la porte arrière de sa maison. Même les célébrations bruyantes s’étaient calmées à ce stade et les habitants de Foxbridge étaient pour la plupart au lit. Selon l’horloge, il était presque quatre heures du matin. À peine conscient, Tyron se déshabilla et se nettoya mécaniquement, l’eau froide ne faisant rien pour atténuer sa somnolence, avant de s’effondrer dans son lit et de s’évanouir.
Il se réveilla à midi, se sentant à peine mieux que lorsqu’il était allé se coucher. La douleur musculaire le torturait aux bras, aux épaules et au bas du dos chaque fois qu’il bougeait en se levant du lit. Il avait besoin d’eau et de nourriture, désespérément. Alors que sa torpeur s’estompait, une puissante envie d’évaluer son statut et de voir ce qu’il avait gagné la nuit précédente l’envahit, mais il résista. Il avait pris un risque énorme la nuit précédente et pour le moment, il semblait s’en être sorti. Il devait rester calme et posé avant de prendre des décisions. Selon l’horloge, il avait dormi un peu plus de huit heures. Pas assez pour rattraper son retard, mais assez pour rafraîchir son esprit. Il se rendrait chez son oncle pour manger avant de revenir. Le problème était, que dirait-il à Worthy lorsqu’il demanderait inévitablement des nouvelles de sa Classe ?
La vérité ? Impossible. Les chances que son oncle partage la même attitude désinvolte envers les Classes illégales que son frère célèbre étaient minces. Encore moins de chances qu’il soit heureux de cacher un Anathème. Peu importe combien il voulait faire confiance à sa famille, Tyron sentait que cela ne valait pas le risque. S’il se trompait, après avoir révélé la vérité, il n’y aurait pas de retour en arrière et aucune chance d’évasion. Tyron pourrait encore finir par renoncer à sa Classe, mais il ne le ferait que s’il avait épuisé toutes les autres avenues disponibles. Il voulait garder son destin entre ses propres mains aussi longtemps qu’il le pouvait. Alors que dirait-il ? Il ne pouvait que mentir. Cela lui ferait mal de devoir mentir à sa famille, surtout à sa tante et à son oncle qui s’étaient occupés de lui si longtemps, mais c’était le seul moyen de garder ses activités sous couverture. Il ferait semblant d’avoir obtenu une Classe ennuyeuse et mettrait son comportement étrange sur le compte de la dépression.
Plans faits, il quitta sa maison et marcha le long de la route vers l’Auberge Steelarm.
« Te voilà ! » vint l’accueil exubérant au moment où il mit le pied dans la porte.
Une salle commune bondée se révéla alors que Tyron entrait, les nombreux voyageurs en ville pour la cérémonie prenant leur repas de midi et soignant leur gueule de bois avant de s’enregistrer pour leur Classe et de rentrer chez eux. Avec tant de clients, la seule façon pour son oncle de l’avoir repéré si rapidement était s’il avait gardé une surveillance constante sur la porte.
« Salut, Oncle ! » Il appela par-dessus le brouhaha et agita un bras en se dirigeant vers la cuisine.
« Oh non, pas question ! » Worthy posa les verres qu’il remplissait derrière le bar et se précipita devant la porte pour bloquer son neveu. « Je n’ai à peine vu ni l’ombre ni les cheveux de toi depuis hier matin, mon garçon. Je vais te prendre quelques mots avant que tu ne disparaisse à nouveau ! »
Les mots étaient sérieux mais il y avait une lueur dans les yeux de son oncle qui trahissait sa bonne humeur.
Tyron feignit un haussement d’épaules résigné.
« Que veux-tu, Oncle ? J’allais juste chercher quelque chose à manger et rentrer chez moi. »
« Chez toi ? » son oncle haussait un sourcil, surpris.
Tyron avait le droit de dormir chez lui et pouvait le faire quand il le voulait, mais il ne le faisait que rarement. Eh bien, s’il voulait éviter la foule et le bruit, cela aurait du sens. L’auberge avait été bruyante jusqu’à tard la nuit dernière et s’il voulait dormir, il n’était pas probable qu’il puisse le faire ici.
« Ta tante et moi sommes juste inquiets, mon garçon. Nous n’avons pas beaucoup entendu parler de toi après l’Éveil et nous – »
« Clerk. »
« Nous ne voulions pas… euh, quoi ? »
« Je suis un Clerk. » Le garçon haussait les épaules. « Peux-tu imaginer ? Le fils de Magnin et Beory Steelarm est un putain de Clerk. »
Worthy faillit chanceler et échoua complètement à cacher son choc.
« Quoi ? Mon garçon, tu es sûr ? »
Son neveu baissa les yeux et hocha la tête en confirmation, ne voulant pas regarder son oncle dans les yeux.
« Je veux juste prendre quelque chose à manger et rentrer chez moi, Oncle. Peux-tu parler à Tante Meg pour moi ? »
Worthy se maîtrisa et posa une main sur l’épaule du garçon dans une tentative de réconfort.
« Bien sûr, mon garçon. Quoi que tu aies besoin. Tu prends une place et ne t’inquiète de rien. Quand tes parents rentreront, nous réglerons les choses. »
Toujours en regardant le sol, Tyron hocha la tête et passa devant son oncle pour trouver une place dans un coin de la salle commune à une table presque vide. Il était plus difficile de mentir à son oncle qu’il ne le pensait et, franchement, il avait de la chance de s’en tirer. Quelqu’un avec autant de Charisme que Worthy était extrêmement habile dans les situations sociales, même avant de tenir compte de ses compétences sans aucun doute bien développées. S’il n’avait pas été choqué, il aurait sans aucun doute remarqué que quelque chose n’allait pas chez le fils de son frère.
Désireux d’éviter tout contact supplémentaire avec sa famille, il s’est glissé dans un siège à la table et a fait de son mieux pour avoir l’air misérable. Il ne voulait interagir avec personne si cela pouvait être évité. Il était malheureux que les circonstances ne semblent pas le permettre.
« Elsbeth ? C’est toi ? »
Assise en face, une personne était allongée à plat sur la table, ses cheveux éparpillés en une flaque dorée en désordre. La silhouette a poussé un long gémissement avant de lever la tête et Tyron s’est retrouvé à regarder dans les yeux embrumés de son amie.
« Quoi ? Tyron ? Pas si fort s’il te plaît. »
Tyron cligna des yeux. Elle était manifestement en train de souffrir d’une gueule de bois.
« Elsbeth, qu’est-ce qui t’est arrivé hier soir ? »
« Hier soir ? Je suis sortie avec Laurel… et Rufus. » Tyron remarqua la légère hésitation dans sa voix et la couleur qui monta à ses joues lorsqu’elle mentionna le nouvel épéiste.
« Et tu t’es manifestement saoulée. Que diable s’est passé ? Ce n’est pas comme ça que tu es, ‘Beth. »
Elle cligna des yeux avec un air de hibou avant de froncer les sourcils.
« Qu’est-ce que tu sais de toute façon ? Tu aurais dû être là avec nous. Qu’est-ce qui t’est arrivé, hein ? »
Il se pencha en avant et chuchota.
« J’ai mes propres problèmes à gérer, d’accord ? Je ne pouvais pas sortir avec vous. »
Non, il devait aller profaner une tombe et déshonorer les restes d’un membre respecté de la communauté. À l’intérieur du mausolée verrouillé d’un autre membre respecté de la communauté. Il sentit une vague d’amertume monter.
« Pourquoi voudrais-tu que je sois là de toute façon ? Es-tu sûr que je ne serais pas juste un obstacle ? »
Ses yeux s’élargirent.
« Q-Qu’est-ce que tu veux dire ? Bien sûr que je voulais que tu sois là, » dit-elle, sa voix rauque à chaque mot.
Il refoula ses émotions et serra la mâchoire. Il s’en fichait. Il n’avait pas le temps de s’occuper de ses amis et de leurs problèmes en ce moment.
« Tu as la gueule de bois. Mange quelque chose et bois de l’eau, puis retourne dormir. Si tu veux parler, je le ferai alors. »
Puis il se leva et s’éloigna de la table vers le coin opposé où il s’assit de dos à elle. Il refusait de se retourner et ne vit jamais l’expression choquée qui se transforma en douleur avant qu’Elsbeth ne rassemble ses affaires et ne sorte de l’auberge. C’était bien. Tant que Tyron refusait de céder sa Classe, il n’y avait aucune raison de s’accrocher à de vieux attachements. Quoi qu’il en soit, cela n’avait plus rien à voir avec lui, se dit-il.
Bientôt, son oncle s’approcha avec une cruche d’eau claire et une assiette remplie de jarrets d’agneau fumants et de légumes de printemps. Il déposa les deux objets sans un mot, s’arrêtant seulement pour ébouriffer les cheveux du garçon avant de soupirer et de retourner à son travail, son corps se déplaçant avec une aisance mécanique. Il n’y avait pas eu de Steelarm dans la mémoire vivante qui n’avait pas pris une Classe de combat. Beory avait déclaré que son fils était une certitude pour un Mage. Que diraient ces deux fous errants quand ils découvriraient que leur fils unique était un travailleur de bureau sans pouvoir ? Bien sûr, il pouvait prendre d’autres Classes, même révoquer sa première et travailler pour en acquérir une autre, mais c’était un énorme retard sans garantie de succès. Il avait entendu les mêmes rumeurs que Magnin en tant qu’aventurier, il savait que renoncer à la Classe Primaire initiale signifiait la médiocrité pour presque tout le monde. Il avait eu de si grands espoirs pour ce garçon. Qu’est-ce qui avait mal tourné ?
Alors que son oncle réfléchissait morose, Tyron mangeait. La cuisine de tante Meg avait vraiment atteint un nouveau sommet et il engloutissait la nourriture, ne s’arrêtant que pour boire de l’eau. Il avait faim, c’était vrai, mais il devait aussi rentrer chez lui pour vérifier son Statut et il brûlait de curiosité.
Une fois la nourriture et l’eau traitées, il repoussa sa chaise et se précipita hors de l’auberge, ne voulant pas rester sur les lieux de sa tromperie. Mentir à des gens qui s’étaient occupés de lui pendant la majeure partie de sa vie ne semblait pas juste et laissait un goût amer dans son estomac. Il se précipita chez lui, ne prêtant aucune attention aux personnes qu’il croisait sur la route et verrouilla la porte derrière lui une fois à l’intérieur.
Il voulait s’assurer qu’il n’y aurait aucun témoin au rituel, donc pour ne prendre aucun risque, il se dirigea vers la salle des trophées et plaça les matériaux requis au sol avant de s’asseoir par terre. La salle des trophées était l’endroit où ses parents conservaient les divers objets qui leur plaisaient lors de leurs aventures. Elle ne comportait pas de fenêtres et avait une porte très solide, parfaite pour ses besoins. Techniquement, même lui ne devrait pas avoir la clé, mais il l’avait trouvée en fouillant dans les affaires de son père il y a quelques années pendant qu’ils étaient absents. Pour un Tyron plus jeune, les choses conservées dans la pièce étaient des trésors merveilleux, des restes de puissants rift-kin, de monstres et d’armes enchantées qui brillaient de lumière. Maintenant, il les voyait de la même manière que ses parents, des souvenirs du passé, non pertinents pour l’avenir. Qu’ils les aient même rapportés était si inhabituel pour eux qu’il s’était demandé pourquoi ils l’avaient fait.
Le rituel d’Appraisal Status était un rituel simple, si simple qu’il n’y avait même pas d’entrée de Compétence ou de Sort pour cela. Le plus idiot des voyous de ruelle pouvait l’exécuter aussi bien que le mage le plus brillant. Tout ce qui était requis était une surface plane et une goutte de sang. Tyron se piqua le pouce avec une épingle et le pressa au centre de la feuille de papier propre qu’il avait préparée. Il prononça les mots de pouvoir et grimaça alors que son sang s’écoulait sur la page, se formant en lettres et en chiffres par la puissance du rituel. Après quelques secondes, son Statut était prêt.
Événements :
Vos tentatives de furtivité ont augmenté en compétence.
Votre étude du Sort Raise Dead a augmenté en compétence.
Vous avez examiné un cadavre. L’Appraisal de cadavre a augmenté en compétence.
Vous avez élevé un Mort-vivant lors de votre première tentative. Raise Dead a atteint le Niveau 2. Nécromancien a atteint le Niveau 2. Vous avez reçu +2 Intelligence, +1 Constitution, +1 Sagesse et +1 Manipulation. Nouvelles options disponibles.
Vous avez plu aux Ténèbres en embrassant votre rôle. Les Sombres sont impressionnés par votre profanation d’une tombe consacrée à leurs ennemis. La Cour se réjouit de votre transformation d’un ancien bien-aimé en créature de mort. L’Abîme est satisfait de votre soif de maîtrise arcanique. Anathème a atteint le niveau 2. Vous avez reçu +2 Intelligence, +2 Constitution et +2 Volonté. Nouvelles options disponibles.
Nom : Tyron Steelhand.
Âge : 18
Race : Humain (Niveau 10)
Classe :
Nécromancien (Niveau 2).
Sous-Classes :
Exploits raciaux :
Niveau 5 : Main Stable.
Niveau 10 : Hibou de Nuit.
Attributs :
Force :
12
Dextérité :
11
Constitution :
18
Intelligence :
20
Sagesse :
16
Volonté :
20
Charisme :
13
Manipulation :
11
Assise :
13
Compétences générales :
Arithmétique (Niveau 5)
Écriture (Niveau 4)
Concentration (Niveau 2)
Cuisine (Niveau 1)
Fusil (Niveau 3)
Escrime (Niveau 1)
Furtivité (Niveau 1)
Sélections de compétences disponibles : 2
Compétences de Nécromancien :
Appraisal de cadavre (Niveau 1)
Préparation de Cadavre (Niveau 1)
Sorts Généraux :
Globe de Lumière (Niveau 8)
Sommeil (Niveau 4)
Éclair de Mana (Niveau 1)
Sorts de Nécromancien :
Ramener les Morts (Niveau 2)
Mystères :
Façonnage de Sorts (Initial) : INT +3 SAGESSE +3
Nécromancien Niveau 2. Veuillez Choisir un Sort supplémentaire :
Réparation de Chair – Réparer la chair morte.
Couture d’Os – Tisser ensemble des os.
Anathème Niveau 2. Veuillez Choisir une Compétence :
Communion Sombre – Demander l’intercession des Sombres.
Appel à la Cour – Tenter de communiquer avec La Cour Écarlate.
Percer le Voile – Chercher des conseils dans l’Abîme.
Tyron se sentait étourdi au moment où l’écriture avait fini de se former. Quelle différence par rapport à son dernier Statut ! Il avait grandi en tant qu’individu dans ce monde, enfin, et l’écriture devant lui était la preuve de cette croissance. Il ressentait une montée d’adrénaline en réalisant qu’il avait monté de deux niveaux grâce à ses efforts de la nuit précédente. La joie féroce qui l’emportait balayait les dernières traces de culpabilité qu’il avait ressenties à cause de ses actions. À la place, une faim brûlante s’était allumée, qu’il ne pouvait nourrir que s’il continuait sur le chemin qu’il empruntait maintenant. Regardez ses Attributs ! Au moment où il complétait le rituel, son corps commencerait à changer pour s’adapter à ses nouvelles capacités, une expérience que tous les jeunes désiraient avant leur Éveil. Il allait devenir plus fort, enfin !
Mais d’abord, il devait lire les événements et faire ses choix. Les deux classes allaient lui accorder un choix au niveau 2, un avantage inattendu. Il fronça les sourcils en lisant les descriptions de la montée de niveau Anathème. Cela touchait à des choses qu’il n’avait pas voulu aborder après avoir reçu cette Classe. Clairement, la Classe Anathème était associée à trois entités ou organisations distinctes et il avait satisfait les trois par ses actions. Le problème de Tyron était qu’il n’avait jamais entendu parler d’aucune d’elles auparavant. Les seules Divinités dont il était conscient étaient les Cinq Divins qui avaient été représentés sur le tombeau qu’il avait forcé. Apparemment, les ‘Sombres’ étaient opposés aux Divins ? Un Panthéon séparé ?! Penser qu’il n’avait jamais entendu parler d’une telle chose. La Cour Écarlate demandait du sang et des sacrifices et était satisfaite lorsqu’il avait profané le corps de Myrrin. Il n’avait aucune idée de qui ou de ce qu’ils étaient, mais cela semblait de mauvais augure. Enfin, l’Abîme. Connaissance interdite ? Maîtrise arcanique ? Il ne pouvait pas deviner qui ils étaient non plus.
Il semblait cependant qu’il allait être contraint de faire un choix. Il s’en occuperait ensuite. D’abord, il y avait son choix de Compétence de Nécromancien.
Réparation de Chair ou Couture d’Os. Il savait par ses études qu’il était possible qu’il puisse revenir plus tard et sélectionner le Sort qu’il n’avait pas choisi maintenant, mais ce n’était pas toujours idéal. Pour lui, le choix était simple. Bien que les descriptions soient vagues, il pouvait en déduire pas mal. La Réparation de Chair lui permettrait de réparer magiquement la chair en décomposition d’un cadavre afin de produire un zombie plus puissant. Bien que magiquement alimenté, un zombie avait toujours besoin d’un peu de chair pour accomplir son travail et mieux était la condition, plus puissant serait le zombie.
La Couture d’Os, en revanche, était un ticket vers un tout nouveau type de Mort-vivant. des squelettes. Contrairement aux zombies, les squelettes n’avaient pas besoin de chair du tout et nécessitaient plutôt beaucoup plus de magie et de préparation. À moins qu’il ne se trompe, ce Sort lui permettrait de préparer des os afin qu’ils puissent être animés par le sort Ramener les Morts. Puisque les squelettes étaient plus puissants que les Zombies (sans parler qu’ils sentaient moins mauvais), c’était une évidence pour Tyron. Il utilisa son pouce pour faire une marque avec son sang à côté de Couture d’Os.
Puis il contempla les trois choix que présentait l’Anathème. Il souhaitait pouvoir faire des recherches sur les trois groupes avant de prendre un engagement, mais il ne pouvait pas, il devait choisir maintenant ou il renoncerait au choix et le perdrait. Il se donna mentalement un coup de pied. Il aurait dû faire ses recherches dès qu’il en avait eu l’occasion, alors il aurait peut-être été mieux armé de connaissances qu’il ne l’était maintenant. Il n’avait personne d’autre que lui à blâmer pour son ignorance. Ne jamais reculer devant la connaissance, Tyron, espèce de fou !
Le bras lourd de réticence, Tyron plaça sa marque à côté de Percer le Voile. Sans aucune information, tout choix valait le suivant. Les mentions de secrets et de magie étaient suffisantes pour l’attirer. Il espérait ne pas regretter ce choix.
Au moment où la sélection finale était faite, il mit fin au rituel et, pour la deuxième fois en autant de jours, s’évanouit.